Paris n’est absolument pas comme Beryl l’avait attendue. Elle est… Grande. Puante… Et remplie de gens qui n’ont absolument pas envie d’être courtois. La petite moue qui pince les lèvres du lycan est aussi puérile qu’elle pourrait être ridicule. Mais il n’a pas le temps. Pas le temps de traîner là où il vient majestueusement de se prendre les pieds dans les pavés irréguliers de la rue. Dans un souk splendidement élaboré – non – les boîtes qu’il tenait précautionneusement entre ses mains volent dans les airs. Certaines s’ouvrent et renversent leur précieux contenu au sol, d’autres voient les coins abîmés. Beryl siffle une insulte dans son plus charmant patois et chouine contre le coin de l’écharpe qui voile en partie son minois. Quelle journée de merde.

« Fu d’chien. »

Paumes et genoux écorchés, Beryl renifle avec un air de dédain pour ravaler sa frustration – et sa honte – alors qu’il entend des rires autour de lui, mais voit aussi et surtout un enfant tout en guenilles piquer l’un des vêtements de bonne facture qui s’était renversé au sol et s’enfuir avec. Oh voilà à qui il était subitement confronté.

« Attends un peu sale de babouin ! »

Mais récupérer les boîtes ne se fait pas si rapidement qu’il le voudrait. Les tissus sont salis. Rien ne se passe comme il le veut et le temps qu’il reprenne l’enfant en chasse… Il l’a déjà perdu de vue. Perplexe, vexé et quelque peu abattu, c’est d’un soupir à fendre l’âme que le jeune homme décide de reprendre son chemin… Et de retrouver à plusieurs rues de là la personne à qui devait être livré le chargement.

La rouste qu’il s’est prise ? Gratuite. Totalement gratuite, à l’instar de la gifle du mari de la baronne qui n’était absolument pas satisfaite de l’état de la livraison. Pourquoi les hommes portent-ils ces imposantes bagues d’abord ? Et en plus d’avoir été fichu dehors comme un malpropre, le paiement à l’arrivée ne lui vint jamais.

« Bande de RATS ! »

Tape du pied et se fait mal voir avant de s’échapper avec un arrière-goût particulièrement amer. Il aurait dû aller chercher Jean au lieu de partir à l’aveugle. Il avait juste pas voulu être un poids. Travailler c’était simple. Suffisait d’offrir ses services et… de bien faire les choses. Sauf qu’il n’avait rien fait comme il fallait. Parce qu’on le regarde de travers peu importe où il va, juste parce qu’il a la peau foncée. Bande de cons.

« Qu’des cons. »

Remontant le long des quais de Seine – quelle puanteur – il essaye de lécher sa lèvre fendue, ou de cracher sur ses paumes pour nettoyer sa peau un peu sanguinolente là où il s’était esquinté. Remontant les marches pour contourner les grands ponts – et les alentours de la cathédrale, qui lui semblait vertigineuse tant elle était grande – c’est à la tombée de la nuit qu’une vieille dame balayant le pas de sa porte lui offre le premier sourire de la journée.

« Oh mon petit. T’as pas bonne mine. Viens donc que je te soigne tout ça. »
« Euh… Non merci mamie, faut pas parler aux inconnus. »

Le rire de la vieille dame est étincelant. Elle ne s’offense pas et ça fait presque peur à Beryl qui recule prudemment d’un pas.

« Quelques maisons en contrebas, il y a un herboriste. Tiens, prends ça, il te donnera peut-être un peu d’onguent en échange. »

La pièce qu’elle lui lance il l’attrape par réflexe et quand il observe le contenu de ses deux paumes – une pièce en cuivre, autant que ça – il s’apprête à s’offenser mais la porte de la petite boutique claque et l’écriteau indique fermé. Oh et elle est là, la petite dame, derrière le rideau, à lui faire un signe de la main avant de s’éloigner.

Les parisiens sont tous complètement cinglés. Beryl renifle et rajuste l’écharpe autour de ses cheveux d’un air dépité… Remonte la rue et la boutique mentionnée se trouve-là. Il observe ses mains, son pantalon écorché et force est de constater que ce n’est certainement pas en donnant l’impression de s’être battu dans la rue qu’il allait trouver du travail… Un soupir défaitiste et il approche de la porte… Note que celle-ci est entrouverte et pousse pour entrer dans la petite boutique. L’odeur y est presque printanière, et il avance à pas feutrés, jusqu’à ce qu’une voix n’interpelle soudain un nom qui… le laisse pour le moins perplexe.

Qui donc s’appelle Gudule ?

Un peu inquiet en entrant dans une boutique dont il ne connait rien, l’odeur alentours pourrait être réconfortante si la voix sèche et quelque peu agressive d’un homme n’avait pas éclaté dans la petite boutique. Beryl, comme un chat, se tend face à la menace et s’apprêterait presque à s’échapper… Sauf qu’on lui demandait de l’aide… ? Un peu perplexe, et surtout vraiment perdu, l’infant approche du fond de la pièce – là où l’on faisait apparemment les préparations d’herbes en tous genres – et tombe sur… il ne sait pas. Quelqu’un de terriblement grand et imposant, mais surtout, quelqu’un qui n’avait absolument pas l’air satisfait.

