_ M’sieur Aimable !

Aimable tourne les yeux vers le jeune homme qui l’interpelle. Un soupir ennuyé franchit ses lèvres et pourtant, il s’approche de quelques pas. Sa main referme ses longs et épais doigts sur le poignet du garçon, l’invitant à relever sa lame.

_ Comme ça. A moins que tu ne veuilles déterrer les pissenlits, glisse-t-il, le visage fermé. Pourtant, les plus observateurs discerneront une lueur de malice, pétillant au sein de ses yeux bleus. Un éclat solaire, dans ce céleste souillé d’obscurité. A croire que ses nouvelles responsabilités ont su mettre à jour des qualités inespérées.

L’homme, d’habitude si timide et discret, est suivi par les regards curieux, défiants ou impatients des soldats. Il parcourt les rangs, de son pas lent et chaloupé, les bras croisés dans le dos. Ses yeux ne fixent plus le sol. Oh, il ne va pas non plus lever ses prunelles vers les visages de ses élèves, mais laisse ses prunelles étudier leur posture, traquer le moindre de leurs gestes, cherchant l’erreur à corriger. Ses angoisses muselées par son sens du devoir, ses doutes étouffés par ses responsabilités, ses épaules restent pour autant courbées par le poids d’un fardeau que seul lui peut porter.

Pourtant, il se sent plus fort. Sans qu’il ne puisse se l’expliquer. Sont-ce les entraînements quotidiens ? Sont-ce la présence de ces élèves, ces nouvelles tâches qui l’arrachent de sa zone de confort et l’aident à prendre en expérience ? A moins que ce ne soit les agissements de May à son encontre qui l’aient apaisé, lui et La Voix. Elle est pourtant là. Toujours là. A rire, quand un élève trébuche. A gronder, d’affection ou de rage, quand Elle entend une autre voix les interpeller. Elle aussi, elle s’amuse. Si Aimable s’apaise face à ces nouveaux repères, peut-être qu’Elle, Elle ne voit que l’occasion de les lui arracher. Pour autant, Elle se tient sage, depuis qu’il se trouve plus souvent sur Paris, Elle s’est moins… Enfin, moins.

Disons que ses manifestations restent suffisamment discrètes pour ne pas être remarquées.

La plupart de ses journées se déroule sous le regard inquisiteur des élèves qu’il doit former. Il doit veiller au moindre de ses mots, au moindre de ses mouvements, et s’il n’y a plus l’Ombre d’Ulric pour l’écraser, il persiste la présence du Maréchal et de la Royauté. Habitué à se terrer dans la pénombre, il s’est étonné qu’on l’ait contraint à émerger de l’obscurité. Qu’attend-t-on de lui ? Le Maréchal a perçu au fond de lui cette face cachée, espère-t-il la dévoiler ?  

Les premières semaines ont été particulièrement exigeantes pour lui. Sa nature effarouchée ravivée par les yeux attentifs de ses élèves, les peurs grouillant, comme toujours, dans sa tête, au point d’en faire trembler ses membres. La honte liant ses poings comme des chaînes et son devoir venant l’étrangler, il avait bien crû que son esprit succomberait à une pression qu’il surajoutait. Jusqu’à ce qu’Eleanor vienne lui rendre visite. Elle l’avait encouragé, à quelques reprises, elle était même venue assister à ses cours, de loin, occupée à broder sous l’ombre d’un arbre. Sa présence l’avait rassuré. Elle l’avait réconforté.  Solaire, chaleureuse et rayonnante, elle avait su chasser ses craintes en quelques mots bien placés, d’une main tendrement glissée le long de son épaule. Il allait s’en sortir. Il allait réussir. Il avait ça dans le sang… non ? Il suffisait de le voir, lorsqu’il apprenait à Richard et à Isabeau.

