Les choses se déroulent plus rapidement que prévu. Depuis l’intronisation de Victoire de France, les affaires du pays s’étaient en quelques sorte… Emballées. Comme pour se préparer au pire, la reine avait progressivement mis ses pions en avant sur un échiquier où aucune visibilité n’existait encore. D’où viendrait la menace ? La couronne avait-elle seulement été à l’origine directe de cette situation ? Eve n’était persuadée que d’une simple chose : l’Eglise, séculière ou souterraine, devait y être mêlée. L’idée qu’une si jeune souveraine se retrouve ainsi emmêlée aux affaires qui n’avaient en aucun cas lieu d’être portées à sa connaissance laissait le comte de Harcourt aussi désobligé qu’inquiet. Comment protéger l’intégrité d’un monarque et de son pays si elle n’est elle-même pas au fait du réel drame se déroulant sur ses terres ?

Un soupir. Eve repose l’une des dernières missives reçues de la baronnie Normande. Toutes ces informations ne prenaient plus la forme escomptée dans son esprit, et le Capitaine des armées aurait donné son pesant d’or à quiconque lui apporterait lumière à cette situation devenue trop complexe.

Assise à son bureau, cet endroit impersonnel qu’elle n’a investi qu’il y a trop peu de temps, elle finit par enfouir son visage entre ses mains, tentant de revigorer ses sens, de calme la migraine qui pulsait calmement contre sa tempe. Pourtant, elle était encore bien loin d’avoir fini cette journée. Les coups de l’horloge indiquent que la nuit ne tardera pas à pointer le bout de son nez. Et comme pour souligner que ses tâches ne viendraient pas à leur terme de sitôt, l’un des opérateurs administratifs vint frapper à la porte pour lui indiquer l’arrivée de son invité. Le terme n’était pas correct, et Eve ne prit pas la peine de corriger le jeune homme qui n’était qu’un enfant de noble apprenant les rudiments des archives et de la tactique au sein du corps militaire.

« Faites-le entrer. »

Eve se relève de son siège et rajuste distraitement la veste de sa tenue. Pourquoi ressentait-elle le besoin de faire bonne montre devant un homme à une position inférieure dans sa hiérarchie ? Pourquoi simplement convier cet homme à ses côtés ? Les mots manqueraient pour parler d’Aimable de Bayard. Un soldat chevronné qui n’avait jamais manqué de prouver sa loyauté à la couronne. Eux deux avaient été frères d’armes, même pour un bref instant. Un homme qu’elle avait profondément respecté, pour ce qu’un mortel pouvait si rarement présenter un défi aussi colossal pour un vampire de son âge et ayant suivi son entraînement. Mais Aimable était une arme trop aiguisée. Un double tranchant qu’elle admirait mais dont elle se méfiait avant tout. Un danger qui s’était révélé à de rares occasions, comme cette bavure récente qui avait forcé Eve à convoquer Aimable ici-même pour… parler.

Oui, Eve n’était pas satisfaite de cette situation. Et probablement devrait-elle faire certains choix… Certains choix qui ne plairaient pas.

« Monsieur de Bayard. Je vous en prie, installez-vous. »

Une convocation trop conforme, trop carrée. Voilà ce à quoi Eve était contrainte. Une preuve supplémentaire, s’il le fallait, qu’elle était déjà trop personnellement impliquée dans ce bourbier. Et si le nom de Baptiste lui brûle la gorge, elle ne peut rien dire, rien faire. Elle attend patiemment qu’il prenne place avant de se rasseoir, coudes posés sur le bord du bureau, menton à l’appui de ses mains croisées.

« Je ne vous ferai pas perdre votre temps. Pourriez-vous m’expliquer les raisons de cette… bavure, dirais-je, ayant eu lieu en date du 15 Mars. »