Sans vraiment le savoir, Hildegarde lui vient à l’esprit, et c’est avec une peur insidieuse qui lui tenaille le ventre qu’il s’apprête à répondre que non, il s’appelle Beryl, et que c’est pas poli d’appeler les gens bidule même si on les connaît pas. Beryl c’est pas une chose c’est un humain, aussi dysfonctionnel soit-il. Lèvres entrouvertes, son souffle se coupe alors que l’homme reprend, visiblement excédé… Des explications pour le moins claires que… Beryl décide de suivre de peur de se prendre une sacrée rouste.

A pas légers, le gamin avance dans la boutique et récupère ce qu’on lui indique, reconnaissant sans peine les pétales de coquelicot, et le sucre portant une étiquette bien en évidence. Il… hésite en approchant de la balance, lance un regard à l’homme qui ne prend même pas la peine de le regarder et s’inquiète des représailles avant de tenter de faire les choses bien. Oui, il sait compter, mais c’est bien la première fois qu’il voit une balance de si près. Il en avait aperçu une dans la cuisine de l’orphelinat, mais ils avaient tellement l’habitude de faire disparaître les petits poids qu’ils avaient été privés d’approcher. C’est tout prudent qu’il pèse minutieusement les choses et finit par verser les pétales et le sucre dans la marmite d’eau. Il hésite de longues secondes avant de mélanger timidement la mixture et de poursuivre sagement selon les indications données… Se donnerait presque une tape dans le dos de n’avoir fait aucune bêtise.

Oh les occasions ne manquent pas de souligner que non, il s’appelle toujours pas Gudule ou Bidule ou quoi. Mais quand il voit les traits fatigués du monsieur, Beryl se dit simplement que ses quelques égratignures l’empêchaient pas d’être serviable. Il fait aucune bêtise, il faut le souligner. Et la presque heure qui suit se passe sous les grognements agacés de l’herboriste et le silence un peu gêné de l’infant…

Jusqu’à ce que la porte ne claque un grand coup en s’ouvrant trop brusquement et qu’un type entre dans la pièce et fixe Beryl avec un air incrédule.

« Mais crévindiou t’es qui toi ?! »

La voix est nasillarde et fait presque sursauter Beryl. Il recule contre la table où il était en train de découper il ne savait trop quelle plante selon les directives de l’herboriste et les quelques lignes lues d’un livre sur le même sujet juste à côté. Mais le nouvel arrivant – visiblement d’un âge similaire au sien – commence déjà à s’emporter.

« Un voleur ! Un voleur dans la boutique !! »

Et c’est avec un instant de panique intense que lorsque l’inconnu prend subitement un balai et le brandit en direction du jeune basané, Beryl panique et lâche un malheureux.

« J’suis pas un voleur ! J- J’voulais juste aider ! »

Convainquant ? Pas pour un sou. Et le coup de manche à balai qu’il se prend en pleine figure le lui signifie magistralement.

Au final la peur prend le dessus sur la douleur. Pas que se prendre une droite à coup de balai soit quelque chose d’agréable, loin de là. Mais Beryl sait le genre de sort qu’on réserve aux voleurs à Paris. Là où partout ailleurs la loi s’applique en connaissance de cause quant au malfaiteur… Ici, personne ne le connaît. Personne ne saurait dire que Beryl n’est pas un mauvais bougre. C’est de sa faute en vrai. Quelle drôle d’idée de s’embarquer comme ça dans cette affaire ? Il aurait dû réclamer ce qu’il était venu chercher, payer et s’en aller. Sauf que voilà, quand il avait réalisé que l’homme tenant la boutique semblait réellement avoir besoin d’aide… Il avait pas eu le cœur à partir comme ça. Ok, y’a aussi le fait qu’il avait l’air tellement contrarié après ce Gudule que le jeune loup avait eu l’impression que le monde allait lui tomber sur la tête s’il fallait un faux pas.

Sauf qu’au final c’est un sacré coup dans la pommette qu’il s’est pris, et maintenant en plus de se faire menacer et battre, on lui demande de vider ses poches. Beryl ne parvient pas à se concentrer sur l’adulte en place. Entend seulement le sifflement enragé d’un serpent à sonnette – ou à sornettes – s’appelant Gudule. Et à part devant la justice il ne montrerait pas le contenu de ses poches. C’était son argent. Il avait travaillé dur pour le gagner. Alors non.

« Mais t’es pas bien toi ! Je t’ai rien fait et j’ai rien volé ! »

La pointe de détresse dans sa voix ? C’est une erreur de calcul. Il n’a peur de rien d’abord. Pas même d’un type qui sur le côté prend un couteau et… le repose. Beryl réprime à peine un frisson d’effroi alors que Gudule va pour en venir aux mains. Et il est sur le point de trébucher en reculant quand une grande main pâle rattrape le furieux éboueur par le col. D’une main, Beryl presse sa paume contre sa joue endolorie, le minois froissé en une expression d’incrédulité et de vexation. Pour une fois qu’il n’avait rien fait !

Alors quand on lui pose subitement toutes ces questions, c’est profondément sur la défensive que le louveteau reste. Reculant encore d’un pas, observant Gudule se débattre et vociférer contre lui… Et le regard perdu de l’autre homme. Alors sa suspicion était probablement correcte. Mais de toute évidence, ça ne l’empêchait pas de savoir gérer la teigne qui lui sert de… Peu importe quoi. Une teigne, rien que ça. Et il lui collerait bien un coup en retour, mais ne fait que lui tirer la langue d’un geste puéril lorsqu’il se fait définitivement rabrouer. Beryl croit un instant être sorti d’affaire…

Avant que le grand homme ne saisisse le balai à son tour… Et le glapissement de peur qui lui échappe est purement instinctif, il le sait. Plaque ses deux mains contre sa bouche pour se faire taire et recule encore d’un pas avant de bafouiller, la voix mal assurée.

