Une dernière caresse s’abandonne le long du pelage de sa jument, avant qu’il ne repose ses lèvres sur son museau frétillant.

Marthe et ses sabots puissants ont affronté les flancs escarpés des montagnes. Ses pattes ont su tenir la rigueur de l’hiver et les pentes qu’un homme seul ne pourrait franchir. Si vaillante, si brave, si douce, sa partenaire, son amie à qui il a confié tant de peines, l’une des seules montures au tempérament suffisamment docile pour l’accepter. Ils ont appris à se connaître et Aimable s’est doutée, lorsqu’elle remuait tant la tête, qu’une douleur avait commencé à naître.

_ J’suis désolé m’sieur, elle pourra pas faire l’chemin du retour. C’une brave bête, v’savez, mais l’usure, oh…

Aimable l’écoute à peine. Il a retiré ses gants, et ce sont ses mains nues qu’il glisse le long de ses mâchoires. Une étreinte. Il savoure sa chaleur familière, l’épaisseur de son pelage, son odeur de terre, de foins et d’herbes séchées. Oh, son pas chaloupé va tant lui manquer. Les pressions de son museau contre ses doigts, lorsque, gourmande, c’est une pomme qu’elle vient lui demander. Sa quiétude, lorsqu’elle l’attend dans le pré, jusqu’à s’approcher en remuant la tête. Les plus bêtes prétendront qu’un cavalier dompte sa monture, en réalité, c’est son caractère qui forge celui qui tente de la chevaucher. Marthe était si paisible, si tranquille, qu’Aimable acceptait de laisser aller toutes les tensions de son corps, se laissant conduire par son pas lent et assuré. Elle ne lui a jamais fait défaut… mais lui ? Lui, a-t-il fait preuve de négligence pour qu’elle soit ainsi épuisée ?

Jamais Marthe ne pourra répondre à cette question et cette nouvelle culpabilité est un coup de martinet sur son cœur déjà malmené. Ses paupières s’alourdissent sous la peine alors qu’il incline la tête. Jusqu’à ressentir un souffle familier à son oreille. Lorsqu’il entrouvre les yeux, Marthe le bouscule. A-t-elle compris ? Sait-elle qu’il s’agit probablement des derniers instants qu’ils passeront ? Les animaux sont parfois bien plus sages que les hommes. Aimable élève sa main et, du bout de l’index, trace l’élégante trace blanche qui parcourt le museau d’une de ses rares amies.

_ Prenez soin d’elle. Je repasserai la voir.

La pension, à Paris, va coûter une fortune. Il s’agit bien d’une des seules fois où Aimable accepte de s’offrir quelque chose – mais est-ce réellement pour lui ? Non. Pour remercier Marthe de sa patience, de cette vie passée dans les montagnes. Un jour, s’il le peut, il la ramènera au sein de leurs précieuses et tant aimées montagnes. C’est une dernière pomme qu’ils prennent le temps d’échanger, avant qu’Aimable ne quitte péniblement les écuries.

La peine bien ravalée au fond de son torse, il réhausse sa veste et se contente de passer une main le long de son visage tiré par la fatigue. Les yeux bleus tapis au fond de ses orbites, protégés de sourcils broussailleux, surmontent le nez autrefois droit ; à présent tordu. Une barbe de quelques jours apporte une sauvagerie étrange à ce tableau austère, fait de pommettes saillantes, de mâchoires carrées. Aimable s’avance, discret par son allure, alors qu’il remet ses gants sur ses mains.

Ulric est parti devant. L’état de sa femme se serait amélioré et l’aîné de sa fratrie n’a pas souhaité laisser cette chance s’échapper. Aimable s’est accordé quelques jours à la capitale, retrouvant Constantin, son précieux ami, et le fougueux June. Mais ses montagnes l’appellent à lui – et Côme a demandé sa visite.

