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Le soleil chauffe agréablement sa nuque.

Un soupir s’arrache de ses lèvres : d’une main, il tient les rênes de sa jument, de l’autre, l’autre reste sur sa cuisse alors qu’Aimable élève les yeux vers le ciel. Ses prunelles célestes rencontrent leurs jumelles, entre les rayons farouches de sa coiffe solaire. Leurs yeux se croisent et Aimable se surprendrait presque à sourire : l’objet de la visite est un poids, au fond de son ventre, il s’exprime d’un battement de cœur plus vif, d’une ombre qui gronde et s’interroge – où nous emmène-T-ELLE ?

Aimable l’apaise d’un battement de paupières. Il n’y a rien à craindre. Avec Hildegard, il n’a jamais rien eu à craindre. Et ses coups ? Rappelle la Voix. Aimable hausse à peine les épaules, faisant mine de s’étirer – ses coups ? Ils lui ont appris à se battre. Ils ont fait de lui un guerrier. Il se souvient aussi de toutes ces fois où Hildegard le menait, lui et Marie, dans les bois les plus sombres à la traque d’un sanglier, quand elle rôdait aux alentours du domaine à la tombée du crépuscule, quand elle se battait des heures durant avec Ulric. A en faire trembler les montagnes ! Les grands murs résonnaient de leurs râles quand leur corps s’heurtait avec la violence de cerfs en plein combat.

Il n’y a rien à craindre.

Elle a PouRtant PEUR ?

L’interrogation l’arrache de ses pensées et il revient à la réalité. Hildegard a posé pied à terre et l’a devancé de quelques mètres. Son pas est différent. Il n’est plus aussi traînant et pourtant, elle semble prête à reculer à chaque pas. Elle se tient droite, si droite que sa silhouette s’en incline. Aimable ne prend plus le temps de réfléchir, d’un geste rapide, il pose pied à terre et son pas chaloupé rejoint celui de son aînée. Son épaule effleure la sienne, malgré leur différence de taille, c’est lui qui s’écarte avant qu’elle ne le bouscule. Sa jument suit en levant curieusement ses grandes oreilles : Aimable préfère les femelles, plus douces, plus paisibles. Elle s’approche de lui, longeant son bras de son museau, en réponse, Aimable le lui flatte avec tendresse.

Peur ? Non, Hildegard n’a pas peur.

Qu’est-ce que C’EST ?

Aimable observe sa sœur, lorsqu’elle s’avance pour les présenter.

Elle rougit.

Qu’est-CE QUE c’est ? SAIGNE ?

Non. Elle est… gênée ?

Stupéfait, Aimable cligne des paupières – il en serait presque bouche bée, heureusement, il se retient et préfère détourner les yeux vers la porte. Son cœur bat un peu plus vite. Il se sent… penaud, comme cette fois où il a ouvert la porte de ses sœurs par inadvertance et qu’il les a surpris se changer – c’était ensuivi une des courses les plus rapides de sa vie, bien que peut-être aucunes d’elles ne l’aient suivi. Marie s’était contentée de rire et continuait à se servir de ce souvenir honteux pour le faire rougir.

Sa sœur est une forteresse imprenable. Ses traits altiers sont toujours figés, fermés, maintenant fermement prisonnières la moindre de ses émotions. Sa vulnérabilité, si elle en a une, est enfouie depuis tant d’années qu’elle a disparu – mais Aimable sait. Il ne sait que trop bien qu’il existe des choses en ce monde qui ne disparaissent pas. Combien même tente-t-on de les enterrer. Elles finissent toujours par ressortir. Certaines d’entre elles sont inchangées, tels les corps qui hantent ce bas monde. D’autres ne sont que des traces obscures noircissant le parquet, une obscurité dans le regard, une aigreur dans le soupir, une moisissure tapie au fond de l’âme.

Que cache-t-elle au fond de ses donjons ? Quels secrets y pourrissent et la rongent ? Son cœur se serre à cette idée. Il ne ressent pas de peine, non, c’est un sentiment puissant qu’il se doit de museler. L’envie de l’aider. L’envie d’ouvrir ses cages et laisser la lumière entrer en elle. La libérer de son obscurité. Comme lui rêve qu’on ouvre sa cage thoracique pour lui extirper tout le mal qu’il renferme. La vie n’est pas aussi simple… Seul Dieu a le pouvoir d’expier ainsi le mal d’une âme.

Mais Aimable ne peut pas abandonner. Il ne veut pas. Il est le petit frère, il est le Chevalier ; et lorsqu’elle lui ouvrira ses portes, il compte bien s’y engouffrer. Eclairer ses ombres de sa propre lumière. La soulager. A sa manière. Comme lorsqu’elle prenait sa main pour le tirer quand il hésitait, face à la pénombre des grands bois. Il l’aidera.

Se tenant près d’elle, il se redresse avec fierté, les mains croisées dans le dos. Il se veut fort, qu’elle n’ait pas à s’inquiéter pour lui. Depuis quelques années, la timidité d’Aimable a été bien mise à mal par sa nouvelle position dans la Cour. Sans l’avoir vaincue, il a su remporter quelques victoires, assez pour ne plus hésiter sur ce champ de bataille. Supporter les regards reste un supplice, à présent supportable.



_ Tout va bien se passer, glisse-t-il à voix basse. Pour elle ? Pour lui ? Les deux à la fois. Eleanor, armée d’un sourire, armée d’une volonté et d’un optimisme si écrasant qu’elle a su rompre les barrières d’Aimable. Et lui offrir un peu de sa lumière. De son optimisme.

S’entendre prononcer ces mots est étrange, ils sonnent faux et pourtant, lui donnent espoir. Face à la nervosité de sa sœur, Aimable se sent plus paisible, les pieds bien ancrés dans le sol. Son assurance est nouvelle, peut-être, pour Hildegard ; une assurance travaillée au fur et à mesure des années, à force de prendre de l’expérience et confiance en ses capacités.

Jusqu’à ce que Diane fasse son apparition.

Ce visage, il l’a déjà vu. La vision de son saignement de nez intempestif lui revient de plein fouet et Aimable se retient de grimacer. Dieu, fasse qu’elle ne mentionne pas cet évènement – ni son impolitesse, ni l’étrangeté de sa réaction. Ou Hildegard lui adressera ses pires furies.

D’ailleurs, sa sœur le frappe déjà au talon et il hoche docilement la tête. Fermant le poing pour le poser sur son cœur, c’est une révérence qu’il offre à la jeune femme. Du coin de l’œil, il aperçoit le sourire timide qui éclaire le visage de son frère.

Cela fait des mois, au moins, qu’il ne l’a pas vue sourire.

Sa sœur ouvrirait-elle une meurtrière ? Il se doute que s’il s’avance, il se recevra une flèche – pour autant, elle ne dégage aucune menace à l’encontre de Diane. Au contraire. Ses yeux clairs s’élèvent discrètement vers elle.

Il dessine, du bout des yeux, la douceur de ses traits. Ses mâchoires sont peu prononcées, comme ses pommettes. L’absence de reliefs osseux ajoutent à la tendresse de ses longs cils derrière lesquels sont logés deux saphirs. Aimable les esquive d’un battement de paupière, laissant ses prunelles s’échapper le long de son nez fin, glisser comme de la rosée sur ses lèvres ourlées. Son teint est clair, sans être pâle, lui rappelant les premières chaleurs de l’aube. Chaleurs, le sourire qu’elle esquisse l’invite à courber davantage l’échine, il n’aperçoit que d’un œil sa longue chevelure élégamment ramenée sur son épaule.

