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_ Tu iras.

Les De Bayard ont écrit quelques pages de la Chevalerie. Pas au travers de leurs mots, non : c’est à coups d’épées et de sang versé qu’ils ont su conter leurs défaites, leurs victoires, les guerres qu’ils ont menées. Certains s’amusent à dire que les blessures qu’ils ont reçues les ont privés d’éloquence, qu’ils piétinent les mots et souillent la Noblesse de leur rusticité. Depuis combien de générations les De Bayard se sont reclus derrière leurs montagnes ? Seule la nature a su recueillir entre ses bras rocheux ces esprits marqués par la guerre. Loin des champs de bataille, c’est au sein des prés que les plus jeunes s’épanouissent. Loin des charniers, ce sont dans les forêts que les plus âgés viennent s’égarer. C’est au plus haut des sommets qu’ils cherchent la présence de Dieu – et non plus dans les viscères des hérétiques.

Sauvages, murmure-t-on sur leur passage ; sauvages, derrière leurs traits austères marqués par les armes, leur allure renfermée, les grognements qu’ils laissent échapper. Sauvages, quand ils manient les mots avec maladresse et précaution : ils savent que les mots sont des armes terribles. Capables de relever un homme comme ils peuvent le briser. Certaines paroles sont plus redoutables qu’une masse d’armes, broyant les crânes, déchirant les chairs et écrasant les organes. Bien que leur nom ait marqué l’Histoire comme une cicatrice, un trophée que l’on affiche, aucun d’entre eux n’a su rédiger ces lignes de sa propre main : ce sont d’autres qui les ont vantés. Ont rappelé leurs sacrifices.

C’est d’une main hésitante qu’Aimable a écrit sa réponse au courrier : ce ne fut que quelques mots, alignés sur une page bien trop vide. L’écriture est simple, étrangement adroite pour un homme peu habile avec les mots : rigueur et élégance s’expriment au travers des boucles dessinées.

Les mots d’Ulric résonnent encore, dans sa tête, lorsqu’il grimpe sur Doucette pour la conduire sur les chemins. Tu iras. Ulric est le moins prolixe de leur nombreuse fratrie. Le peu de mots qu’il a prononcé… Ont ébranlé tant d’armées. Ulric. L’Ours Gris. Un homme capable de porter un cheval au travers de ses épaules solides, aux bras plus épais que des troncs, aux mains qui ont déjà écrasé des têtes à la seule pression de ses doigts. Un homme dont le corps a supporté tant d’assauts qu’on le dit invincible et que le temps parvient pourtant à toucher, grisonnant ses cheveux, sa barbe, rouillant ses articulations, ravivant les vieilles blessures.

Tu iras. Ils ont saisi son cœur et l’ont serré. C’est à Aimable d’assurer l’avenir. C’est à Aimable de représenter leur famille. Alors qu’Ulric est encore en vie… ! Que doit-il comprendre de ces mots ? Ulric se sent-il faiblir ? Se sent-il vieillir ? Ces questions rôdent, nécrophages et carnassières. Leur haleine rappelle le cadavre de Baptiste, leur frère aîné, décédé si récemment, si brutalement. Elles sont avides, avides de chairs, boursoufflées, putréfiées, rongées par la peur et l’inquiétude, par cette douleur lancinante qu’il refuse d’écouter. Ses mains se raffermissent sur les rênes de sa jument : elle s’ébroue et piaffe, inquiète.

Sent-elle la Mort, elle aussi ?

Sa tête s’emplit de silence, aux aguets. Un mouvement attire son attention. La Voix s’extirpe des ombres et reprend, d’une voix grave et lancinante, faite d’os brisés et d’ongles plantés dans le plancher.  

La Mort ? Qui crrraint la Mort ? Ce n’est qu’un passage.

Aimable baisse les yeux. Un passage ?

Un passage.

Qu’en sait-elle, cette Voix ?

Elle SAIT. Elle SAIT ! Beaucoup de choses. La Mort, elle l’a déjà vue, elle l’a déjà vécue.

Le cœur d’Aimable s’accélère légèrement. La peur est là. La curiosité, aussi. Il est rare que la Voix parle d’elle-même. Plus encore… Qu’Elle… le rassure. Et pourtant, ce n’est pas la première fois.

Elle est revenue. Elle est revenue d’entre les morts. Dans de nouveaux CoRrps. Celui-là. Celui qu’ils occupent. Elle n’en a jamais gardé si longtemps.

Le silence revient. Il l’interroge, la Voix ne
répond pas. Alors Aimable n’insiste pas : d’un coup de talons, il pousse Doucette à accélérer le pas. Bien que le ciel soit lourd, au dessus de sa tête, une part en lui… Lui semble plus légère.

Le voyage dure plusieurs jours, semaines, où Aimable s’arrête aux auberges. Peu avant son arrivée au domaine, Aimable troque ses vêtements pour son uniforme d’Instructeur. Il enfile un linge de chemise, possédant une encolure qu’il préfère refermer soigneusement sur son torse. Un peu surpris, il fait rouler ses épaules. Il se sent plus à l’étroit, dans ses vêtements. A dire vrai… Depuis qu’il a vu May… Il a l’impression que son corps n’est plus ce qu’il était. Se serait-il renforcé ? Dubitatif, Aimable soupire et enfile par-dessus un pourpoint en tissu plus épais. Il est uni, d’un gris délavé qui rappelle l’intensité de ses yeux. Les épaulettes dessinent ses épaules carrées, le col est droit, austère, esquissant ses mâchoires bien dessinées. Les manches sont fendues, boutonnées aux poignets, laissant apercevoir sa chemise en dessous. Il n’est pas à l’aise dans cette tenue de belle présentation, mais il se doit d’avoir belle allure pour cette discussion. Son pantalon est plus simple, recouvrant ses jambes, alors qu’il conserve ses bottes d’apparat. Il enfile, sur ses épaules, une cape longue et accroche, à son épaule, son bouclier. D’un bleu sur lequel se dresse un cerf d’argent. A sa taille, son épée, dont il effleure tendrement le pommeau. Son autre main, quant à elle, retrouve la croix qu’il garde autour de son cou. Une prière.
La tenue est sobre, pratique mais reste pour autant d’une certaine noblesse. Il espère qu’il ne va pas pleuvoir le reste du trajet et Dieu, bienveillant, concède d’épargner son chemin d’autres obstacles. Il ne lui faut que quelques heures pour franchir l’entrée du domaine et s’approcher de la demeure… Tiens. N’est-ce pas le Duc de Bourgogne ?