Suivre des yeux la lente progression d’une force insubmersible. Savoir sans que l’hésitation ne soit envisageable, qu’il est des choses que l’on ne peut expliquer. Comme on observe la marche lente et pourtant si emblématique d’un prédateur qui calcule chacun de ses pas. Pourtant quelque chose s’éveille dans l’instinct d’Eve. Oh elle n’a pas conscience de ce qui se trame dans les pensées chaotiques d’Aimable, mais à la façon qu’il a de se perdre dans son propre regard, d’oublier sans oublier, de disparaître et vaciller, à la mode d’une flamme dansant sous un souffle puissant. Eve n’est pas une femme de sciences, pas plus qu’elle ne prétendra jamais comprendre le fonctionnement des mortels. Mais l’alerte qui se presse contre son inconscient la fait se tendre malgré elle. En avait-il toujours été ainsi auprès d’Aimable ? Ses lèvres serrées en une ligne terne et dénuée de la moindre émotion, elle n’est pas ici pour porter sentence fatale à une âme déjà troublée, non. Non…

Aimable ne s’assied pas, droit comme la justice. Raide comme la mort, pense-t-elle malgré elle, dans cette façon que son regard a encore de s’éclipser. Les temps de pause laissent entendre le doute, l’incertitude. Va-t-il mentir ? Eve persiste à le scruter, ne bougeant pas de sa position initiale. Non. Elle ne comprend pas pourquoi June avait ainsi porté son regard sur un homme qu’elle avait appris à connaître comme instable. La puissance n’étaient pas les seules choses requises pour faire un valeureux soldat. Nul besoin d’être mortel pour réaliser ceci. Pourtant c’est une chose qu’elle voit dans les traits creusés de l’homme. Pourquoi la peur est-elle gravée sur sa face ?

Enfin, la langue de ce curieux vis-à-vis se délie. Les mots coulent d’un flot régulier et sûr, son cœur bat fort, mais il ne manque aucun battement, il ne ment pas. Il ne ment pas, non, mais une chose le taraude. Impassible, observer cet homme devient une peine lorsque les mots semblent lui manquer. La situation était pourtant simple. Il n’avait pas désobéi à ses supérieurs, non. Le rapport de mission était clair à ce sujet. Et si l’on ôtait jugements hâtifs de l’équation, le plus grand bien avait été obtenu d’une situation telle. Mais justice n’aura pu être faite.

Le silence s’étire et elle ne fait rien pour l’assister. Ni même l’orienter. Elle ne plisse même pas des yeux à la mention de sa désobéissance. Ici, les faits ne concordaient enfin plus. Et la suite… La suite elle le fait d’une expiration mesurée. Se redressant enfin dans le bruit de son siège râpant le sol, elle contourne son bureau et commence, interrompant l’autre homme d’un ton fort qu’elle espérait suffisant pour l’arracher de cette spirale dans lequel il s’était enfermé.

De l’un des cabinets bordant la pièce, elle tire deux verres et une cruche d’un cognac vieilli. Eve n’en abusait que rarement, et ce, en compagnie seulement de ceux qui devaient être traités d’un égard particulier. Elle remplit un verre puis deux et s’approche à nouveau du côté du bureau, posant un verre devant Aimable, gardant le sien en main.

« Asseyez-vous, je vous prie. »

Son ordre ne laissait place à aucune forme de refus. La pâleur de la face de l’homme est si évidente, à en croire que le monde ne survivrait pas un jour en portant l’âme de cet homme en son sein. Un temps de pause.

« Buvez, Monsieur de Bayard. Je n’ai aucune intention de vous voir perdre connaissance en ces lieux. »

Le stress était tel qu’elle pouvait presque le palper. Quelle était donc cette situation. Cette raison supérieure qui l’avait poussé à agir ainsi ? Eve retourne de son côté du bureau et tire sur le rapport mentionnant l’ensemble des faits, paraphé de la main de June van Heil lui-même. Pourquoi les faits ne concordaient-ils pas ? Chercher le regard d’Aimable se trouve être une tâche plus rude qu’attendu. Alors elle joue de ses sens. Fait volte-face et ouvre la fenêtre d’un mouvement ample, laissant l’air s’engouffrer dans la pièce, certaines feuilles se soulevant, prêtes à s’échapper de leurs piles bien alignées.

Lui tourner le dos est sa seule erreur. Une lampée d’alcool coule contre ses lèvres alors qu’elle reprend.

