L'annonce de Madame de Châtillon tombe comme un coup de masse à l'arrière de la nuque. Imprévisible. Intraitable. Impardonnable. Comme son adelphe, Adam est pris par surprise, il sent son coeur s'accélérer, sa respiration se faire plus lourde, son esprit s'affoler. Son oeil cherche sa moitié, suit les mouvements de la duchesse qui se retire. Le temps semble s'arrêter autour de lui tandis que tous les regards sont tournés dans leur direction. Dans sa direction. Que faire ? L'idée de suivre leur hôtesse lui traverse l'esprit : il pourrait la prendre à son tour de façon inopportune dans la pénombre de sa chambre, lui tordre le bras, le cou, lui réclamer qu'elle revienne sur sa décision, sur son prix qui n'en est pas un. Pas pour Eve. Et lui faire payer. À cette détestable femme, cette détestable humaine le cadeau empoisonné qu'elle vient de déposer au sein de leur foyer. Adam doit faire un effort surhumain pour rester de marbre. Stoïque. L'expression passablement irritée, passablement ennuyée sur sa figure de Comte de Harcourt, celle qu'on lui connait bien.
Il ne faut pas que son reflet voit la peur traverser ses pupilles. Pas une ombre, pas un souffle de frayeur. Il lui faut rester droit, le menton haut, l'allure fière. Ah ! Ainsi le Maréchal devrait être promis à une étrangère ! Balivernes ! Un voile sombre tombe sur son visage. Pas tant qu'il est vivant. Il cogite. Trop pour retenir Eve s'échappant de son bras, happée par la foule qui l'emmène loin vers la sortie. Loin de lui. Tout ce monde qu'il ne peut contrôler.

Il ne faut pas qu'il prenne peur. Il n'a pas le droit. Il a promis.

Alors, il presse le pas, bouscule presque une dame au bras de son galant, s'excuse à mi-mot, repart de plus belle, claque ses talons au sol, écarte cette fois carrément un homme sur son chemin, pour mieux fuir le bruit, l'agitation, la lumière.

Où est Ivana ?

Dans la cour de l'immeuble, là où s'alignent les carrosses et leurs attelages, Adam prend une grande inspiration. L'air est encore chaud, saturé de parfum et de sueur. Il guette, il écoute les battements dans sa poitrine. De son coeur. Et entraperçoit cette trainée de cheveux blonds disparaitre à l'angle d'une ruelle.
Se lançant à sa poursuite, c'est presque en courant qu'Adam rattrape sa moitié, main crispée sur le tissu de son bras avec une fermeté justifiée par la hâte et peut-être le désarroi.

▬ Où vas-tu ? Notre voiture nous attend. Ses doigts s'enfoncent sur le blouson. Il la tire vers lui. Rentrons. Sa voix est froide. Assurée.

Mais son regard est fatigué.

Aux aguets, main dans la main, c'est à petits pas en longeant les murs que les Petrova s'apprêtent à filer pour mieux disparaître dans leur royaume mère de la nuit. S'apprêtent seulement car au détour d'une ruelle, voilà que surgit une ombre. Intruse. Indésirable.
Incommodante.

Instantanément, les paumes se séparent, les deux adelphes se redressent, fiers. L'un méfiant, l'autre poli. Adam reconnaît effectivement cette figure. Ce marquis. Trop proche de sa moitié, trop proche de lui. Il est sur leur chemin. Que veut-il ? Le Comte songe que ce beau général cherchait la présence du Maréchal. Il balaye cette pensée, hoche la tête et adresse un regard tout aussi glacé que ses salutations à cet importun :

▬ Bien le bonsoir Marquis. J'aurais voulu ajouter « enchanté de faire votre connaissance » d'autant plus que j'ai déjà eu vent de vos qualités. Malheureusement je crains que l'heure ne soit pas aux présentations car mon frère et moi-même sommes pressés. Le message est clair : Adam veut partir. Être seul avec sa moitié. Il n'a que faire de ce noble militaire qui a eu tout le temps le loisir d'accaparer le Maréchal ces derniers mois. Tout le loisir... Un frisson le parcourt. Il ne veut pas y penser.

Alors peu importe de passer pour un rustre, ce Gabriel comprendra que le duo a mieux à faire que de rester planté dans la ruelle. Le Comte s'avance, prêt à le dépasser, son bras effleure discrètement celui de son reflet dans un geste secret, un ordre caché de lui emboîter le pas sans plus tarder.

▬ Il se fait tard et je suis frappé d'épouvantables maux de tête. Veuillez nous excuser, notre cocher nous cherche.

Nous.
Car c'est eux contre lui.
Indubitablement.