Aimable a déjà croisé Philippe, par le passé. Et quelques secondes lui sont nécessaires pour se rappeler sa disparition. A qui va-t-il faire affaire, à présent ? Son cœur s’accélère et il ravale instinctivement sa salive. Il se sent… tremblant mais en réponse, ses muscles se contractent pour contenir ses frémissements. D’une main ferme, il invite Doucette à ralentir l’allure. Docilement, sa jument obéit : malicieuse, la voilà qui marche avec fierté en redressant les oreilles, intéressée. Son geste redonne un peu de consistance au chevalier. Un sourire lui échappe, éclat qu’il dissimule rapidement sous ses traits marqués.

Aimable n’est pas grand. Et pourtant, lorsqu’il pose pied à terre, il se contente d’une enjambée pour rejoindre le Duc.

Sa tenue dévoile une silhouette étrangement longiligne : une délicatesse rompue par la présence d’une musculature certaine. Sa physionomie exprime une harmonie étrange et dérangeante, ses bras paraissent solides, terminés par des mains longues – pourtant courtaudes ? Les doigts allongés sont épaissis par une corne épaisse, les paumes sont recouvertes de cuir. Son pas est chaloupé, une balance trahissant un poids certain pourtant imperceptible : sa taille est carrée, ne présentant pas de ventre bedonnant, seulement une musculature qui sert… de structure, maintenant reliés ses épaules carrées, ses hanches étroites. Il n’a qu’une trentaine d’années et pourtant, ses cheveux bruns sont méchés de gris.

Il est loin d’avoir la finesse ou la beauté du Duc, loin de là. Son front, ses lèvres, le coin de ses yeux, sont déjà gravés d’histoires que seules ses mains peuvent conter. La souffrance, les combats, la peur et l’inquiétude ont creusé si avidement sa peau, à moins que ce ne soit la Voix qui l’ait rongé de l’intérieur : les rides sont bien présentes. Vallées de montagnes faites d’os saillants, pommettes et arcades sourcilières, d’un nez autrefois droit et maintes fois cassé. Ses sourcils broussailleux surmontent l’obscurité : tapis au creux de ses orbites, luisent une lueur céleste. L’acier d’un ciel perlé se mêle au bleu d’une mer déchaînée. Au sein de ce combat dantesque, une ombre gît, une pupille qu’Aimable dissimule d’un battement de paupières quand il s’incline.  

C’est avec la souplesse de l’habitude que sa nuque se courbe, suivie, plus péniblement, par le reste de son dos. Chaque vertèbre semble se déplier, alors que pour conserver son équilibre, Aimable place l’un de ses pieds en arrière. Son poing se referme et s’appose sur son cœur, avant qu’il ne se redresse.

Il fait partie de ces hommes que l’on ne remarque pas. De ces types marqués, qui marchent, la tête courbée, dans les ombres de la cité. Et pourtant, ceux qui saisissent sa présence peinent à l’ignorer. Comme une tâche de sang sur un parquet. Comme un mouvement, dans une forêt immobile et silencieuse. Il y a quelque chose chez lui.

Et face au sourire chaleureux de l’homme, l’aura d’Aimable tranche par sa différence.

Dieu seul sait à quel point l’obscurité n’est pourtant pas si lointaine de l’homme en face de lui…

Aimable détaille, attentivement, le Duc : pour autant, ses yeux ne rejoignent jamais ceux de son interlocuteur. Il observe son allure, enjouée et pleine de vie. Une fougue contenue par une volonté d’acier, lorsqu’il avance avec une assurance quelque peu déroutante pour un homme de sa corpulence – enfin, son charisme l’emporte sur sa silhouette fine. Elle lui paraît si fragile. Ses bras sont peu volumineux, dotés d’une grâce aérienne, terminés de mains délicates. Sa peau est claire. D’une pâleur lui rappelant la délicatesse d’une porcelaine. Il aperçoit ses yeux bleus, éclats de ciel. Son sourire… Adressé du coin des lèvres.

Timidité ? Austérité ? Est-il simplement réservé ? Ses gestes et le ton de sa voix sont plus expressifs que ses lèvres.

Par politesse, Aimable esquisse un sourire.


_ Monsieur De Bourgogne, je vous remercie pour cette invitation. Y répondre fut un grand honneur.

Ses yeux reviennent sur Doucette, qu’il est inquiet de laisser derrière. Heureusement, un serviteur s’avance pour la récupérer : Aimable effleure son encolure une dernière fois avant d’engager le pas au Duc, les mains croisées dans le dos. Il se tient droit. Militaire. Ses yeux se dirigent droit devant lui.

Que nous veut-IL ? Que sent-IL ?

La Voix est curieuse, Aimable la contient.


_ … J’ai rencontré votre cousin il y a de cela quelques mois. Avez-vous eu quelconques informations à son sujet ?  

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Les mots sont des armes terribles.

Il faut se méfier de leurs tranchants. De leur capacité à blesser, bien plus durement, plus profondément, que ne le ferait l’acier. Voyant l’homme frémir, Aimable regrette ses paroles : elles ont eu l’effet d’un bélier.

Le Chevalier sait qu’il est toujours pénible d’évoquer la disparition d’un proche. C’est comme frotter du sel sur une plaie infectée. La douleur est vive, mais nécessaire, à ses yeux, pour purger la peine et les regrets. Ses mains se croisent dans le dos alors qu’il incline humblement la nuque en un geste de respect.



_ Je vois. Je suis désolé de l’entendre, glisse-t-il. Devrait-il aider pour les recherches ? Il y a pensé mais ignore tout de l’homme. Il a servi son père avant lui, lors des tensions avec la famille de Croy et le Duc de Normandie. Suite à la disparition de l’ancien Duc de Bourgogne, Philippe avait souhaité aborder les termesde leur alliance et s’assurer de leur loyauté… En tant que Chevaliers, les De Bayard devaient rallier la bannière d’un Seigneur. Et Aimable ne se fait guère d’illusion sur les raisons de l’invitation. Les négociations devront reprendre à zéro : avant d’offrir sa vie à un homme, Aimable souhaite le connaître. Si son sang doit couler, il sera versé pour des causes qu’il considérera justes.

L’homme s’arrête dans l’ombre et, surpris, Aimable l’imite, gardant une distance d’un bon mètre entre eux. Pour une des rares fois de sa vie, le Chevalier reste dans la lumière : un rayon de soleil s’évade au sein de ses prunelles claires. Il s’étonne de voir que le Duc privilégie la pénombre. D’habitude, c’est là où est sa place.