La main de sa sœur s’abat sur son épaule sans qu’il ne frémisse. Il connaît sa poigne et, avec amusement, se rassure : c’est bien sa sœur, près de lui, malgré tous… ces changements qu’il devine.


_ Dame d’Orléans. Je vous remercie pour votre accueil et le temps que vous nous offrez. Je ne puis qu’exprimer à mon tour l’honneur de vous rencontrer ce jour. J’espère que notre venue ne sera en rien…
Notre CAS ?

_ … Ne sera en rien une gêne pour vous.

Notre Cas ? Que veut-elle FaIrrE ? Que va-t-elle NOUS faire ?

Heureusement, son interruption ne semble être due qu’à la timidité, au vu de ses yeux fixés sur le sol. La Voix, elle, laisse échapper un grondement mêlant agacement et curiosité.

Que veut-elle FaIirre ?

Comprendre.

Comprendre ?

Comprendre. Comprendre la Voix, comprendre ce qu’elle fait là, comprendre où elle se trouve – au fond de sa tête ? Simple folie ? Au fond de sa chair ? Tumeurs malignes.

La Voix, elle, ne comprend pas. Elle entend sa réponse mais ne s’en contente pas.

Je suis TOI ! Proteste-t-elle, nous sommes ENSEMBLE, sans Moi ton CORPS n’est R̶̺͙̹͉̘̹͕͍̙͈̯̻̀̓́̚I̶̢̛̙̣͖̖̙͍̜͍̯̪͙̘̅̓́̈́̂͗̄̔͘͜͝Ě̷̖̰̤̲̱̺̹̥̗͈̘̰͌̈́̾̍̓̍̚N̵̮̝̾͗̋̇̈̌̑̾̍̄̃̽͋͝!

Et sans Aimable, la Voix n’est rien non plus, lui répond-t-il. La Voix ronge, ses crocs raclent ses pensées pour en arracher un peu de vérité, qu’elle n’a d’autres choix qu’avaler.

Tu n’es qu’un HOte, l’hôte le plus VIEUX ! Bougonne-t-elle, l’insulte-t-elle ? Oh, être traité de vieux ne le dérange plus tellement : ses cheveux gris et ses douleurs articulaires témoignent d’une usure qu’un homme de son âge n’a pas à avoir.

Hôte ? Réagit-il, Parasite ! Répond-t-elle.

Parasite.

Ne chasse-t-on pas les ombres d’une forteresse en brisant ses murs ? Ne chasserait-il pas l’Ombre en lui en brisant son corps et ses os, en laissant la lumière l’inonder jusqu’au plus profond de ses viscères ?

La Voix Rit. Bien sûr que non.

Notre corps a déjà été brisé et nous sommes toujours ENSEMBLE. UNIS.

Dans la chair et le s̵̛̖̥̬̞͙̮͇̰̳̞̾̈́͛̇̇͜å̵̛̖̠̩͓͈̖̻̖̣͍͒̈́́͆̎̆̽̕͜n̸̨̺̟̣̝̩̼̦̫̤̮̲̺͉̲̓̇̿͊͌͌̑̍͂̊͘͝g̶̡̡͇̤̯̺͕̟̳̰̠̩͋̀͑͘.

Aimable et Hildegard sont si différents. Si semblables à la fois. Tous deux prisonniers d'une forteresse, dressant haut leur mur par peur des ombres qu'ils pourraient laisser échapper.

Que va-t-elle nous FAIRE ? MAL ?

Il n'y a rien à craindre.  Il n'y a rien à craindre, avec Hildegard.

Vraiment ?

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L’accueil est chaleureux, à l’image de leurs hôtes. Et le sourire d’Hildegard… le ferait presque rougir de joie. Elle a l’air si radieuse.

Il ne l’a jamais vue ainsi. Comme libérée de toutes ses préoccupations, allégée de cette armure qui l’étouffe – pas celle qui renferme son corps, non, mais celle qui pèse sur son âme. Ce ne sont pas seulement des devoirs, ce sont beaucoup de choses qui lui ont échappées, qu’on lui a dissimulées, qu’il discerne sans voir. Diane a-t-elle la force de briser ses chaînes ? Devra-t-il lui demander de l’aider… Comme Hildegard l’a fait envers lui ?

Que donnerait-il pour voir sa sœur heureuse ?

La culpabilité revient le frapper de plein fouet et naïvement, il s’interroge. Est-il responsable ? L’Ouroboros est-il la seule cause de son malheur ? Sa disparition l’aurait-elle soulagée ? Des questions auxquelles il pense sans cesse et qu’il n’a jamais osées lui poser, par peur d’entendre sa réponse. S’il n’avait pas eu sa femme ou ses enfants, s’il n’y avait pas eu Constantin, Aimable ne serait pas… Il n’aurait pas tenu jusque là. Lui en veut-elle… de s’être enchaîné à ce monde ? D’avoir décidé de vivre malgré le Malin qui vit dans sa tête ? Les doutes s’arrachent des ombres, ils reviennent susurrer à son oreille, le Chevalier frémit. Dans son esprit, sa poigne relâche légèrement celle de son épée et l’Ouroboros, lui, affiche un rictus fait d’os et de crocs.

Aimable préfère se détourner de lui, son cœur s’accélère. Il bat jusqu’aux bouts de ses doigts, une vie qui le rappelle à son devoir – avec lassitude, le Chevalier resserre son emprise sur son épée, pour tenir à distance l’Ouroboros. Le tenir loin de lui, loin des autres.

Il se sent terriblement petit, dans ce grand espace, avec sa sœur à ses côtés ; et pourtant, si énorme qu’il craint de ne faire tomber un vase par pure maladresse. Auprès d’Hildegard, il redevient quelque peu l’enfant qu’il a toujours été : timide, discret, il s’est naturellement reculé d’un léger pas en arrière. Sa nuque s’est courbée et il préfère finalement étudier leurs chaussures, ne levant les yeux vers leurs lèvres que lorsqu’elles prennent la parole.

Elle les invite à s’assoir et Aimable les imite. Ses articulations protestent et Aimable retient son souffle en craignant que le craquement ne soit perceptible par tous. En réponse, il fait légèrement rouler l’une de ses épaules, penche la tête sur le côté, comme sa sœur a l’habitude de faire – un mimétisme dont il n’a pas conscience et qui trahit… Des années de fervente observation.

L’arrivée d’Iris fait aussitôt se redresser Aimable. Un sourire fugace éclaire ses traits : disparaît l’homme usé, apparaît le père aimant. Une tendresse bourrue dans ses yeux clairs, sa posture dégage une nouvelle douceur. Il a redressé les épaules, replacé ses mains sur ses jambes et salue Iris d’un petit mouvement de tête.

_ Bonjour, demoiselle. Merci… Dame d’Orléans, pour votre hospitalité, répond-t-il simplement.

Contrairement aux apparences, Aimable est probablement le plus vorace de la famille. Bien souvent, ils ont accusé Côme et sa gourmandise – ou encore, Ulric et son énorme masse musculaire. En réalité, le discret Aimable a toujours été la main qui s’égarait dans les plats, avant, pendant et après les repas. Il ravale sa salive et s’efforce de se contenir, notamment en se contentant d’une douceur qu’il grignote calmement. Puis il compte quelques secondes avant de se resservir. A dire vrai, quand Hildegard se redresse, le plateau qui leur a été emmené est presque vide – avec innocence, Aimable lève simplement les yeux vers elle, ne semblant pas avoir bougé de sa chaise.

