Les pluies du printemps s’étaient écartées pour faire place à un grand soleil qui effleurait Paris de ses rayons. Fixant ce ciel azur digne de l’été, Béatrice ferma les yeux un instant pour que sa chaleur réchauffe la peau de ses joues, là sous ses yeux, son front, ses cheveux. Un vent doux courut dans les rues comme un voleur. Aujourd’hui avait un goût de vacances. Une herbe plus verte, des gens plus souriants, un climat tendre, un je-ne-sais-quoi qui remplirait d'aises n’importe qui... Et améliorait un peu son humeur. Tous les soleils du monde, même ceux qu’elle portait en pendentif, n’arracheraient pas ce pieds qu’elle avait ferme dans la nuit.

Elle pouvait en revanche se permettre de flâner un peu. La miséricorde de l’église souterraine persistait encore ce jour, et celui d’après sans doute, et celui qui viendrait ensuite : Envoyer un chasseur, physiquement ou mentalement, en mission reviendrait à le condamner, et Béatrice gageait qu’ils ne gaspilleraient pas ainsi une sorcière. Pour autant, si elle se plaignait lorsque les chasses s’enchaînaient, elle se plaignait aussi lorsqu’elle s’arrêtaient brusquement.

Le travail, aussi détestable soit-il, lui permettait de penser à autre chose que tout le reste. Au moins, après la lubie étrange de Constantin, elle pouvait toujours penser aux poules.

Elle parcourait donc les avenues sans destination, peinant à rester enfermée dans cette maison qui sentait justement cela : le renfermé. Alfred et elle travaillaient dur pour la tenir en état, bien sûr, mais depuis le retour d’Évreux, c’est comme s’ils avaient ramené un petit morceau de malheur qui contaminait les murs et sols.

Elle s’arrêta devant une taverne dont l’enseigne lisait L’Yonne. Se penchant à sa fenêtre, elle constata avec une joie certaine qu’elle était, à cette heure-ci, peu fréquentée. Et si elle n’égalerait sans doute pas la pâte à choux goûtée en compagnie d’un certain duc et sa fille, peut-être qu’elle trouverait une part de tarte aux pommes acceptable dans ces cuisines.

La nostalgie avait un goût.

Poussant la porte de la taverne, elle attendit, les mains derrière le dos, le regard dans le vague, qu’on ne vienne l’asseoir. Pourtant, lorsqu’un serveur arriva à sa hauteur pour s’occuper d’elle, le rose de ses joues la quitta brusquement.

Oscar se tenait juste devant elle.

Non, ce n’était pas lui : jamais Oscar ne se serait contenté d’un mademoiselle au lieu de courir vers elle pour la serrer dans ses bras. Pourtant, la ressemblance entre eux était frappante, si bien que Béatrice avait tout le mal du monde à détourner les yeux. Aussitôt que le serveur était apparu, sa gorge s’était asséchée et elle ne se sentait plus capable de dire un mot. Alors, en guise de politesse pour répondre à son salut, la sorcière se contenta d’hocher la tête un poil trop vivement, les lèvres pincées, avant de suivre le regard du garçon.

Des tables vides, oui, intéressant en effet.

Comme une voleuse maladroite, elle déroba un nouveau coup d’œil en direction de... Cette personne qui n’était pas Oscar. Si la chose demandait un examen plus approfondi, elle remarquait d'ores et déjà quelques différences que son choc initial avait occulté : un pauvre centimètre la séparait du garçon là où son frère la surplombait d’une bonne vingtaine en temps normal. Même en se montant la tête avec des théories farfelues d’amnésie, de mort dissimulée, ou dieu sait quoi, Béatrice pouvait difficilement concevoir que son frère ait rétréci, et pire encore : qu'il ne s'insurge pas du fait.

Ce n’était pas lui.
Ce n’était pas lui.

Ouf ?

Ce cœur, qui s’était hissé jusqu’à sa gorge, dégringola plutôt jusqu’à ses pieds.

— Je... Oui, euh, en effet, oui.

Au moins ne bouchait-il plus la voie à ses phrases, pur peu que l’on puisse appeler cet amas pathétique de syllabes ainsi. Béatrice choisit donc une table sans grande conviction, jugeant qu’il serait très, très impoli de se raviser aussi tard, sans pour autant être capable de décrocher les yeux du serveur plus d’une dizaine de secondes. La chose aurait presque pu être flatteuse, si seulement elle n’arborait pas cette expression complètement dépitée tout du long.

Au prix d’efforts monstrueux, elle donna plutôt son attention à la serviette pliée sur la table, songeant que lorsque le jeune homme viendrait prendre sa commande, il serait peut être judicieux de se montrer particulièrement avenante pour ne pas qu’il s'imagine qu'elle avait une dent contre lui, en l'ayant côtoyé seulement une pauvre minute.