L’air grave de l’homme l’invite à hocher de nouveau la tête, en un geste de reconnaissance. Ses yeux profitent de l’instant pour étudier prudemment les traits de son interlocuteur. Leurs yeux s’effleurent seulement. Farouche, Aimable dévie le regard lorsque le Duc cherche à s’en saisir. Ses prunelles se réfugient dans les cernes qu’il discerne, s’évadent le long de son nez droit, de ses lèvres si délicatement ourlées. Il se dégage de cet homme un charme saisissant. Sa seule présence attire l’attention, bien qu’il soit seul, il occupe tout l’espace. Par la vivacité de son regard, par son corps qui se meut avec grâce et assurance, en mouvements parfois amples et aériens, d’autres fois, mesurés et maîtrisés. Ses traits évoquent une beauté androgyne et angélique, éthérée et désincarnée par sa peau immaculée, ses grands yeux bordés de longs cils, sa bouche généreuse.

Aimable se sent si rustre, en comparaison. Avec ses membres lourds, ses traits taillés à la serpe, cette force brute qu’il dissimule sous ses tenues. Ses cheveux grisonnants et ses rides attestent d’une faiblesse que seul le Chevalier possède – mais témoignent de la force de la Bête. Elle n’a jamais vécu si vieille ! Gorgée d’expérience, de sang et nourrie de cauchemars, elle grandit de jour en jour au fond de ses chairs. Elle est sans cesse présente dans son esprit, apprenant au travers des yeux du Chevalier comment un Homme doit se comporter. Tapie sous son écorce humaine, à attendre le meilleur moment pour bondir, voilà qu’elle surgit de son esprit.

Elle dévoile ses crocs, mais ne le mord pas encore. Il sent ses griffes cliqueter sur ses os comme sur un vulgaire plancher. Il sent ! IL SENT ! VAMPIRE !
Le Chevalier s’habitue à sa présence. D’une main ferme, il la retient par le collet mais flatte son encolure.

Le vampire ? Quel vampire ? Connait-elle cette odeur ? L’ont-ils déjà senti ? Interroge-t-il. L’écouter l’apaise, parfois. Depuis sa visite à May, Aimable a ressenti un changement, logé au creux de ses os. La Bête ne lui fait plus si mal. Sa musculature s’est développée. Il se sent plus solide, plus résistant, plus endurant.

La douleur est moins présente, mais la Voix est toujours là. Il essaye de ne plus tellement s’opposer à elle, de trouver, ensemble, des points sur lesquels se battre ensemble. Repérer les créatures, pour protéger. Chasser ces MONSTRES ! Pour défendre l’humanité. Le Chevalier et la Voix parviendraient presque à s’entendre et un jour, Aimable espère qu’ils pourront sceller une véritable alliance.

Son visage s’assombrit légèrement. Ce n’est qu’un battement de paupières, avant que l’obscurité ne se rétracte. Guillaume n’a probablement perçu qu’un froncement de sourcils, un plissement d’yeux, une tension qui s’efface d’un battement de cœur. Si l’on s’interroge, Aimable se contentera d’excuses toutes trouvées – vieilles blessures de guerre.

Les vampires sont si nombreux dans la sphère politique de France. Comme les loups garous. Ses mâchoires raffermissent leur étreinte. Que veulent ces créatures ? Que cherchent-elles ? Rongent-elles les racines du pouvoir ou manient-elles les fils de la politique humaine ? La proximité de Guillaume avec de telles créatures est l’occasion d’en savoir plus, d’essayer de comprendre leurs intentions, de savoir qui il a pu côtoyer.

La faim s’éveille, elle tiraille son ventre. Il est affamé, alors qu’il suit Guillaume jusqu’à la table, attendant son signe pour s’assoir. Sa tête grouille de questions, alors que le Chevalier essaye tant bien que mal de réunir les informations qu’il possède – pendant que la Bête tourne dans sa cage, déchirant les pages qu’il rassemble. Le Maréc-VAMPIRE ! Le ColLOUUUp. Aimable retient un soupir. Il réfléchira plus tard.

Concentrons-nous sur l’homme en face de nous, indique le Chevalier. Aux aguets, l’Ouroboros redresse la tête et gronde de plaisir, son corps se tend d’impatience, désirant au plus vite… TRAQUER.

Depuis plusieurs minutes, Aimable est resté silencieux. Du pur bonheur, pour un homme qui aime s’entendre parler. Il n’est pas de nature loquace – au contraire de la Voix dont le crâne effleure les barreaux de sa cage. Il la sent se mouvoir en lui. Il frotte sa nuque en fermant les yeux, jusqu’à lâcher un soupir quand une vertèbre émet un craquement lugubre – la Voix rit.



_ La route fut longue, pour venir jusqu’ici. Heureusement, vos terres renferment de nombreuses auberges accueillantes et à prix abordable, constate finalement Aimable. Il ignore comment lancer et maintenir une conversation… mais les bons conseils de Côme, l’un de ses frères, lui reviennent. Il est toujours appréciable d’aborder des sujets communs avec son interlocuteur – mais Aimable ne se voit pas commenter les cernes de l’homme. Alors autant discuter de la terre sur laquelle ils se trouvent – ça, c’est un point commun qui ne fâche personne n’est-ce pas ?
VAMPIRE ! Exige la Voix, Pas encore, apaise le Chevalier.


_ Suis-je le premier Chevalier à venir vous rencontrer ou d’autres m’ont précédé ? Commence-t-il à interroger. La Voix gronde – pas CHEVALIERS, VAMPIRES ! Las, Aimable attend patiemment à ce qu’on lui serve un verre d’eau pour en boire une gorgée.

Les créatures se tapissent sous des identités humaines et occupent des positions de pouvoir, explique-t-il à la Voix.

Agacée, elle gratte ses os de ses griffes.

MENSONGES ! Il suffit d’arracher leur peau pour les VOIR TELS QU’ILS SONT !

Ces MONSTRES aux visages d’HOMMES !

Nous sommes comme eux, pense Aimable. Tristement. Fatalement.

Et c’est POURQUOI nous sommes ceux qui devons les CHASSER ! LES TUER ! LES DEVORER !  

Qu’est-il ? Se demande le Chevalier en détaillant l’homme en face de lui, Qu’est-il ? Ange déchu ? La proie d’un vampire ?

Il n’est NI LOUP NI MORT ! Aboie la Voix, mais IL SENT ! LE VAMPIRE !

Devrions-nous le protéger ? L’aider ?

LE DEVORER !

Aimable se retient de masser ses paupières. Les intentions de la Voix sont toujours destructrices et chaotiques. Mais sont-elles toujours dénuées de bon sens ?

Certains hommes sont pires que les monstres qu’ils chassent.

Aimable en est la parfaite incarnation.