Le Chevalier avait écouté Iris déblatérer avec patience et expérience, il avait même interrogé l’enfant pour l’encourager à s’exprimer davantage. Il était plus bavard que sa sœur, mais en soit, n’avait pas réellement osé aborder directement Diane ou lancer un sujet de conversation entre adultes. Cette diversion lui avait permis d’épargner sa timidité et de se gaver discrètement des fruits ou autres sucreries qu’on leur avait apportés. Dignement, il termine par son jus de fruits, qu’il boit d’une traite en retenant un soupir soulagé.

Cette fois, il n’ya  pas Côme pour mettre la faute sur son dos – mais il faut dire qu’Aimable n’a pas lui-même remarqué les ravages de son appétit. Quelques secondes lui sont nécessaires pour le remarquer, à dire vrai, c’est quand il tend une énième fois la main pour porter à ses lèvres le dernier morceau de fruit qu’il réalise. Décontenancé, il détaille le plateau du regard, se penche même pour voir si les sucreries ne s’en sont pas échappées, puis tourne les yeux vers le dernier morceau qu’il a entre ses doigts. Gêné, il hésite à le reposer mais se rappelle que c’est impoli – sa sœur lui frapperait la main -, il hésite, le reposer serait aussi impoli et manger le dernier sans l’avoir proposé aux autres l’est tout autant ! Perdu, Aimable garde le morceau de fruit entre ses doigts, reposant sa main sur sa cuisse en essayant de trouver une échappatoire à son problème.

_ Je… je suis désolé, j’étais… j’étais affamé, puis-je terminer ? Interroge-t-il, la gorge serrée sous l’anxiété. Bien sûr, qu’il peut terminer, maintenant qu’il a posé ses doigts sur le dernier morceau. Las, il se retient de masser ses paupières – il aurait dû faire plus attention.

Sa morphologie, au premier regard, paraît fine… et épaisse à la fois. Aucun kilo superflu n’adoucit ses traits austères, taillés à la serpe, mais sa taille n’atteste d’aucune maigreur.

Heureusement, Iris lui apporte son secours et entraîne sa sœur loin d’eux. Aimable tourne les yeux vers Hildegard, étonné, comme s’apprêtant à la rattraper. Il se retient et la regarde s’éloigner. Son cœur se serre davantage.

Abandonné, crache l’Ouroboros. Moqueur et méprisant.

Aimable détourne les yeux vers Diane, enfin, fixe plutôt ses mains.

Non, répond-t-il, Elle a d’autres obligations.

Regarder les fleurs, ricane la Voix.

Peut-être est-ce mieux ainsi, constate le Chevalier. Le soulagement, ainsi qu’une certaine tristesse, viennent apaiser le rouge à ses joues. Ses épaules s’affaissent légèrement, libérées de la tension qui les tenait bien hautes, ou écrasées par un autre fardeau.

Avait-il besoin d’elle ?

A sa question, une part de lui a envie de crier. Oui ! OUI ! Oui. Il a besoin qu’elle soit là, il a besoin qu’elle soit près de lui, qu’elle le soutienne face au combat qu’il doit mener. Qu’elle accepte cette part qu’il déteste – mais comment lui demander de faire ce que lui ne réussit pas ? Sa sœur est présente, il sait que s’il l’appelait, s’il lui demandait, elle viendrait. Mais il sait aussi quel serait le prix qu’elle devrait payer. Il sait qu’elle prendrait sur elle, que ce serait un effort, une chaîne de plus qui l’étranglerait.

Depuis quand l’amour est-il une chaîne ? Une prison qui étouffe l’autre ?

Si l’Ouroboros lui était retiré, si une part de lui lui était arraché, est-ce que sa sœur l’aimerait davantage ? Est-ce qu’elle réussirait à le côtoyer, sans plus le fuir, sans plus le repousser ?

TU NE PEUX PAS M’ARRACHER ! Rugit L’Ouroboros, si fort dans sa tête qu’il s’en sent grimacer.

Et s’il le pouvait, le ferait-il ? L’enlever… Ce serait comme se couper un deux, s’arracher un membre. Il a beau le détester, il a vécu avec lui tant d’années, il a grandi avec lui, il fait partie de lui. Est-ce à cause de lui que sa sœur le déteste ? Est-ce à cause de ce qu’il est et non pas seulement à cause de l’Ouroboros ? Que doit-il améliorer ? Que doit-il changer ?

Pour que sa sœur soit aussi épanouie qu’à l’instant où elle a souri à Diane.

Une humidité sur ses doigts attire son regard – le fruit, toujours entre ses doigts, sur lequel il a refermé son emprise. Il soupire et le porte finalement à ses lèvres pour l’avaler, malgré sa gorge serrée, récupérant une serviette pour s’essuyer longuement les mains, ses mains si grandes et lourdes.

Hildegard s’en va, comme elle l’a fait tant de fois, il ne l’a pas retenue. Malgré l’envie qui bout dans ses veines. Ce besoin qu’il a honte d’avouer.

_ Je… Je suis désolé de vous gêner.

C’est tout ce qu’il trouve à dire, pour commencer. S’excuser. Il est le seul de sa famille à continuellement s’excuser – à demander pardon pour tout, pour rien, pardon d’être ne serait-ce que là. A infliger des soucis et des souffrances.

Il baisse encore plus les yeux et frotte ses paupières, la fatigue du voyage dira-t-il.

La peur de ce qu’on va lui faire, de ce qu’on va lui découvrir, peur des conséquences sur lui, sa vision de lui-même et la vision que sa sœur aura de lui. Peut-être n’est-ce pas plus mal qu’elle s’en aille. Qu’elle ne voit pas, ne sache pas ce qu’il est. Qu’elle préserve le peu d’affection qu’elle peut avoir à son sujet.

_ C’est… C’est très difficile pour moi, avoue-t-il d’une voix plus tremblante qu’il ne l’aurait crue, J’ai…

Il ravale sa salive. Son cœur bat dans sa gorge, la pression s’étire de ses épaules jusqu’à écraser sa cage thoracique. Je suis désolé, a-t-il encore envie de dire.

_ Je…

Que dire ? Qu’il était malade ? L’est-il ? Qu’il est fou ? Qu’est ce que Hildegard a dit à Diane, QU’EST-CE QU’ON VA NOUS FAIRE ?

Il n’y a pas de meilleures mains dans la région pour ton CAS ! Rugit l’Ouroboros, sa voix mimant celle d’Hildegard, la rendant plus haineuse qu’elle ne l’a jamais été. Ca fait mal.

Il se sent vulnérable, sans sa sœur, en danger, il

_ J’ai peur, lâche-t-il soudain. L’humidité sur ses doigts, cette fois, ce n’est ni du fruit écrasé, ni du sang qui s’échappe de son nez. Ce sont des larmes qu’il écrase contre le dos de sa main, en un geste pudique, rapide, prétextant chasser une poussière.

Peur de ce que Diane pourrait voir et de ce quel cela signifierait.

Est-il réellement humain, comme il l’a tant de fois espéré ? Est-il humain, mérite-t-il une famille, des amis, d’être aimé ?
Ou n’est-il qu’un monstre qu’il faudrait éliminer ?

Il a tant d’espoir et à la fois, il a peur de tout ce qu’il pourrait perdre : son humanité. Est-elle réelle ou n’est-ce qu’un mensonge, une excuse pour vivre un jour de plus et laisser soin au monstre de tuer, tuer encore ?

