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L’homme le bouscule. Le visage affublé d’un rictus carnassier.

Son poing, armé d’une lame qu’il pointe vers son ventre.

Aimable, dos contre le mur, sent la pointe acérée piquer le tissu de son vêtement – les dents glacées de l’acier effleurer sa peau. Le souffle froid de la mort contre sa nuque, et celui, bien trop chaud, qui franchit ses lèvres.


_ Qu’est-ce que vous voulez de plus ?

Le regard du vautour se dirige vers la chaîne qu’il aperçoit, autour du cou du Chevalier. Le sang d’Aimable se fige, dans ses veines. Son cœur s’accélère, ses muscles se contractent, en réponse, la pointe de l’épée perce légèrement son derme, au niveau de son nombril.

Une goutte de sang perle, s’épaissit, jusqu’à ce qu’un filet s’échappe le long de la lame. Le long de son nez. Aimable sent la douleur familière mordre son visage à pleins crocs, ses traits se contractent, son souffle devient plus pénible. Une boule monte dans sa gorge, elle écrase impitoyablement sa cage thoracique quand l’homme se saisit de la croix qu’il garde autour du cou.

Pas la croix. Je vous en prie. Pas la croix.

La nuit est si paisible, ce soir.

La lune, langoureuse, plonge dans le ciel obscur : sa silhouette sensuelle s’esquisse sous une surface obscure. Parfois, elle émerge et sa chevelure d’argent abandonne un rideau laiteux sur le monde.

Les sons s’étouffent, appesantis par la lourdeur de l’air et l’humidité qui émane de l’atmosphère. Les arbres immergés étendent leurs branches, se balançant sous les remous du vent. Le chant vibrant de quelques grillons percent péniblement le silence alors que les lueurs des lucioles disparaissent sous les courants.

L’homme trébuche. Il ne reste de son sourire qu’une plaie béante.

Un glougloutement lugubre s’arrache de sa gorge alors qu’il trébuche ; il se noie dans son propre sang qu’il recrache vainement. Poisson hors de l’eau, c’est avec la force du désespoir qu’il s’avance, par spasmes, lorsqu’il traîne sa jambe blessée. Un regard en arrière.

L’ombre s’avance.

Elle est derrière lui. Elle le suit.

La lune, depuis le ciel, sourit. Malicieuse, elle repousse les nuages ; ses mains d’argent effleurent les os saillants, les lambeaux de chair, la Bête sourit de tous ses crocs.

L’homme aimerait hurler, mais seul un borborygme hoqueté lui échappe. Il lâche l’épée ensanglantée, qui tombe sur l’herbe, l’acier étouffé par la terre, le sang absorbé par l’herbe. Son autre main reste nerveusement agrippée à une chaîne d’argent, d’où pend une croix magnifiquement ouvragée. Une ancre à laquelle il s’accroche de toutes ses forces, dans l’espoir qu’elle l’arrachera à ce monde avant que la Bête ne le saisisse.
Mais Elle est là. Elle est déjà sur lui.

Son souffle froid sur sa nuque. Sa bave qui dégouline, par gouttes, sur son crâne.

Il sent les doigts osseux, immenses, se refermer autour de sa cage thoracique.

Il lâche la croix, qui tombe au sol ; l’argent reflète la lune, avant que du sang ne l’asperge. L’homme gémit, à moins que ce ne soit le son de sa propre chair qui se déchire.

La lune contemple la Bête, elle se reflète dans ses yeux noirs jusqu’à lui désigner la Croix. La CROIX.

Ce qu’il reste du corps tombe au sol dans un bruit mou. La Bête hésite, jusqu’à ce qu’une volonté autre que la sienne la contraigne à s’avancer. A ramasser la Croix.

La douleur revient.

La Bête gronde, sourdement. Dans un claquement lugubre, ses vertèbres se rassemblent, tirant à elles ses longs, très longs membres. L’Ouroboros retombe à 4 pattes, ses mâchoires s’écrasent, assez pour que ses crocs transpercent sa propre peau, pour que les os se brisent. La fourrure s’enfonce, une peau vient péniblement la contenir, recouvre les articulations saillantes et les fragments d’os, elle renferme la musculature, qu’elle écrase sous sa pression. L’Ouroboros se débat, son corps bouillonne de chair et de sang, les viscères retenues par une membrane si fine qu’on les devine ; la peau protectrice revient les recouvrir. Les côtes frémissent comme les pattes d’une araignée, elles hésitent puis se referment, broyant la cage thoracique du monstre qui entrouvre péniblement les mâchoires.

Aimable halète.

Prostré, nu, au sol. Son corps humain – humain – Ḫ̵̹̑̐̌͑̌̆̒̃́̾̃͒́̾̐U̷̞̼̫̞̟̞̳͈̅͆̒͐͜M̵̛̼̹̫̞̤̖̠̫͖͖͛̏̀̔̊̿͌̍͘̚͝͝͠Ạ̸̤̬̏́̇͒Ì̴̡̭̺̺̩͜N̵͎̻̰̳͔͕͇͇̹̜͙̳̩͇̼̒̄̈́̌̈́– en position fœtale sur la terre humide. Sa peau souillée de sang, le sang qui coule de son nez, de plaies encore visibles. Les os brisés se rassemblent, se réinstallent sous une musculature étirée, tordue et malmenée. Ses chairs sont brûlantes, gonflées, il a si mal qu’il en verse quelques larmes, les mâchoires serrées.

Le son qui s’échappe de ses lèvres lui paraît étouffé. Il cherche l’air, ses yeux s’élèvent vers le ciel en une prière qu’il n’arrive plus même à penser. Dans le vain but de se soulager, il laisse échapper un mouvement – le contact froid de l’argent. Sa main se saisit de la chaîne, il ramène la Croix à lui, la garde contre son torse. Sa croix. Sa croix…

Ses yeux se ferment à demi, il n’y a plus d’obscurité, au sein de ses orbites. Seul un ciel clair, semblable à celui de l’aube qui se lève.

La lune s’en est allée.

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La Lune.

L’on prétend qu’elle passe ses nuits à chasser les cauchemars, ou à les enfanter. Quoi qu’il en soit, elle se contente d’un dernier regard, avant de s’effacer.

Laissant au sol, abandonné, la progéniture qu’elle n’a jamais portée. Son corps est nu. Prostré. Ses bras sont repliés contre son torse, ses jambes, ramenées avec maladresse contre son ventre. Son souffle hésite. Un spasme saisit sa cage thoracique. Il inspire un peu d’air, alors qu’un son rauque s’arrache. Péniblement. De ses lèvres.

Son corps est nu. Souillé de sang et de terre.

Au dessus d’eux, il ne reste de l’astre maternel, qu’une traînée ensanglantée souillant l’étendue céleste. Elle a délivré son fardeau, elle s’en est allée, elle l’a abandonné. Le monstre se meurt, alors que l’homme naît.

Ce n’est pour autant pas son premier jour. Ses cheveux sont bruns, méchés de gris. Derrière ses mains, il terre son visage, pour se dissimuler ou se protéger. Derrière ses paupières closes, ses yeux bougent encore, pourchassés par des cauchemars qu’il ne pourra jamais fuir – ils sont scellés dans sa chair. Dans sa tête.

Son front, le coin de ses yeux, de ses lèvres, portent les stigmates du temps, des soucis, d’une vie faite de combat. Les rides sont profondes, vallées obscures entre les sommets osseux de ses pommettes saillantes, d’arcades sourcilières dessinées, d’un grand nez maintes fois brisés, de mâchoires carrées. Sa peau est usée, rêche et parcourue de cicatrices, son dos est labouré de plaies à présent anciennes, celle de son ventre commence déjà à disparaître.

L’homme est-il grand ? Ainsi courbé, il est difficile de s’en rendre compte. Une musculature certaine consolide ses épaules, renforce son dos, ses membres. Parfois, un mouvement se tapit, sous la peau : ce n’est qu’un muscle qui se contracte, la vermine qui grouille, sous le couvert de sa chair. N’a-t-il pas une paire de côtes supplémentaire ?

L’humidité, sur son visage, le fait réagir. L’horreur qui bouge, derrière ses paupières, se fige. L’homme retient son souffle, comme par attente d’un coup, d’une douleur, d’autre chose, à moins que ce ne soit la Bête qui guette. Pour autant, il ne bouge pas ; il laisse l’homme à sa tâche, nettoyer, tant bien que mal, sa peau rêche, le cuir qui recouvre ses mains couvertes de corne. Dans l’une de ses mains, la Croix.

Le soleil, curieux, y adresse une œillade : ses rayons se reflètent sur la surface d’argent.

La Croix est de la taille de sa paume. Elle est d’un argent rustique, usé par le voyage et par cette main qui ne cesse de la serrer. Par endroit, le métal est lissé, poli par le passage incessant de son pouce lorsqu’il prie. Chaque extrémité de la Croix se termine d’un étrange pique, de la longueur d’une phalange. Pour autant, elle n’a rien d’une arme, une prière est même soigneusement gravée sur sa surface – Lux perpetua luceat eis -. Une autre, en français cette fois, est inscrite sur le côté visible de la Croix – Que Dieu protège l’homme que nous aimons -. Les inscriptions sont à peine perceptibles, à présent abîmées par les années… La Croix est attachée par d’étranges anneaux. Un chapelet, constitué des anneaux délaissés d’une ancienne cotte de maille.

Il suffit d’un geste pour que la main du Chevalier raffermisse son étreinte. Un mouvement lui échappe, alors que les yeux roulent, sous les paupières. Les barrières de chair s’entrouvrent – l’obscurité, en dessous. Non ? Non. L’obscurité se rétracte, elle se recule jusqu’à n’être qu’une simple pupille. Un puits obscur, au sein d’un océan céleste. Le bleu et le perle s’entremêlent, terre et ciel unis contre l’ombre, l’homme et sa foi, contre le monstre.

Ses paupières battent quelques secondes, l’homme s’éveille – s’éveille ? Ses lèvres s’entrouvrent, il happe désespéramment de l’air, c’est un râle de souffrance qui lui échappe. Dans un sursaut, Aimable tente de se redresser, pris de vertige, ce sont sur ses bras qu’il s’appuie, ses jambes peinent à lui obéir. Le souffle s’accélère, Aimable halète. Ses pensées bouleversées. La Croix. Il la sent, dans sa main. Comme la douleur qui pulse, partout, partout en lui. Il sent ses chairs gonflées, ses articulations malmenées, la brûlure qui remonte dans sa gorge, il crache un peu de bile. Le feu est si vif que quelques larmes viennent jusqu’à ses yeux, leur humidité ravive la sécheresse de ses prunelles, il cherche son souffle. Ses jambes, enfin, elles bougent et se replient sous lui, à 4 pattes, Aimable reste quelques secondes, le dos voûté, jusqu’à ce qu’un craquement lugubre lui permette de redresser légèrement la tête.