Béatrice accorda difficilement son attention au menu tendu plus tôt, continuant à lancer des coups d’œil inquiets au garçon comme pour vérifier qu’il était bien là. Au vu des étrangetés qu’elle côtoyait dans le cadre de son travail, une petite partie d’elle-même craignait toujours de devenir folle, ou de l’être déjà. Que toutes ces histoires, les loups garous, les vampires, les sorciers, soient les inventions d’un esprit rendu dingue par l’enfermement car elle n’avait jamais, en vérité, quitté sa cellule.  

Cependant, elle n’avait pas tant d’imagination. La réalité, comme souvent, s’avérait plus étrange que la fiction vomie d’un esprit malade.

Lorsque le garçon revint à sa table, elle sursauta : et cela quand bien même elle l’avait suivi des yeux durant l’entièreté du trajet. Toujours cette même voix, ces mêmes expressions, ce même sourire. Maintenant qu’elle était assise, l’écart de taille entre Oscar et... Peu importe qui il était, lui paraissait anecdotique.

— Je... Oui.

Mais en fait, non. Elle jeta un bref coup d’œil au menu en même temps qu’elle repliait celui avec délicatesse pour le tendre au serveur, déployant un sourire maladroit tant il était difficile de le regarder dans les yeux.

— Une part de tarte au pomme, s’il vous plaît.

L’ironie de chercher à goûter ce dessert spécifique, et croiser le portrait craché de son frère dans l’établissement qui en servait, ne lui échappa.

Parfois, elle détestait Dieu.
Souvent, elle détestait Dieu.

Elle ouvrit la bouche, songeant qu’il serait au moins approprié de faire la conversation pour corriger l’étrangeté de son comportement, avant de réaliser qu’il avait sans doute beaucoup de travail.

Si le serveur la trouvait aussi étrange qu’elle ne le craignait, il n’en laissait rien transparaître. Sitôt sa commande prise, elle regarda filer sa tête blonde jusque dans les cuisines, avant que ses yeux ne se perdent aux alentours, à la recherche de quelque objet d’intérêt pour lui faire oublier ce pincement qu'elle avait au coeur. Elle songea à y frotter sa main, sur cet endroit où il battait sans doute, mais se résolut à plutôt faire tinter son pendentif en attendant sa pâtisserie.

Le garçon avait dit : Ce sera assez rapide, ne t’en fais pas ; et elle fronça les sourcils au souvenir tout récent. Elle avait manqué de répondre qu’elle ne s’en faisait pas du tout, enfin, qu’est-ce qui avait donc pu lui donner cette idée saugrenue ? Elle s’était ravisée en imaginant son désespoir apparent : Béatrice était douée pour cacher ses émotions, oui, après tout il lui avait fallu être forte quand maman était tombée malade — mais Oscar l’arrêtait au détour d'un couloir, posait sa main sur son épaule et lui demandait : Ça va, Béatrice ? Elle lui disait que oui alors que les larmes lui montaient et il riait bêtement.

Elle n’avait jamais su mentir à son frère — ce n’était pas étonnant qu’elle éprouve les mêmes difficultés face à ce jeune homme qui lui ressemblait tellement.

Et voilà qu’il revenait.

Elle se redressa, tâchant de rester gracieuse en dépit des difficultés qu’elle éprouvait à aligner deux mots intelligibles lorsqu’il lui posait une question.

— M... Merci.

Haussant un sourcil, elle observa la tarte un instant avec l’œil critique de ceux qui en ont mangé cent fois de toutes les sortes avant d’acquiescer. La présentation, au moins, lui plaisait. Saisissant ses couverts, il lui apparût d’un coup que le garçon n’avait pas bougé et elle perdit tous ses moyens lorsqu’elle releva le regard vers lui.

— Je, euh... Peux vous aider ?

Il lui répondit avec la même maladresse. Se joindre à elle ? Elle resta bouche-bée un instant, si bien qu’on aurait pu lui glisser un premier morceau de tarte entre les lèvres. Pourquoi cette question ? Elle espérait qu’elle ne lui avait pas tapé dans l’œil car il serait très étrange que le portrait craché de son frère lui susurre des mots doux comme cet autre énergumène espagnol croisé l'autre soir. Ou peut-être avait-il faim ? C’est vrai que les pommes sentaient divinement bon. À sa place, elle aurait tout le mal du monde à ne pas piquer dans les assiettes, mais Béatrice était particulièrement gourmande de tels douceurs.

— Oh. Euh, non, non, bien sûr.

Elle l’encouragea à s’installer en face d’elle d’un geste de main, osant à peine le regarder dans les yeux avant d’ajouter :

— Tu ne risques pas d’avoir des problèmes si ton patron te voit ?

Elle était déjà décidée à prétendre que c’était elle qui avait insisté pour qu'il s'assoit.