« P-pas si vous ne posez pas votre balai… »

Parce qu’il en avait assez de prendre des coups. Assez d’être pris pour le dindon de la farce à chaque fois. Il n’avait rien fait. Rien d’autre qu’essayer d’être utile.

« Je voulais juste aider… V-vous aviez l’air en colère, et… L-la vieille dame du magasin de livres m’a dit que- et- »

Ses phrases perdent petit à petit de leur cohérence, et c’est de deux oreilles à plat en soumission involontaire qu’il renifle et peste, d’une voix qui porte pourtant tous les traits d’un enfant battu.

« Je voulais juste des trucs pour me soigner… »

Un coup d’oeil au regard profondément réprobateur du fameux Gudule fait se renfermer un peu plus Beryl, et il réalise tardivement qu’il aurait dû s’échapper. Qu’il ne veut pas rester ici pour être jugé et frappé encore une fois. Un nouveau reniflement alors qu’il lutte contre la honte et il bredouille, la voix basse.

« J’crois que- j’vais y aller… Vous avez plus b’soin de moi… J-j’ai vraiment rien volé alors… M-me balancez pas à l’armée… »

La peur, ce sentiment trop bien connu pour être oublié. Là, juste sous ses côtes. Là où il sent son cœur battre comme un oiseau en colère, les ailes battantes contre les rafales du vent. C’est de la honte aussi qui se peint sur ses traits quand il réalise qu’il vient purement et simplement de se ridiculiser. Que cette rue il n’osera plus jamais l'arpenter. Comment peut-on seulement espérer quoi que ce soit quand c’est à grand coup de balais qu’on règle les problèmes… ? Et même si le grand homme dit qu’il ne frappera pas… Le doute est permis, non… ? Surtout quand le point de référence n’est autre que l'abbesse de Bayard… Rien que d’y penser il en aurait presque des frissons de malaise.

Beryl aurait voulu poursuivre sa fuite. Quitte à passer pour un lâche. Battre en retraite la queue entre les jambes c’est une chose qu’il a su faire toute sa vie. Sauf qu’il aurait presque l’habitude que tout ce qu’il fait tourne mal… Et cette fois ne manqua pas du tout à la règle. C’est dans un bruit qui lui fit rabattre les oreilles qu’un oiseau semble s’être enfermé dans la boutique… et tout d’un coup, les choses se transforment en un chaos sans nom. Gudule se retrouve à combattre la grande oie qui semble déterminée à chasser le jeune homme sans se soucier de quoi que ce soit d’autre. A commencer par la boutique qui dans ses belles étagères s’écrase au sol dans des senteurs qui agressent bien vite son nez.

Oh Beryl pense à s’enfuir. Voudrait éviter le drame évident qui sera bientôt le sien : être considéré responsable pour encore un évènement qui ne dépend pas de lui. Mais tour va bien trop vite. Parce qu’une bousculade en pousse une autre et Beryl rattrape un pot puis deux puis trois… qui lui échappent quand il réalise qu’une imposante étagère s’apprête à s’abattre sur le prolétaire des lieux. Oh Beryl comprend que les sens de l’autre sont habilement aiguisés tant ses réflexes sont justes… mais les mains de de l’infant sont déjà là en soutien. Un poids supplémentaire pour empêcher la catastrophe.

Un grand soupir s’apprête à franchir mais la voix d'Eliandre près de lui le retient. Oh. Il n’a pas vu que – Beryl s’éclaircit doucement la voix. Un son léger contre la cohue et le fracas qui venait de s’abattre dans la pièce. Mais il n’est qu’à un pas de l’herboriste et ne veut pas lui faire peur. Pas plus qu’il n’a à cœur de partir désormais que… qu’il a causé tout ceci.

« Beryl… et… je suis encore là… » Quel idiot, est-ce que ce n’était pas évident puisqu’il venait de répondre ? L’infant pince les lèvres et regarde les dégâts avec un air incertain. Presque apeuré. « Pardon pour la boutique… »

Que pouvait-il faire maintenant ? Il entend bien que toute colère s’est évaporée de la voix de l’aveugle. Et quand il aperçoit son mouvement de pied pour déblayer son chemin, Beryl pose sa main sur le torse d'Eliandre sans le regarder avant de sautiller prudemment jusqu’au balais qui avait finalement été abandonné dans la bataille.

« Attends bouge pas je vais déblayer le gros et après on peut trier et ranger. »

Il n’attend pas de confirmation pour que le bruit des éclats de verre et du balais brossant le sol et les déchets se fasse entendre. Il pousse tout hors du chemin d'Eliandre. Ramasse quelques objets qui n’ont pas été détruits et les pose de côté. Mais malgré tout ça, il s’en veut encore.

« C’était pas moi tu sais ? L’oie. Je la connais même pas… » Évident, non ? Qui connaît une oie personnellement après tout. Encore une démonstration d’imbécilité. « Et puis tu- »

C’est en lançant un regard prolongé vers Eliandre qu’il remarque la substance qui couvre l’une de ses jambes. En un clin d’œil Beryl est près de lui, son inquiétude audible dans sa voix. Mais cette fois, elle ne s’adresse pas à sa propre survie.