Progressivement, Aimable s’était surpris à prendre en assurance. A ignorer la boule dans son ventre, lorsqu’il rejoignait le camp d’entraînement. Il avait même réussi à retrouver une arme négligée pendant tant d’années : son humour. Comme cette fois où il avait fait porter des sceaux d’eau jusqu’aux cuisines – et qu’il avait arrosé l’un des élèves pour en accuser un autre. Et puis, à plusieurs reprises, il fut confronté au pire : sa maladresse put pousser certains à rire, notamment la fois où il glissa sur du crottin de cheval… Ce souvenir honteux restait cuisant, et pour autant, il devait reconnaître qu’il lui avait permis de se rapprocher de ses élèves. Personne n’était parfait.

Aimable revient au présent lorsque deux lames s’abattent, l’une contre l’autre. L’entraînement de ce jour consiste à répéter inlassablement les mêmes gestes, jusqu’à totalement les maîtriser. Un son rauque s’arrache de ses lèvres, alors qu’il croise les bras sur son torse.

_ Continue comme ça, encourage-t-il simplement, avant de tourner les yeux. L’heure avance… Il va devoir se préparer pour le conseil. Pourquoi l’a-t-on fait venir ? Enfin. Aimable a appris à ne plus se questionner. Il finit par conclure l’entraînement, salue les étudiants d’un geste de la main, ébouriffe les cheveux d’un et en bouscule gentiment un autre, jusqu’à se rendre dans ses appartements. Suite à une toilette rapide, il s’habille comme il se doit : l’uniforme saille ses épaules solides, marque sa taille épaisse. Il soupire et glisse une main le long de sa nuque, jusqu’à récupérer le mouchoir de son épouse qu’il glisse dans la poche contre son cœur. Rapidement, il rejoint la salle du conseil et salue le Maréchal d’une inclinaison de la tête.

Puis sa nuque se courbe.

Ces yeux ne sont pas comme ceux des autres. Cette atmosphère lui paraît plus pesante que celle de la cour, bien qu’il n’y ait ni soleil ni poussière pour l’alourdir. Accoutumé aux fragrances corporelles de corps échaudés, ce sont davantage les relents de parfum qui lui font froncer le nez. Aimable croise les bras dans son dos et se tient droit, restant à quelques pas de la table. N’ayant pas de responsabilités des plus importantes, il ne siège pas : peut-être l’a-t-on fait venir pour protéger les lieux.

Il tend une oreille discrète aux échanges, sans y participer, sans se prononcer. Les débats le dépassent quelque peu, lui, Chevalier de Province – et lorsque son corps est au repos, son esprit est en ébullition. La Voix gronde et rrrracle, Aimable l’écoute comme il assiste aux discussions. Un soupir s’échappe discrètement de ses lèvres alors que ses paupières se ferment à demi sur ses prunelles.

Sortir, SorrrtIR DEHORS ! LIBRE ! EleanOrR est PARtie ?! EleaNOrR Manque ! Enfants, enfants, enfants forts, bientôt, très foRRSt des MORts et des LOUPS ! MORTS ! MORTS ! MORTS !

Aimable s’efforce de ne pas fermer les yeux. Il fait chaud, les rumeurs vont bon train, et la Voix le berce par ses grondements familiers. Elle tourne au fond de ses viscères, adressant, parfois, un rapide regard autour d’Elle. Privant, l’espace de quelques secondes, Aimable de sa vue.

PourrrQUoi un MORT s’intérrreesse au moNde des vIvAnts ?

Aimable détourne les yeux, observant l’un des conseillers qui prend la parole. Il fait comprendre à la voix, d’une pensée, qu’il n’en a pas la moindre idée. Qu’il réfléchisse ! Aboie la Voix. Je ne sais pas. Peut-être qu’un mort… a tout le temps nécessaire pour comprendre la complexité de la politique et celle d’un monde bien plus grand que nous deux réunis.

La Voix semble satisfaite de sa réponse. Assez pour se taire, jusqu’à cracher avec mépris.

PourQUOI parFUM ? Ils emPEstent.

Son commentaire manque d’arracher un sourire amusé à Aimable, qui se contente de toussoter.

QUI a ATTAqué la Rrreeine ?
Je ne sais pas.
La Crrréature.
Quelle, créature ?
La rrrrooooouuussse.

La vision du majordome lui revient, Aimable cligne des paupières.