« Vous êtes un soldat d’une qualité extraordinaire, Monsieur de Bayard. Votre nom seul inspire le respect en cette armée, soit-il du fait d’Ulric votre frère, ou de vos propres mains. Je ne peux laisser tels événements impunis, vous en comprendrez sans peine les raisons. Mais mon jugement ne peut être sans conviction. Alors dites-moi, Aimable. Était-ce de la légitime défense comme l’indique ce rapport ? Ou avez-vous décidé de vous faire justice par vous-même ? »

Et faudrait-il alors en venir à la cour martiale…

Inconsciente du danger se mouvant éhontément dans son dos, le paysage lui semble d’une beauté incomparable. La vue n’est pourtant en rien extraordinaire. Rien qu’elle n’a pas déjà vu. Rien d’aussi délicat que les terres interdites de Grèce ou d’Italie. Eve trempe ses lèvres à son verre et attend patiemment. Tous les hommes sont différents. Que pouvait-il faire si ce n’était pas dire la vérité ? Et pour peu qu’il tente de la tromper, un cœur tourmenté se laisse toujours entendre à l’oreille fine des créatures de son espèce. Mais l’homme semble terriblement paisible. Comme s’il avait trouvé la paix. Comme si rien ne pouvait l’inquiéter.

Mais les mots, comme après un printemps doucereux, sont à Eve une promesse indicible. Elle se tourne lentement en sa direction et l’observe. L’odeur du sang ne lui avait pas échappé, loin de là. Mais elle qui pensait trouver l’homme aux poings ensanglantés, s’étonne de voir le mouchoir maculé de sang pressé contre sa face. Elle avait beau l’avoir invité à s’asseoir à de multiples reprises, il n’en avait eu cure. Alors elle n’insiste pas. Scrute ce visage marqué par une détresse qu’elle ne saurait expliquer, et ce cœur tranquille. Si tranquille.

Cette main rattrapant ses travaux est vive. Celle d’un soldat qu’elle a connu imparable et redoutable. Un homme qui ne manquait en rien de protéger l’intègre réputation de la famille de Bayard. Alors pourquoi ne répondait-il pas simplement ?

Sa langue se délie enfin. Ses propos sont plus cohérents. Il semble avoir repris le dessus sur cette douleur qu’il disait le secouer. Eve revient près de son bureau et pose son verre encore plein. Légitime défense. La petite fille était sauve. Elle pourrait faire mener l’enquête. Demander à ce que l’enfant soit interrogée. A quoi bon. Elle n’avait certainement pas besoin de plus pour ébranler sa jeune âme en fleur.

« Bien. »

Peu importe, au final, que les versions s’opposent. Il vient un moment où son rôle n’est pas celui de juge, mais bien de conducteur. Et si le tempo du palpitant heurtant les côtes d’Aimable était la mesure qu’elle devait battre, elle estimait qu’un homme disant la vérité ne devrait pas être remis en question. Se fier à ses sens ne l’avait que rarement trahie, après tout.

Elle saisit une page rédigée de sa propre plume et la tend lentement à Aimable. Elle ne le lâche pas des yeux alors qu’elle explique, calme et mesurée.

« Vos actions ont ôté la vie à plusieurs de nos concitoyens. Ce document est une décharge à l’issue de laquelle les familles des victimes seront approchées par les personnes concernées pour voir leurs pertes compensées. »

Une modique consolation. Justice ne pouvait être faite de la lame d’un soldat. Elle ne tolérerait pas ce genre d’écarts. Mais June avait approuvé une version qu’Aimable corrobore. Que pouvait-elle faire de plus si elle ne pouvait pas accorder sa confiance à ses hommes ?

Pour autant, elle finit par s’asseoir à nouveau à sa place. L’air soulève ses boucles d’or en une cascade luisant sous les dernières lueurs du soleil. L’éclat carmin du ciel tranche sur les couleurs ternes du bureau. Devançant la course du soleil, elle allume la paire de lampes à huile reposant sur son bureau, refusant de laisser l’obscurité couper cours à leur échange.

« Signez ce document… Et pour ce qui est de la suite – j’apprécierais de discuter de vos- perspectives. »

Trouverait-elle la même faille chez Aimable que celle qu’elle avait aperçue il y avait de cela des années ? Elle osait espérer que non.