« Monsieur, ta jambe… Y'a des produits dessus ça… ça te brûle pas… ? »

Sinon il faudrait tout enlever et passer sa peau sous l’eau claire. Est-ce qu’il y a un puits ici ? De l’eau ? Une chaise pour l’asseoir ? Et mon dieu si c’était de l’acide ?! Des questions que le jeune homme se pose à haute voix, un léger début de panique s’invitant dans le tremblement de sa voix.

Beryl avait seulement voulu aider. Ou au moins rendre la situation moins catastrophique qu’elle ne l’était déjà. Mais l’homme devant lui n’avait pas l’air d’apprécier le coup de main. N’avait pas l’air d’apprécier quoique ce soit. Encore plus lorsque son coup de pouce devenait une demie offense à son handicap et… Beryl sent précisément le moment où ses oreilles s’aplatissent sur le haut de son crâne dans un signe évident de soumission maladroite.

Et en plus de tout ça ? Une main s’abat sur le balai, et Beryl relève les yeux juste à temps sur le visage qui le surplombe avant que la poigne particulièrement ferme et puissante de l’autre le fasse littéralement décoller du sol. Beryl ? Immobile, prunelles aux pupilles dilatées de peur. Allait-il le frapper cette fois ? En avait-il trop fait ?

Mais rien. Rien n’arrive si ce n’est ses fesses sur le bord du comptoir. Alors le gamin relève les yeux sur ce regard sans vision et il souffle, l’air gêné.

« Je… Me suis blessé en prenant une mauvaise cascade… La- La dame a dit que vous auriez de quoi soigner de la peau esquintée ici… »

De belles écorchures, oui, sur ses genoux et ses paumes. Des choses qu’il oublierait bien vite s’il n’en avait pas le choix, mais il pouvait malgré tout sentir le suintement du sang sur sa peau, là où les plus grosses plaies ne voulaient pas arrêter de saigner.

Beryl tousse une fois et remonte son écharpe contre son nez pour se protéger des odeurs fortes… Puis voit le mouvement pour aller vers le sirop. Il se penche sur le bord de la table et souffle doucement.

« La couleur est encore claire… R-rien n’a l’air d’avoir brûlé dedans… »

Il reste pourtant bien sur son perchoir, là où on l’avait déposé. Il est idiot, oui, mais il n’irait jamais poser davantage de souci à une personne qui travaille. Beryl a trop conscience de ce que ça peut représenter. D’un mouvement il presse à nouveau son écharpe contre son visage, et si son odorat hurle à la mort, au moins ses oreilles sont enfin libres de leur prison de textile. Un sentiment agréable, il ne mentirait pas sur ce point-là.

Sauf que voilà, resté-là immobile, la scène lui semble encore plus dramatique. L’infant pince les lèvres et s’éclaircit la gorge, nerveux.

« Tu… Tu crois que le garçon ça va aller pour lui… ? Je… Je suis vraiment pas un voleur tu sais… ? Mais t’as demandé un coup de main et… » Il frotte ses pouces l’un contre l’autre et murmure doucement. « Je sais pas ne rien faire quand on peut être utile… »

C’est sûrement écrit dans son ADN depuis des temps immémoriaux, qu’il a tendance à céder à l’autorité des gens qui sont beaucoup plus grands que lui. Chez les de Bayard c’était ça. Tous des géants plein de regards noirs et de grondements en guise de communication. Comme des animaux un peu. Ce qui était quand même drôlement Ironique venant d’un infant lycan. D’ailleurs objectivement, Beryl sait même pas ce que c’est un infant. Lui-même serait bien perdu si on lui parlait de lycanthropie. Tout ce qu’il connaît ce sont des appellations pleines de fiel. Monstre, aberration, créature de Satan. Que des trucs mignons quoi. Le genre qu’on a vraiment envie de dire à tout le monde pour se vanter – non –.

En réalité il aurait simplement voulu bien faire, pour une fois. Ne pas se ridiculiser, c’était déjà bien, même si o combien rare… Mais parfois il avait simplement l’envie d’aider et de ne pas être un poids. C’est peut-être ce qu’il a tenté ici. Même s’il ne l’avouerait probablement pas si facilement par peur de passer pour un mioche. Sauf que voilà. Ce n’est pas la couleur du sirop qui compte. Alors tout était peut-être vraiment déjà gâché… et il était en grande partie responsable.

Les épaules du chiot s'affaissent en signe de défaite silencieuse. Quand il abusé il ne le dit pas forcément pour éviter les remontrances mais il n’aime pas non plus semer le chaos intentionnellement. Même si là c’était totalement la faute de l’oie et… vraiment ça sonnait comme une très mauvaise excuse même dans sa tête. Sauf que le grand monsieur semble pas s’arrêter qu’à ça et lui demande où. Beryl aurait eu le réflexe de montrer ses blessures mais dans un élan de sensibilité il prononce doucement.

« Les genoux et les paumes… » Comme un enfant. La honte le prend à la gorge et il se mord l’intérieur de la joue. « Mais c’est pas grave en vrai, juste une mauvaise chute et – »

Mais les grandes mains chaudes de l’homme se referment sur un poignet pour commencer et après avoir exposé sa peau blessée, il commence à panser ses plaies. Sauf qu’évidemment, un moment de quiétude devient vite un problème quand on ne sait pas fermer sa bouche. Et Beryl regrette dans l’instant d’avoir rappelé la contrariété d'il y a quelques minutes à l’autre. Mais par chance il ne semble pas vouloir se stopper sur ce sujet. Et l’infant relève ne le nez avec un peu de surprise.