Où est-il ? Que fait-il ici ? Ca pulse, dans sa tête, dans sa cage thoracique, tout tourne autour de lui. Il retombe, lourdement, sur le côté, il a si mal qu’il sent à peine l’impact. Le corps tétanisé, la peur qui revient, au galop. Que fait-il ici ? Où sont ses vêtements ? Il se sent mal. Si mal qu’un haut le cœur revient, il le ravale mais ne retient pas le son rauque qui s’arrache de ses lèvres. Ses yeux sont noyés de larmes, comme toujours, il se sent… Si fragile et vulnérable. Qu’a-t-il fait ? Qu’a-t-il… Il ne veut pas y penser, il ne peut pas y penser, jusqu’à ce qu’un mouvement attire enfin son regard.

Quelqu’un, près de lui.

Son cœur s’arrête.

L’a-t-on vu ? Qu’a-t-il vu ?

Q̴̛̥͂̅͆͂̄͂̔́̅͌̂̓̈́ü̴͔̮̞̰̳̥͎͋'̴̤͙̱͈̘̥̃ä̸̺̪̻̖̀̉̕̕-̸͎̰͎̖͔̜͎̬͓̹̪̻̞̖̹̐̒̎͗̄̄͆̈̍̌͆̕̕t̶̳͉̗̪̘́̓̑̓-̷͍̙͖͙͇̼̂̌͋̿̌̀̓̄̕͜͝i̵̧̛̳̘̪̖͈̳͈͇̯̬̝̪͖͑̽̉͐̚͜͠͝l̶̼̄͆͊̃̊̿̈́ͅ ̶̨̧̧̧͍̭̫̞͓̰̯̣̠̂̆̽̒͆̓͂̊̚̚v̷̡̞̹̲̅͛̔̍͊̑͘͘̚u̸̥̩̮͔̼̟͇͒͐̚ ̸̬̤͇͕̎̓̍̄͘͘ͅ?̵̨̪̪̥̹̹͙̳͔̙̮͍̥̈̄͌̉̑̿̓̔̊͝ ̸̨̮͙̩̜̹̦͈̚͠

La Voix revient, dans son esprit. Agacée ? Amusée ? Il ne sait pas, il sait juste qu’elle résonne bien trop près de son oreille. Qu’il l’a entendue venir du fond de ses os. Un mouvement fugace, qu’il dissimule heureusement ! Sous sa peau.

Homme ? Femme ? Autre ? Il ne sait pas, il ne peut pas savoir, il ne voit que ces yeux clairs fixés sur lui, ces yeux emplis de peur et d’autres choses. Ces yeux qui lui font mal – pourquoi ? Une part en lui veut l’aider, rassurer, l’autre, veut s’enfuir. Disparaître. Disparaître. Lui a-t-il fait du mal ? Est-ce qu’il l’a blessé.e.s ? La personne a du sang… Du sang sur les mains ? Le sien ? Le leur ? Les autres… Où sont les autres ? Sont-ils en danger ? Il doit le ou la prévenir, cette personne doit s’enfuir, les bandits ne sont pas loin, pas loin… Pas loin….



_ Je…  

Sa voix… Il entend sa voix et elle lui arrache les tympans, la douleur vrille son crâne. Il ne doit pas s’évanouir. Il ne faut pas.


_ Je…

Les bandits ne sont pas loin… Il faut prévenir, il faut que cette personne… S’enfuie. Se mette en sécurité... Il faut…. La protéger…

Les bandits. Les bandits.

Le corps. Déchiqueté. A coté. Il le voit. Les bandits ne sont pas loin.

La Voix, dans sa tête, rit. Un rire plein de crocs. Qui labourent ses tripes. Il va vomir. Il doit vomir. Un haut le cœur le saisit, bile, sang, autre chose, il ne sait pas, il vomit. Il tremble de tout son corps, ses doigts s’enfoncent dans la terre meuble alors qu’il essaye, tant bien que mal, de reprendre son souffle.


_ Je…

Un nouveau haut le cœur.


_ Je suis désolé… !

C’est presque un cri qui s’arrache de ses lèvres. C’est un râle guttural et pourtant, si humain, lorsqu’il sent son cœur se déchirer. Les larmes qui s’échappent, alors que son haut le cœur devient un sanglot désespéré.

Désolé. Il s’est senti tant de fois désolé. Toute sa vie, depuis sa naissance, il s’est senti désolé, désolé d’être ce qu’il est, désolé de tout ce qu’il fait. Mais qu’a-t-il fait ? Les souvenirs se brouillent, alors qu’il sent sa conscience vaciller. Effrayé, Aimable referme désespéramment les mains sur la Croix.
Nouveau né, il prend à peine conscience du mal qu’il a causé et qu’il continuera à semer. Nouveau né, chaque jour est un jour nouveau, avec son lot de tentations, d’erreurs et de rédemption.

Nouveau né, il demande déjà pardon alors qu’il vient à peine de s’éveiller.

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La nuit s’en est allée. La Lune l’a abandonné.

Où est Dieu ? Où est Dieu et sa lumière, sa chaleur, sa rédemption ? Sa libération.

Il n’y a aucune purification dans cette expiation : qu’une douleur, intolérable, qui déchire ses os et ses muscles. La Voix Hurle dans son esprit, ses pensées transpercent les siennes, ses crocs raclent l’intérieur de son crâne. Son sang pulse contre sa tête, la pression est telle qu’il a la sensation que les os se fendent à chaque battement.

Il veut bouger, mais il a peur que le moindre geste ne déchire ses muscles, qu’un os ne se disloque. Respirer est un supplice, ses côtes sont-elles brisées ? Il a l’impression que leurs flancs dardés d’épines transpercent ses organes à chaque inspiration. Sa peau est un carcan trop étroit, ses propres os sont une prison qui l’étouffe, où est son corps ? Sous cette carne, à lutter pour sortir ? Ou ses chairs gonflées de souffrance blotties contre sa propre peau, cherchant un semblant d’étreinte, une affection pour ce corps qu’il déteste, cette chair qu’il veut s’arracher.

Les larmes coulent de ses yeux, le sang, la bile, emplissent son nez et sa bouche, il crache et cherche son air, ses yeux s’élèvent vers le ciel alors que sa main reste étroitement serrée sur sa croix. Ses prunelles dévient nerveusement vers l’homme à ses côtés, vers ses yeux si clairs… Si clairs… Qu’ils lui paraissent morts.

Aimable se sent dénudé par ses yeux si froids. Aussi froids qu’une lame d’acier qu’il enfoncerait dans ses plaies ouvertes, dans ce cœur qui bat avec désespoir. Son corps est brûlant, ses blessures sont incandescentes, sa chair bouillonne, et pourtant, il désire une autre chaleur, une chaleur humaine. Celle d’une main sur son épaule, d’un regard aimant pour cette vie qu’il refuse d’abandonner, un encouragement. Il ne voit dans ses yeux qu’un mépris, un rejet, une froideur qui saisit tout son être et le ferait presque hurler. Hurler de rage et de douleur, hurler à s’en déchirer la gorge, l’envie de rompre son crâne contre la pierre, d’en finir avec ce supplice.

Il se sent si nu face à lui. Si vulnérable, face à lui.

Dieu a-t-il finalement décidé d’envoyer un ange pour le juger ? Pour mettre fin à son existence. Etait-ce le crime de trop ? Son esprit délire, sous l’emprise de la fièvre, de la douleur, de ce sang qui macule ses mains et qu’il ne veut pas voir. L’insoutenable vérité saisit son esprit pour l’écraser et ses lèvres entrouvertes ne laissent pas entrer assez d’air.

Le poids dans sa tête et sur ses épaules est si lourd que sa nuque s’incline. Son front se repose contre la terre alors qu’il désire disparaître. Sentir le mucus noir, humide, recouvrir son corps embrasé, éteindre cette rage qui bout au fond de lui. Il n’a plus la force de crier, il tremble sous les morsures d’une brise aride. Le jour dévoile, sous ses yeux, ses crimes, des flaques de sang, des morceaux de corps, ses ongles qu’il ronge jusqu’à s’en faire saigner.

Alors. Un vêtement recouvre son corps.

La surprise arrache un sursaut violent à son corps tremblant. Son souffle s’est figé, ses muscles se sont tendus, il s’est attendu à un coup – qui ne vient pas. Il n’y a que la caresse du tissu sur sa peau.

De longues secondes passent, alors que son cœur s’accélère. Son souffle s’est figé. C’est si doux. Sa main s’arrache du sol. Il sent le moindre tendon se tordre sous la pression de son mouvement, l’articulation qui roule et se grippe, bloquée par un os… déplacé. Qui se rétracte dans un craquement lugubre. Permettant à ses doigts d’effleurer la bure.

Le tissu est si doux, sous ses doigts. Il ressent la chaleur de l’homme qui l’a porté.

Il n’espérait pas tant. Instinctivement, viscéralement, son corps se pelotonne sous le tissu. Pour se protéger. Pour se dissimuler. Comme il a tant de fois espéré qu’on vienne l’abriter sous des bras aimants.

Vous êtes délirant, entend-t-il, de loin, parmi le chaos qui règne dans sa tête. Folie ? Oui, il l’est, il l’est, quand il entend la Voix, quand il entend les craquements des os, les hurlements des victimes, le silence morbide, les bruits de mastication. Quand il sent, dans sa bouche, parmi la bile, la viscosité de chairs fraichement arrachés. Oui ! Que Dieu fasse qu’il délire. Que tout cela cesse quand sa fièvre sera terminée.

Un contact, sur son front, l’invite à rouvrir péniblement les yeux dans un ultime frisson. Ses yeux clairs basculent jusqu’à ceux de l’homme et son visage blafard. La froideur est toujours là. Et pourtant, il sent la chaleur de sa peau contre la sienne. Un rappel à son humanité.

L’homme lui paraît si fragile. Ses cheveux d’un blond délavé tombent lourdement sur ses yeux d’un bleu délavé. Un nez droit, des lèvres à peine dessinées, des pommettes saillantes, des joues creusées. Une vie à peine éclose et déjà prête à s’éteindre, un lugubre crocus printanier.

Alors son esprit en errance se raccroche à ce qui fait de lui un homme. Un Chevalier. Le protéger. Il doit le protéger. Et si ce n’est pas des bandits, ça sera de lui. Il serre les dents et dans un râle, Aimable tente de se relever.

L’entreprise est audacieuse. Ses chairs se tordent, comme si des mains s’en saisissaient pour les déchirer de part en part. Il a l’impression que la forêt vient de se renverser, ne sont-ce pas des arbres qui viennent de se renverser ? Non, ces sons lugubres viennent de son dos, alors que ses vertèbres s’alignent. La tête lui tourne et d’ailleurs, le mouvement qu’il esquisse suffit à ce qu’il s’effondre de nouveau.  La douleur éclate, un coup fatal pour l’esprit du chevalier. Il s’évanouit, sa main restant nerveusement serrée sur sa croix et la bure qu’il garde contre lui.