Inconsciente des méandres de cet esprit troublé, Eve est patiente, ne fait rien pour pousser l’homme à la hâte. L’option existait toujours qu’Aimable change d’avis, décide d’avouer un mal tel qu’il leur était présenté, ou peut-être tout autre. Eve voudrait presque le rassurer, en voyant les cernes alourdissant son regard. Baptiste avait pourtant été une âme si belle. Peinant encore à saisir pourquoi deux frères avaient fini si éloignés dans leur comportement. Oh, Eve voyait sans peine les valeurs attenant à la famille de Bayard, mais quelque chose n’allait pas avec Aimable. Quelque chose qu’elle n’aurait su expliquer. Quelque chose que même les mots de Baptiste ne pouvaient dissimuler.

L’interrogation n’aura guère le temps de faire plus long feu, des cris se font entendre dans le bâtiment et mus par un instinct bestial, Eve se surprend que la réaction d’Aimable eût été aussi rapide que la sienne. Deux bêtes d’un sang incomparable.

Qui donc se trouverait assez sot pour s’en prendre à l’établissement même qui hébergeait les forces de la France ? Eve ne voit pas l’intérêt d’excuser Aimable, contournant elle-même son bureau pour rejoindre la sortie de la pièce, sens aiguisés, elle note sans peine les différents visages du couloir, traquant celui ayant poussé les cris. Du coin de l’œil, il remarque le jeune homme ayant gardé jusque-là l’entrée de son bureau. Celui-là même qui tenait l’épée d’Aimable. Tendant la main pour saisir l’arme qu’il lui tend sans protestation, Eve se flanque aux côtés du grand homme, surveillant la scène, prêt à bondir.

Quel genre de situation avait encore secoué leur armée… Mais les mots se tournent encore dans sa tête. Petite voleuse…

Comme un mauvais pressentiment, Eve ne cherche pas à attirer l’attention d’Aimable lorsqu’elle glisse le fourreau contre la paume rugueuse. Une preuve de confiance. Elle n’aurait pas confié son épée à un meurtrier. Elle le croit. Elle n’a pas besoin de plus. Ses actes prouvaient bien plus que n’importe quelle parole.

La situation était des plus délicates. Là, dans cette cour sombre, une scène à laquelle Eve aurait souhaité ne jamais être partie se déroule. Ici-bas, les choses se sont toujours montrées les plus abjectes pour tout ce qui n’appartient pas au royaume des chanceux. L’aubaine envolée, la naissance persiste, et voilà les âmes égarées rendues victimes de leur propre condition. Que fallait-il de plus pour comprendre que cette situation était le théâtre d’une sombre injustice ? Que fallait-il de plus pour qu’Eve soit affligée du titre de bourreau ? Rien. Rien de plus que la loi et le dégoût viscérale qui ronge lentement le vampire.

Aimable semble tout aussi tendu qu’elle. Que ce soit dans la façon qu’il a de récupérer son épée, ou simplement de manquer de dégainer lorsque les autres gardes annoncent leur sentence. Le cœur au bord des lèvres, Eve fusillerait presque son compagnon du regard. Mais celui-ci se ravise. Bleu observe encre ténébreuse, et Eve ne sait pas si elle doit se rassurer de l’ouragan qui rugit au fond de cet homme. N’était-elle donc entourée que d’assassins ? L’idée l’indigne, elle qui pourtant a déjà ôté bon nombre de vies.

Mais le vent souffle à nouveau et l’odeur de lycanthropie mordant l’air la ferait presque se tendre. Pupilles étrécis, les prunelles azures se fixent sur l’enfant, son butin, et sa condition déplorable. La raison vient de cette voix graveleuse à ses côtés et c’est d’un pas assuré qu’Eve avance jusqu’aux hommes face à eux d’un mouvement d’une aisance évidente Eve ôte la lame que l’un de soldats porte à sa ceinture de son fourreau, le chuintement sinistre du métal contre le fil de la lame un supplice. Froide et composée, Eve inspecte le tranchant de l’arme, comme si elle n’avait pas entendu la question. Elle est pourtant directement face à l’un des soldats. L’un de ses soldats qui pense justifié ou justifiable de lui indiquer la marche à suivre.

« Êtes-vous père, soldat ? »

Sa voix claque contre l’air de la cour, électrique, pesant. Non, Eve n’est pas le genre de personne à se faire bourreau de la justice. Le limier de la cour a ce rôle. Elle tourne son regard perçant vers l’autre homme, ignorant l’enfant, ramenant fermement la lame à ses côtés. Elle ne fait pas pour autant confiance à la créature devant elle, aussi chétive paraisse-t-elle.