« Je crois que oui… Y'avait les livres ouverts et… Ben du coup j’ai vérifié avant de prendre ce que tu disais quand j’étais pô sûr. C’est pour faire des médicaments et tout. Je vais pas faire des bêtises. »

S’il a un paquet de défauts, il n’en est pas moins consciencieux quand on lui donne une tâche. Enfin. Pas mal de gens dans Paris pourraient dire avoir eu la preuve du contraire. Une petite moue et il rajoute doucement.

« J’ai grandi en extérieur. » Une jolie façon de dire qu’il a été sans abri pendant un moment, n’est-ce pas ? « Du coup j’ai dû apprendre sur le tas. Yen a plein qui se mangent pas des plantes. » Oui il avait testé. « Après c’est vrai que ben du coup j’ai pas forcément le nom scientifique… »

Il avait appelé de bien nombreuses plantes par des qualificatifs de formes et de couleurs. Mais avec Marie il avait pu réapprendre les vrais noms de beaucoup d’entre elles. Puis les livres ici étaient quand même vachement clairs pour les descriptions.

Digression qui se fait couper le nez quan il parle du sirop et…

« Le seul sirop que j’ai bu c’était pour les décoctions vomitives… épais ou pas c’est pas bon dans tous les cas. »

Mais là il lui tend un peu de leur confection au coquelicots et… il prend le récipient et y porte son nez. Ça sentait comme dans la gamelle. Y avait pas de risque si ? Alors il le porte à ses lèvres sans question et boit une gorgée… reste silencieux et murmure doucement.

« C’est tout doux… » Le goût de fleurs est agréable. Et le chaud est rassurant. Il sourit et rajoute. « Mais je préfère le lait chaud. » C’est même pas dit comme une critique. Plus un petit commentaire que personne n’écoutera. Mais le silence il n’aime pas trop ça.

Il continue de boire doucement et finit la dose offerte sans vraiment réaliser qu’il n’aurait peut-être pas dû. Sauf que c’est avec un petit sourire dans la voix qu’il souffle doucement.

« Au moins un truc que j’ai pas raté aujourd’hui. »

Faut dire qu’avec tout ça, y avait de quoi être un peu démotivé. Mais c’est tout Beryl de toujours voir le positif des choses. Il faut bien non, personne le fera pour vous sinon.

« Dis m’sieur. Je te dois combien pour les soins ? Et le sirop ? » Il se gratte la tête d’une main. « J’ai pas vraiment beaucoup de sous et… et la dame à côté m’a donné une pièce pour te payer. »

Il aurait bien proposé ses services ici mais il doutait sincèrement qu’après pareille démonstration il ait la moindre chance. Mais qui ne tente rien n'a rien.

« Si… si tu veux je peux faire le ménage… hm, sauf si tu préfères les pièces évidemment haha, hm, désolé. »

Si Eliandre avait pu voir, à ce moment précis, oreilles en berne et tête basse, Beryl n’avait plus grand-chose de sa superbe habituelle.

Tellement différent. Cet homme, aussi abrasif et sec puisse-t-il sonner se montre particulièrement consciencieux et patient avec l’infant qui n’avait pourtant rien fait pour mériter ce traitement de faveur. Heureusement, l’autre ne pourra jamais voir la violence avec laquelle ses joues se sont empourprées lorsqu’un compliment lui est adressé. Sûrement si ses oreilles avaient été humaines, auraient-elles aussi pris un sacré coup de couleur. Mais c’est d’un léger froissement contre ses cheveux que ses oreilles s’aplatissent un peu vers l’avant alors qu’il pourrait presque sentir sa queue figurative battre l’air de gauche à droite face à la sensation qui lui prend les tripes. Il… Est bêtement heureux.

Fraîchement bandé de ses blessures et presque penaud sur son perchoir, il balbutie un timide « Merci… » avant de l’écouter refuser d’être payé et… Non, Beryl n’aime pas les dettes. Mais s’il ne veut pas de ses pièces, c’est lorsque le balai lui est tendu – ou plutôt, flanqué entre les mains – que Beryl se fend d’un sourire satisfait et hoche la tête – quand bien même l’autre n’en verrait strictement rien mais c’est l’intention qui compte, ok ? –.

« Bien reçu mon capitaine ! »

Et si d’ordinaire il se serait laissé tomber sur le sol avec fracas, Eliandre pourra entre le mouvement prudent qu’il fera pour se laisser glisser de la table, poussant le balai là où seraient ses appuis pour s’assurer de ne pas se blesser. Et à partir de là, l’infant restera sage, à prudemment balayer le sol pour ne pas faire voler les plus petits éclats de verre, mais aussi pour ne pas soulever les poudres et plantes qui peuvent salir le sol.

« Dis Monsieur, y’a quelques plantes qui semblent encore en état, vous voulez que je les mette de côté aussi ? »

Bon, en vrai, il aura pas totalement attendu une réponse, puisqu’il a déjà commencé à ramasser certaines plantes pour les mettre de côté. Même les orties, oui oui. Mais il sait qu’il faut les attraper à la base pour éviter les poils urticants. Et en vrai c’est… Curieusement thérapeutique. Comme quand il était enfant et qu’il cueillait des fleurs pour aucune autre raison que l’envie de. Mais tout ça, il ne le fait même pas pour cette fameuse tasse de lait chaud qu’il lui fait miroiter comme une carotte au bout d’un fil. Non, pour le coup Beryl est… Peut-être délibérément satisfait de pouvoir venir en aide à quelqu’un sans causer le moindre drame.