Malgré tous ses efforts, Aimable sent son dos se courber sous le poids énorme qui écrase ses épaules, comme si l’Ouroboros lui-même pesait pour l’écraser, pour le mettre à terre. Il résiste, le Chevalier contracte ses muscles, s’efforce de redresser son torse, il manque d’air avec ses yeux embués.

_ Je… suis désolé… Ca va aller je… Je vais me reprendre.

A croire que la douceur de Diane effondre toutes les forteresses.

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Elle approche.

Il le sent, sans même lever les yeux. Ce n’est pas comme avec les créatures, c’est une sensation très différente – elle ne vient pas de l’Ouroboros, mais de son cœur qui s’emballe lorsqu’elle s’installe près de lui.

Aimable détourne les yeux, préférant diriger son regard vers la fenêtre plutôt que dans sa direction. Il ne veut pas la déranger. Et la timidité lui broie la gorge. De toute sa fratrie, il a toujours été le plus sensible. Même Marie, sa petite sœur, ne laissait pas libre à ses émotions comme lui pouvait le faire… Enfin, est-ce vraiment une liberté ? Elles viennent le submerger. Complètement. La peur et la honte sont un tsunami qui met à bas sa raison, elles ne laissent intactes que des rivages – des mirages. Ses doutes et ses pensées irrationnelles sont les seuls rivages émergeant de ces eaux troubles. MAL ! Elle va Nous FaiRe du MAL. Ton CAS, NOTRE Cas, PArrRaSite ! Non, lorsqu’il approche de ces berges, elles se mettent en mouvement, reptiles sournois au corps glissant. Elles veulent le faire plonger dans l’obscurité, il sait qu’il doit tenir, qu’il ne doit pas se laisser mener.

Reprends toi, s’intime le Chevalier. Sa main cherche la Croix autour de son cou, elle l’extirpe de son col et se referme nerveusement sur l’argent. Son pouce parcourt sa surface abîmée et longe ses piques acérés. Il renifla et frotte ses paupières du dos de sa main libre. Le geste est plus précipité, cette fois. Instinctivement, il serre ses grandes épaules, ses jambes aussi, comme pour prendre le moins de place possible sur ce siège. Elle se tient là où Hildegard était.

Un mouvement, un contact, Aimable, par réflexe, contracte tous ses muscles. Comme si elle l’avait transpercé d’un poignard. Mais lui a toute autre crainte. Aucune agitation suspecte. Pas de spasmes, pas un mouvement furtif annonçant le passage de l’Ouroboros, non, ce contact, il est vrai, il est réel, il est Sur et non pas Sous sa peau. Alors, les épaules carrées du Chevalier frémissent puis, au fur et à mesure des secondes, elles se relâchent. Elles retombent légèrement et seulement alors, il parvient à reprendre son souffle. Profondément. Il s’était retenu de respirer l’espace de ces quelques secondes. Aimable hésite, entre se dégager pour la protéger, et rester pour… profiter de ce geste si doux à son égard.

La gentillesse et la tendresse, peu de personnes lui en ont offertes. Et elles lui font du bien. Fait-elle cela à sa sœur ? Il comprend mieux ses sourires lorsqu’elle la voit. Cette pensée l’attendrit légèrement et l’aide à se dégager du marais dans lequel il manque de s’embourber.

N’ayez pas honte, dit-elle. Et cette phrase lui fait serrer le poing sur sa croix. Jusqu’à ce qu’elle approche le mouchoir clair de sa main. Aimable, par politesse, s’en saisit de sa main libre. Le tissu est doux, sous ses doigts. Doux comme ses gestes envers lui. Il ne peut, il ne veut pas le souiller. Il garde simplement le mouchoir dans sa main, reposée sur sa cuisse.

Elle est si encourageante envers lui. D’une manière totalement différente de ce qu’il a connu. La volonté de fer des De Bayard a été forgé sous les coups qu’ils s’échangeaient entre eux. La moindre occasion leur permettait de tester leurs forces et leurs progrès. Se battre était un jeu, c’était une des façons les plus simples de s’exprimer – c’était plus facile que les mots, ça faisait moins mal, ça faisait moins peur aussi.

Lorsqu’elle mentionne ses enfants, Aimable cligne des paupières et enfin, sa main lâche progressivement sa croix d’argent ; ses deux poings se referment docilement sur le mouchoir blanc, qu’il garde contre lui. Il renifle et essuie encore quelques larmes.

_ Je… Mes enfants… Ils s’appellent Richard… Et Isabeau…

Elle ne lui avait pas demandé, peut-être même ne s’y intéressait-elle pas. Mais parler de sa famille l’aide à s’apaiser, assez pour qu’il en esquisse comme un semblant de sourire.

_ Richard fera sa communion… Cet été. C’est un garçon très intelligent pour son âge. Et Isabeau… Oh Isabeau tient beaucoup de sa tante. Je suis fier d’eux. Et je remercie Dieu qu’ils n’aient pas… mes problèmes.

Par quoi commencer ? Son cœur, dans sa cage thoracique, manque de ralentir. Puis s’accélère brusquement. Il ferme à demi les yeux, luttant contre la sensation de vertige qui manque de le saisir, il contracte ses poings pour revenir à lui. Les propos de Diane l’ont rassuré. Il lui fait confiance, avec cette naïveté qui caractérise le Chevalier, ignorant les cris et les protestations de l’Ouroboros qui râcle contre son crâne – Mal, mal, mal, murmure La Voix, Elle Va nous FaiRRre MAL -.

_ Je…

Par quoi commencer ? Le début, probablement. Et que dire ? Hildegard l’avait encouragé à lui faire confiance. Et à sa plus grande surprise, il découvre que sa sœur n’a pas plus explicité son problème. Une part en lui en est soulagé : il sera libre d’expliquer ses difficultés, avec ses mots. L’autre, quant à elle, ne peut que constater la distance que sa sœur préfère garder avec lui. Peut-être qu’elle-même ne sait pas ce qu’il en est de l’Ouroboros. C’est un sujet tabou, chez eux. Depuis sa plus tendre enfance, le silence lui a été intimé à ce sujet. Il n’a jamais explicité ce qu’était la Voix. Ce qu’Elle lui murmurait, ce qu’Elle lui faisait voir, ce qu’Elle lui faisait faire… et lui-même n’a pas toujours accès à ses souvenirs.

_ … Je… J’ai… Ca depuis que je suis né… je crois…

Aimable laisse ses doigts abîmés caresser songeusement le tissu du mouchoir, qu’il n’a pas osé déplier. La boule dans sa gorge est toujours là. La peur ou l’Ouroboros qui s’interpose pour restreindre sa parole ? Il ne sait pas.

_ Vous ne direz rien à Hildegard… s’il vous plaît… elle… elle ne voudra probablement pas savoir… Ma famille ne sait pas vraiment ce que C’est, de toute façon…

Aimable hausse légèrement ses lourdes épaules, un soupir s’arrachant de ses lèvres sous l’effort. Lui a l’impression de chercher son air.

_ C’est… C’est…

Qu’ESst ce QUE C’EST ?

_ C’est… C’est dans ma… tête… ? Peut-être même dans…mon corps…

NOUS. NotRE CoRPS

Aimable serre les poings. Ses jointures blanchissent. Sa peau s’étire, sur ses articulations. Il relâche aussitôt les mains, nouveau soupir, il inspire. La Voix se tait soudainement, il sent qu’Elle le fixe, qu’Elle attend, qu’Elle plante déjà ses griffes à la base de sa langue – c’est une douleur sourde, comme s’il avait avalé des aiguilles de travers. Elle serait capable de le faire taire, si Elle estime qu’il en dit trop…

_ … Mes enfants ne l’ont pas… Par miracle, je… je suis le seul de ma famille à… avoir Ca….