« Qu’en est-il de vous ? »

La réponse la laisse impassible. Elle sait qu’Aimable est un père. Un homme qui nourrit l’espoir de voir ses enfants devenir de grands individus, peu importe la voie empruntée pour obtenir gain de cause. Eve n’est pas un parent. Mais elle sait que la justice, aussi sévère soit-elle, n’était pas du ressort de l’armée.

« Voudriez-vous voir vos enfants abattus sans que vous n’en ayez connaissance ? Votre argument est-il celui-ci, soldats ? Dura lex, sed lex ? »

Une pause, marquée, appuyée. Elle épingle les deux hommes du regard, non par réprobation mais par autorité simple. Eve de Harcourt n’appréciera jamais d’être prise de haut.
Plus jamais.

« Êtes-vous des hommes de l’armée, ou des bourreaux ? »

Relevant le menton d’un air régal, elle toise enfin l’enfant et lorsque sa sentence tombe, elle n’aura jamais été plus prête à abattre sa lame si les circonstances le réclamaient.

« Justice sera faite. Dépouillez cette enfant de l’objet de son larcin. Elle répondra de l’ordre des geôles jusqu’à ce que son crime soit expié. »

La réponse du soldat aura le mérite de ne pas faire changer la stature d’Eve, non. Aussi simple soit le geste, elle rendra son épée au soldat, ne lui accordant pas plus de mots. Après tout, il n’était pas ici question d’un débat d’opinion. Et si le comportement d’Aimable pourrait réchauffer le cœur de n’importe quelle famille, Eve ne pouvait se permettre d’agir en toute impunité. Leur rôle n’est pas celui de bourreau, non. Mais il n’est pas non plus celui de fermer les yeux face à un affront fait à la couronne. Et à cet instant, l’idée que peut-être, Aimable n’était pas digne de confiance effleura Eve sans qu’elle ne puisse stopper cette petite graine de germer au fond de ses pensées.

Un homme perdant le contrôle et mettant un terme à la vie de ceux qui devraient avoir été mis face à la justice. Et cette fois encore, ne pas se plier aux lois pour venir en aide à une enfant. A deux reprises, une enfant était en cause. Un cœur de bon samaritain se cachait sans artifice derrière ces gestes bourrus et ces paroles rassurantes, et si la peine de l’enfant n’est en rien une corde insensible au vampire, pour avoir connu la douleur de n’avoir rien, elle ne peut y plier de la sorte.

Sa réaction ne sera certainement pas celle attendue, alors qu’elle pose enfin sa main sur l’épaule d’Aimable.

« Relevez-vous. »

Un grand cœur, il n’en doutait pas. Il l’avait connu contre l’amitié de Baptiste. Contre le fer vertueux de l’épée d’Ulric. Eve avait lu que cette famille était bonne. A l’image de Marie de Bayard. Oui… L’idée ne lui échappe pas alors qu’elle porte enfin son regard sur la créature, bleu perçant contre la souillure de ce visage abîmé par la négligence d’un monde ignorant éhontément les maux de la vie. Pour autant, les actes de la fillette ne pouvaient rester impunis. Et la morale n’était pas nécessairement la solution à tout.

« Qu’est-il advenu de tes parents ? Et ton frère… Est-il comme toi ? »

Le sous-entendu ne serait pas nécessairement remarquable, non. Et peut-être l’enfant elle-même n’y verrai que du feu. Eve soupire doucement, non pas par agacement mais par fatigue. Ces choses ne pouvaient être faites en dehors des règles. Et la loi était claire.

« Monsieur de Bayard, veuillez passer les fers à cette enfant… »

Quelle ironie, des fers qui ne tiendraient pas sur ces poignets frêles. Des fers qu’elle n’avait pas le cœur de lui infliger. Mais l’attroupement autour d’eux ne leur donnait pas le droit de faillir à leur devoir, non. Trop consciente de cette réalité, son regard darde Aimable, ne laissant pas de place à la moindre discussion. L’insubordination ne serait pas tolérée. Non.