Alors il œuvre en silence, consciencieux en ce qu’il passe le balai même jusque sous les meubles, et repousse les éclats de verre du bord des étagères qui avaient été victimes de projections. Et une fois le balai passé ? Oh, vous savez.

« Dis Monsieur, je peux aller puiser de l’eau quelque part pour passer la serpillière ? Je vois des petits bouts dans les interstices du bois et c’est mieux de tout bien nettoyer. Surtout qu’y’a des mixtures pas très ragoutantes par terre et… J’crois qu’y’a un liquide qui essaye de manger le dessous de mes souliers. »

Pas de l’acide à proprement parler, mais quelque chose qui n’aimait vraiment pas trop le cuir animal. Et s’il pouvait éviter d’avoir ça sur la peau ce serait vraiment avec plaisir.

La mine de Beryl est concentrée. Pour tout ce qu’il peut être tête en l’air ou trublion, lorsqu’il fait son travail, il le fait toujours sérieusement. Alors forcément quand on lui souffle que tout est fichu, c’est avec une pointe de déception – peut-être même de détresse – qu’il entend que malgré ses bons efforts, rien ne pourra réellement être sauvé. Se mord la langue l’infant vexé de ne pouvoir faire davantage, mais laisse échapper un son de compréhension alors que les plantes ramassées sont déposées de côté afin de pouvoir proprement en disposer.

Sauf quand on lui dit que non il n’a pas de raison de sentir la moindre irritation. Arg. Est-ce qu’il venait encore de causer des ennuis ? A en juger par la hâtive retraite de l’homme, Beryl oreilles en berne laisse ses épaules s'affaisser et soupire. Oh non l’effort n’est pas vain ou fatiguant. Mais s’il pouvait au moins une fois faire les choses bien. Tourne son regard vers l’herboriste et prend les deux objets offerts avec un air penaud.

« Merci… Je pose le balai contre le bureau. »

Parce que c’est ça qu’on fait non ? On donne des indications aux gens qui ne voient pas ? Puis une fois sûr qu’il n’allait pas mettre les pieds en plein dans le tas de verre, Beryl suit les indications jusqu’au petit patio extérieur. Il est sage, là, assis sur la marche du petit jardin à prudemment rincer et essuyer sa peau pour ne pas risquer quoi que ce soit. Économe aussi, parce que les bidons d’eau c’est quand même précieux. Finit par coincer le chiffon à sa ceinture et récupère le baquet pour le remplir d’eau qu’il puise au gré du grincement désobligeant de la pompe. Ça lui fait crisser les dents mais au moins une fois plein il revient d’un pas prudent jusqu’à la grande pièce.

« Ça y est ça va mieux merci ! »

Pose son seau par terre et marmonne doucement qu’il va trouver une serpillière… avant de faire précisément ça. Méticuleux petit travailleur qui, perdu dans son devoir, fredonne doucement un air de ses montagnes. Chantonne d’une voix plutôt claire pour son jeune âge, d’avoir passé tant d’années à tristement se tenir seule compagnie. Chanter avec les vaches a toujours été un réconfort. Alors forcément quand il s’agit de travailler, de faire quelque chose de productif de ses dix doigts, c’est un peu comme être à la maison.

« Monsieur ? Tu m’as jamais dit ton nom. »

Sûrement qu’il ne le lui dirait pas d’ailleurs. Parce que Beryl ne serait jamais invité à nouveau à mettre les pieds ici. Mais c’est pas bien grave. Il fera les choses bien. Au moins pour dûment le remercier de l’avoir soigné.

« Et d’ailleurs je sais que c’est pas à moi de dire ça vu la bazar que j’ai fichu mais… Elle est jolie ta boutique. »

Même si en rétrospective c’est quand même un peu bête de dire ça à un aveugle… ouch.

Qu’il était rare, à sa petite échelle, que les choses se passent relativement bien. Ce qui, en toute honnêteté, n’arrive vraiment pas si souvent que ça lorsqu’il est dans les parages. Bon, ok, il y a peut-être eu une attaque d’oie sauvage, et il s’était pris un coup de manche à balai en pleine figure. Mais faut bien quelques obstacles dans la vie pour la pimenter. Sauf que bon, tout le monde n’aime pas le piment… Et puis qu’en vrai… C’est peut-être simplement que pour une fois, ne pas être pris de haut ou traité comme un idiot profond le faisait se sentir… peut-être pas à sa place, non, il n’est à sa place nulle part, après tout. Juste que… Au moins ce n’était pas inconfortable. Et si Beryl ne dit rien à ce sujet, alors qu’il passage sagement la serpillière, il a en tête qu’il offrirait bien davantage de son aide… Sauf que voilà, il ne s’était définitivement pas révélé des plus utiles.

M’enfin. Quand est-ce que son inefficacité l’avait déjà arrêté ?

Pour ça qu’il ne commente pas et fredonne doucement un air pour signaler son contentement lorsqu’il obtient enfin le nom de l’herboriste. Oui, il n’avait pas besoin de grand-chose pour être heureux. Après tout quand on a rien, la moindre chose peut faire sourire.

Même si cette entente ne dure que quelques minutes ou quelques heures, Beryl pouvait au moins se contenter d’avoir rattrapé ses erreurs. Et pour le reste… Tout est si calme. Comme dans les sous-bois à la tombée de la nuit. Quand les diurnes laissent leur place aux nocturnes. Quand tout se réveille dans les racines mais qu’à l’œil nu il n’y a comme rien à voir…. Et pourtant.