Et cette pensée blesse le Chevalier au plus profond de son être. Certains mots, certains maux… Blessent bien plus que l’acier.

Songeusement, Aimable extirpe, doucement, la croix d’argent qu’il garde autour de son cou. Reliée à des chaînes de cottes de maille, le collier est lourd, mais la croix l’est plus encore. Aussi grande que sa paume, chaque extrémité se termine d’une pointe acérée. Aimable referme tendrement ses doigts autour de l’argent et son pouce parcourt la surface usée de la croix.

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Maisons closes ?

Cette mention attire spontanément le regard du Chevalier. Un homme pieux et fidèle à son mariage ne peut que rester de marbre voire être gêné d’entendre une telle nouvelle. Sa main finit par relâcher sa croix, comme à contrecœur, alors qu’il s’étonne de voir le repas servi sans un bénédicité.
Cet homme ignore-t-il les préceptes de Dieu ? S’interroge le Chevalier. L’Ouroboros, lui, répond qu’il ne voit qu’une raison de plus de le dévorer.


_ Vassaux et visiteurs. De qui s’agit-il ?

Un esprit pragmatique comme celui d’Aimable ne peut se satisfaire de réponses évasives. Qui est le vampire parmi ces visiteurs ? Le connaît-il, l’aVoonsNous déjJA vUS ? Certains d’entre eux sont proches de la Reine, s’agit-il des mêmes qui côtoient le Duc de Bourgogne ? Que veulent-ils ? Diriger la politique ? Nuire aux Hommes ? Une vie d’éternité doit être source d’un ennui terrible, s’engager dans de telles positions de pouvoir ne peut que les ravir. Considèrent-ils ainsi leur ascendant sur l’Humanité ?

Des plats leur sont apportés et Aimable accepte de se servir. Cependant, il n’y touchera pas tant qu’il n’a pas récité la prière pour remercier le Seigneur de sa générosité. Ses yeux reviennent songeusement effleurer les lèvres du Duc, s’évadent vers ses mains, le Duc est un homme discret dont les gestes pourraient presque échapper à son regard attentif. Pourquoi un tel contrôle ? Est-il inquiet ? De quoi a-t-il peur ? De lui ? Non… Non, il sait reconnaître la peur lorsqu’il en est l’origine.

Craint-il les vampires, lui aussi ? Est-il en danger ? Est-ce pour cela qui lui a demandé de venir, pour assurer ses arrières ? S’il avait été mordu, s’il avait été menacé… Peut-être est-ce pour cela qu’il n’a pas pensé à ce réflexe que toute personne croyante se doit d’avoir. Il ne fait pas tant attention à ce qu’il se sert, se contente de pommes de terres, quelques légumes, un peu de viande – de quoi apaiser sa faim continuelle.

La question de l’homme l’arrache de ses pensées. Etonné, il manque presque d’unir ses yeux à ceux de Guillaume, il se retient de le faire mais hésite à s’abandonner à cette tentation. Fouiller ses yeux de glace, assez pour les percer et voir ce qu’il s’y cache. La manifestation vive de l’Ouroboros le contraint à résister à ce désir viscéral. Guillaume est un homme d’une beauté quelque peu désarçonnant pour Aimable. Il est accoutumé à des traits plus rustiques, abîmés par la guerre, les soucis, la souffrance. A des cicatrices, des faciès taillés à la serpe ou écrasés sous des coups, à des mains abîmées par le travail, à des regards brisés. Comment est le sien ? Que se tapit sous ses cils ? Le regard d’une victime, d’un prisonnier, d’un prédateur ? Comme si tout pouvait se savoir d’un regard, et comme si le monde était assez simple pour le restreindre à ces 3 catégories. Aimable lui-même appartient aux 3. A cette pensée, il abandonne l’idée d’étudier ses yeux, aussi beaux soient-ils.

Un silence accompagne les paroles de Guillaume, avant qu’Aimable ne finisse par tourner les yeux vers les portes de la pièce, les fenêtres, ses yeux reviennent se fixer sur le torse de Guillaume. Comme pour y percevoir les battements de son cœur.


_ Je suis inquiet.

Il avoue. D’une voix étrangement ferme et assurée, totalement opposée au sens des mots qu’il vient de prononcer. C’est une résignation étrange, celle d’un homme rompu par la peur, habitué à la subir et l’affronter, chaque seconde de son existence. Ses yeux montent, prudemment, le long de la gorge de l’homme, discernent sa pomme d’Adam – ECRASONS LA ! Rugit l’Ouroboros. Les secondes passent si lentement, si vite à la fois, alors que toute son – leur – attention se braque sur Guillaume.

Peut-être l’homme sent-il cette pression. Etrange. Comme si Aimable était plus proche, plus grand, bien qu’il n’ait pas bougé, bien qu’il ne le fixe pas droit dans les yeux – cette pression, c’est celle de ses yeux qui s’approchent des siens. Ses prunelles effleurent les lèvres de Guillaume. Remontent lentement, lentement, lentement, jusqu’à son nez. Le temps en suspens.

Le regard qui s’échange est vif. C’est une gifle, un baiser volé, c’est puissant, ça serre le cœur, ça l’emballe, quand leurs yeux se croisent, mais déjà, Aimable s’est rétracté, ça n’a duré qu’une milliseconde, il n’a pas même eu le temps de battre des paupières.

Sous son aspect si rustre, si timide, se tapit bien des choses indéfinissables. La chaleur d’un soleil d’été à l’orée du crépuscule, fait d’ombres et de lumières, de sang, de vie et de mort mêlés. C’est une brutalité sauvage, écrasante, domptée d’une humanité tendre, une vulnérabilité terrible et une force écrasante. Une fragilité masquant une puissance toujours prête à éclater, contenue par cette simple barrière de chair.

Ce n’est pas seulement le regard d’un homme qui a souffert, ce n’est pas le regard d’un homme ne voyant que le monde tel qu’il est, c’est le regard d’un homme qui a vu bien des horreurs et des miracles. Sa main retrouve instinctivement la croix autour de son cou alors qu’il repense aux paroles de  l’homme. Peut-être que leur échange de regard n’a pas même ébranlé Guillaume, peut-être n’a-t-il rien remarqué, mais Aimable… Sent une part en lui s’agiter.


_  … La disparition de l’ancien Duc, votre avènement et la venue de visiteurs me préoccupent. Avant celle de votre prédécesseur, il y a eu la disparition d’un autre Duc, que l’on a retrouvé. Des attaques ont été portées à l’encontre de la princesse. Il y a eu un attentat, mené dans les baraques militaires, dont j’ai été témoin. Vous rejoignez un monde où l’ordre est menacé. Par un danger que l’on n’a su ni identifier, ni arrêter.