La Lune les a abandonnés ; l’Homme de Dieu les a retrouvés. La Bête et le Chevalier.    

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TW : Mentions un peu gores, cadavres et monstruosités

Son corps ne possède plus la moindre trace de blessures.

Les chairs contusionnées et les os brisés sont dissimulés sous une peau abîmée par d’anciennes cicatrices. Des muscles épais, solides, écrasés les uns contre les autres, consolident la silhouette de l’homme : son dos est aussi solide que du bois. Une harmonie étrangement effrayante se dégage de sa corpulence, alliant force à une surprenante finesse. Ses articulations sont visibles, offrant une délicatesse tranchant avec l’épaisseur de ses membres : ses doigts paraissent courts au premier regard mais si Eudes les étudie, ils semblent comme… S’allonger sous son regard. Une main comme celle d’Aimable doit pouvoir aisément se saisir des deux mains d’Eudes pour les lui écraser.

Son corps est une arme de guerre, sous une écorce humaine. La charpente osseuse est épaisse et n’est-ce pas une paire de côtes supplémentaires qui protège sa cage thoracique ? Ses côtes, sont visibles, longs doigts squelettiques contenant ses viscères, les poumons et un cœur qui bat. Puissamment. Si fort qu’Eudes, s’il effleure son torse, peut le sentir résonner contre ses doigts.

Eudes n’a pas la moindre chance de le soulever, pas à la seule force de ses bras. C’est une masse de muscles et d’os, qui dépasse bien la centaine de kilos. Le poids de tous ses péchés scellés sous cette peau si fine, trop fine, épaisse comme du cuir. L’ultime bouclier dont peut se servir le Chevalier pour contenir la Bête. Elle porte les sévices de leurs affrontements et ceux des autres guerres que le Chevalier a dû mener. Malheureusement, son seul adversaire n’est pas seulement la Voix qui hante sa tête.  

Sa vie est faite d’affrontement. Chaque jour est un jour nouveau, où il devra saigner, lutter, prier pour une rédemption qu’il n’a pas méritée. Même plongé dans la plus profonde inconscience, son esprit n’est pas en paix : il se bat.

Dans les ombres, le Chevalier est au sol. Il reprend péniblement son souffle, observe autour de lui, la BETE est LA, elle ARRIVE, elle APPROCHE.

Tout est sombre, autour de lui. Il ne voit rien, il ne la sent pas, il ne l’entend pas mais Elle est là, Elle l’observe.

Son corps lutte, tous ses muscles se contractent, ses ongles se plantent dans le sol… le sol. Fait de chairs déchirées, d’os saillants, de cadavres déchiquetés.

Nos victimes, susurre la Voix. Difforme. Raclements lugubres, ses crocs qui s’entrechoquent à moins que ce ne soit ses propres tendons qui se déchirent. Il se sent perdre l’esprit.

Terreur.

Il s’enfonce. Dans sa folie. Il discerne la Bête sans la voir, alors que le sang monte à sa gorge, que les cadavres écrasent son corps.

La Voix émerge de l’obscurité. Pleine de crocs et d’os saillants. De muscles qui tressaillent. Elle est énorme. Enorme, chaque pas fait trembler non seulement le sol, mais le monde autour de lui. L’obscurité la protège, et le peu qu’il discerne est intolérable, il ne peut pas, ne veut pas voir. Il n’entend que son souffle, il s’exhale de tant de bouches à la fois, rit-elle, gronde-t-elle, discerne-t-il des mots au travers de son râle.

Le Chevalier hurle, aucun son ne sort de sa voix.

Elle, Elle, pas de mots pour décrire les sons qui sortent de ses gorges.

Elle est si proche. Entre ses pans de peau déchirés, grouille une chair putride, faite de carne ensanglantée et d’os brisés. Les étranges plaies sont parcourues de spasmes – toutes ces gueules, rient-elles de lui ?  

Le Chevalier veut se redresser, il ne peut pas. Le corps embourbé, la peur le paralyse.

Horreur.

L’ombre s’anime, autour d’eux, il sent Ses yeux l’observer – où sont-ils parmi cette masse broyée ? Ca se referme autour de son bras, la douleur le transperce de part en part, son bras disparaît entre les nombreuses mâchoires – la Voix tire, sa tête énorme s’agite en tous sens et aucun cri ne le libère de sa souffrance.

Il va mourir. Il va mourir, seul avec Elle. Sa tête est si proche de la Sienne et enfin, Son énorme œil noir roule jusqu’aux siens. L’obscurité. L’étouffante obscurité.

Tu vas mourir.

Rejoins mes ombres.

La gueule s’ouvre, libérant son bras, ce qu’il en reste, elle est si grande qu’elle l’entoure tout entier.

Tu vas mourir. Mourir. Mourir.

Son bras pend, se vide de son sang, il a mal, si mal qu’il s’effondre à genoux. Les crocs se referment, la langue râpeuse caresse sa joue alors que le monde gronde autour de lui, la Bête savoure sa victoire.

Le Chevalier baisse la tête. Vaincu. Un éclat d’argent. La croix. La croix gît. Entre les cadavres. Le Chevalier s’en saisit quand les crocs se referment sur lui.

Aimable se réveille dans un sursaut. Il est en sueurs, ses muscles sont saisis de spasmes douloureux. Sa gorge est sèche, sa bouche, emplie d’aigreur et de fragrances métalliques. Les yeux encore emplis de cauchemars, de longues minutes sont nécessaires pour qu’il reprenne pied à la réalité. Il doit se lever, il doit bouger, il doit… ! Sa main retrouve le sol, c’est mou, c’est humide, poussé par la peur, Aimable se lève d’un bond et manque de trébucher.

Son souffle est rauque, est-ce la Bête qui respire au travers lui ? Il titube sur quelques mètres alors qu’il porte une main à sa tête, sa paume presse son visage – visage, un nez, une bouche, une seule. A ses pieds… une bure. La bure ! Aimable tombe à genoux pour s’en saisir, est-ce qu’il a pu… est-ce qu’il a…

Un mouvement attire son regard et déjà, l’homme réagit. Avec vivacité, il a fait volte face, animal acculé. Le jeune homme est là. Il est en vie.

Le soulagement libère ses épaules d’un poids énorme. Celui d’un autre cadavre sur sa conscience.

Aimable se redresse, lentement, de toute sa hauteur. Le Chevalier… A-t-il réussi ? Il a survécu à la Bête, une nuit de plus. Un jour de plus. La bure entre ses doigts, Aimable la garde pudiquement contre son torse pour se dissimuler. Haletant, son cœur bat à tout rompre dans sa cage thoracique.

Que dire ? Il n’a qu’une envie : s’enfuir. Mais son humanité le contraint à rester ici – à moins que ce ne soit la Bête qui… Non. Non, ce n’est pas elle. Elle est loin, n’est-ce pas ? Elle est loin, elle s’est rétractée dans les ombres, mais les ombres sont si proches.


_ … M… merci de… de m’avoir… aidé.

Sa voix est rauque, sa gorge rongée par l’acidité de ses fluides gastriques. Il a soif, il est affamé, son corps est épuisé. La douleur lancinante se languit mais il ignore ses avances. Il ne devrait pas s’éterniser. Mais il n’a pas encore la force de s’éloigner.
Pourtant, il n’a plus de blessures visibles. Mais le sang qui coule de son nez atteste d’un mal encore latent, qu’il essuie du dos de la main en tremblant.


Doit-il se présenter… ? Doit-il donner son nom ? Et s’il… S’il avait vu… ? Non… Non, il ne doit pas y penser…


_ Je… Me nomme Aimable… Et vous ?

Son nom. Entendre son nom… le rassure.

Aimable Eleuthère De Bayard. Chevalier.

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Sa chevelure pâle, son derme immaculé, le reflet d’un éclat de lune abandonné : loin de sa matriarche, sa clarté n’est plus que l’ombre de ce qu’il a été.

Une gloire passée, une étrange chute, une perdition, à moins qu’il ne soit les premières braises d’un feu prêt à se raviver. Aimable détaille prudemment celui qui l’a sauvé. Ses yeux ne prennent pas le risque de chercher les siens : par habitude, il observe ses lèvres, ses sourcils, son nez, ses mains, jamais son regard. Ses pupilles sont la porte d’un enfer qu’il se doit de garder. Et Dieu l’a doté d’un aspect de cerbère, avec ses traits usés, ses cicatrices, la dureté de ses muscles crispés : ils maintiennent toujours cette Porte fermée. Tant que l’obscurité ne vient pas le submerger.

Les mots du moine le surprennent par leur sécheresse, c’est comme une main couverte de cale qu’il frotte contre une plaie ouverte. Un pincement au cœur s’accompagne d’un maigre sourire de la part du Chevalier. Amusé de la douleur qu’il parvient encore à ressentir, de ce mépris qu’il a l’habitude de côtoyer et qu’il accepte de porter. Il l’a mérité, n’est-ce pas ? Après ce qu’il a fait. Mais qu’a-t-il fait ?

Y penser le fait trembler, son cœur s’accélère, ou ralentit, il ne sait pas. Sa vision se brouille, la nausée se ravive, c’est le vide dans sa tête, un vide effrayant qui se creuse sous ses pieds. Aimable ne veut pas s’effondrer : d’un bond, ses pensées s’échappent, elles reviennent sur le présent, la réalité, la croix qu’il serre entre ses doigts. L’acier froid contre son derme brûlant, empli de flammes qu’il peine à maîtriser.

Il se sent si mal. Ce n’est pas seulement la douleur, non, c’est pire que cela. C’est un dégoût viscéral pour sa propre chair, qu’il aimerait arracher. Il a envie de pleurer, mais ses yeux sont secs, ils le brûlent, comme rongés par la bile qui monte dans sa gorge, qu’il ravale en frottant ses yeux du dos de la main. Il est fatigué et la bure contre son torse est un contact qu’il raffermit. Illusion d’étreinte, un réconfort dont il a besoin.

Le moine s’approche. Il lui paraît si… si fragile. Si fragile qu’il en éveille le Chevalier protecteur. Comme par peur de le briser simplement en l’effleurant, Aimable accepte de se rassoir malgré les protestations de ses articulations – tout son corps craque, il est raide comme du bois.
Si différent de la veille où, malgré son corps difforme, la Bête avançait avec une souplesse effrayante.