Penses-tu ? Elle ne semblait pourtant pas consciente de l’évènement, songe-t-il alors que la scène de leur rencontre revient à ses yeux. La Voix gronde, au fond de son être, un son… presque doux.

Elle n’a pas AtttaQué. Mais Elle était Làà. Elle… Elle…

La Voix s’apaise au souvenir et Aimable fronce les sourcils. Quelque chose ne va pas. Pour autant, son attention est ravivée quand les membres du Conseil se lèvent. Le regard du Maréchal trouve le sien, une invitation à laquelle Aimable répond d’une inclinaison de la tête, avant de lui engager le pas.

Enfin, ils sortent de la pièce. L’air est plus frais. La nuit est tombée. Le silence prend ses aises, parfois troublé par quelques murmures, le bruissement d’un buisson ou le hennissement lointain d’un cheval. L’obscurité reprend ses droits et Aimable s’y abandonne avec plaisir. Il relâche ses muscles, tendus jusqu’alors, emplit ses poumons d’une brise nocturne. Ses yeux s’élèvent vers la lune : sa clarté immaculée l’intimide autant qu’elle l’impressionne. Comme le Maréchal à ses côtés. D’ailleurs, Aimable ne dirige pas ses yeux vers lui : la Voix est aux aguets.

Faible.

Morts, morts, morts, morrts, moorrts,
Insistante.
ils sont plusieurs, ils sont plusieurs, ils sont là, ils sont proches, ils s’approchent,
Puissante.
ils sont LA, ils nous ENTOURENT, LES MORTS !

Le mouvement discret dans les buissons a attiré la Voix. Quand Aimable reprend sa vue en quelques battements de paupières affolés, l’éclat de la lune le dérange, assez pour qu’il s’en protège en plissant les yeux. Alors, il remarque la jeune femme que le Maréchal a abordée.

MORTS MORTS ILS SONT TOUS MORTS ET ILS SONT AUTOUR DE NOUS ! ILS SONT AUTOUR DE NOUS !

La Voix hurle dans sa tête, avec une telle force qu’il sent la migraine vriller dans sa tête. Mais la souffrance est différente. Elle n’est pas comme d’habitude.

Quelque chose ne va p

MORTS !

Pas de saignement de nez. Pas de douleur qui vrille ses côtes, pas encore. Pourtant, il La sent dans ses veines, il La sent dans sa tête, il y a une saveur métallique sur ses lèvres. Il les entrouvre, ses papilles traquent, dans l’air, des fragrances qu’il ne connaît pas, mais QU’ELLE CHERCHE.
TROIS. MORTS. TRRRRRRRRRRRRRRRRROIIIIIIIIIIIS MOORRRRRRTS.

Pourquoi son nez ne saigne-t-il toujours pas ? Aimable, par réflexe, récupère pourtant son mouchoir pour l’appliquer contre son nez. Il aimerait trembler, mais il n’y arrive pas. Pas encore. Pourquoi ?

Son esprit est confus. Perturbé par les questions dont il n’a pas de réponse, la présence de tous ces vampires et… l’absence de sensation inhabituelle pour lui. Il se sent comme anesthésié, quelque chose ne va pas, quelque chose n’est pas comme d’habitude. Où est la douleur familière ? Où sont les signes qu’il connaît ? La Voix est partout dans sa tête, il La sent dans son corps, c’est un spasme qui affecte un muscle lointain, enfoui sous leur peau et ses vêtements. Mais Elle… Elle n’est pas là à la fois.

La peur revient. Plus forte qu’à l’accoutumée. Son cœur bat, bien plus fort, dans sa cage thoracique. Il bat si fort qu’il a quelques fourmis devant les yeux, à moins que ce ne soit l’Ouroboros qui prenne sa vue ? Mais le phénomène cesse aussi vite qu’il s’est manifesté : l’éclat de la lune revient le déranger, la brise caresse sa peau, humaine hein ? Oui, elle dessine ses traits marqués, s’évade le long de son nez maintes fois brisé. Elle ne révèle aucune humidité suspecte. Pas de sang. Pas encore.  