Un miaulement fait tourner la tête de Beryl d’un air curieux, oreilles haut perchées au sommet de sa caboche. Et s’il plisse le nez en croisant le regard du félin, il comprend aussi bien vite que ce chat détient déjà les bonnes grâces du grand homme. Quoi lui aussi a une fourrure soyeuse… Pas là, avec ses boucles emmêlées. Jaloux ? Sûrement une longue seconde oui. Sauf qu’il y a des choses qui savent arrêter toutes ses pensées. Ces choses ?

Une tasse à l’odeur délicieuse tendue dans sa direction.

Beryl ne dit pas un mot sur le coup. Pose son outil de travail et s’approche sans un bruit avant de tendre ses deux mains pour s’emparer prudemment de la tasse. C’est chaud contre ses paumes, et l’odeur du lait fait fondre ses sens. Un son plus lupin qu’humain lui échappe. Comme un grondement, si seulement gronder n’était pas si aiguë. Beryl trempe ses lèvres dans sa boisson et murmure contre sa tasse.

« Merci monsieur… »

Il n’avait pas cru qu’il aurait la moindre rétribution. Pas plus qu’il n’aurait pu penser qu’avec toute cette soirée il ait mérité la moindre chose bien dans sa vie. Et dans le silence de la pièce il n’y a qu’un enfant loup et un chat satisfaisant leurs papilles. C’est après un long silence qu’il finit par dire doucement, particulièrement sage.

« Mon dernier patron quand j’ai eu fini mon travail m’a mis à la porte parce que j’avais pas été à la hauteur. »

Ici les choses sont bien différentes. Il n’est qu’un pauvre client et il veut simplement signifier sa reconnaissance.

« Mais toi, je t’ai fait que des ennuis et pourtant t’es gentil. » Un rire gêné. Il est fatigué Beryl. Tellement fatigué des échecs et des coups. « Gudule il a de la chance. Je donnerai tout pour avoir un patron comme toi Monsieur. »

Un miaulement sur sa droite lui fait savoir que le chat a fini sa part du laitage et c’est sans vraiment plus y penser que l'infant approche et vers le peu restant dans sa tasse dans la coupelle. Il n’en dit rien parce qu’il ne pense pas qu’il faut de faire égoïstement reconnaître pour le partage. Repose sa tasse après l’avoir rincée et rajoute finalement.

« Je vais finir de nettoyer. » Mais il y a quelque chose de final et triste dans sa voix. Un peu comme s’il admettait qu’une fois sa tâche achevée, il n’aurait plus qu’à s’en aller.

Le ventre chaud et rempli – même un peu, il lui en faut pas beaucoup pour être satisfait, ça forge la jeunesse de pas avoir suffisamment dans son assiette – enfin faut déjà avoir une assiette, mais passons ––. Du coup il n’en réclame pas plus. Se contente de voir le chat particulièrement fier d’en avoir davantage pour lui-même et va pour récupérer sa serpillière… Avec pour seule réponse à l’évidente question un léger son d’approbation. Oui, quand on boit quelque chose de chaud, on le boit chaud, pas tiède, pas refroidi. On respecte le lait d’abord, sinon ça a aucun intérêt.

Le silence entre eux deux est tranquille, quand bien même Beryl commence à avoir le cœur lourd de devoir partir et le laisser dans cette situation… C’était cependant sans compter sur la remarque placée avec très peu de délicatesse du grand monsieur. L’infant relève le nez de son parterre trempé et hausse un sourcil, deux, pousse un son de curiosité… Avant de comprendre de quoi il s’agit.

Uh-oh. Non, il n’avait sincèrement pas pensé au fait de mettre quoi que ce soit en pot ou en bouteille. Un peu penaud il finit de passe son coup de serpillière et s’éclaircit la voix pour demander d’un ton un peu mal assuré.

« Tu veux bien me dire où sont les bouteilles, Monsieur… ? »

Il faudrait qu’il vérifie qu’elles étaient bien stériles, donc faire bouillir de l’eau, puis tout verser dans les flacons… Oui, il pouvait totalement faire ça. Puis en approchant du grand homme pour ranger la serpillière, il incline doucement la tête sur le côté en observant le contenu des tiroirs et indique sans vraiment y réfléchir.

« Dans le tiroir en bas à droite. »

Puis trottine tranquillement pour retourner jusqu’au puits et tirer un plein seau d’eau propre. Il ne prend qu’une paire de minutes à revenir dans la boutique et déposer le tout près du feu. La marmite a été déplacé de la crémaillère et Beryl commence déjà son petit manège tranquille. Oui, il n’est peut-être pas le plus malin, mais lorsqu’il s’agit de mettre la main à l’ouvrage, il ne recule devant rien.

Il est passé devant en allant au jardin. Hm, avant la fontaine donc. L’air légèrement confus de l’infant se conclut par un léger son d’approbation alors qu’il s’échappe de la pièce principale et retourne fouiner et – oh c’est vrai tiens. Elles sont là les bouteilles.

« Ah… Je suis pas si nul que ça. » S’encourage-t-il à voix basse en prenant la caisse de bouteilles en verre et en la ramenant avec lui.