Miracle ou malédiction ?

Sans s’en rendre compte, son épaule s’est légèrement reposée contre la main de Diane. Malgré sa charpente et sa musculatures solides, le soutien apporté par la jeune femme, aussi délicat soit-il, lui semble nécessaire pour parler. Pour se confier.

_ Je ne sais pas… Comment en parler… C’est toujours là…

Toujours.

Toujours. Il n’y a ni repos, ni répit. Chaque seconde, Elle est Là, avec lui. Elle écoute, elle rugit, elle murmure, elle sourit, elle pince, elle mord, elle crie, elle rit. Elle est Là, JE suis LA, elle Vit chaque instant de Leur Notre Vie.

Entre l’ordre et le chaos, le Chevalier et la Bête, les frontières sont troublées : son âme erre entre ces deux terres, ses propres mots lui paraissent étrangers et criants de vérité. Dépersonnalisation, déréalisation, ce n’est pas seulement la peur, c’est encore et toujours le combat que l’un mène contre l’autre, jusqu’à ce que l’un soit plongé de force dans l’obscurité.

_ C’est…

Avec

NOUS

Ses lèvres ont gardé scellé les mots de l’Ouroboros, ils ne sont qu’un grondement qui meurt au fond de sa gorge, il les ravale péniblement.

Elle veut SaVoIR ? Nous Sommes là ToUs les DEUX

Elle est

Avec

NOUS

Avec

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Les prunelles de la jeune femme étudient ses traits.

Il sent la pression de son regard – cette main qui l’effleure sans le toucher. Gêné, Aimable baisse les yeux, ne souhaitant pas infliger à Diane la rusticité de ses traits. Il déteste ses cheveux grisonnants, il déteste ses pommettes saillantes, il déteste cette peau burinée marquée de cicatrices, il déteste jusqu’aux petites rides qui s’esquissent au coin de ses yeux. Son nez autrefois droit est tordu sous les coups qu’il a reçus – pas forcément ceux de ses ennemis. Ses lèvres sont rongées, abîmées, mordues par le vent, le froid, déchirées par ses combats. Son propre corps souffre des stigmates d’une vie de combat et ses yeux fuyants trahissent qu’il n’a toujours pas quitté le champ de bataille.

Diane est si douce. Sa main reste sur son épaule. Elle l’effleure, elle le tapote, elle reste si proche, sans avoir peur qu’il ne l’écrase, qu’il ne lui fasse du mal. Il n’est pas habitué à ce qu’on lui fasse confiance, et ça fait du bien de ne pas avoir à se sentir acculé. Et elle chante.

Surpris, Aimable se tend l’espace de quelques secondes, s’apaise tout aussi vite. La Voix s’est figée après quelques secondes à s’agiter : elle tend l’oreille à son tour.

Qu’est-ccce qu’Elle FAiT ? Elle GEMIT ? Elle a MAL ?

Aux yeux de la Bête, tout ne peut être que souffrance ou violence. Le Chevalier pourrait presque la croire, s’il n’y avait pas cette main sur son épaule – est-elle désespérée ? Prie-t-elle pour son âme ? Et bien qu’aucun texte sacré ne s’échappe de ses lèvres, sa voix a tout d’une sainte. Elle est claire. Douce et chaleureuse, comme les rayons d’un soleil à l’aube. Aimable retombe dans le silence, il se concentre sur elle et, curieuse, la Voix en fait de même.

Il chante, lui aussi, parfois.

A quoi ça Serrt ?

A rien, s’amuse à répondre le Chevalier, A faire du bien.

Du… Bien ? Répète la Voix, décontenancée, NON ! NON ! ELLE VEUT FAIRE MAL !

Aimable retient un soupir et parvient à l’ignorer. Non. Si elle voulait tant leur nuire, elle ne se montrerait pas si patiente avec lui. Les mains rejointes contre lui, contre son ventre, comme un geste de prière, il écoute en silence. C’est agréable. Et la Voix, en fin de compte, accepte d’écouter à son tour – Aimable n’entend plus du côté gauche, il ne s’en inquiète pas. La Voix a le droit d’en profiter Elle aussi. A moins que par mécontentement, Elle ne cherche à l’en priver ? Le Chevalier dissimule son sourire à cette idée. Elle peut agir comme un enfant, parfois.

Quand son chant se termine, Aimable entrouvre les paupières et finalement, la Voix se recule au fond de sa tête.

_ Mieux… Merci, répond finalement le Chevalier. Il détourne timidement les yeux, pour reprendre.

_ Votre voix… Est magnifique.

Il finit par se redresser légèrement pour masser sa nuque. Ses muscles se sont légèrement relâchés… C’est une sensation si étrange. Se sentir…

Détendu. Son cœur bat plus lentement. Plus lentement.

Plus. Lentement.

_Elle veut Entendre NotRe VOoix ? NoTR-

Cette Voix.

Elle ne vient pas de sa tête, cette fois.

Aimable est saisi d’horreur. Il s’est étranglé. Cette Voix.

C’est venu du fond de sa gorge. Plus profondément encore. Ses lèvres n’ont pas bougé et pourtant, la Voix, il L’a entendue, elle aussi. Une Voix pleine de Crocs, d’os qui s’heurtent, de chairs qui se déchirent, il sent la douleur, son corps saisi d’un frisson viscéral, ça bouge dans ses veines. Aimable se lève d’un bond, s’éloignant de quelques pas alors qu’il récupère la croix qu’il garde autour du cou. Une croix attachée à une chaîne faite d’anneaux de cottes de maille.

Il tremble, alors qu’il raffermit sa main sur la croix. Son pouce épouse une des pointes acérées, la douleur se ravive, son cœur s’accélère, il se ressaisit. La Voix rit, dans son esprit. Elle ne lui laisse aucun répit.

Pourquoi ? Demande le Chevalier. Pourquoi n’a-t-il pas droit à la paix ?

La Bête montre les crocs. A-t-elle peur ? A-t-elle agi par simple méchanceté ? Il ne sait pas.

_... Je suis désolé , murmure Aimable. Il a le goût du sang dans la bouche – qu’est ce que la Voix a déchiré pour se manifester ? La blessure est sûrement interne.

_... Vous l’avez entendue… C’est… Cette Voix. Je l’entends dans ma tête. Elle me dit. Elle me fait voir des choses… Affreuses. Tout le temps. Constamment. Quand je fais l’erreur d’abaisser ma garde, Elle tente de prendre le dessus. Elle vit dans ma tête mais je La sens dans mon corps, des fois, Elle se manifeste, comme là, des fois, c’est encore pire… Elle… Change mon corps. Je ne sais pas ce qu’elle en fait. Je ne sens que la douleur dans ces moments là et parfois, je me réveille quelques jours plus tard… Sans savoir ce qu’il s’est passé… J’ai essayé de me dire qu’Elle n’existait pas mais Elle est bien là, Elle est réelle…

Aimable se mord la lèvre, sa main tenant fermement sa croix.

_ Tant que je garde conscience je… Je peux La maîtriser. La douleur m’aide à rester conscient, ça me raccroche au présent, pas dans les cauchemars où Elle veut m’entraîner.

Si Diane a offert sa voix angélique, l’Ouroboros a répondu de sa voix démoniaque. Infernale.

Les épaules du Chevalier s’alourdissent sous son fardeau.