Et si cet homme était juste, il se plierait à ses ordres. Il répondrait à l’évidente démonstration de force, à ce qu’elle ne dit pas, elle voudrait le lui souffler. Lui dire que tout ceci ne pourrait être que poudre aux yeux, s’il respectait les règles. Que peut-être, ils pourraient trouver une solution meilleure pour cette enfant. Mais tout ça se ferait dans le dos du reste de ces militaires.

Une dernière fois, Eve observe l’enfant, mains croisées dans son dos, droite comme la justice alors qu’elle énonce.

« Votre âge ne vous soustrait pas à la rédemption de vos crimes. Coopérez et il ne vous sera fait aucun mal. »

Quelle imbécile avait-elle été. Sa méfiance aurait dû être piquée. Rien de toute cette scène n’aurait dû passer sous le radar d’Eve. Avait-elle été trop négligente ? Était-ce sa faute d’avoir voulu croire à l’innocence d’une enfant ? La culpabilité pourrait lui serrer la gorge à la simple idée que son désir de ne pas prôner l’injustice envers une enfant humaine s’était si ouvertement retourné contre elle, non. Contre eux tous.

Comme ces nuits où les cauchemars sont si prenants qu’au réveil, les sens sont encore enfermés entre les mains de Morphée. Comme si rien ne pouvait effacer une erreur passée qui les poursuivra jusqu’à la tombe. Eve veut préserver sa liberté. Préserver ce pour quoi elle a tant sacrifié. Non, le jour n’est pas venu où elle cèdera face à l’adversité. Tout est un plan minutieusement établi. Les coïncidences n’existent pas. Les doutes doivent être balayés. Et lorsque tout présage le pire, il y a toujours une solution. Toujours. Eve avait tout prévu. Tout prévu.

Mais ses espoirs sont comme les flammes éclatant au crépuscule. La fumée noire et étouffante un rappel à l’ordre de l’enfer dont elle avait trouvé la sortie à la force de ses propres mains. Le sang sur ses doigts n’est pas le sien. Ne sera jamais le sien. Il n’est pas là. Ce n’est qu’un cauchemar.

Sauf que certains cauchemars deviennent réalité.

Eve aurait dû remettre en question le comportement d’Aimable. Envisager que peut-être, dans son élan de bon cœur, il ne ferait pas le nécessaire. Mais le cliquetis des fers étreignant des poignets trop fins ne pouvait qu’être le signe d’une subordination qu’eux deux devaient respecter. Leurs pas sont un écho contre les pavés, ceux qui les entourent auront remis en question les valeurs d’Aimable. Remis en question leurs considération. Elle devrait être comme eux. Considérer cet écart comme étant un manquement.

Mais June avait estimé Aimable digne de confiance. Eve ne pouvait que se conformer aux paroles qu’elle avait soufflé à Victoire, puis au jeune duc. Leur devoir était celui de recréer la confiance en la puissance militaire française. Et cela commencerait par croire en chacun des hommes qui composait ce pouvoir. Eve avait œuvré en silence, perdue tant d’heures au fond des archives qu’elle pourrait aujourd’hui nommer chaque homme qu’elle croisant dans les couloirs de ces quartiers d’armes à la seule vue de leurs visages.

Les ombres s’étirent dans le couloir. Elle devrait veiller à ce qu’Aimable ne devienne pas une gêne. A ce que ces murmures trouvent à cesser. Mais l’écho des voit est bien vite soufflé par celui d’une explosion. Projetés au sol, tous autant que vous êtes, ses réflexes de créature lui permettent seulement d’amortir efficacement sa chute… et de percevoir du coin de l’œil que l’enfant est déjà levée, et brise ses fers. Pupilles étrécies, Eve manquerait presque de montrer ses crocs sous la fureur.

Mais les cris de surprise et de peur enveloppent le fiel craché par l’enfant. Oh, il n’est plus un doute désormais. Peu importe sa race et ses origines, la justice frapperait. Se redressant rapidement, elle perçoit les deux individus fuir et siffle de colère. Mais elle ne les poursuit pas, non. Elle attrape Aimable par le bras, et d’une force qu’un humain n’aurait pas forcément eu, elle le force sur ses deux jambes, capte son regard et gronde.