La Voix s’est comme tue et son silence le plonge dans une angoisse terrible, que se passe-t-il ? Où est le troisième mort ? Ses yeux cherchent, il voit, mais ne discerne aucune présence. Aimable sent l'angoisse le mordre à la gorge.

La Voix comprend que Quelque CHOSE ne va PAS ?

Va-t-elle s’en amuser ou s’en inquiéter ? Que va-t-elle faire ? S’il ne La sent pas, peut-il encore… Aimable lève la tête lorsqu’il entend son nom. Il peine à s’intéresser à la jeune femme qu’il a en face de lui. L’a-t-il déjà vue ? Alors qu’il va pour chercher dans sa mémoire, la Voix s’interpose, tous crocs dehors, elle rugit, MORT !

Qui était-ce d- MORT – déjà ? Ah. Oui, elle se tient souvent près de la REIIINE, OU EST LE TROISIEME, IL EST PROCHE ENCORE – n’est-ce donc pas sa garde du – MORT – non, corps ? CORPS ! CADAVRE !

La réflexion est chaotique, Aimable ignore s’il sera capable de répondre à la question de Stanislava. Aussi, se contente-t-il d’un signe de tête affirmatif.

Près de lui, les Morts discerneront peut-être les danses de son rythme cardiaque. Autrefois posé, dans la salle du conseil, voilà qu’en présence de Stanislava, son cœur s’effondre et s’accélère, il suffit d’un battement de paupières pour que l’organe perde sa fonction première : celle de battre avec régularité. Il annonce parfois ! Avec fracas, une poussée d’adrénaline, c’est un tambour de guerre qui résonne dans tout son être, avant qu’il ne s’éteigne subitement, laissant un lourd silence planer, jusqu’à tonner comme un glas. Aimable a pâli, il ne se sent pas bien.

_ Il y a… quelqu’un d’autre… Qui était-ce ? Pourquoi… s’est-il dissimulé ? Demande-t-il en tapotant inutilement son nez. Toujours pas de sang à essuyer…

Est-ce lui qui a parlé ? Ou la Voix ?

Il ne sait pas.

La main gantée s’élève, l’invitant au silence.

Ses lèvres se scellent mais pas celles de la Voix dans sa tête.

Scar. Un ami de la famille royale.

Alors POURQUOI se cache-t-il ?

D’autres affaires – elle aussi le dit –

VAMPIRES ! QUE CACHENT-ILS LA MORT derrière les SOURrRIRes, ils sont PARRTouUt PARTOUT

Aimable entend, il reconnaît la voix d’Eve, basse et ferme, comme cette main qu’elle élève – POUR QUI SE PREND-T-IL, rappelle la Voix, comme une gifle qui s’abat sur son crâne, le remet à sa place.

HUMAiIn, BETAIL ! Aboie la Voix, plantant ses griffes dans ses plaies qui n’ont pas fini de saigner. Ces doutes qui percent de toutes parts son âme.

Le Maréchal lui a offert un grade alors qu’il s’était senti menacé par lui, ses suspicions étaient une lame pointée vers sa gorge. Depuis quelques semaines, ses peurs s’étaient étouffées, il avait repris de l’assurance, jusqu’à ce que la Voix le rapproche de cette fosse emplie de méfiance. Il a peur, peur de ce qu’on va lui faire, il se sent en danger, un danger que la Voix hurle partout autour de lui – VAMPIRES ! -.

Un son métallique. La chaîne qu’il garde autour du cou est faite d’anneaux de cottes de maille : elle bruisse, dans le silence, quand Aimable s’en saisit. Et extirpe sa croix d’argent qu’il garde serrée au creux de sa paume. Comme un enfant s’arme de sa peluche pour affronter l’obscurité : c’est auprès de sa foi qu’Aimable essaye de se protéger. Des monstres. Ceux autour de lui et celui qui rôde dans sa tête.

Le Maréchal lui a parlé… ? Oui… Ses mots, il les comprend, ceux de la jeune femme aussi, est-ce qu’ils attendent sa réponse ? Il bat des paupières pour chasser les papillons d’obscurité qui rôdent devant ses prunelles et ravale sa salive. Un long conseil, oui, probablement. Discuter des évènements – chose d’inhabituel.