Un regard vers les chevaux qui patientent à l’écurie – et surtout, le pincement qu’il ressent – l’invitent à s’en détourner. Non. Il ne se sent pas apte à chevaucher, pas n’importe quel animal. Ses bras solides entourent son torse, alors qu’il crache contre la brume matinale et c’est après quelques discussions qu’il finit par rejoindre une calèche toute désignée. L’homme l’accoste, à plusieurs reprises, mais Aimable ne l’écoute que d’une oreille et lui répond à peine. Entendre cet inconnu l’appeler par son prénom l’agace, mais Aimable s’efforce d’oublier cet orgueil mal placé, s’enfonçant dans son siège usé. Qui l’aurait crû ? Voir un grand Chevalier se rabattre dans une voiture – ses frères auraient tant ri. Plus encore s’ils avaient su qu’une simple peine de cœur le contraignait à s’abaisser de la sorte. Mais Marthe… Oh Marthe laisse un souvenir douloureux en lui.

Cette séparation est déchirante et malgré lui, il pense à tout ce qu’ils ont traversé ensemble. Comme ce matin à l’aube où il s’est éveillé, nu et brisé, dans un champ près de chez eux… Marthe veillant sur lui, s’étant allongé près de lui pour lui offrir sa chaleur. Lorsqu’il se sentait nerveux, c’est auprès d’elle qu’il allait se réfugier, trouvant une forme d’apaisement lorsqu’il brossait son pelage, tressait sa crinière ou curait ses sabots.
Finalement, sa main rejoint son col et il récupère son chapelet. Des anneaux de cotte de maille ont remplacé les perles, la croix est longue de deux phalanges, d’un argent précieux ; chacune de ses extrémités se termine d’un pic soigneusement taillé, sur lesquels il s’est tant de fois coupé. Alors, il laisse tourner la chaîne entre ses doigts, au fur et à mesure de ses prières. Ses yeux se sont clos, il attend le départ.
La porte s’ouvre.

Aimable sursaute légèrement et l’homme élève les yeux, tel un lièvre prêt à prendre la fuite… ou un chien prêt à bondir. Quelques secondes sont nécessaires pour qu’il s’arrache de ses pensées et une certaine confusion se trahit sur le visage naturellement figé. En un élan de timidité, Aimable dissimule pudiquement la croix sous son haut et rabat sa veste sur son vêtement, il va pour se redresser, l’espace étroit le contraint à se rasseoir.

_ Il est inconcevable de laisser une femme seule en compagnie d’un homme.

Ces propos sévères sont prononcées avec froideur, ses yeux d’acier transpercent le regard du vieil homme. Lorsque ses yeux reviennent sur la jeune femme, il la salut avec grand respect ; ses yeux se baissent face aux siens, sa tête s’incline alors qu’il repose son poing contre son torse.

_ Demoiselle, Aimable Eleuthère Seraphin De Bayard, Chevalier au Service de Sa Majesté. Je ne vais pas vous importuner plus longtemps.

Par politesse, Aimable tente une nouvelle fois de se redresser – sa tête heurte légèrement le plafond, il serre les dents et s’apprête à sortir, alors que le vieil homme prend la parole. De ce qu’il en entend, le bougre lui assure que la jeune fille est sûrement plus en sécurité auprès d’un Chevalier que n’importe quel autre – sa sécurité sera assurée et l’honneur scellera ses mains, l’alliance à son doigt témoigne qu’il est pris. De plus, pas d’autres fiacres avant quelques semaines et Aimable n’a pas les moyens de rester quelques jours de plus à Paris. Il n’osera jamais demander à Constantin le gîte et le couvert, comme à June. C’est un terrible conflit interne qui s’offre à lui.

Une femme, seule… Cela ne fait qu’une trentaine d’années qu’on les dit dotées d’une âme et combien même Aimable n’en a jamais douté, sa méfiance est tout naturellement éveillée. Que fait-elle, seule ? Fuit-elle un mariage non désiré ? Va-t-on l’accuser de l’avoir enlevée, va-t-on entacher sa réputation ? Jamais il ne trahirait son épouse, il l’aime éperdument et penser même qu’on pourrait le menacer de la sorte suffit à ce qu’une rage sourde se mette à gronder. A moins qu’il ne s’agisse d’une femme de joie, une prostituée ? En ce cas, il se refuse de partager un tel lieu, aussi près d’elle ; le Démon est bien assez présent dans ses veines pour ne pas le tenter. Est-elle une femme de Foi ? Si elle se rend au Monastère de la Chartreuse, peut-être, mais elle ne porte l’habit et ne voyage-t-elles donc pas toutes ensemble, loin de toute compagnie masculine ? Alors que son esprit évoque toutes les hypothèses possibles, le conducteur décide pour lui. Le départ est pour bientôt et déjà, l’homme invite la femme à monter, Aimable se retrouve contraint de reculer, finalement, c’est au plus profond de son siège où il va nerveusement se réfugier. Ses mains décrochent le fourreau de son épée, qu’il glisse à sa gauche et l’immobilise à l’aide de sa cuisse. Ses yeux bleus se détournent, s’évadent par la fenêtre, avant qu’il ne préfère tirer un rideau pour se dissimuler. Il se méfie des messes-basses qui peuvent naître d’une situation aussi ambigüe que celle-là… Il sera plus serein loin de Paris.