Aimable parle d’une voix lente, prenant le temps de prononcer chaque mot. Il ne se prononce pas tellement sur son ressenti : inutile d’infliger à Guillaume ses inquiétudes. Du temps sera nécessaire pour gagner sa confiance et pour l’instant, il ne se sent pas prêt à se confier au Duc – pour autant… voilà qu’il s’inquiète pour lui.

L’Ouroboros se moque de lui, naïf, imbécile, chevalier servant, chien rampant, crache-t-il avec tout son mépris.

Le Chevalier ne répond pas : il a fait serment. De protéger. Celles et ceux dans le besoin.


_ … Je m’inquiète pour votre sécurité. Votre invitation me semblait justifiée par ce contexte de tensions, notamment la nécessité d’assurer votre protection. Vous êtes en recherche d’alliés… Prenez garde à celles et ceux que vous recevrez en ces lieux. Ces personnes à qui vous offrirez votre protection ou ne serait-ce que votre confiance. En tant que Chevalier, il est de mon devoir de vous protéger. Et pour se faire, il me semble… primordial de vous avertir des dangers que vous pourrez encourir. Gardez trace des visites que vous recevez, qu’elles soient celles de badauds ou de personnalités plus importantes.

La disparition de son prédécesseur n’est pas fait du simple hasard…  Il n’ose pas le lui avouer, mais peut-être serait-il la prochaine victime ? A moins qu’il ne soit celui qui ait perpétré le crime. A cette pensée, l’Ouroboros gronde, alors que le Chevalier serre le poing.

Aimable n’a encore touché ni au verre, ni au repas. Il finit par reprendre.


_  Avant de nous sustenter, pouvons-nous réciter le bénédicité ?

Les Vampires craignent la Croix – craignent-ils les prières ? Une part en lui espère que si l’homme récite avec lui ce texte sacré, ils seront un tant soit peu protégés. Une autre part… Espère que l’homme n’y parvienne pas. Qu’il atteste de son manque de foi – ou son incapacité à dédier son âme à Dieu.

Hérétique,

Qu’une Raison de plus pour le Dévorer.

Car il suffit de mots pour blesser – il suffit de mots pour protéger – il suffit de mots pour déclencher une guerre – il suffit de mots pour tuer – il suffit de mots pour épargner.

La puissance des mots est effrayante. Capable de condamner un homme comme de l’expier.

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Seule la prière de Guillaume l’apaise : les mots bénis soulagent ses maux.

Les mains unies autour de sa croix, Aimable baisse docilement la tête et ses yeux se referment.


_ Bénissez-nous, Seigneur, bénissez ce repas, ceux qui l’ont préparé et procurez du pain à ceux qui n’en ont pas , murmure le Chevalier.

La Voix se tait, le temps de la prière. Pour Elle, le défilement de ces syllabes n’est que les prémisses d’un repas. Tant et si bien qu’il Lui arrive de penser à ces mots avant de refermer ses crocs sur sa proie. Aimable finit par reposer ses mains pour commencer son repas dans un discret soupir.

Il a la désagréable sensation que ses préventions ont passé bien au dessus de la tête de l’homme. Qu’il n’a accordé qu’une attention polie aux dangers qu’il lui a mentionnés : il lui apparaît si sûr de lui. Ce n’est pas seulement de la bravoure, non, est-ce de l’inconscience, de la négligence, de l’assurance ?

A côtoyer la Haute Noblesse, Aimable réalise qu’ils sont nombreux à dissimuler leurs émotions sous un masque austère. Qu’est-il, par rapport à eux ? A s’inquiéter du monde, des ombres, à craindre des loups et des morts que seul lui peut voir. Est-il fou ? Est-il faible ? Les réponses données par Guillaume le renvoient à l’inutilité de ses paroles, au peu d’impact qu’il a sur le monde.

Aimable sent son cœur se serrer. Les mots sont une arme qu’il ne sait pas manier : aucun coup n’a porté ses fruits. Il ne voulait pas le blesser, non. Il ne cherchait pas à l’effrayer. Mais à l’avertir. Il espérait qu’il serait davantage sur ses gardes, qu’il l’interrogerait, qu’il parlerait ! Mais non. Comme bien d’autres, son interlocuteur se contente d’une politesse écœurante, d’une hypocrisie qui se colle à son palais et l’étouffe comme du miel épais. C’est doux, à entendre, ces remerciements, ça ferait presque du bien, s’il n’y avait pas ce mépris aigre qui trahissait la terrible réalité : il se retrouve confronté à sa sottise. Sa stupidité. Sa naïveté. Celle de croire qu’il pourrait réussir à convaincre un homme à la prudence – un homme qui n’a peur de rien, pas même la Mort qui rôde autour de lui.

Elle a laissé Son odeurRR sur son coRrrps, Elle l’a marRQqué, il empeste le CADAVRE, lui rappelle la Voix.

Aimable reste silencieux et à dire vrai, ressent même une certaine tristesse. Envers lui-même. Envers l’autre, en face de lui.
Lorsqu’il se promenait, enfant, il aimait marcher à la suite des papillons. Certains d’entre eux étaient particulièrement magnifiques : leurs ailes d’un jaune clair rappelant celui de l’aube, quand le soleil échauffait à peine l’air gorgé de rosée. Un jour, il a suivi l’un d’entre eux jusqu’à rejoindre la partie la plus sombre de la forêt. C’est entre deux branches que le papillon s’est soudain figé.
Prisonnier d’une toile d’araignée. L’enfant s’est figé. Le papillon, saisi de spasmes, s’est agité. Désespéramment. Alors que l’araignée s’est extirpée du tronc. Elle s’est avancée. Avancée alors que sa victime s’agitait, battant vainement de ses ailes déjà abîmées. L’enfant n’a pas hésité : il a bondi en avant. Ses mains se sont refermées sur l’ange, qu’il a arraché de cette toile démoniaque. Il s’est vivement reculé et a ouvert les mains, offrant le ciel au papillon pour qu’il puisse s’envoler. Il ne l’a pas fait. Il est resté au creux de ses paumes. Le corps écrasé. Broyé par ses propres mains. Il avait voulu le sauver. Il l’avait tué.

Le souvenir saute devant ses yeux, quelques secondes sont nécessaires pour s’en extirper. La douleur de son cœur s’étire jusqu’à son ventre, une aigreur qui le mord à pleins crocs. Que devait-il faire ? Le laisser prisonnier de cette toile, sous la surveillance lointaine d’une araignée à longs crocs ? Devait-il intervenir ? Comme s’il pouvait changer quelque chose. Le destin est tracé d’avance.
Un homme comme lui ira à sa perte. Aimable le sait. Il devrait l’y laisser. Il devrait l’y abandonner. L’homme s’est amusé de ses mises en garde, il paraît imperturbable du haut de son rang. Au dessus des bordels qu’il mentionne, à sourire face aux dangers que d’autres ont couru. Qu’il aille à sa perte.