Basile.

La mention du Prince semble éveiller le Chevalier. Décontenancé, il revient à la réalité – ou est-ce dans un rêve qu’il va se réfugier ? Ses épaules se relâchent soudainement et ses traits si figés libèrent un sourire pudique, presque… paternel. Ceux qui le connaissent savent à quel point il aime ses deux fils – le jeune prince lui rappelle Richard. Ils ont le même âge, tous les deux.

_... Je vous en remercie. Néanmoins, je doute qu’un homme comme moi ait quoi que ce soit à vous apprendre, Madame. Votre victoire est une évidence, répond Aimable avec humilité, laissant son pouce parcourir songeusement l’argent de sa croix.

La Croix qu’il garde autour du cou est aussi grande que sa paume. Sa surface est usée à force qu’il l’effleure. Armée de piques acérés, sur chacune de ses extrémités, sur lesquelles Aimable a l’habitude de planter la paume de ses doigts quand la Voix manque de le submerger.

Un mouvement vif et le Chevalier a déjà levé la tête. Avec une vivacité tranchant… Avec le temps de latence entre ses réponses. Est-ce lui qui a réagi ?

_ Oh… un chien…, constate Aimable en battant des paupières.

Tu Aimais BIEn les Chiens

C’est un jour couvert de neige. Aimable marche devant Marie.

Il a 8 ans, elle, 9. Elle glisse ses pieds dans ses empreintes, un sourire aux lèvres. Explorateur, Aimable est armé de son bâton, qu’il plante parfois pour aider son ascension.

Ils atteignent le haut du pré et contemplent la vallée. Marie sourit. Elle prend sa main. Aimable n’ose pas la garder et préfère timidement se détacher. Marie tourne les yeux vers la vallée. On ira, un jour ? Demande-t-elle. Un aboiement répond.

Tu aimais bien les Chiens

Ils entendent souvent les chiens aboyer sur leur passage. Les chiens sont gentils. Ils gardent. Ils protègent.

C’est un gros chien blanc. Un patou massif. Marie sourit et agite la main dans sa direction. Le chien aboie beaucoup. Le chien aboie très fort. Le chien montre les crocs, le chien plaque ses oreilles contre son crâne.

Marie a peur. Aimable aussi. Il pousse sa petite sœur – vite ! Descends le pré ! Marie s’enfuit. Aimable aussi. Le chien, il va les suivre ? Le chien, il plante ses crocs dans son mollet. Aimable tombe contre la neige, un cri étouffé s’arrache, les crocs lui font mal, ça déchire ! CA DECHIRE ! CA DECHIRE

Aimable rampe dans la neige, tout son corps saisi de frissons, le nez plein de morve, les yeux noyés de larmes, la bouche tellement emplie de sanglots qu’il gémit comme un animal. Il saigne – de partout – ce n’est pas le chien qui a fait ça. Le chien, sa tête, elle est par t e r r

Tu aimais bien les C̸̡̡̦̝͍͕̼͎͓̰̻̒̀͋̿̀̔͒̅͋̈́̚͠͝ḫ̵͖͐̀͐̃͆͘į̶̡̡̢̘͕͉̻̪͕̗̹̫̹̞͑̏̓̇̈̄͋̃́̈́͠e̸̡͕̼̠͎̪͔̮͖̹͋̅ņ̷̢̭̭͔͔͉͇̹̭̺͖͒́s̵̨̜̯̥͇̟̗̠͕͙̮̗̞͔͐͐̔̂͑́͛̉̅̿͌

Il sent la douleur familière piquer son pouce. Aimable a baissé la tête vers le sol.