Inconsciemment cette fois, sa main récupère nerveusement le chapelet et se referme sur la croix.

Les pointes acérées se reposent contre la pulpe de ses doigts, ne demandant qu’une simple pression pour la transpercer. Ses épaules se relâchent, voyant en ce danger une familiarité reposante et alors que ses yeux se baissent, il reprend silencieusement sa prière, faisant tourner les anneaux de sa chaîne entre les doigts de sa main libre.

_ Je descendrai dès que possible et vous présente mes excuses quant à ce dérangement.

Bien qu’il murmure, sa voix grave et grondante recouvre les bruits de la calèche, les lointaines rumeurs de la ville. Sa voix est un son mêlant la rudesse d’une bête à la noblesse d’un homme, d’une tonalité si profonde qu’elle semble en faire vrombir son torse. L’éloquence trahit le bleu de son sang, et son attitude presque craintive trahit un respect bien différent de ce que l’on peut apercevoir dans certaines villes ; c’est cette peur instinctive d’un sexe féminin au final bien peu connu. Pourtant, c’est avec un certain empressement mêlé d’affection qu’il effleure l’alliance à son propre annulaire, une bague d’argent des plus simples où l’on discerne le dessein de montagnes finement ciselées.

Malgré la distraction impromptue, les dernières pensées qu’il a lorsqu’il franchit les portes de Paris sont adressées à Marthe, une des seules dont la compagnie n’aurait jamais menacé son honneur ou celui de sa tendre épouse. Ses épaules s’alourdissent et à son habitude, Aimable retombe dans un silence préoccupé, les sourcils songeusement froncés sur ses yeux d’un bleu glacé.

Est-ce vraiment votre nom, Aimable ?

La question est une botte en touche. Décontenancé, le Chevalier cligne des paupières et élève alors les yeux vers la jeune femme. L’espace de quelques secondes, ses mains cessent de s’afférer alors qu’une légère inquiétude trouble ses yeux clairs. Interroger ainsi son prénom n’est, à ses yeux, pas une simple curiosité. Peut-être est-ce là une remarque qu’elle vient discrètement dissimuler. C’était toujours ainsi que sa mère agissait. Lorsqu’elle cherchait son regard et commentait « Je me demande bien qui a eu l’audace de tremper son doigt dans la crème » ou encore « quel est le petit sacripant qui sème le chaos dans mes rubans ».  Les attaques sont habiles, certains diront qu’elles sont sournoises ; mais elles attisent la responsabilité de chacun et invitent l’esprit à se débarrasser de sa passivité. Néanmoins, Aimable ignore que ces chemins de traverse dans lesquels il s’égare sont des plus éloignés de la réalité ; ce sont ses peurs, cette responsabilité qu’il se contraint de porter, qui le mènent bien loin de la vérité.

_ En effet, il s’agit bien de mon nom. Si j’ai pu manquer d’amabilité à votre égard, je vous prie d’accepter mes plus sincères excuses.

Un instant, il craint de l’avoir blessée. Pense-t-elle qu’il refuse sa compagnie ? La Dame, d’ailleurs, n’a daigné se présenter et l’homme préfère respecter son silence. Chacun ses secrets.

Est-elle une voleuse, alors ?

Le manque de connaissances s’allie à cette méfiance inscrite dans ses veines, les suspicions s’éveillent. Alors que la calèche s’avance, Aimable s’égare dans ce Bois des Charmes. Perdu dans ses pensées, l’esprit parfois malmené par les bourdonnements de ces questions sans réponse, de ces dangers abstraits, il se fige.

La Voix Hurle.