_ Merci, répond-t-il. Il tend le bras pour récupérer le bol, son bras qui se déplie, ses doigts qui s’étirent, des doigts bien humains quand ils se referment sur le bol pour l’approcher jusqu’à lui. Il est affamé, assoiffé, malgré ses viscères douloureuses et ce poids qu’il garde sur l’estomac. Il hume l’eau infusée et malgré sa chaleur, en prend une gorgée : l’eau brûlante et parfumée submerge ses papilles. Il ferme les yeux, s’apprêtant à savourer les fragrances des herbes mais est contraint d’avaler. Les relents d’acidité lui rappellent une terrible réalité… Qu’il ne peut et ne veut pas se souvenir. Deux autres gorgées arrivent à le soulager, pour de bon, avant qu’il n’essuie une fois de plus son nez. Pas de sang, cette fois.

La promesse d’une saignée le ferait presque sourire, bien qu’il se retienne. S’il savait combien de fois ces stratégies ont été employées pour purger son Mal – et combien de fois il s’est flagellé en espérant que son sang se viderait du vice qui l’infecte.

Ses yeux se relèvent vers l’inconnu lorsqu’il voit tenter de fendre le pain. Ses mouvements sont vifs, empressés. Ils lui rappellent ceux d’une biche aux aguets, avant qu’elle ne prenne la fuite. Un élan de tendresse le saisit mais il se retient, préférant détourner les prunelles pour ne pas infliger davantage d’inquiétudes à son compagnon. Il s’est retenu de tendre la main – il sait qu’il aurait rompu le pain sans le moindre effort, malgré la douleur qui vrille dans son corps.

Aimable n’est pas si grand, ni tellement solide, comparé à d’autres. Face à son frère aîné, il est même chétif. Mais le moine a pu voir la réalité tapie sous cette peau usée. Celle d’un corps faite pour le combat, la violence, heureusement mené par un Chevalier protecteur – tristement guidé par une Bête avide de massacres.


_ … Je ne vais pas vous faire de mal, glisse, timidement, l’homme du bout des lèvres. Lui est sûr de ce qu’il dit – une part de lui en doute et ce doute, il l’évince d’un battement de paupières. Il n’a rien contre les simples humains… n’est-ce pas ? L’Ouroboros a bien assez de proies, pourquoi faut-il qu’il étende son terrain de chasse jusqu’à eux ? Songeusement, Aimable masse ses paupières dans un soupir : ses épaules s’affaissent et sa main retombe sur sa cuisse.

Voyant le moine joindre les mains, Aimable cligne des paupières. Aussitôt, la posture du Chevalier change. Ignorant son manque de souplesse, il s’assoit sur ses talons et joint les mains à son tour en fermant les yeux. Le bol, le pain et le fromage posés devant lui, c’est sa croix qu’il dresse et repose contre son front en un geste de totale dévotion, la nuque courbée face à Dieu.

La prière l’a toujours soulagée. Elle couvre les sons de la Voix et apaise le Chevalier. C’est un rituel qu’il a l’habitude de mener, traçant inlassablement, de son pouce, les pans de sa Croix d’argent.


_ Bénissez-nous, Seigneur, nous et la nourriture que nous allons prendre, et faîtes-nous la grâce d’en bien user pour votre Gloire et notre Salut, ajoute le Chevalier. Il s’accorde encore quelques minutes avant de baisser la croix qu’il glisse à son cou. Son poids familier est un soulagement, avant qu’il ne récupère le bol pour en boire une gorgée, puis le pain qu’il déchire sans difficultés. Plus il y a de morceaux, plus le repas pourra durer. Il porte un morceau entre ses lèvres en retenant un grognement de satisfaction.


_ Je… Sommes-nous loin de l’endroit où vous m’avez trouvé ? Je… Je dois y avoir égaré mes affaires, je pourrais vous rendre une partie de ce que vous m’avez donné…

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Ses yeux ne s’unissent jamais à ceux de ses interlocuteurs.

Ils observent. Les bouches, les plissements des rides, les mouvements et là, ses mains. Les phalanges blanchies, si serrées que ses articulations saillantes semblent prêtes à percer son derme abîmé.

Qu’a-t-il fait pour éveiller… une telle haine ? Un tel dégoût, chez quelqu’un qui ne connaît pas même ? Son cœur se serre, il ressent une certaine aigreur. Il n’a pas d’autres mots pour définir cette sensation étrange qui se répand dans sa cage thoracique. Ses pensées pressent des plaies qui ne guérissent jamais ; leur pus souille son âme de tristesse, de honte, d’une peur viscérales.

Qu’a-t-il vu ? Que sait-IL ? Gronde la Voix. Menaçante.

L’est-elle pour lui ou le moine à ses côtés ? Peut-être un peu des deux. Pour autant, le Chevalier reste paisible, aussi tranquille qu’il puisse l’être. Il mange avec lenteur, prenant le temps de savourer le pain et le fromage crémeux qui fond sur ses papilles.

Il pense, et il pourrait passer des heures à subir les affres de la Voix, à laisser défiler ses prières ou ses questions sans réponses. Que faire ? Se demande-t-il. S’excuser, comme il passe son temps à le faire – s’excuser de quoi ? Il ne se souvient plus, il ne doit ne veut pas se souvenir. Quand il ferme les yeux, il ne perçoit qu’un grand voile obscur, une amnésie qui préserve un tant soit peu son esprit. Le soulever est un effort qui prend une grande partie de ses forces et le peu qu’il dévoile… oh, il sent tout son être défaillir. La vision est insupportable, il préfère s’écarter, laisser l’oubli préserver un minimum son humanité.

Est-il lâche ? Est-on lâche quand l’on fuit un combat perdu d’avance ? Ses yeux s’entrouvrent. Qu’abandonnerait-il, s’il soulevait ce voile ?
La force qui le pousse à tenir, le droit de vivre, une partie de lui, ses espoirs. Peut-il encore espérer une rédemption ? Chaque jour, il se bat, il purge le mal qu’il a commis par son sang qu’il verse, par la souffrance familière, ce n’est jamais assez, les jours continuent, les crimes s’accumulent et son fardeau s’alourdit. Un jour, son corps ne tiendra plus. Un jour, son esprit défaillira.

Il aimerait s’excuser. Quoi qu’il ait fait, même s’il ne s’en souvient pas, il le regrette, il n’a pas voulu le faire. L’homme le croirait-il ? Probablement pas, quand il sent son regard se tourner vers lui… Et le fuir lorsqu’il élève les yeux.

L’inconnu tremble tellement qu’il peine à tenir son gobelet. Aimable s’apprête à lui demander s’il a froid, s’il souhaite récupérer la bure qu’il lui a confiée. Avant qu’il n’ait formulé sa demande, la réponse s’abat. Besoin de rien. Aimable cligne des paupières mais n’insiste pas. Poliment, il hoche la tête.



_ N’hésitez pas si je puis vous aider, d’une quelconque manière, encourage-t-il, levant une main pour masser sa nuque endolorie. Il retrouve le poids familier sur ses épaules. Ses pensées s’appesantissent, assez pour que les rides sur son front se redessinent. Il a terminé sa boisson d’une dernière gorgée, termine son pain, la croûte qu’il a gardée pour la fin. En espérant apaiser cette faim terrible qui ronge continuellement son estomac.

L’inconnu reprend la parole et apporte, enfin, quelques réponses. Soulagé, Aimable sent la pression de ses épaules se relâcher. Certes, « en bas du chemin » n’indique pas clairement où ils se trouvent, mais c’est un premier repère dont il est prêt à se contenter.

L’homme à ses côtés paraît si mal. Le Chevalier protecteur ne peut pas rester indifférent à sa nervosité, mais il connaît sa maladresse. Il cherche ses mots. Aimable sait qu’il est pataud, qu’il commet bien des erreurs, il ne maîtrise pas tant les mots contrairement à certains nobles et les mots font mal. Si, encore, il maîtrisait son corps ! Cependant, combien de fois a-t-il cogné un meuble ou bousculé quelqu’un par inadvertance ? Il n’a conscience ni de sa masse, ni de sa force.

Mais quand il voit dans quel état est le jeune homme, Aimable n’hésite pas. Il repose le bol et en ignorant les protestations de ses muscles endoloris, se redresse lentement. Il retient son souffle, mais la douleur… Se rétracte. Elle l’abandonne, elle aussi, libérant son corps d’un poids ! Et pourtant, il se sent toujours aussi lourd.


_ Vous avez fait beaucoup, glisse Aimable.

Et pour une des rares fois, un sourire éclaire son visage.

C’est un geste discret, pudique, il se contente d’un plissement du coin des lèvres. Pour autant, tous ses traits s’apaisent, gagnés d’une sérénité et d’une chaleur timides, présentes, fragiles, qu’il efface d’un battement de paupières.


_ Je vais m’y rendre. Merci pour votre aide. Restez ici, en sécurité et reposez vous. Je vous retrouverai au plus tard d’ici quelques heures… J’aimerai réellement vous dédommager pour vos efforts. Et je dois vous rendre votre bure. A tout à l’heure.

Il lui adresse un discret regard avant de s’éloigner vers le chemin. Lors de ses premiers pas, un vertige le saisit, il sent tous ses membres tirailler sur ses articulations et craint même de régurgiter ce qu’il vient d’avaler. Cependant, l’air frais d’une nuit à venir apaise sa fièvre. La chaleur logée dans ses muscles se disperse, chassée par la brise.

A croire que la Lune revient lui offrir de son attention : l’atmosphère se charge d’humidité, il entend les bruits apaisants de la forêt, ses sens se réveillent. Il perçoit le craquement lointain d’une branche, le son de son propre pas, étouffé dans l’herbe. Il se sentirait presque bien, l’esprit encore embrumé, à retrouver ses inquiétudes familières.

Au fur et à mesure qu’il monte le chemin, son pas se ralentit. Son cœur bat plus fort, dans sa cage thoracique. Et la couronne de plomb revient broyer son front. Il peine à suivre le cours de ses pensées. Il a envie de s’arrêter. Qu’est-ce qu’il y a, là haut ?

L’étau enserre sa gorge et sa cage thoracique cette fois. C’est une pression ferme, il peine à trouver son air et glisse, il retombe un genou à terre. Il porte une main à ses paupières pour se débarrasser de sa nausée, de cette migraine qui vrille son crâne, il se redresse dans un grognement sous l’effort et reprend son ascension.

Aimable rejoint la lisière de la plaine. Quelques secondes, il se sent soulagé à la vue de l’étendue herbeuse bordée de forêt. D’un chemin qui rejoint le sien, s’étire, plus loin, beaucoup plus loin, entre les collines, les murets, jusqu’à disparaître. Il entend les grillons et le vent se jette dans ses bras, s’engouffrant dans ses cheveux grisonnants. Il essuie, d’un revers de bras, la sueur qui trempe son front et s’avance d’un pas.  

Mais Sisyphe n’arrive au sommet que pour voir son rocher lui échapper. Et rouler jusqu’en bas de la montagne qu’il vient de gravir.