_... Ce sont des braves bêtes. Toujours prêtes à protéger leur maître, murmure-t-il, Peut-être devrions-nous… retourner à la lumière. L’obscurité… Je ne suis pas à l’aise dans l’obscurité…

Aimable se détournNE LEUR TOURNE PAS LEḐ̸̢̧̯̞̳̟̞̹̟̞̗͛̒́̒̋͜͜Ȏ̴̙͇͇̣̺̗̤͉̰̤̏̈́͂͒̐̔͂̿̚̚͝͝͠ͅṢ̶̛̱̌̋̈́̆̓̈̉͒͛̽̿͊̉̈

La VOIX crie si fort, DANGER IMMINENT, un mouvement dans son dos, les sourires dévoilant les CROCs, ne me faîtes pas de mal, les Yeux rougeoyants dans l’OMBRE, Aimable fait volte-face mais ne voit que ces deux morts, la peur dans ses yeux, la croix serrée contre son cœur, son dos heurte quelque chose, – QUELQU’UN ? LE TROISIEME ! ne me faîtes pas de mal ! Un sursaut désespéré, Aimable s’écarte d’un pas – ce n’est qu’un pilier.

Le souffle court, Aimable bat des paupières, s’arrachant des visions que l’Ouroboros lui impose – il est dans les jardins, le Maréchal et la Garde du corps ne se sont pas jetés sur lui, tout va bien, ce n’était qu’un pilier… Il trébuche sur une marche et retombe lourdement sur les fesses, lâchant un grognement de douleur quand la pierre rencontre malencontreusement son coccyx.

Il ne se relève pas immédiatement, par peur de se ridiculiser encore. Le cœur battant à tout rompre, il arrive à résister à l’influence de la Voix cette fois, la douleur pulse dans tout son corps, il est en sueurs, effrayé et soulagé à la fois. Il ferme les yeux pour se ravir à leurs regards et porte une main à ses paupières pour les masser avec lenteur, jusqu’à laisser échapper un rire bref. Un son rauque qu’il ravale en secouant la tête.

_ Vous avez raison. Je suis épuisé et je… Depuis tous ces évènements, je me sens… je suis nerveux…

Devait-il dire qu’il voyait du danger partout où il allait ? Qu’il voyait sans cesse des monstres sous les écorces humaines ? Des mouvements dans les ombres. Des mensonges, des alliances obscures. Aimable repose songeusement sa main sur la croix qu’il garde autour du cou et préfère tourner les yeux vers les haies des jardins. Il sent sa nuque encore trempée de sueur, d’une peur qu’il essaye tant bien que mal de déglutir.

Quand il leur a tourné le dos… Il a eu la sensation, la certitude, qu’ils allaient se jeter sur lui. Que le pilier était le troisième vampire – qu’ils l’avaient encerclé pour l’éliminer. Il tremble encore, malgré lui, et masse finalement ses paupières dans un soupir.

Il craint le mépris qu’ils pourraient lui adresser – un homme comme lui ? Effrayé ? Ah et on compte sur lui pour assurer la sécurité ? Mais cette peur est différente des autres. Et Aimable sait qu’il serait capable de l’affronter – c’est peut-être ça qui l’effraye plus que le reste.

_ … J’essaye de comprendre ce qui a pu se passer, ce qui a pu nous attaquer… Et plus je cherche, moins je trouve de réponse, ce ne sont que des questions qui se soulèvent… Cette impuissance est... C'est détestable.

Mais la puissance ne l’était-elle pas plus encore ?

Il avait trouvé cet enfant mort, la nuque brisée – comme son comparse. Que leur aurait-il fait si l’Ouroboros leur était tombé dessus ?
L’image de la tête du chien lui revient – la tête a r r r a c c ch hh

Non, non, Il ne veut pas la voir, il referme les yeux NE LES FERME PAS, il les rouvre pour les diriger vers la torche qui brûle, accrochée au pilier.

La malice du Maréchal le surprend.

Il a connu l’austérité et le sérieux du Maréchal de France. Son assiduité, son assurance, une certaine distance qu’il a veillé à préserver – ne serait-ce qu’à cause de la Bête qui s’agite en sa présence. Cette connivence, elle ne lui échappe pas.

Entre Moorts, ils se ReconAissent !

Le Chevalier tente d’apaiser la Voix. Le Maréchal et la garde du corps sont probablement habitués à se côtoyer dans le cadre de leur travail. Mais la raison s’écrase sous le poids de l’émotion, la Voix, Elle ouvre ses mâchoires, il sent les tensions dans son crâne mais n’en laisse rien paraître. Les VAMPIRES ! Ils les EnCerCLENT. Ils CHASsent !