_ Je suis désolé. Je ne sais pas vraiment ce que j’espère, j’aimerai… j’aimerai comprendre ce qu’il m’arrive… J’aimerai contrôler tout ça… Je ne sais pas si j’espère être fou ou bien possédé par un monstre. Au moins, si j’étais fou, Ca resterait juste… Dans ma tête…

Un rire bref, sans joie, s’échappe de ses lèvres alors qu’il masse ses paupières. C’est plus un geste de désespoir qu’un réel rire, à dire vrai.

_ Je ne veux pas vous effrayer et je… je ferai tout mon possible pour ne pas vous blesser, je vous le jure… Mais si vous avez peur, je comprendrai, je… Nous dirons à ma sœur que nous avons essayé et que j’ai préféré m’en aller…

Il ne supporterait pas le regard d’Hildegard. Il est déjà assez bouleversé d’avoir entendu la Voix se manifester.

Voulait-Elle seulement se signaler ? Ne supportant plus d’être ignorée. Elle ne se fait plus entendre, ni dans sa tête, ni dans son corps. Elle attend. Ses nombreuses gueules déblatèrent inlassablement des mots sans sens, des murmures semblables aux chants des grillons, un son si présent auquel Aimable ne fait plus attention.

Echos de lointaines conversations (DOulEur – CAS - Comprendre – Mal -  BiEn – TOUJOURS – PEUR -- Corps – Voix – Nous – Ensemble – RICHARD ISABEAU – Enfants – CHANT – Prière – Bénédicité – MANGER – FAIm – SouffrAnce – Espérance – DESESPOIR – CauchEmAr – POURQUOI – ParLer – Entendre - ECoUTER)

Peut-être ne voulait-Elle que se faire Entendre. Ne supportant plus le silence de son- de leur existence.

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Elle est si pâle, au son de leur voix.

L’horreur logée dans sa gorge, à moins que ce ne soit la peur, lui fait mal. A l’entente de son nom, il se sent frémir, c’est un rappel à la réalité. Au corps qu’il habite. Aimable… Aimable. L’entendre est rassurant, il répète son nom parmi les prières alors que le silence retombe.

Ses mains si douces se referment sur les siennes. Elles raffermissent leur étreinte, il sent l’argent sous ses doigts, le métal si froid. La chaleur de sa peau – sa chair – contre la sienne. Un battement de paupières plus lent, Aimable se sent dissocier, séparé entre la Bête et le Chevalier.

L’Humain l’écoute. Il l’entend, malgré la distance, elle le prend aux tripes. C’est ce qu’il a toujours rêvé d’entendre. Cette entité n’est pas lui. Elle ne l’est pas. Un sourire manque d’étirer ses lèvres – mais son visage ne réagit pas. Il sent cette rupture avec son propre corps, ses muscles, il voit derrière Ses yeux à Elle quand Elle élance soudain le bras.

La Voix a profité d’un moment d’inattention. Ses tendons, ses muscles, c’est à Elle qu’ils obéissent lorsqu’elle raffermit l’emprise de ses doigts sur l’épaule de la jeune femme. Il sent Sa Chair sous ses doigts, le fin tissu qui la sépare de sa poigne et la Bête gronde de satisfaction au sein de ses veines. Elle aime la violence. Elle aime l’idée de la tenir, de l’étudier, de l’effrayer. Va-t-elle prier ?

Prier. Prier. C’est l’arme du Chevalier.

Du sang goutte. Ce n’est pas de l’épaule de Diane.

Aimable a serré sa croix de sa main libre. Les pointes acérées ont percé sa peau, assez pour que le sang perle, le sang le long de sa main. Son souffle est lent, non, il s’arrête, il s’accélère. Il résiste contre la pression de l’Ouroboros sur sa cage thoracique.

_ Lâche, murmurent les mâchoires serrées de l’homme.

Est-ce le Chevalier qui s’adresse à la Bête ou l’Ouroboros qui menace Aimable ? La tension est visible, elle se voit dans les muscles si contractés de ses bras que les veines en deviennent saillantes, Diane perçoit probablement le mouvement fugace contre son épaule. Comme un serpent se faufilant sous le derme du Chevalier – le linceul de son humanité.

Peur – Prière – Essst-ce qu’elle VA PRIER

Comme si Elle pouvait comprendre quelque chose à la prière !

La Voix lui renvoie toutes ces prières qu’il récite inlassablement, agenouillé devant l’autel, agenouillé dans sa chambre quand le martinet laboure son dos, avant de manger, avant de tuer, les prières – PEUR Rugit la Voix.

Les prières font partie de leur quotidien. Un rituel, qu’Aimable ne sait pas si la Voix s’y habitue ou s’en enrage. Qu’attend-t-elle ? Qu’elle prie, pour lui faire confiance ? Qu’elle s’effraie, pour se sentir Puissante, Dominante ? Cette sensation, Aimable la connaît. C’est fugace. Et tellement bon à la fois.

Non. Non… Non, non, ça, c’est à la Voix, ce n’est pas à lui. La Voix n’est pas lui. Leurs sensations se troublent, le flou revient, il bat des paupières, il doit rester. Les pics de sa Croix disparaissent totalement, la douleur le foudroie et lui arrache un gémissement de souffrance, malgré ses mâchoires serrées.

Et pourtant. C’est bien sa main qui tient Diane par l’épaule – leur main. Que ferait Hildegard si elle le voyait ? Elle se saisirait de son épée. Elle lui trancherait le bras. Il en est persuadé. C’est sa faute, si l’Ouroboros l’a saisie. Il devrait toujours se contrôler. Il devrait ! Mais il n’y arrive pas. Son impuissance. Est effrayante.

_ Lâche…, murmure Aimable.

_ Est-ce qu’elle va PRrrIer, gronde la Voix au fond de ses entrailles, au profond de sa gorge. Aimable fronce les sourcils. Si elle a pris possession de son bras… Lui a toujours celle de ses jambes. Pour l’instant. D’un mouvement soudain, il recule de deux pas. Sa main, armée de la croix, adresse un coup vif à son avant-bras gauche pour qu’il lâche prise. Ses doigts se rétractent alors que la Voix crisse dans son Crane – MAL ! Rugit-elle, accusatrice. Aimable lâche sa croix, qui tombe au sol dans un bruit métallique : sa main droite tente de retenir le poignet de sa main gauche. Il reprend son souffle.

_ Je… Je ne vous ai pas fait mal…. ? Je suis désolé…

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Le hoquet de surprise de la jeune femme résonne encore dans l’esprit du Chevalier.

Il sent la chaleur de sa peau sous ses doigts, la finesse de son épaule qu’il aurait pu écraser. La Voix se rétracte, elle est toujours dans sa tête, mais sa main gauche lui obéit cette fois. Il referme, entrouvre les doigts, fixant la plaie qu’il s’est infligée à son avant-bras. Le sang épais s’échappe à grosses gouttes de la blessure.

_ Aimable… ?

Entendre son nom lui arrache un frisson. L’entendre lui donne du courage. Il se rappelle de qui il est. Le Chevalier. L’heure n’est plus au repos : il laisse ici ce que Diane lui a offert. Cette sérénité. L’homme reprend les armes. La tension familière s’est ravivée, tout son corps, s’est contracté. Pour contenir la Bête. Qu’importe la douleur. Qu’importe la fatigue.

Le Chevalier a baissé sa garde et l’Ouroboros en a profité pour frapper. Il avait promis à Hildegard d’être prudent, de faire attention, il n’a pas réussi, il l’a…

Elle assure qu’il ne l’a pas blessée.