« Vous. Vous allez les rattraper. Et justice sera faite. »

L’autorité dans ses mots n’est pas celle d’un ordre. Elle est celle d’une dernière chance. Table rase du passé. Baptiste croyait en Aimable. Ulric croit en Aimable. June croit en Aimable.

Alors Eve croira ce qu’elle verra.

Ses doigts se referment sur le bras d’Aimable, une pression solide et furieuse. Dans ses yeux bleus, la colère gronde. Personne n’attentait à l’armée en sa présence. Elle détourne déjà les yeux, mais son dernier murmure ne pourra échapper au chevalier de Bayard.

« Prouvez-moi votre valeur. »

Mais déjà, Eve s’est détournée. Elle ne peut pas abandonner l’ensemble de ses hommes. Pas maintenant. Un regard à l’ensemble de ceux proches d’elle et ses ordres claquent contre les murs, plus forts que la cohue.

« Sonnez l’alerte ! Que les hommes en pleine santé aillent contenir les flammes. Agissez avec prudence, les munitions pourraient encore produire de nouvelles explosions ! Qu’un groupe parte quérir de l’aide aux infirmeries, les blessés seront mis en sécurité ! Aux jeunes recrues, faite la ronde des bâtiments alentours et attestez de la situation, revenez immédiatement me faire votre rapport ! En action soldats ! »

Elle attrapera pourtant le bras d’un garde, un homme de confiance, et hélera deux autres hommes pour former un petit groupe.

« Vous trois, dispersez-vous autour du quartier général. Veillez à ce que la population soit contenue, emmenez les hommes nécessaires à cela. Et si vous apercevez la moindre présence suspecte, ferrez-les immédiatement. Nous aviserons de leur situation plus tard. »

Non, Eve n’était pas devenue chef des armées pour rien. Et un attentat à ce bâtiment était un attentat contre la couronne.

Et personne ne toucherait à l’intégrité de Victoire de France sous sa garde.

La scène est un chaos insensé. Le temps n’est pas aux réflexions. Chaque fibre de son être est tournée vers l’idée de protéger les siens, son armée, les intérêts de la France. Non, les intérêts de Victoire. Eve n’a pas le luxe de s’interroger. Guide les groupes d’hommes pour les garder le plus en sécurité possible. Les barils de poudre son éloignés avec succès, et si tout semble se dérouler selon ses commandements, il est des choses qu’Eve, malgré toute sa concentration ne peut ignorer.

Les gants sous ses doigts lui semblent poisseux alors que rien d’autre que suie, poudre et charbon ne les salit. Non, sous la pulpe de ses doigts, c’est la sensation aliène qu’avait laissé Aimable qui continue de réveiller frisson sur frisson contre son derme. Dans des prunelles sombres, une chose obscure se mouvant dans l’obscurité d’une pupille dilatée.

Eve n’avait peur que de peu de choses. Mais jamais auparavant n’avait-elle ressenti son cœur de tordre de la sorte sous le regard d’un simple humain. Inconsciemment, elle avait pensé que l’homme pourrait être l’un des siens. Non. Un lycan. Mais rien ne coïncidait. Non. Eve savait. Savait par Baptiste qu’une chose étrange possédait son frère. Folie, damnation ou péché. Eve n’avait jamais obtenu le fin mot de cette affaire. Mais Aimable était aussi humain que les enfants royaux. Aussi humain que les innocents de ce monde.

Et pourtant…

Ses hommes lui reviennent, l’informant que l’incendie serait contenu. Eve malgré ses pensées fugaces, n’a cessé de prêter main forte à ses hommes. Les gardes ne sauvaient pas des vies. Seuls les actes étaient capables de ce genre de miracles. Mettre la main à la patte n’était pas une option. Et ce n’est qu’une fois assurée que l’ensemble des blessés repérés avait été pris en charge qu’elle réclame à un groupe d’homme de commencer le comptage des soldats. Chacun devrait rapporter que tous les hommes de la caserne répondaient présent.

Se hâtant jusqu’au plus près de l’incendie, Eve inspire longuement, faisant abstraction des odeurs de brûlé et de poudre. Non, elle veut entendre. Entendre par-dessus le rugissement des flammes et le crépitement des structures se courbant sous les langues de feu, quelqu’un pourrait avoir été pris au piège. Sens en alerte, l’effervescence est suffisante pour donner le tournis, le claquement des seaux, la chaleur bouillante des vapeurs d’eau.