Sous ses yeux, entre les ombres crépusculaires, il discerne des tâches sombres imprégnées dans la terre. Son cœur se fige, dans sa cage thoracique, alors que la boule dans sa gorge prend de l’ampleur. Il peine à respirer. A plusieurs mètres de lui, des silhouettes se penchent avant de se reculer, effrayées, des fragments de corps qui gisent entre les bosquets.

Un bras, un torse, des morceaux arrachés, Aimable sent le voile noir s’abattre devant ses yeux.

Où va-t-il ? Que doit-il faire ? Sa gorge lui est sèche et ses viscères lui font mal, il a envie de vomir et se sent affamé à la fois. Que vient-il faire, déjà ?
Comme Sisyphe, il vient endosser la responsabilité de ses actes. Ses actes ?

Aimable baisse les yeux vers ses mains, ses mains humaines qui lui paraissent si étrangères. Il tremble et serre frileusement les poings, ses paupières battent, il doit rester conscient, il ne doit pas se laisser mener par la peur, il ne doit pas laisser ses cauchemars le submerger. Que vient-il faire déjà ?

Chercher ses affaires. Il reprend sa marche en avant. Il a l’impression que tout son être va défaillir. Qu’il va s’effondrer. La bile revient mordre sa gorge, il déglutit difficilement et finalement, il tombe à genoux. A quelques pas de la route, il hésite puis plonge ses mains dans la terre meuble, qu’il creuse.
Son châtiment, il doit l’endurer. Il doit accepter la destinée que Dieu lui a choisie. C’est son fardeau, c’est sa – leur – responsabilité. Qu’avons-nous fait ? Murmure Aimable, dans son esprit, d’une voix brisée. La réponse est devant ses yeux. L’affreuse vérité est là. Il peine à la regarder. Elle reste insoutenable.

Ses yeux se souillent d’humidité, lorsqu’il se lève pour récupérer le bras abandonné au sol, il va le déposer dans la tombe qu’il vient de creuser. Il en fait de même avec le torse qu’il a aperçu, bien qu’à plusieurs reprises, il doive s’arrêter pour respirer, pour s’éloigner, pour se ressaisir. Il se sent dans un état second, son esprit est ailleurs, détaché de cette vérité qu’il ne peut pas accepter.

Puis il rabat la terre sur le corps, ce qu’il en reste, jusqu’à unir ses mains en prière, sa croix entre les doigts.

Il prie pour leur âme. Pour la sienne, aussi, peut-être.

Chevalier vêtu de bure, voilà qu’il en deviendrait presque moine…

Que sait-IL ? Qu’a-t-il VU ? Gronde la Voix.

Aimable ne répond pas. Il prie. Pour son âme, celle de ceux qu’il enterre et celle de l’homme qui l’a trouvé.

Si on lui refuse une rédemption, qu’Elle leur soit offerte.

L’Ouroboros lui rappelle la dureté du regard qu’il a croisé, la froideur de sa voix, ses gestes tremblants. Tout ce mépris, cette haine et cette peur que le moine a témoignées. Vengeance ! Propose la Voix dans un rictus carnassier, Vengeance comme à tous ceux qui nous ont blessés !

Non, répond le Chevalier. Non.

L’homme les a recueillis, les a soignés. Il leur a donné sa bure et partagé son repas. Il a prié, il a voulu aider.

L’Ouroboros gronde de rage et de frustration. L’Ouroboros ne pardonne pas, JAMAIS ! Le corps déchiqueté en témoigne. La Seule réDemption est une Mort Douloureuse, Longue et DOULOUREUSE !

C’est ce qui les attendra, songe tristement Aimable en entrouvrant les paupières.

TUE-LE ! Exige la Voix, IL PARLERA !

Et que dira-t-il ? Qu’avons-nous fait ?

Le voile de son esprit s’entrouvre, mais Aimable détourne les yeux. Il ne peut pas voir. Il n’y arrive pas. C’est trop dur à voir. La Voix rit, elle se moque.
Tu n’es pas en colère ? Il t’a fait du MAL !

Non, répond de nouveau le Chevalier en raffermissant ses mains, jointes en un geste de prière, Non.

Ses yeux s’entrouvrent. L’inconnu l’a aidé. L’inconnu l’a soigné, l’a nourri, l’a même habillé.

La bure, contre son corps, est un geste d’une bonté qu’il ne pouvait pas même espérer.

Si l’inconnu a vu ce qu’ils ont fait… Son mépris et sa haine ne sont qu’un rocher qu’il devra porter. C’est sa responsabilité.

Notre responsabilité, ajoute même le Chevalier à l’adresse de l’Ouroboros, qui bougonne en réponse.

Notre responsabilité ! Le tuer et PLUS de rrEsponsabilités !

Un soupir s’arrache simplement des lèvres d’Aimable.

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Le jour se meurt.

Ses derniers rayons chaleureux effleurent son corps. Un geste d’adieu, avant qu’une brise fraiche ne les sépare.

La pénombre l’enlace, protectrice, intimiste, possessive. Son étreinte humide pèse et apaise les souffrances de ses muscles. La fièvre le quitte. Il perçoit les bruissements des herbes, le craquement d’une branche et le chant des grillons émergeant des ombres. La lumière s’efface à l’horizon. L’obscurité revient, familière à l’Ouroboros, étrangère au Chevalier.

Il le sent avant de l’entendre.

Il… S’inquiétait ?

La surprise l’arrache de sa méditation. Ses yeux s’entrouvrent et battent à plusieurs reprises, avant qu’il n’adresse un regard à l’inconnu. Son cœur… S’est accéléré. Seule sa femme s’est inquiétée pour lui, jusqu’à aujourd’hui. Ce mot, aussi simple soit-il, le renvoie à une touchante vérité : sa vie… Aurait-elle de la valeur ? Assez pour que l’homme vienne jusqu’à lui. Qu’il l’aborde, malgré sa peur et sa haine.

Le jeune homme baille et dans son retrait, il sent une aigreur dans sa voix. Comme une goutte de sang dans un ruisseau. Une peine, une colère, une blessure, de l’orgueil ? Ses bras retombent de chaque côté de son corps. S’appuyant au sol, c’est avec lenteur mais force qu’il se redresse pour se tourner vers l’inconnu. Sa propre faiblesse l’abandonne au fur et à mesure que le soleil disparaît à l’horizon : c’est dans les ombres qu’il se renforce.



_ Souhaitez-vous m’accompagner ? Invite-t-il, avant de tourner les yeux vers la frontière du bois, à la lisière des collines, à l’opposé de leur campement, Mes affaires doivent se trouver là bas.

Ses yeux reviennent étudier l’inconnu, avec une curiosité mêlée de reconnaissance. Une étrange tendresse dans les prunelles. L’homme n’apparaît plus si menaçant. Il y a cette étrange douceur, perceptible dans le grondement naturel de sa voix rauque. Tel le ronflement d’un vieux chien à l’approche d’une caresse. Il paraît si simple, grand et pataud, les mains timidement jointes contre son ventre à chercher son regard… Sans pour autant unir ses yeux aux siens. Quand leurs prunelles se croisent, il baisse aussitôt les yeux vers ses lèvres.


_ Merci de m’avoir aidé… Merci pour votre bonté. Elle est rare en ce monde, glisse Aimable du bout des lèvres. Il n’a pas besoin d’hausser la voix pour se faire entendre : comme un craquement de branche, le roulement d’une pierre ou le grondement d’un ours, c’est un son qui recouvre les murmures de la nuit. Bien différent de l’étrange silence qui entourait la Bête lorsqu’elle s’avançait, silence troublé de craquements d’os et d’un souffle aussi grave que celui d’une forge, retenu par un carcan de chair.

Sa voix est différente. Elle résonne dans ses os, dans sa cage thoracique, témoignant d’un coffre particulièrement profond – si profond qu’il a englouti tant de vies et a encore faim, une faim qu’il a pris l’habitude de vivre.

L’inconnu lui a tant donné ce soir. Aimable ne s’arrête pas au mépris de sa voix ou à sa froideur. Il voit que l’homme l’a habillé, soigné, qu’il l’a nourri, qu’il l’a accompagné jusqu’ici. En réponse, il lui offre sa confiance – et aimerait lui donner tant de plus. Ses remerciements sont insuffisants, sa reconnaissance ne comble pas sa dette.

Son faciès porte les séquelles de combats incessants. Ce sont des cernes, des rides, des traits taillés à la serpe, une vie marquée par la peur et la souffrance. Un Chevalier qui se bat constamment contre la Bête, tous prisonniers d’un même corps, sa chair et ses os ne sont que le champ de bataille de ces batailles effroyables. La Bête se soigne dans l’obscurité, elle se réfugie dans la pénombre, pour mieux attaquer. Et le Chevalier tient : son bouclier ? Sa foi. Son courage ? Vient de tous ces petits actes de compassion, de miséricorde, d’altruisme qu’on lui offre. Il en oublie ses douleurs, il en oublie son désespoir : il tient. Il tient pour toutes ces personnes qui l’ont aidé. Qui l’ont aimé. Toutes ces personnes plus valeureuses que lui.

N’est-ce pas pour cela que Dieu lui a offert la vie ? Pour contenir le Démon et protéger, au mieux, l’humanité. Son sacrifice ? Il l’a depuis longtemps accepté. Il sait que sa vie sera une guerre sans fin ; elle ne se terminera que lorsque la Bête l’aura vaincu ou qu’on détruira le corps qu’ils partagent. Ce sera une mort sanglante et douloureuse. La destruction de son identité. Il sait qu’à cet instant, sa vie n’aura plus la moindre valeur : elle sera terminée et l’on ne retiendra de lui que la folie ou la faiblesse d’un homme. Sans savoir ce pourquoi il s’est battu toute sa vie. Pour rendre la bonté qu’on lui a offerte, pour protéger.


_ Vous n’avez pas idée… Enfin…

Il marque une hésitation.


_ Tous vos efforts… représentent beaucoup pour moi. Merci.  

Un sourire éclaire faiblement, discrètement, ses traits tirés. Comme une accalmie. Un dernier rayon de soleil, avant que la nuit ne vienne l’engloutir. Une lumière brille, au fin fond de la plus sombre des obscurités.

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L’inconnu est si farouche.

Sous ses mèches claires, ses yeux morts luisent d’émotions viscérales. La peur, le rejet, une étrange curiosité morbide, quelque chose qui les lie, un lien qu’Aimable effleure sans s’en saisir. Chaque approche le conduit à planter son cœur sur ses piques acérées et malgré le cuir qui recouvre sa peau, malgré les cicatrices qui le labourent, malgré toute la souffrance qu’il a vue et subie, celle-ci lui fait mal.

Elle fait partie de ces souffrances auxquelles il ne s’habitue pas, malgré tous ses efforts pour ravaler la douleur.
Il l’a méritée. Comme toutes ces fois où le martinet laboure son dos. Où il se saigne, en espérant purger le mal qu’il a pu faire. Et pourtant, il sait qu’aucune épreuve ne parviendra réellement à le libérer de son fardeau. De ses péchés et de toute cette destruction qu’il a menée.