Soulagé, Aimable dessine le signe de la Croix sur son torse, de sa main gauche, à plusieurs reprises, comme pour en chasser le démon. Il sait que c’est inutile. Les larmes ensanglantées continuent de dévaler le long de son bras, gouttant de ses doigts, en tâches sur le sol. Gêné, Aimable récupère son mouchoir déjà tâché, se penche pour essuyer le sol, puis, grossièrement, écrase le tissu souillé contre la plaie pour contenir le saignement.

Il se redresse et se recule d’un pas, encore un autre, presque 5 mètres les séparent à présent. Elle qui était si proche il y a de cela quelques secondes, il suffit d’un instant pour que tout bascule. Il s’y est habitué. Tout ce qu’on a eu la chance de posséder, risque d’être perdu. Son fardeau s’abat sur ses épaules.

Autour de son cou, se resserre une corde. Celle de la culpabilité. De la honte de s’être ainsi dévoilé. Ses pensées se font assassines, elles s’abattent sur la Bête et le Chevalier en insultes incisives. Sa sœur ne lui pardonnera jamais. Et lui ? Pourra-t-il s’excuser ? Non. Il n’en est pas capable.  Il n’en a pas le droit.

_ Elle prend… toujours au dépourvu…

Aimable halète légèrement. Il peine à retrouver son souffle, sa gorge est nouée, les muscles tendus de son dos emprisonnent sa cage thoracique. Il ralentit le rythme de sa respiration, essuyant grossièrement le sang qui souille sa peau. Voir Diane placer ses poings sur ses hanches le fait déjà se détourner, comme pour ne pas lui infliger sa vue. Il pense qu’elle va le houspiller. Lui reprocher de ne pas avoir su contrôler la Voix.

C’est ce que ses frères et ses sœurs feraient. S’ils ne se contentaient pas de le fuir du regard et de s’écarter de lui sans lui adresser un regard.
Et pourtant, ce n’est pas à lui qu’elle s’adresse. Son cœur s’accélère légèrement. C’est à Elle. Décontenancé, Aimable lève les yeux vers elle. Le Chevalier est reconnaissant. Mais inquiet. Qu’elle n’aille pas provoquer la Voix… Qu’Elle ne s’en prenne pas plus à elle. Sa détermination est touchante, assez pour qu’un sourire éclaire timidement les lèvres d’Aimable.

Elle lui rappelle Eleanor. Sa douce et si volontaire épouse. Eleanor a su apaiser l’Ouroboros, à sa manière – assez pour que la Voix ne l’attaque pas. Comment s’y est-elle prise ? A croire que la Bête a su s’attacher à elle, à sa chevelure flamboyante, à ses formes rebondies. Elle a su trouver du plaisir au sein de ses bras, Elle susurre son désir à l’oreille du Chevalier, des vices sur lesquels sa religion appose un tabou. Eleanor a parfois eu peur de la Voix, peur du mal qu’Elle pourrait faire à son époux plus du mal qu’Elle pourrait lui faire à elle.

La Voix s’est aussi attachée à Richard et Isabeau. Enfants, les appelle-t-Elle de sa voix grondante.

Aucune excuse ne franchit les lèvres du Chevalier. La Voix se contente de gronder dans son crâne, de rôder sans plus se manifester. Il se sent épuisé.
Diane s’éloigne vers son matériel, qu’elle dévoile d’un geste habitué. Curieux, Aimable y perd son regard quelques secondes. Perdu dans ses pensées, il finit par observer la plaie sur sa paume et celle de son avant-bras, puis finit par se pencher pour entourer la chaîne et la croix autour de sa main gauche. Ses gestes sont minutieux.

_ … Ma Dame, je…

Il cherche ses mots. Et pour une fois, ils sont si simples à trouver.

_ Vous êtes d’un courage et d’une bonté… Que peu d’âmes en ce monde ont possédé…

Il ravale sa salive.

_ Je vous suis reconnaissant. Pour ce que vous m’avez offert. Votre écoute, votre présence et les soins que vous m’avez donnés. Je ne souhaite pas vous mettre plus en danger, pas plus que je ne l’ai déjà fait.

Il se recule d’un nouveau pas, le cœur lourd comme une pierre dans sa cage thoracique.

_ Je ne parviens pas toujours à la contrôler. J’ai peur du mal qu’elle pourrait vous infliger. Je… Je devrais partir…

Mais sa sœur, qu’allait-elle penser ? Qu’allait-elle comprendre ? Elle saurait. Elle se douterait.

Elle serait déçue. Pis encore.

_ Je… Est-ce que vous avez… Une corde ?

Probablement. En tant que physicienne… Il a déjà été confronté à des médecins disons des plus rustiques. Qui vous attache à une véritable table de torture pour vous remettre un os en place ou vous font mordre dans un morceau de bois le temps de replacer un membre déplacé.

_ Il m’arrive de… de m’attacher…Pour ne pas bouger… Ce serait peut-être plus prudent pour panser ma main…  

Que dire à Hildegard au sujet de ses plaies ? Qu’ils ont tenté de trouver la Voix ? Elle ne voudra rien entendre de toute façon. Mais si elle sait qu’il a pris la fuite sans elle, elle le traquerait pour savoir ce qui a pu se passer. Il ne se sent pas prêt de lui en parler.

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L’assurance de Diane le prend de court.

Déconfit, Aimable lève les yeux vers elle, sans pour autant la regarder dans les yeux. Le cœur battant à vive allure dans sa cage thoracique. Cette femme, est-elle guidée par sa bravoure ou par son inconscience ? Mais ne dit-on pas que le génie côtoie la folie ?

Entrouvrant les lèvres, Aimable ne répond rien. Etranglé par son désir de lui faire confiance, Se faire confiance, alors que la peur écartèle ses viscères. Celle de faire mal. De blesser. De ne pas se contrôler. Malgré lui, il n’arrête pas de trembler, les muscles si tétanisés qu’il a l’impression de s’en écraser.
La seule femme qui a fait preuve d’une telle audace... n’est autre qu’Eleanor. Une douce réminiscence l’effleure, la chaleur de son sourire, la détermination de ses yeux clairs, ses mains posées sur ses hanches. Ses épaules se relâchent, un soupir rauque s’arrache de ses lèvres. Est-ce la Bête qui gronde ? Ou le Chevalier qui baisse les armes ?

Aucun sourire n’effleure ses lèvres et pourtant, il y aurait matière à rire. Il l’a attaquée et pourtant, elle ne voit pas de Monstre en lui. Il aurait pu lui écraser l’épaule, la soulever d’une seule main – elle est si frêle -, mais la voilà certaine qu’il ne lui fera pas de mal. D’où vient cette confiance qu’elle lui offre ? Il ne s’en sent pas digne.  

Alors sois-le. Cette phrase, sortie de nulle part, franchit son esprit. Le Chevalier s’est redressé. Loin, loin derrière ses yeux, sous ses pupilles, il affronte toujours la Bête. La Voix l’a mordu au bras, Elle lui a arraché son bouclier, il saigne. Mais la Lumière éclaire son armure. Sa main armée de la Croix, son cœur, armé de sa Foi. Le Chevalier se tient debout, de nouveau, il se met en garde malgré le rictus qu’affiche le Monstre.

La Voix jubile, à moins qu’elle ne sanglote, les borborygmes rauques qui résonnent dans sa conscience sont sans sens. C’est un maelstrom de chuchotements, de sensations fugaces,  de souvenances souillées de sang, de violence, de larmes. Un chaos difficilement contenu dans sa boîte crânienne, qu’un coup d’hache suffirait à fendre. Qu’est-ce qui se déverserait ?