Ils sont si nombreux, les monstres, à occuper des positions de pouvoir. Que veulent-ils ? SANG ! Rugit l’Ouroboros, ses crocs râclent contre son front, il perçoit le grincement insupportable, la douleur qui revient vriller son crâne. Ses yeux ne quittent pas la torche, la souffrance familière s’éveille dans ses veines, il s’y accroche de toutes ses forces pour surveiller la Bête.  

Un mouvement, le Chevalier n’a pas bougé, si, ses yeux, ses yeux se sont échappés jusqu’à la main qui s’offre à lui. Son corps s’est instinctivement, imperceptiblement tendu. Ce geste… ces mots. Le Chevalier se sent soulagé. Il veut refermer sa main sur celle du Maréchal, s’excuser, se redresser. Mais la Voix, Elle, la Voix, Elle attrape la main, Elle sait, tirer le Vampire à Elle et se jeter sur le MORt, OuvrRrir lA GUEULE et la REFERMER SUR SON CRANE, CRAC, CRAC LES OS ET LA CHAIR

Aimable a refermé sa main gauche sur la croix qu’il garde autour du cou.

_ Vous ne craignez rien, Monsieur De Bayard.

Ses mots sont ceux que l’on adresserait à un enfant. Et dans son esprit, Chevalier et Bête s’immobilisent. Un enfant. Il reste toujours cet enfant au fond de sa tête.

Cet enfant pour lequel Baptiste s’était tant inquiété. Cet enfant dont le corps était la cage d’une créature inconnue. Innommable. D’un monstre qui tordait ses chairs et brisait ses os. L’innocence arrachée par des visions cauchemardesques, par cette Voix qui murmurait sans cesse à ses oreilles. Combien de fois avait-il tenté de se crever les tympans pour la faire taire ? Il avait peur. Une peur qui le rongeait de l’intérieur, elle lui faisait mal au ventre, elle le mettait en sueurs, il sursautait tout le temps. Il voulait jouer, sans y parvenir, ses yeux surveillaient toujours derrière lui, ses mains se cramponnaient à ses bras, il se repliait, réfugiant sa tête contre ses cuisses, ses bras, sur le dessus de son crâne. Il avait peur. Peur, de tout ce qu’il entendait, tout ce qu’il voyait, peur de tout ce qu’il était le seul à percevoir. Personne ne pouvait le rassurer, personne ne pouvait le protéger, personne.

Si. Il y a quelqu’un. Le Chevalier raffermit son emprise sur son Bouclier. Il y a quelqu’un. Son arme s’abat sur le crâne de la Bête, avec violence, c’est insuffisant, mais assez pour La faire reculer. Enragée, Elle dévoile ses crocs, elle se dresse, menaçante, dans son esprit, le Guerrier se campe sur ses positions. La peur est toujours là, dans ses veines, la peur de faillir, la peur que la Bête prenne le dessus, qu’Elle fasse du mal. Mais cette peur, elle lui donne la force d’agir.

Sa main gauche s’est raffermie sur la croix, assez pour que les piques acérés blessent légèrement sa peau. Ses yeux s’abaissent respectueusement devant le Maréchal, reconnaissant, il incline la nuque malgré sa raideur perceptible.

_ Je vous remercie pour votre aide, Maréchal.

Pourtant, il ne se saisit pas de sa main. Il sait. Il sait que cette main tendue serait l’occasion parfaite pour la Bête. D’ailleurs, la Voix s’est tue, aux aguets. Ses yeux NoiRs SurvEIllent le BOUClier, Elle est TapIe dans l’ObscurrRitE.

_ Mais je… je ne peux pas l’accepter.

Il exprime son incapacité. Avec une gêne, une peine sincères, qui font frémir sa voix. Une odeur familière est probablement perçue par les deux vampires. L’odeur du SANG. SANg ! Glapit l’Ouroboros, Ils vont VEniR, les MOrRts !