Mais une part en lui… Une part en lui refuse de lâcher prise. Quelle est cette pulsion ? Il pense au papillon mort entre ses mains. Veut-il le tuer ? S’angoisse le Chevalier. La Bête, Elle, gronde de satisfaction à cette idée. Le papillon mort entre leurs mains. Ses magnifiques ailes broyées, le jaune cendré recouvrant sa peau, il voulait le sauver, il l’a… Nous avons abrégé ses souffrances, susurre sensuellement la Bête. C’en est obscène, le Chevalier s’en horrifie, il chasse au loin cette idée, il ne veut pas ! Il aimerait l’aider.
Il n’a pris aucun plaisir à tuer. Il s’est senti… tellement coupable. Désolé. De voir que ses mains ne parvenaient qu’à blesser – sont-ce vraiment les mots qui font mal ? Sont-ce les armes qui blessent ? Non, ce sont les esprits qui les animent. Et sa tête renferme deux esprits, l’un dédiant sa vie à la protection, l’autre, à la destruction.

Peut-être peuvent-ils s’allier ?... Tuer le vampire et protéger l’homme.  Au lieu de saisir le papillon, ça aurait dû être l’araignée qu’ils auraient écrasée.


_... Merci de m’avoir écouté , finit par répondre Aimable. Ecouté, pas entendu. L’homme s’est contenté de le laisser parler. Il ne se dit pas seul – mais à qui pense-t-il ? L’araignée rôde-t-elle dans l’obscurité ? Il ne la ressent pas. Il ne sent que l’odeur sur la peau de l’homme en face de lui. Les liens d’une toile qui maintiennent ses ailes.

Un ange déchu. Un homme qu’il libérera de ses chaînes. Il traquera l’araignée.

Guillaume ne semble guère décidé à l’aider – tant pis, Aimable ne sait pas comment gagner sa confiance. Personne ne lui fait confiance. Lui-même ne se fait pas confiance.

Ses mots sont rares, car il n’est pas sûr de l’esprit qui les manie. Car ce monde est différent du sien. Dans son univers, tout est cauchemars, tout est mensonge et pourtant, d’une vérité terrible et écrasante. Elle est si douloureuse, si insoutenable, qu’il peine à la regarder en face – le papillon écrasé entre ses mains.

Où sont ses repères ? Où sont ses alliés, ses ennemis ? Quand, dans son esprit, son pire ennemi est aussi le meilleur ami qu’il ait eu – Elle vit ce qu’Il vit, Elle comprend et l’entend, Elle répond, toujours. Pas toujours de la manière la plus adaptée – à moins que ce ne soit les attentes du Chevalier qui ne correspondent pas à ce que la réalité puisse lui offrir.

Le monde n’est pas simple, il est fait de faux semblants, d’arrogance,  d’une solitude que bien des Hommes ne cherchent pas à combler. Alors que lui cherche à tous prix à s’entourer – à ne plus être seul avec Elle et tout ce qu’Elle implique. Le Monde est rempli de Monstres et la Bête reconnaît ses comparses sous leur masque de chair – ils cohabitent avec les Hommes, et certains Hommes sont tout aussi inhumains qu’eux. Où sont les frontières entre l’Homme et la Bête ?

Il  ne comprend pas ce monde, alors qu’il est à son image. Où est sa place ?

Ses mots n’ont pas d’importance, alors il garde le silence, il les laisse tourner dans sa tête sans avoir quelqu’un d’autre avec qui les échanger. La Bête n’ajoute qu’un peu de chaos à cette réflexion qui lui fait perdre pieds. Il ne sait plus tellement ce qu’il doit faire ou ce qu’on attend de lui – est-ce lui qu’on a traîné dans une toile, pour le capturer ? Que lui veut l’Homme en face de lui ? L’étudier ? Que veut-il lui demander ? Une alliance ? Alors pourquoi refuse-t-il de lui faire confiance ? Pourquoi refuse-t-il à lui répondre ?

Le monde n’est pas si simple – une alliance ne révèle pas la confiance. Ce n’est pas une promesse. Ce n’est qu’un arrangement, qu’aucun d’eux n’est contraint de suivre en réalité – tout dépend de la confiance que l’un est prêt à placer en l’autre. S’il accordait de l’attention à leur collaboration, il aurait accordé davantage d’importance à sa mise en garde… Non ?

Aimable a terminé son assiette, déjà, il a mangé avec lenteur et pourtant, il n’en a rien laissé.

Si nous Sommes le Papillon, nous ARRACHERONS LA TOILE

Aimable l’ignore. Il réfléchit, toujours. L’homme l’a invité, dans quel but ? Pour le connaître ? Pourtant, il ne semble rien vouloir savoir et veille à conserver une certaine distance entre eux. Que cache-t-il, derrière sa clarté ? Quelles ombres se tapissent, sous ce masque fait de lumière, cette peau immaculée cernée de boucles d’or ? Quelle putréfaction se tapit sous ce linceul blafard, sous cette couronne d’aube – où se tapit l’araignée, où sont attachés les fils de la toile ? Autour de ses poignets ? De son cœur, à moins que ses lèvres ne soient scellées ?

Il a l’impression de s’être déjà ridiculisé. Peut-être n’aurait-il pas dû parler de toutes ces choses… peut-être qu’il aurait dû se taire et laisser l’homme dans l’ignorance. Parfois, certains papillons apprécient les toiles qui les retiennent – leur existence n’a toujours été tenue que par un fil. Est-il en suspend ? A ne voir que la hauteur d’où il se trouve, cette toute puissance, au point de ne plus voir le danger qui rôde, la terrible fragilité qu’a son corps ?

Oh il serait facile de le briser.

L’intervention parasite de la Voix le dérange, elle fait écho à l’étrange attirance qu’il ressent pour cet homme, il ravale ça au fond de ses viscères. Il ne comprend pas sa tension.


_... Vous souhaitiez parler d’avenir ? Relance-t-il, finalement, pour s’occuper l’esprit. Parler, pour ne plus l’écouter Elle ni ses étranges désirs. Parler, pour ne plus entendre ses doutes, ses discours qui martèlent le Chevalier, lui faisant perdre force et assurance alors que la Bête, elle, se renforce sous la peur qu’Elle lui insuffle – un poison qui ronge ses veines, sa tête, la conviction de n’avoir aucune valeurs, de n’avoir qu’à se taire. Disparaître.