Que répondre au moine ? Qu’il se bat pour protéger les plus faibles ? C’est ce que le Chevalier s’efforce de faire. Mais que fait la Bête ? Se justifier serait nier ses responsabilités. Sa culpabilité. Alors Aimable se contente de baisser les yeux. Les épaules courbées sous le poids de cette pierre qu’il ne pourra jamais abandonner.

Ce qu’il voit ? La tombe qu’il a creusée. Sous ses yeux, l’incarnation même de sa terrible ambiguïté – de cette fracture qui sépare deux âmes, réunies sous une même écorce. Son corps est un champ de bataille. Ses muscles douloureux, les déchirures, les vergetures et les cicatrices qui parcourent son derme, ne sont que les témoins de cet affrontement perpétuel. Il sent le découragement le saisir et sa main se referme sur la croix d’argent qu’il garde autour du cou.

Dire que son père s’était pendu. Il y pense toujours, quand il sent l’étreinte de la chaîne sur sa nuque.

Un mouvement attire son regard. L’inconnu a lâché son repas soigneusement emballé. Aimable hésite mais, d’un pas, s’approche. Il incline ses épaules, le reste de son dos suit avec raideur. Son bras s’étend, s’étire, jusqu’à ce que ses doigts se referment sur le paquet qu’il ramène à lui. Puis il se redresse avec la même raideur – chaque vertèbre se déplie, jusqu’à être debout de nouveau. Il n’ose pas toucher l’inconnu, il ne sait pas s’il supporterait son contact. Ses yeux effleurent les siens, pour s’assurer qu’il ait capté son attention. Puis il lui lance son repas pour qu’il le rattrape.

Aider son prochain, hm ? Un faible sourire éclaire ses traits – un sourire désolé. Désespéré, alors qu’il hausse lentement ses épaules si pesantes.



_ Je ferai de mon mieux…, assure-t-il.

Promet-il. Leurs yeux se fuient et pourtant, c’est avec une pudeur emplie de sincérité qu’Aimable élève difficilement ses yeux vers ceux de l’inconnu. Il arrive à fixer ses cils si clairs. Son cœur bat plus fort, dans sa cage thoracique. Plus fort… Ou résonne-t-il dans le silence de son esprit ? Il ravale sa salive.



_ Je ferai de mon mieux, répète-t-il. D’une voix plus assurée. Plus déterminée. L’homme reprend sa volonté.

Le désespoir gît au creux de ses paumes. Le Chevalier s’en débarrasse, il les jette à la gueule de la Bête, Elle les engloutit. Elle n’en sera que plus forte.

Libéré de son fardeau, le Chevalier reprend vaillance. Malgré les traînées macabres laissées par ces espoirs putréfiées. Son armure n’est plus aussi claire, à dire vrai, elle ne retrouvera jamais sa clarté. Elle est fendue – comme sa peau -. Et pourtant, le Chevalier tient. Son semblant d'humanité soutenu par cette promesse. Celle d’aider. Celle de protéger. Pour remercier toutes celles et tous ceux qui ont su lui offrir sa bonté.



_ J’aiderai… Tous ceux dans le besoin. J’aiderai tous ceux que je pourrais protéger.

Il l’a juré. Devant Dieu. Devant le Cardinal. Devant son miroir. C’est le serment qu’il a crié à la Bête, lorsqu’elle a refermé ses crocs sur son corps, lorsqu’Elle s’est apprêtée à le dévorer. Quand il a planté sa croix dans ses mâchoires béantes – Je protégerai. Je protégerai.
La tombe, sous ses yeux, est le triste rappel de son impuissance – et pour autant, représente à elle seule, toute sa défiance face au Monstre. Il ne Lui succombera pas. Malgré tout le poids qu’Elle fait peser sur ses épaules. Bien qu’Elle tente de l’entraîner avec Elle dans ces abysses sans rêves, peuplés de cauchemars et de massacres, de douleur et de désespoir. Ce monde où la violence est extase. Où la puissance n’est pas celle du cœur, mais celle de mâchoires. Où l’humanité n’est vue que comme une fragilité – Non, il La défendra.

Le Chevalier est l’ultime rempart.

Ce n’est plus l’espoir de sa rédemption qui l’anime, non. Il sait qu’un Homme comme lui n’aura droit qu’aux Enfers, jusqu’au jour où Dieu estimera qu’il aura suffisamment souffert pour mériter sa place au Paradis.

Il doit remplir sa mission. Son devoir. Protéger celles et ceux qui font le bien. Protéger la bonté, l’espoir, l’humanité – combien même doit-il se sacrifier pour cela.

L’inconnu lui tourne le dos, Aimable l’a suivi du regard, avant de relever les yeux vers la forêt à l’orée de la colline. Il sait… que ses affaires sont là-bas. Il ne se souvient pas pour autant les y avoir déposés et pourtant, il sait qu’elles s’y trouvent.


_ Bien. Je vous aiderai. Venez avec moi, invite le Chevalier avant de s’éloigner. Il s’écarte rapidement du chemin et traverse la petite prairie de son pas chaloupé.

- La Bête avançait sur deux pattes, dressée vers le ciel. Sa silhouette. Hérissée de pics osseux. Agités par le vent et les tendons saisis de crampes, les muscles pulsant–

Le Chevalier est plus petit, bien plus raide, sont-ils les mêmes ? Ses mouvements trahissent ses douleurs, les protestations de ses articulations, alors que la Bête progressait avec une souplesse effrayante.

La Bête avait le pas assuré, sans se laisser troubler par les défauts du terrain – malgré ses os saillants, les articulations déboitées et brinquebalantes, le corps animé d’une harmonie inquiétante. Les fractures et les déchirures visibles, insuffisantes pour entraver ses mouvements.

Le Chevalier, lui, trébuche sur une racine et manque de basculer au sol, il se rattrape de justesse en quelques pas maladroits. Penaud, honteux, Aimable se redresse et préfère faire comme si rien n’était, reprenant son avancée. Ses sens, aux aguets. Il perçoit, au loin, dans la forêt, le craquement d’une branche – biche, murmure la Voix en un grondement satisfait.  

A l’approche de la forêt, le Chevalier ralentit l’allure. Il observe autour d’eux et s’avance dans la forêt. Aimable n’a pas eu besoin de lever les yeux – pourtant, à quelques mètres de lui, l’écorce d’un arbre a été marquée. Un fragment d’écorce a été arraché. Certains y verraient l’empreinte territoriale d’un ours. Le Chevalier ne l’a pas même remarquée – ne veut pas la regarder.

Il se penche entre les racines d’un arbre et, sans hésiter, plonge ses deux bras pour extirper une boule de vêtements. Un frisson glacé remonte la colonne vertébrale alors qu’il déplie le tout. Une longue cape sombre, de voyage, une chemise abîmée, un pantalon, une veste aux boutons arrachés. Un regard vers l’arrière, Aimable demande silencieusement à son comparse de se retourner pour s’habiller.

Il enfile ses vêtements avec lenteur. Le pantalon, les chausses. La chemise. La veste. Il referme, à ses poignets, des gantelets d’acier, abîmés. Il les observe et soupire à la vue de quelques boutons manquants sur ses vêtements. La cape rejoint ses épaules : elle dessine leur musculature.

Et alors, l’épée rejoint sa ceinture. Une épée longue d’un bras. Glissée dans un fourreau en cuir sombre. Un pommeau rond, usé, une poignée protégée de lanières de cuir usées.

Enfin, le bouclier rejoint son épaule. Son bouclier. Le bleu qui le recouvre atteste d’une noblesse tranchant avec l’aspect rustique du Chevalier. Ses traits taillés à la serpe trahissent une majesté sauvage. Sous ses sourcils broussailleux, ce n’est pas seulement l’ambigüité d’un homme, ce sont deux mondes qui se battent au sein d’un même regard : le chaos s’oppose à l’ordre, la lumière, à l’ombre. Un bleu céleste, où la mer et le ciel s’affrontent tout en contenant cette pupille si obscure, un puits qu’Aimable dissimule sous ses paupières. Sur son écu, s’étire un être d’argent, un Cerf : une représentation du Christ alliée au Roi Païen des Forêts.

Aimable est un Chevalier. L’Héritier d’une Haute Noblesse. Bien loin d’un simple erre. Il est un Monstre, reclus de toute civilité.

Se retournant alors vers l’inconnu, Aimable toussote prudemment pour se signaler. Il hésite mais glisse la main au petit sac qu’il garde en bandoulière : il récupère du fil, une aiguille tordue. Redressant timidement les yeux vers l’inconnu, sans oser unir ses yeux aux siens, Aimable reprend d’une voix prudente :


_ Je… Pourrais recoudre votre bure.

Un sourire éclaire prudemment son visage lorsqu’il mentionne, avec une certaine fierté.


_ Ma… Ma femme m’a appris.
Certains dissimulent, sous leurs sourires charmants, les pires des vices.

Aimable n’a pas cette chance. Dieu lui a offert ce physique effrayant – combien recule face à lui, combien se méfie, combien le rejette ? Sous son masque usé, marqué de peines et de souffrances, se tapit une discrète innocence. Au plus profond de l’obscurité, persiste une lumière. Celle d’un cœur encore bien fragile malgré le cuir qui le recouvre, d’une âme capable d’aimer.  Une naïveté déroutante. Celle qui le convainc, encore, d’approcher de l’inconnu, malgré la distance, malgré les piques assassines, les regards si noirs. De partager le peu de lumière qui lui reste.

Aider. Offrir, lui aussi, sa bonté.

Aider.

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Les joues de l’inconnu se teintent de

Rouge. Le ciel se teinte de sang quand le soleil se meurt à l’horizon. Plongés dans la pénombre, la Voix frissonne et s’extase à cette vision. Elle sent le Sang sous sa peau Claire. Sa chair qui palpite, sous cette mince barrière. Il suffirait d’une égratignure pour qu’elle dévoile un bouquet de carne, l’ossature qui en émerge, les racines de son être. Il y aurait cette odeur douceâtre, le mucus de l’âme

Son visage si pâle s’anime d’une vie qui surprend le Chevalier. Sa vision repousse celle affreuse de l’Ouroboros. L’humain, lui, reconnaît les premiers pétales des crocus quand fond le linceul neigeux. L’inconnu dévoile une gêne, une vulnérabilité, qu’Aimable ne pensait pas percevoir. Surpris, il s’en sent tout autant attendri et pourtant, se contente de baisser humblement les yeux. Il sait ce que c’est, d’être pudique. Et à dire vrai, le Chevalier était tant emporté par son besoin de bien faire qu’il n’a pas pensé à la nudité à laquelle il contraindrait le moine…

A son invitation, Aimable hoche la tête et laisse l’inconnu le devancer. Aimable n’adresse qu’un regard aux ténèbres qui se rassemblent, sous le couvert des arbres. Un frisson lui échappe. La désagréable sensation… que cet endroit lui est peut-être plus familier que la lumière qu’ils vont retrouver. Non. Le Chevalier doit se reprendre. Fermant le poing, Aimable s’efforce d’avancer. De réduire au plus vite la distance avec l’Ombre – tout en sachant que cet effort sera vain. Le vrai Mal n’est pas tapi dans le bois. Il Les attend au plus profond de son inconscience.