Et au fond de ses pensées, l’espoir qu’Aimable ne l’aura pas trahie.

Tout. Elle avait pourtant tout essayé. Tout sans exception. Le poids d’une perte évitable l’étouffe sans qu’elle ne puisse rien y faire. Elle sait. Sait mieux que quiconque qu’il est une ironie singulière à ce qu’elle, qui avait déjà tant sali ses propres mains du sang des autres, puisse en arriver là. Non, elle ne pleurerait pas un défunt… Mais elle ne pouvait se réjouir d’une mort. Pas dans le bâtiment qu’elle devait représenter, diriger et défendre. Si l’armée elle-même devenait une cible facile, quelle était donc l’image qu’Eve poussait à donner de la France en général ?

Eve l’avait entendu. Entendu les appels à l’aide d’un homme. Un dont elle connaît le nom. L’un de ceux qui répondaient honorablement à leur charge. Oh, que le reste des troupes avaient hurlé quand elle s’est engouffrée dans la moindre interruption dans une salle léchée par les flammes. Coincé sur un imposant linteau de bois, saignant abondamment et les gravas du mur ayant pris partie de la déflagration des stocks d’armement. L’odeur de chair brûlée, de poudre à canon, de sang, elle sent sa gorge se serrer, force le pas, refuse de céder et parvient à le libérer. Qu’importe qu’elle ne soit pas sensée disposer de la force nécessaire. Lui ne s’en souviendrait pas. Elle jurerait que l’adrénaline avait tout fait.

Mais un craquement sinistre au-dessus d’eux ébranle le plafond, une poutre transversale se dérobe et Eve, voulant protéger l’homme sous elle, préfère risque sa sécurité contre celle de l’homme. La plaie est profonde. Le sang macule déjà ses vêtements. Elle s’en moque. Se moque des flammes qui essayent de la ravager vivante. Elles ne sont rien contre la brûlure du soleil. Rien.

Lorsqu’enfin, leurs deux silhouettes sortent de ce lieu d’enfer, un groupe d’hommes vient leur porter secours. Eve ne lâche pas Bellevallée. On n’abandonne pas un homme qui… Les cris et les inquiétudes, elle n’entend pas les appels aux physiciens de la caserne. Elle n’entend pas qu’on lui somme de relâcher l’homme. Mais elle entend. Entend le murmure contre le cœur ravagé de celui qui git entre ses bras. Entend le sang qui lutte pour remplir ses poumons. Entend son souffle se fendre d’incohérence, et une dernière fois, les paupières battent, dans un hoquet sinistre.

Bellevallée meurt entre ses bras.

Les secondes, les minutes, puis les premières heures passent. Bandages contre son bras et autres soins, elle rejette l’idée d’être touchée davantage. Apprend, la mort dans l’âme, qu’il n’y a qu’une seule perte, et trois hommes blessés dont un grièvement. Eve refusera d’être traitée. De perdre du temps sur sa seule personne. Il faut reformer les groupes. Lancer les rondes, faire parvenir un messager au Palais Royal. Quelqu’un – non, quelque chose a fait le choix de s’en prendre à la France. A Victoire de France, Eve rendra des comptes en personne. A ses hommes, elle offre un signe de tête et des encouragements. Ils avaient su gérer la catastrophe. A ses blessés, elle offre un sourire bienveillant et des prières de rétablissement.

Au marquis de Bellevallée, elle fait mander un messager lui annonçant la triste nouvelle, ainsi qu’une main tendue à venir discuter des circonstances lorsque le cœur et la peine le lui permettraient.

Les minutes passent et tout semble s’emmêler. Tout sauf cette colère sourde. Contre elle. Contre ces créatures qui croyaient pouvoir éhontément attaquer la France sans que justice ne soit faite.

Les brûlures commencent déjà à perdre de leur tendre couleur rouge, elle enfile ses gants. Dissimule ses travers et ses torts. Personne ne doit savoir. Et Eve, dans un instant de faiblesse, passe ses mains sur son visage. Elle n’avait pas été à la hauteur.

Et tout au fond d’elle, elle espérait qu’Aimable ait tenu sa promesse.