La main gauche d’Aimable relâche son son emprise sur sa croix, des gouttes de sang perlent le long de ses doigts. La sueur mouille sa nuque.

_ Je ne veux pas vous souiller de sang. J’ai dû me blesser lors de ma chute. Je suis maladroit, soupire l’homme avec lassitude. Cette maladresse, elle est bien connue. Il n’est pas rare que l’homme trébuche, ou se prenne le coin d’un meuble, le pan d’une porte. Et pourtant, c’est avec une surprenante souplesse qu’il se redresse sur ses jambes, se reculant de deux autres pas pour rejoindre la lumière de la torche. Le mouvement est d’une fluidité maîtrisée, alors qu’il récupère un mouchoir de sa main droite pour en entourer sa main gauche.

Les Vampires, vont-ils se jeter sur lui ? Tant pis. Le Chevalier est prêt à prendre ce risque, il est prêt à affronter toutes ses peurs : il n’est plus un enfant. Tant que son corps résistera, tant que son esprit luttera, Aimable ne laissera pas l’Ouroboros s’en prendre aux autres, quitte à se blesser pour ça. Se redressant avec dignité, le Chevalier dissimule ses mains dans son dos, le port droit, le souffle maîtrisé.

Ses yeux restent baissés, bien que son corps ne laisse plus percevoir le moindre trouble. Surpris, l’Ouroboros s’est tu – le calme avant la tempête. Aimable sait qu’il ne gagnera que quelques minutes, de précieuses minutes, le temps nécessaire pour s’en aller et ne plus les menacer.

Ah ! Pourquoi défend-t-il des Monstres ? Pourquoi cherche-t-il à les protéger, alors qu’il se méfie d’eux ? Le Chevalier ne cherche pas plus à réfléchir, sa priorité en cet instant est de ne blesser personne. De rester maître de lui.

Stanislava, d’un claquement de langue, convainc son chien de s’asseoir. Aimable adresse une œillade à l’animal. Il aimerait le caresser, mais les chiens ne l’aiment pas. Il incline le haut de son torse pour saluer la jeune femme.

_ Courage pour vos rondes, Mademoiselle… Les nuits sont longues, murmure songeusement le Chevalier, Peut-être aurons-nous l’occasion de nous entraîner un matin. Ce serait un grand honneur pour moi. Avant que nous ne nous séparions, je… je voulais vous remercier pour votre compréhension. Il est vrai que les journées sont rudes et que je n’ai plus l’âge de veiller aussi tard.

Son âge ? Il n’a qu’une trentaine d’années. Enfin, les rides et ses cheveux gris ont enfin une utilité. Il incline une fois de plus le haut de son torse, suivant du regard Stanislava et son compagnon à 4 pattes. Ses yeux reviennent effleurer les prunelles du Maréchal, avant qu’il ne courbe la nuque en un salut respectueux.  

_ Maréchal…

Un léger silence. Le Chevalier est un homme plus à l’aise avec les armes qu’avec les mots. Les mots l’ont déjà trahi. S’échappant avec spontanéité, ou choisis avec tant d’inquiétudes qu’il ne parvient pas à les formuler. Ses mains se rejoignent devant lui, sa main droite presse le mouchoir sur les plaies de sa main gauche. Pour contenir la plaie, légère, et raviver la douleur. Aimable ne laisse rien percevoir, cette sensation, il la connaît, il l’apprécie, elle le rassure.

_ Je vous remercie pour votre sollicitude.

Il prononce ces mots avec une étrange sincérité. Une oreille attentive y discernera une réelle reconnaissance, quelque peu retenue par une inquiétude viscérale, une méfiance qu’une seule main tendue ne suffira pas à effacer – mais elle a su instaurer le doute dans son esprit. Redonner vigueur au Chevalier.

Rassurer, quelque peu, l’enfant tapi au fond de sa tête, ce petit garçon qui se réfugie dans l’ombre du Chevalier.
Ses rondes ne sont pas terminées, à lui non plus. Aimable se détourne et s’éloigne, longeant les couloirs d’un pas rapide sans plus se retourner.