L’air lui semble plus léger, bien qu’il s’alourdisse d’obscurité. Aimable emplit ses poumons des fragrances de terre humide et de végétaux en putréfaction. Il n’a pas froid. Il retrouve la Nuit et son étreinte possessive, la lune, lascive, dévoile ses bras tendres entre deux nuages. Aimable lui adresse un regard. Ce soir, ce n’est pas la Bête qu’elle accueillera et, déçue, elle se dissimule sous un voile obscur. Ses yeux reviennent sur le dos de l’inconnu. Si frêle. Nous avançons, d’un pas rapide, il ne nous voit pas. Nous entendons son souffle, il a les yeux baissés, les épaules voûtées. Notre main se referme sur ses cheveux, il CRIE ! Notre bras se referme sur sa gorge, Silence, Silence, nous le traînons près des racines, nous

Aimable chasse la vision d’un battement de paupières. Son cœur s’est ralenti, un vertige manque de le saisir, en réponse, il accélère le pas. Son cœur s’accélère. Le Chevalier reprend l’autorité sur la Bête. Malicieuse, son rire résonne dans sa tête, un rire fait de crocs et d’os qui s’entrechoquent, d’un son grave qu’il ravale. Il essuie son front souillé de sueurs du plat de la main, à croire que la tisane ne suffit pas tellement à apaiser ses nerfs.

Le Chevalier redresse les yeux vers l’inconnu.

Qu’a-t-il vu ? Susurre la Voix. Que sait-il ?  

Ses questions s’accompagnent d’un léger éclat de lune – Elle leur jette un regard. Elle aussi, Elle sait.

Le silence s’accompagne d’une tension imperceptible. Est-ce la sienne, celle de la Bête aux aguets ou du moine qui s’empresse de rejoindre la lumière ?

Il est encore temps d’agir, murmure la Voix, l’emmener. Dans l’obscurité. Ce qu’il a vu, ce qu’il sait, dispaRrAitrAa entre nos CROCS ! Nous SerRons LIBRES ! Il ne pArrlera Pas, PLUS !

Aimable se sent frémir. D’horreur.

S’il rrreste en VIE, s’il DIT, PLUS d’ELEANOR, PLUS DE RICHArd, pluS d’ISABEAu ! PLUS RIEN !

Le réaliser fait se figer le Chevalier. Décontenancé, Aimable cligne des paupières. Instinctivement, il retient son souffle – à moins que ce ne soit l’Ouroboros qui broie sa gorge ? Son cœur bat. Plus lentement. Comme un glas au fond de son poitrail.

S’il parle. S’il dit quoi que ce soit. Sa vie, leur vie, ne sera plus. On l’exécutera. Que fera-t-on à son épouse ? Ses enfants ? Il la voit. Si belle, quand le soleil se lève. Blottie entre ses folles mèches rousses, à l’observer, ses yeux verts mêlés de brun tapis sous ses sourcils broussailleux, ses  tâches de rousseur éparpillées sur son nez, il les embrasse un à un, glisse ses grandes mains sur ses hanches rondes, presse son ventre solide couvert de cicatrices contre le sien si tendre, rond de vie. Ses cuisses généreuses l’entourent, ses lèvres l’embrassent. Eleanor. Elle caresse sa nuque et chasse ses cauchemars d’un sourire. Richard. Son petit garçon déjà si grand. Ses yeux bleus timidement blottis sous ses mèches brunes, son sérieux trahissant ses doutes. Son rire, si rare et pourtant, si précieux à entendre, quand Aimable le prend sur son dos pour le faire traverser la cour. Sa main qui s’unit à la sienne lorsqu’ils marchent, sa détermination lors de leurs entraînements. Sa passion pour les textes sacrés, les écritures, comme celles qu’il lui a confiées, qu’il garde toujours dans son sac. Sa première enluminure. Isabeau. D’une poignée d’années, avec sa tignasse d’un roux éhonté, ses yeux bruns emplis d’une innocente bravoure. Prêt à affronter tous les dangers, chargeant, son épée en bois à la main. Son rire qui résonne dans la cour, son pas précipité dans le couloir quand il se jette contre les genoux de son père pour le renverser – combien de fois Aimable l’a-t-il porté sous son bras pour le jeter sur le lit ? Isabeau et sa curiosité, Isabeau qui marche jusqu’au torrent, Isabeau qui récupère des têtards dans les grands bols en bois pour les laisser dans sa chambre, au grand dam de sa mère.

S’il parle… tout serait fini.

Aimable n’a pas bougé. Son souffle est lent, entre ses lèvres. Il est encore à portée. Bien que quelques mètres les séparent. Il sait – il ne sait que trop bien que son corps aurait la rapidité nécessaire pour s’en saisir et l’entraîner.

Pour se sauver. Sauver lui et tout ce qui tient son humanité.

L’inconnu rejoint le feu, sa clarté se répercute sur sa peau claire.

Il est déjà mort, murmure la Voix. Comme pour lui retirer cette culpabilité.

Aimable sent la sueur dégringoler le long de sa nuque, une douleur qui transperce son ventre, la faim – ou autre chose ? Son corps fait un pas en avant, la croix bringuebale contre son torse – la Croix.

Sa main s’en saisit.

La Croix.

Le Chevalier se reprend. Il ravale sa salive. Péniblement.

Il ne peut pas faire ça. Il ne peut pas.

Il tremble. Il a peur. Il prend conscience des risques qu’il encourt à le laisser en vie – mais il ne peut pas, il ne veut pas le tuer.

Aider votre prochain en retour.

L’inconnu l’a aidé. Il a pansé ses blessures. Il l’a soigné, malgré… malgré tout ce qu’il a vu. Il l’a aidé…

Aimable sent la culpabilité l’écraser. Les larmes aux yeux, il ferme les paupières et, courbé par le poids de ses péchés, rejoint le feu de bois devant lequel il s’assoit dans un mouvement raide. Aimable ravale ses larmes, sa peine, il masse sa nuque dans un soupir tremblant jusqu’à reposer la main contre sa cuisse. Il repose son bouclier au sol, la besace qu’il ouvre, plongé dans ses pensées.

Il sort quelques vêtements, une bourse emplie de quelques pièces. Un bout de tissu, le doudou qu’Isabeau lui a donné. « Pour que tu dormes bien sur la route », a-t-il dit. L’enluminure de Richard, soigneusement refermée d’un cachet de cire qu’Aimable a dû rompre avec la lame d’un couteau pour l’ouvrir. Le mouchoir d’Eleanor, qu’il récupère entre ses grands doigts. Un carré de tissu, si fin, si petit, au creux de son énorme paume. Il caresse rêveusement le tissu du bout de l’index puis récupère l’aiguille qui y a été glissée. Il fouille encore dans sa besace jusqu’à en récupérer une bobine de fil, puis retire sa cape pour la proposer à l’inconnu. Au fond de sa besace, restent une Bible et un martinet.



_ Je vous laisserai l’enfiler à votre guise… Je… Ca me laissera le temps de glisser le fil dans le chas.

L’esquisse de sourire qu’il laisse échapper trahit la maladresse à venir. La cape est particulièrement épaisse, d’un noir assez sombre, d’un tissu assez rêche sur l’extérieur. L’intérieur est plus doux. Le tissu est imprégné des odeurs de l’extérieur, pluie, poussière, terre, accompagnée d’odeurs plus corporelles – un parfum humain mêlé à des fragrances plus musquées. Détournant les paupières, Aimable élève l’aiguille pour la placer devant la lumière du feu. Avec ses gros doigts, quelques essais sont nécessaires pour parvenir à glisser le fil dans l’aiguille. Il noue le fil avec application et quand la bure lui est confiée, il commence à s’atteler à la tâche.

Les sourcils froncés sous la concentration, Aimable s’applique, avec minutie.

Sa bonté est rare en ce monde – et la Voix a bien failli le convaincre de l’arracher au monde.

C’est terrible. C’est terrible, d’avoir de telles pensées. Malgré ses convictions, malgré ses valeurs, le Monstre en lui a bien failli le tenter. Il a failli succomber. Et il a honte. Il a honte de ce qu’il est. Il est si faible. Il n’a qu’à assumer les conséquences de ses actes. Au lieu de sans cesse les fuir. La première chose serait peut-être d’entendre ce qu’il a fait. Se repentir. Demander pardon – comme si le pardon pouvait lui être accordé ! Malgré lui, Aimable sent sa vue se brouiller de nouveau et un soupir s’arrache de ses lèvres, il frotte ses paupières du plat de la main.

Doit-il lui demander ce qu’il s’est passé ? Rien qu’à y penser, son cœur se serre dans sa cage thoracique. La pression s’étale sur son thorax, il inspire profondément avant de lâcher un soupir inquiet.


_ Je… Je ferai de mon mieux pour la bure, j’espère que la réparation vous conviendra, tente Aimable, C’est la première fois que je couds pour quelqu’un d’autre…

Le laisser en vie. Il doit le faire. N'est-ce pas ça... Qui sauvera son humanité ?
N'est-elle pas déjà condamnée ?
Sa nature le révulse.
S'il pouvait, il arracherait sa peau, sa chair, il se déchirerait pour purger ce mal inscrit jusqu'à ses os.
Mais il sait que ça serait vain - qu'il risquerait même de libérer la Bête pour de bon. Son corps est sa prison. Elle est son châtiment et son devoir est de la porter Elle et tous ses - leurs crimes.


_... Qu'est-ce qu'il s'est passé hier soir...?

Est-ce que savoir... Non, savoir ne sera pas une aide. Mais savoir serait le premier pas pour accepter, le premier pas pour tenter d'expier ce qu'ils ont fait.


_ Je... Je ne me souviens pas...

Tant de menteurs ont prononcé ces mots. Mais ses tremblements, eux, trahissent une inquiétude réelle. L'amnésie qui frappe. Encore une fois.  Tant de vides dans son existence. Tant d'absences. Dans son essence.

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La lumière libératrice.

La perception des braises qui étincelle sous le souffle du moine est une lueur d’espoir : il s’en saisit. Les flammes repoussent l’Obscurité. Celle de ses yeux se rétracte au fond de ses pupilles, plus loin encore, elle devient imperceptible.