Disposant tout au pied du plan de travail – et tâchant bien de pousser l’ensemble hors de portée de pieds. Manquerait plus qu’il fasse un croche-pied involontaire à Eliandre et – Non non, faut pas qu’il y pense, ça va attirer le mauvais karma, Beryl en est sûr. Une fois ses affaires installées, le voilà à lancer une nouvelle gamelle d’eau à bouillir pour stériliser les flacons, plaçant l’un des grands couvercles sur la gamelle pour que ça aille plus vite.

Lève les oreilles et le nez le chiot à la question et il incline la tête sur le côté, puis jette un regard à la boutique. Le sourire qui fend son minois, l’herboriste ne risque pas de le voir, mais il s’entend malgré tout dans le son de sa voix.

« Oui ! »

Qu’est-ce qu’il y avait d’inintéressant dans les plantes, en vrai ? C’est plein de propriétés incroyables, et puis y’a plein de couleurs et d’odeurs. Beryl se souvient encore de toutes les plantes qu’on lui avait appris à reconnaître quand il était tout petit. De celles qui lui ont plus ou moins sauvé la vie quand il était tout seul dans la montagne. Et puis celles comestibles qu’il a cueilli tellement de fois pour pouvoir se remplir le ventre, aussi.

« Hm… Non, je connais pas d’herboriste. Mais Père Camille faisait des remèdes pour le village quand j’étais tout petit. On allait cueillir plein de plantes dans les bois et à flancs de montagne. Y’en a plein que je connais pas, mais je sais reconnaître certains trucs. » Un rire gamin et il rajoute. « Après c’est sûr que je connais vraiment pas tous les noms. C’est plutôt la plante qui gratte ou celle qui répare la peau. »

Mais connaître les propriétés des plantes c’est déjà super chouette non ?

« Pis après y’a Dame Marie qui m’a prêté ses livres. Y’en avait plein avec des trop beaux dessins. Comme l’herbier là, que vous avez dit qu’est sur la table. » Il savait même pas que ça s’appelait comme ça, mais maintenant c’est sûr il s’en souviendra.

Pour le reste vraiment… Beryl se laisse curieux à l’ultime question et soulève le couvercle lorsque l’eau frémit, prenant une grande pince en métal pour aller tremper les bouteilles une par une avant de les remplir de sirop. C’est vraiment d’une jolie couleur. Beryl est attentif, particulièrement discipliné, aussi. Le bout de sa langue tirée en pleine concentration il répond entre deux bouteilles.

« Ben je sais pas pour Gus, mais moi j’aime bien… Faut pas ? C’est bien votre métier à vous Monsieur, c’est que ça doit être chouette. Pourquoi vous avez l’air si peu convaincu ? » Ah, une bestiole court sur le plan de travail. « Attendez, y’a une bête. »

Probablement que l’insecte se tenait dans les plantes. Attrapant l’espèce de coléoptère à la main, le voilà déjà à trottiner vers la fenêtre pour le libérer à l’extérieur avec un adieu tranquille à destination de l’envolé.

« Bon voyage p’tit gars ! » Avant de se tourner vers Eliandre à nouveau et de taper dans ses mains une fois, contenté. « Une fois les bouteilles remplies et scellées, où vous les rangez le temps que ça refroidisse ? »

Beryl est attentif. Très, peut-être même trop. Mais tout ce que dit cet homme est si curieux et pourtant intéressant à la fois. Lui qui a si peu l’habitude qu’on prenne le temps de voir plus qu’un gamin de la rue dans ses traits et ses faits et gestes. Un sourire effleure son minois alors qu’il avoue.

« Herboriste ? Mais faut apprendre pour ça. Et ça prend des années. Je dois gagner des sous pour l’orphelinat M’sieur. Je sais bien que ça rapporte de l’argent de vendre des plantes, mais personne veut apprendre à un gamin comme moi. »

Parce que depuis que Père Camille n’était plus… Depuis que Marie doit s’occuper de tous les autres mômes. Beryl rajuste doucement la protection sur les bouteilles sans les sceller et il rajoute plus prudemment.

« Vous croyez que j’ai de l’avenir vous ? »

Quelque part, sa question sonne terriblement mélancolique. Comme quand on réalise sa propre valeur. Qu’on sait qu’au final, la naissance fait tout. Né de rien, et rester rien. Beryl baisse les yeux sur les bouteilles et dépose un linge propre sur l’ensemble pour protéger les sirops de la lumière ou toute impureté. Il ne pense pas avoir d’avenir ici. Pas même à Paris. Déjà vivre jusqu’à demain c’est plutôt bien, non ?

Il regarde autour de lui et finit par se passer une main contre la nuque, l’air gêné.

« Je… Je crois que je vais vous laisser en paix maintenant… Merci encore d’avoir pansé mes genoux et… » Ah, pourquoi est-ce qu’il hésite maintenant ? L’autre homme avait pourtant si clairement expliqué son opinion sur la chose à Beryl. Et pourtant. « Et si vous voulez un coup de main… »

Jamais sa voix n’avait sonné si ténue et incertaine. Lui qui d’ordinaire déborde d’énergie semble hésiter et laisse finalement son idée s’étouffer en un long silence. Il force un sourire – pour faire bonne figure auprès de qui ? Ce n’est pas comme Eliandre allait pouvoir assister à la scène – et rajoute doucement.

« Hm… Je… Je vais y aller. »

C’était mieux comme ça de toute façon. S’imposer serait absolument honteux, pas vrai ?

« S-sauf si vous avez encore besoin de moi… ? »

Ne dit-on pas après tout que l’espoir fait vivre ?