S’éteindre, plutôt que prendre le risque de détruire ce qu’il veut protéger.

Mais que veut-il défendre ? Sa personne ? Ou celle de l’homme en face de lui ? S’il le pouvait, ce serait les deux qu’il sauverait.  

Naïf, se moque l’Ouroboros, Quelle PLACe Donner à L’ANGE déchu et au DéMon en Espoir de RedemptION ?

Comme s'il était possible de sauver deux âmes condamnées ! Rit la Voix.

N'est-ce point pour cela que les miracles existent ? Répond le Chevalier, N'est-ce point pour réaliser l'impossible ?

Car tu CROis que ton DIEU vous SAUVERA

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Les prunelles incisives du Duc traquent les siennes.

Par habitude, Aimable baisse les prunelles. Plongé dans ses pensées, il se contente d’effleurer la croix d’argent à son cou.

Guillaume n’a pas confiance. Il n’a peut-être pas de vrais alliés à lui présenter. Il ne se dit pas seul et pourtant, il n’a aucun nom à donner. Pourtant, les noms sont les étendards d’alliance, ils témoignent de la puissance d’une famille ou de son importance. De ses liens avec les autres, de ses commerces, des terres et du nombre d’armées qu’ils peuvent posséder. Depuis le début de leur conversation, aucune information pertinente n’a su filtrer des lèvres scellées de l’homme. La menace vampirique rôde, toujours, dans les alentours, sans cesse rappelée par l’Ouroboros.
Aimable garde les yeux mi-clos et c’est à son tour de laisser le silence prendre ses aises. Ulric n’a jamais souhaité s’encombrer d’alliances, toutes ces conversations avec la Haute Noblesse, il laissait Baptiste s’en charger. Et qu’est-ce que Baptiste lui avait appris ? A se méfier des paniers où glisser sa main. Plus encore quand leur intérieur est dissimulé.

C’est au tour d’Aimable de boire une gorgée de son verre, avant de le reposer dans un soupir.


_ En quoi votre nomination était peu probable ?

Les histoires d’héritages sont toujours complexes. Et étrangement, parmi les plus hautes catégories de la société, elles n’en sont que plus obscures. Les racines des plus grands arbres s’enfoncent profondément dans la terre – dans les cadavres de bien des secrets enfouis. L’Ouroboros s’agite, dans l’ombre, quand s’extirpent ses doutes. Méfiant, Aimable repose songeusement ses doigts sur la croix qu’il effleure. Cet homme… Se serait-il débarrassé de son cousin pour le remplacer ? Est-ce qu’un vampire est mêlé à l’histoire ?

Certains seraient capables de s’amuser avec les fils du destin. Ces immortels… Rongeant la société mortelle de leurs crocs avides, n’iraient-ils donc pas, à leur guise, éliminer un homme pour en mettre un autre à leur place ? Leur longue existence dévouée à la préservation d’une société à leur image. D’un monde rongé par ces créatures infernales. Et il a parfois la sensation d’être le ver qui ronge la pomme de l’intérieur. Il participe à ce fonctionnement vicié, poussé par cette rage viscérale, cette Voix qui veut DEVORER tous ces MONSTRES. Un frisson s’arrache malgré lui, son pouce effleure l’un des pics acérés de sa croix.


_ Les alliances ne s’héritent pas comme l’on hérite d’un titre. Elles sont le gage d’une famille envers une autre, un signe de confiance et d’entraides. Elles sont une promesse.

Et bien des personnes haut placées ne sont pas même capables de respecter leurs promesses. Aimable fait partie de ces misérables. Il ne parvient pas toujours à protéger ceux qu’il aimerait défendre. Son cœur se serre à cette pensée. Ses yeux effleurent les lèvres de Guillaume, avant qu’il ne reprenne de sa voix lasse et ferme à la fois.


_ Qu’est-ce que le Duc de Bourgogne peut offrir en échange de notre sang et de notre acier ? Qui d’autres vous a porté allégeance ? Vos alliés importent dans notre alliance.

Aimable se redresse légèrement sur son siège. Il se sent… étrangement… plus assuré. L’homme lui demande de l’aide. L’homme n’a pas d’alliés. Ou ceux sur lesquels il peut compter ne sont pas même cité. Est-il réellement en position d’infériorité ? Les De Bayard n’ont plus l’importance d’autrefois. Ils n’ont plus la richesse. Ils n’ont plus la puissance militaire, plus après que leur famille ait été balayée par les guerres. Leur chair a servi de terreau pour bien des Nobles comme le Duché de Bourgogne. Alors que veut le Duc ? Leur protection ? Leurs épées ? Les De Bayard sont connus pour être de redoutables guerriers. Aimable est l’un des derniers à pouvoir prétendre au titre de Chevalier. Mais il sait qu’après lui… Il y aurait Richard. Isabeau. Qu’accepter une alliance, c’est les lier, eux aussi, au Duc. Les contraindre à côtoyer ce monde dont les racines sont rongées par des morts – toujours errants. Toujours vivants.

Cette menace est un fantôme éthéré. Il sent sa présence sans le trouver. Le vampire est là, et il n’est pas seul, il s’accompagne d’une aura faite de dangers et de secrets. Le Duc a fait le choix de les enterrer, probablement pour sa sécurité. Sait-il que la terre n’est plus une gardienne digne de confiance ? Les Enfers sont plein, ils débordent, tellement que les créatures surgissent de toutes parts, que les manigances grouillent sous les blasons. Mensonges, vices, ce n’est plus dans la Haute Noblesse qu’on trouve l’honneur qui la qualifiait. Aimable est à leur image et malgré son désir de purger la société de ce mal, il y participe. Y penser lui arrache un discret soupir.


_ Nous n’avons pas de terres, ni de richesses à vous partager. Mais nous pouvons vous offrir notre bravoure et notre épée. C’est ce pourquoi je m’interroge sur les raisons de votre invitation. De quoi… Ou de qui souhaitez-vous vous protéger ?

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Aimable écoute.

A son habitude. Les mains reposées sur la table, jointes entre elles, les épaules légèrement voûtées, ses yeux suivent songeusement les cicatrices qui parcourent ses mains. Porteuses d’histoire, elles aussi. Car certaines d’entre elles ne peuvent s’expliquer par les mots – elles ne peuvent que se vivre.
Le récit de son interlocuteur est d’une précision chirurgicale. Il ne semble guère y avoir d’ombres sur cette succession et il s’étonne de n’entendre aucune peine, aucune inquiétude, dans sa voix. A croire qu’il attendait cette succession. Guillaume rappelle la mystérieuse disparition de l’ancien Duc de Bourgogne et Aimable détourne légèrement les prunelles. L’ombre du vampire rôde toujours, dans sa conscience – elle a suscité l’intérêt de la Voix, qui retrousse ses babines.