La Voix n’est plus qu’un murmure. Un bruissement dans le lointain. Son cœur qui bat, le sang qui coule dans ses veines, entre ses lèvres, dans sa tête. Aimable préfère s’assoir, le contact de la terre contre son séant l’ancre dans le présent. Vider son peu de possession, c’est se rappeler son histoire, ce qui fait de lui un Chevalier. L’homme qu’il aimerait être – qu’il n’est qu’à moitié. Un père aimant, un époux amoureux, un homme au cœur tendre.

Usé, comme ses mains couvertes de cornes, il recupère tendrement le bout de tissu qu’Isabeau lui a laissé. Ce n’est qu’une caresse, pour se donner le courage de continuer. L’enluminure, qu’il récupère pour la serrer au creux de sa paume, une prière à Dieu, pour leur protection. Pour ne pas faillir, pour tenir. Un jour de plus. Le mouchoir d’Eleanor. Sans un effort, il sent son parfum.

Son odeur corporelle, épicée et sucrée, lui rappelle les blés dorés par le soleil, la terre meuble, humide, fertile. Il reconnaît les fragrances lointaines des vaches qu’ils élèvent ensemble, les montagnes puissantes et austères, leur vent froid qui apaise l’enfer dans ses veines.

Finalement, il récupère la bobine et la simple aiguille pour se mettre à l’ouvrage. Le grand homme courbe son dos épais, il incline sa nuque, ses sourcils se froncent. Il ne paraît pas moins intimidant, et pourtant, il se dégage peu de menace de ce trentenaire qui s’use les yeux pour percevoir le chas dans la pénombre. Ses doigts ont perdu leur sensibilité depuis des années à présent : plusieurs efforts sont nécessaires jusqu’à ce que le fil, enfin ! Se faufile dans l’endroit escompté. Le nœud est le plus facile à réaliser, avant que le Chevalier ne récupère les pans de bure pour se mettre à l’ouvrage.

Un mouvement attire ses yeux. Ses pupilles s’échappent le long de ses paupières, du coin des yeux, il perçoit les tremblements qui saisissent le jeune homme.

Peur ? Demande la Voix. Sourit-Elle ? Probablement. Aimable l’ignore. Abandonnant un instant sa tâche, sa main se referme sur une branche un peu plus loin, d’un geste habitué, il ravive les braises jusqu’à ce qu’une véritable flammèche s’extirpe du centre du brasier. Ce démon n’arrache aucun frisson de la part du Chevalier. Il se contente de le défier du regard, jusqu’à ce qu’il prenne assez d’ampleur pour qu’une réelle chaleur se dégage du feu de bois.

D’un mouvement de tête timide, Aimable invite le moine à se rapprocher, s’il désire se réchauffer, puis reprend sa tâche. Sans se douter qu’il n’attend que de s’enfuir. Sans vouloir y penser, plutôt.

Les mots du jeune homme tombent comme un couperet sur ses épaules. Pourtant, sa tête ne tombe pas : elle tient. Toujours attachée à cette nuque épaisse, à cette colonne vertébrale qui pèse dans tout son corps, il sent le fardeau s’alourdir sur ses épaules, ses muscles se contractent, ils tiennent, ils tiennent sans jamais se déchirer. Malgré la tension qui s’accroît, la culpabilité qui, sournoise, monte dans ses entrailles, écrase sa cage thoracique, broie son cœur de sa poigne.

Je suis désolé, je suis désolé, répète-t-il inlassablement, mais ces mots, ces mots, il n’a plus le droit de les prononcer. Il n’a qu’à assumer ses crimes. Il n’a pas à attendre le pardon, de qui que ce soit, pas même de Dieu. Ca, il le sait. Il sait aussi que le sang qu’il a eu sur ses mains n’est pas le sien, il sait qu’il a fait du mal. Il ne sait plus exactement comment, il ne sait plus exactement ce qu’il s’est passé, il se souvient de la douleur, de son dos qui s’est déchiré. Du craquement des os, de sa peau qui s’ar r r r rache et des c r r r rris

Aimable tremble. Il sait ce qu’il est. Un monstre qui se veut – se prétend humain. Qui aimerait l’être, en tous cas.

Le dégoût pour lui-même se ravive, sa rage aussi, mais son visage, ses yeux, n’expriment qu’une gravité absolue. Celle du rocher qu’il continue sans cesse de pousser. La nécessité de continuer. Car s’il ne le faisait pas, ce fardeau serait passé à quelqu’un d’autre. Car s’il ne le faisait pas… Peut-être y aurait-il plus de morts.

La question sur son épouse l’arrache de ses pensées. Surpris, il lève les yeux vers son interlocuteur. Ironie du sort : maintenant que sa gorge est nouée, étranglée, voilà que le moine l’invite à parler. Parler, alors que cette boule dans sa gorge plante ses épines dans son larynx, parler, c’est forcer sur ces muscles déjà crispés, c’est sentir les cordes vocales se frotter. C’est une des punitions qu’il a méritées.

Penser à Eleanor le soulage un peu. Il voit son sourire, sent ses mains potelées recueillir les siennes, la tendresse de sa peau contre la sienne abîmée. Ses lèvres caresser ses cicatrices, ses yeux unis aux siens, emplis d’un amour si vrai qu’il sent tout son être protégé de sa tendresse. Sa main récupère son mouchoir, qu’il caresse et repose sur sa cuisse, comme pour la sentir à ses côtés. Les cadeaux de ses enfants, près d’eux. Seraient-ils fiers de lui ?
Il doit agir comme l’homme qu’il aimerait être. Il doit être fort. Assumer ses actes et leurs conséquences. Jusqu’au jour où Dieu décidera la fin de son éternel combat – où il décidera qu’il aura suffisamment payé.

Il reprend courage, assez pour répondre, malgré sa voix rauque.


_Je voyage beaucoup. Et mes enfants sont turbulents.

Un sourire fugace, lui échappe, du coin des lèvres. Avant qu’il ne baisse tendrement les yeux, désignant le doudou et l’enluminure que Richard et Isabeau lui ont laissé.


__ Elle en avait assez de rapiécer nos vêtements et m’a mis à l’ouvrage.

Bien que Chevalier, Aimable n’en reste pas moins un homme humble. Sa famille était nombreuse et sans connaître la pauvreté, n’a pas bénéficié de l’aisance de certains Nobles. Ils n’avaient jamais eu réellement de serviteurs, peut-être quelques uns qui prêtaient main forte à leur mère et encore ! La femme austère avait imposé à sa progéniture de s’investir dans la vie quotidienne de leur demeure. Etendre le linge, le laver dans la rivière en contrebas, le passage du balai dans la cour ou l’écurie dégénérant en combats d’épées…

Il s’est marié à Eleanor assez jeune. Contrairement à lui, elle était issue d’une famille paysanne progressivement devenue bourgeoise à la seule force de leur travail. Elle s’occupait du bétail, préparant le fromage et le lait que ses frères vendaient. Sa dot était constituée d’une quinzaine de vaches et bien décidée à conserver son train de vie, elle entraîna Aimable à l’aider.

Et Aimable y a pris goût. Travailler de ses mains l’occupe. Il entend moins la Voix. Il se sent enfin présent, là ! Avec les autres, les deux pieds dans la réalité. La compagnie des vaches l’apaise, leurs odeurs le rassurent, et lorsqu’il en croise, il ne peut s’empêcher de descendre de sa monture pour aller à leur rencontre.


__ Je suis né de poussière et je redeviendrai poussière quand Il me rappellera à lui. Je n’oublie pas d’où je viens.

Si certains ou certaines considèrent les Sœurs comme leurs servantes… Qu’ils aillent donc à la rencontre de sa sœur. Hildegard. Ils seraient bien reçus ! Amusé, Aimable hausse finalement les épaules.


__ Et puis… Coudre m’occupe l’esprit.  

Le silence retombe, troublé par le lointain hululement d’une chouette. Finalement, une fois sa tâche terminée, Aimable vérifie la solidité de l’ensemble, jusqu’à ajouter une nouvelle couture aux zones qui lui semblent plus fragiles. Il finit par reposer la bure à proximité du moine, sans le toucher, rassemblant ses affaires dans sa besace. La nuit est à présent bien avancée : il lève les yeux pour l’observer.

La fatigue est là. Mais il peut encore l’ignorer.

Ses yeux reviennent timidement effleurer la silhouette du moine, puis se détournent. Retenant un grognement, il se redresse.


__ Je vous remercie de l’aide que vous m’avez offerte. Je…  

Aimable hésite quelques secondes, puis récupère sa bourse qu’il dépose près de la bure du jeune homme.


__ Pour vous remercier. Je vais récupérer ma cape, je… Je ne vais pas abuser davantage de votre temps ou de votre bonté.

Aimable n’est pas à l’aise lorsqu’il s’agit de s’exprimer. Et cette situation est des plus complexes pour lui. La culpabilité est toujours là. La peur de le blesser. De lui faire du mal. La peur de ce qu’il pourrait dire, de ce qu’il pourrait dénoncer. De ce qu’il peut penser de lui.

Toutes ces peurs, tous ces doutes, où se dégage une seule certitude.

Celle de le gêner. De l’inquiéter, de le menacer ne serait-ce qu’en étant à ses côtés.

La nécessité de le préserver, ne serait-ce que pour le remercier de tout ce qu’il lui a apporté.

S’il parle… C’est que Dieu en aura décidé ainsi. Peut-être serait-ce la fin de son chemin ? Le haut de la montagne. Où le rocher cessera enfin de tomber.

S’il garde le silence, alors il sera de son devoir d’assumer le poids de ses actes et de sa culpabilité. Les chaînes qui lient son âme au monstre, à cette chair maudite qui n’est pas que la sienne. D’un corps qu’un autre être habite, maltraite et souille de son essence.

Sont-ils différents ? Il l’espère. Il prie Dieu pour que ce monstre ne soit pas lui. [/i][/color]

Et dans ce geste de s’en aller, dans cette séparation, il voit l’occasion de laisser le moine s’échapper. De l’épargner, comme il a tout fait pour en épargner d’autres.

Quel que soit son choix, il ne lui en voudra pas.


_ Si vous le souhaitez, je peux ramener ce que les voyageurs ont pu vous prêter… Ou vous pourrez leur donner l’argent que je vous ai laissé.

Qu’au moins, le jeune homme puisse se reposer. Qu’il puisse bénéficier d’une nuit sans avoir à s’inquiéter, sans avoir à le surveiller. Il sera plus serein loin de lui.

Aimable a fait vœu de protection. Et il est prêt à assumer son devoir et ses responsabilités. Quitte à s’isoler pour ne nuire à personne.


_  … Vous avez fait preuve de compassion et de courage, ce soir. Merci d’avoir… été là.

Pudique, Aimable détourne honteusement les yeux et rassemble ses affaires, se détournant pour laisser à l’inconnu se changer en toute tranquillité. Jusqu’à rejoindre l’abri de la nuit. Retrouver l’obscurité.

Les épaules croulant sous un fardeau et pourtant, l’âme étrangement libérée d’un poids.