Les yeux d’Aimable se baissent songeusement vers sa plaie. Le sang ne coule qu’à peine, un sang d’un rouge épais, dessous, qu’est-ce qui se cache ? Parfois, il a l’envie de saisir son couteau, de labourer sa peau, purger le mal. Mais est-ce la solution ?

Diane s’avance d’un pas, elle saisit son coude. Par pur réflexe, Aimable s’est tendu. Son corps entier s’est contracté, arrêtant net Diane dans son mouvement. L’homme pèse aussi lourd qu’un âne mort, son souffle s’est retenu, son bras libre s’est levé. Vers son visage. Comme un enfant battu.
L’éducation des De Bayard a toujours été rude. Leurs jeux étaient brutaux, faits de morsures, de coups, de griffures. Mais aucun d’eux n’a connu de débordements de violence. Aucun d’eux n’a enduré la rage d’un adulte sur un enfant. Ses réactions, Aimable ne les comprend pas toujours, ni son entourage.

Cette peur, peur qu’on lui fasse du mal alors que la seule menace vit au fond de ses veines.

La Bête se jette sur le Chevalier, le Chevalier recule. Pour mieux saisir son bouclier. Alors que la Bête se jette sur lui, il La repousse, de tout son poids, dans les ombres de sa conscience.

L’effort l’aide à se reprendre, Aimable cligne des paupières et revient à la réalité. Diane peut sentir les muscles se dénouer, enfin, le Chevalier la suit docilement sans plus opposer de résistance. Il tremble légèrement, reprend son souffle et essuie son front souillé de sueur. Lui si brave… Il est rare qu’il laisse échapper sa peur.

Elle n’a été présente que quelques secondes, le temps d’un battement de paupières, d’un mouvement vif. Il n’y a plus aucune trace de son trouble, seulement cette allure fatiguée et renfermée, les yeux baissés. Il s’assoit sur le fauteuil et la laisse saisir son bras pour nettoyer la plaie.

Aimable surveille, d’un regard, son bras, puis baisse les yeux vers la croix qu’il caresse du bout du pouce. Il se sent épuisé mais il sait que le repos ne viendra que plus tard. Lorsqu’il sera seul, loin de Diane et d’Hildegard.

Alors, Diane chante. Aimable lève les yeux vers elle et écoute. Etrangement, ce son le rassure. Assez pour qu’il ouvre docilement la main, lui permettant de nettoyer correctement la plaie. La Voix, sonnée par le coup de bouclier du Chevalier, s’est rétractée et tend l’oreille. Elle écoute, avec lui, cette prière. De sa main libre, Aimable se signe dans un réflexe et referme ses doigts sur sa croix. Elle a raison. Tout s’est bien passé.

Ce simple constat lui redonne quelque peu confiance en lui. Assez pour que, dans son esprit, le Chevalier plante fermement ses pieds sur le sol de sa conscience. Qu’il roule des épaules, comme Hildegard a tant l’habitude de faire.

Une part en lui refuse de considérer que cette réussite lui appartient. Sans Diane, il n’y serait pas parvenu.

_ Merci…

Le murmure est très discret. C’est un grondement, un son rêche, comme la pression d’un pelage contre les doigts de la physicienne. Leurs yeux s’effleurent, un geste… presque intime de la part du Chevalier avant qu’il ne se redresse à l’approche de l’enfant et de sa sœur.

Ses mains se croisent dans le dos pour dissimuler sa plaie. Il se tient droit, noble, malgré ses yeux baissés. Effacé, il espère que leurs attentions ne se dirigent que vers Diane et non plus vers lui.

Un souffle. Autre que le sien. Entre ses lèvres. La Bête respire, Aimable referme sévèrement les mâchoires, contenant ses mots qu’il sent dans sa gorge, qu’il entend, dans sa tête. Chatons. Yula. Yula…

Ce nom qui les hante.

Mais le Chevalier est déterminé à ne pas plus laisser de terrain à la Bête. Elle rôde, mais la peine l’apaise, prières, Yula, chatons, peur, douleurs, douleurs, croix, sang, prières, Peur– il n’écoute que d’une oreille.

Hildegard se tend. Il le sait, sans même la voir. Instinctivement, Aimable repose sa chaussure sur les tâches de sang. Les dissimulant. Inutile d’infliger telle vision à un enfant. Ses yeux remarquent enfin la couronne de fleurs sur les traits si durs de sa sœur, une vision si surprenante qu’il s’arrache de ses pensées pour la dévisager.

Décidément, cette maison dévoile un visage qu’Aimable n’a vu depuis bien longtemps.

Il se souvient d’Hildegard, que Gwendoline coiffait lorsqu’elles étaient jeunes. D’Hildegard qui échangeait sa robe avec un pantalon de Côme, le temps de s’entraîner avec eux à l’épée. D’Hildegard qui prenait la main de Marie, abattant son autre poing sur les enfants qui la chahutaient.
Cette Hildegard. N’est pas si loin, peut-être.

Sa question tombe comme un couperet, dans sa tête, le Chevalier sursaute quand il sent le coup s’abattre sur son épaule. Pour autant, il ne lâche pas ses armes. Aimable ravale sa salive, massant sa main blessée de l’autre, les gardant contre ses reins pour préserver l’innocence d’Iris. Que répondre à sa sœur ? Aucune ne lui conviendra. Mais s’il garde le silence, elle ne verra que le danger qu’il représente.


_ J’ai sursauté quand l’examen a commencé. Je me suis blessé… par inadvertance, un regard s’adresse à Iris, une œillade pour excuse à Diane. Malheureusement, Hildegard n’est jamais dupe. Avec elle, l’expression « noyer le poisson » n’a jamais été aussi vraie : il s’agit bien souvent d’une vaine tentative d’apaiser la méfiance de sa sœur.

_ J’ai pu me maîtriser. Diane sait… Comment apaiser les inquiétudes de ses patients. Tout s’est bien passé.
Si Hildegard s’assoit, Aimable reste debout. Aux aguets. Comme toujours.

Il a bien trop abaissé sa garde.

_ Votre frère pourra venir me voir, au besoin, je ne vois aucun mal que je ne puis tenter de guérir seule, mon amie. N’ayez crainte, il me ferait très plaisir de lui venir en aide.

La réponse de Diane le soulage et il incline davantage la nuque pour la remercier. Les De Bayard ne s’éternisent guère et après quelques échanges courtois, se séparent de la Dame d’Orléans.

Les échanges entre le frère et la sœur sont rares, suite à leur départ. Aimable rejoint ses pensées, son combat, lâchant prise sur son corps épuisé. Il écoute distraitement sa sœur, pour qui le silence et l’ignorance sont les meilleurs des boucliers. Protégée derrière les murs épais de sa forteresse.
Aimable a peur de s’en approcher. Peur qu’elle ne l’accueille d’eaux brûlantes.

Ou pis encore. Que ses murs s’effondrent. Qu’elle s’écroule.

Il reste à cette lisière, si proche et si loin d’elle, à espérer qu’un jour, il parviendra de nouveau à l’aborder.

Sa main se referme sur sa croix et il s’étonne de ne pas sentir son froid. Quelques secondes sont nécessaires pour se rappeler du bandage qui protège sa plaie, protège sa main. Comme un encouragement. Aimable baisse les yeux, sourit faiblement.
Il a espoir.