Méfiance, susurre-t-elle, Méfiance.

Aimable ne sait rien de ces créatures. Ni de leurs capacités, ni de leurs liens avec leur possible calice. Tout ce qu’il sait, c’est qu’elles sont mortes et qu’elles vivent. Qu’elles ont des yeux d’un rouge, d’un rouge comme le sang dont elles se nourrissent. Instinctivement, ses yeux s’éloignent vers les ombres de la pièce. Pourtant, il sait qu’il n’y a rien. Il sait qu’il n’y a qu’eux.

Mais cette odeur imperceptible reste prisonnière de son crâne. Il sent, sans sentir, cette fragrance glacée incarnée sur sa peau, la présence éthérée du vampire.

Improbable qu’il soit nommé Duc, hein ? Cette disparition était bien arrangeante. Comment se fait-il qu’Henri de Bourgogne ait opté pour lui ? A ce qu’il dit, il était souffrant, enfant. Il n’avait reçu aucune éducation à l’art de la guerre et vivait à l’écart de la cour. Comment Henri avait pu le choisir ? N’y avait-il pas d’autres prétendants ?

S’il n’y avait pas eu la Voix, Guillaume aurait su attiser la compassion du Chevalier. Aimable lui aurait assuré son soutien, qu’il veillerait à ce que son règne se déroule pour le mieux. Mais l’Ouroboros est là. L’Ouroboros crie Vampire, une nouvelle fois, et Aimable pense à tous ces morts qui hantent les rangs de la Haute Noblesse. Est-ce une Cour… Ou un cimetière ? Guillaume se fait-il manipuler ? Est-il un serviteur ou n’a-t-il pas conscience des liens qui l’unissent au monstre ?

Aimable tourne ses prunelles vers son interlocuteur à la mention du Marquis de Montluçat. Se déplacerait-il pour retrouver sa fille ? Etonnant. Les Ducs ont tendance à envoyer leur Chevalier, mais peut-être se contenterait-il d’assurer son soutien, de manière physique, à son allié. A la proposition de Guillaume, Aimable répond d’un mouvement de tête négatif, élevant les doigts pour signifier son refus.


_  Je vous crois.

Sur ces réponses en tous cas. La présence de noms vrais, existants, attestent de la véracité de ses propos. Guillaume ne se risquerait pas à mêler des personnes de la Haute Noblesse, sachant que le Chevalier aurait l’opportunité de les rencontrer et d’en discuter avec eux.

Plus l’homme déblatère, plus les réponses du Chevalier s’écourtent. En temps. En mots. Mais non pas en attention. Son esprit dissèque les informations, se débarrasse de celles qui ne l’intéressent guère, la Voix le mord ou referme ses mâchoires sur des mots qui suscitent son attention. Ce Marquis, ce Baron, sont-ils les vampires ? Peut-être. A vérifier.

Quand Guillaume mentionne d’autres disparitions, Aimable se retient de sourire. Toutes ces morts ne sont-elles pas pour arranger le jeune Duc ? Les lettres revenues intactes ne servent-elles pas à le disculper de quelconque accusation ? Enfin. Ce n’est pas à un homme comme lui de mener l’enquête. Et pourtant… Il se sent responsable.

Avoir connu Philippe. Avoir notion de ce vampire qui rôde. Il se sent impliqué. Le visage du Chevalier reste grave et attentif, aucune émotion ne trouble le sérieux de ses traits. Côtoyer Aimable, c’est s’habituer à ce qu’il ait toujours le poids du monde sur le dos.

Aux mentions d’un soutien et d’une amitié sincères, il baisse plus encore les yeux. Comme penaud ou intimidé. En réalité… Il se sent coupable de douter de lui. Il pense à son accueil chaleureux, à ses réponses bien construites, au repas qu’il lui a off – VAMPIRE ! Martèle la Voix. Il en a la migraine et retient une grimace.

A la mention de sa sœur, ses – leurs yeux – se plantent quelques secondes dans les prunelles de Guillaume. Ses épaules se sont déjà redressées. L’homme est alerté. Comme un fauve prêt à bondir. Pourtant, en un battement de paupières, il retrouve l’apparence qu’il a toujours eue.


_ Ma sœur… Oui. Elle est abbesse.

Peu de personnes ont osé émettre un avis négatif sur la De Bayard, pas en présence d’Aimable ou de son frère. Il espère que Guillaume ne s’avisera pas à s’égarer sur ce chemin périlleux – celui de sa sœur qui a refusé son mariage pour se dédier à Dieu. Aucun des frères n’a protesté ou ne s’est opposé à son choix. Au contraire.

La perte de Gwendoline reste une plaie bien assez profonde pour eux tous.


_ Devons-nous craindre une guerre ? Et que craignez-vous des terres étrangères aux nôtres ?

Aimable demande, d’une voix plus lente cette fois. Ces syllabes, il les a prononcées avec lassitude mais aussi, une inquiétude. La conscience d’un danger qui n’est pas des plus éloignés. Les Humains devraient-ils s’unir contre les engeances démoniaques ?

Quant à ouvrir les frontières de la France, Aimable n’est pas inquiet. Il a côtoyé @June Van Heil, un jeune homme au courage et à la volonté exemplaires. Bien qu’il soit de Suède, il n’en reste pas moins un garçon admirable. Sa route a aussi croisé celle d’@Aydos Habsbourg, pour lequel il n’en retire qu’une neutralité pataude et bienveillante. Il y a aussi @Calla… La cousine de son meilleur ami. Non. Les terres étrangères ne lui font pas peur.


_ J’entends ce que vous avez à nous offrir et vous en suis reconnaissant. Je transmettrai votre proposition à ma sœur, @Hildegard C. De Bayard, ainsi qu’au reste de ma fratrie : cette décision n’implique pas seulement moi, mais le reste des miens.

Dont ses enfants. A cette pensée, sa main s’élève vers la croix qu’il garde autour de son cou. Devait-il parler de Marie ? De son orphelinat ? Hildegard lui transmettrait probablement des fonds, si le Duc respectait sa parole.

Devait-il accepter une alliance ? Il lui était difficile de donner sa confiance, plus encore car cette union pouvait grandement bénéficier à sa famille... Ou lui nuire. Etait-ce l'occasion de traquer le vampire que côtoyait Guillaume, ou celle de s'écarter de lui ?