Elle Hurle, dans son esprit. Entre les arbres, il ne voit plus les lointaines étendues de ses pensées sans fins, l’Obscurité vient l’emprisonner. Elle l’étreint, il ne discerne plus son chemin. Le sol sous ses pieds semble s’effondrer, il sent son cœur chavirer. Il manque d’air. La douleur est soudaine. En quelques secondes, il sent ses muscles se contracter. Prisonnière de sa cage thoracique, il sent la Voix gronder, cela résonne jusqu’à son larynx et pourtant, aucun son ne franchit ses lèvres. D’un mouvement soudain, vif, il ouvre le rideau de la fenêtre. Ses prunelles s’échappent sur les étendues d’herbe mais la Voix est toujours là. Elle gagne en puissance. Il n’y a plus de pensées, non, il n’y a qu’elle et ses crissements, elle et ses hurlements.

Elle. Elle. ELLE.

Son cœur ralentit. La vision se trouble, alors que la menaçante somnolence gagne ses veines. Non. Non, il ne faut pas dormir, il sait que c’est tout ce qu’ELLE attend. C’est une question de secondes, il faut réagir.

A l’extérieur, l’homme est d’un calme olympien. Ses épaules relâchées, le souffle lent, paisible, il observe. Mais derrière ses cils, ses prunelles s’affolent ; malgré lui, elles se déplacent rapidement d’une colline à une autre, leur forme ronde témoigne d’un danger qu’il n’est plus le seul à ressentir.

Sa main rejoint son cou, se referme sur son chapelet, descend jusqu’à la croix d’argent. Il la récupère entre ses doigts ; la croix occupe toute sa paume, chacune de ses extrémités est armée d’un pic sur lequel il presse naturellement son pouce. Il ne se blesse pas, pas encore, mais sait que la douleur peut l’aider à rester conscient, à ignorer en partie les HurRrrLlemeeents dans son esprit.

La Voix se jette contre sa tête, il sent ses mots qui l’écorchent comme des griffes. Elle lacère son esprit, terrasse sa raison de ses crocs effilés, la Rage bouillonne dans ses veines. La Bête est emprisonnée dans cette cage faite de chairs et d’os, la souffrance gagne ses membres, sa cage thoracique, elle monte dans sa gorge. L’impression affreuse qu’elle se tortille dans ses propres viscères, se frayant péniblement un passage à coups de pattes, le déchirant de ses mâchoires pour le faire plier. Le souffle hésite, s’arrête, reprend avec lenteur. Face au Chaos, c’est l’Ordre qu’il appose. Il prie, dans sa tête, il prie pour couvrir les sons difformes qu’elle produit. Il s’enfonce dans son fauteuil, contracte son corps, sa musculature, pour contenir physiquement le Monstre, pour l’étouffer sous la pression de sa volonté. La peur est là, la peur humidifie ses paumes, sa nuque. Sa respiration se calque au rythme des prières qu’il récite inlassablement, sa main toujours précieusement refermée sur sa croix, cherchant la Paix et le soutien de Dieu face au Démon.





Aimable.
AIMABLE
Ą̵̢͔͙̳̗͔̻̫̹̤̤͓̦̜̬̺̥͍̣͖̲͖̮̤͚̜̳̥̩͖̟̪̤̙̘̦͔͓̳͛͒͐̐̀̈́͌̔̈́́̓̀̿̊͆̅̒̐̆̾̂̀̆̎̌̎Ȉ̶̧̨̟̬̫̟͖͚̫̳̘̝̯͔͍͚͋͂̍͐̋̋̉̍́̃̓̃͐͊͛̕̕M̴̢̢̢̧̢̡̢̗̺̜̞̫̙̰̲̬̳̖̭̤͍͈̟͍̘͇̱͓̰̱̖̟͕͍͈̪̖̻̜̖̳͈̌̆̀̔͌̿͌͆̿̑̀̄̈́͜ͅA̵̧̗̹͙̝̗͙̲̮̖͚̞̙̭͑̃̓̄́͗̉̋͑̊̈́͊͌̎͂̑͑̏̇̅̽̾̏̏̊̂̉̋̀͛͛̉̒̓͘̕͘͠͝B̷̢̢̨̠̻͔̳̻̙̪̟͍̦̹̟̟̹̫̻̯͚̖͔̹͔̯͍̰̦͔̗̣̟̬̰̥͍͙͔̪͕̻͎̓́̒̐͗̀̅̐̇̑͌̈́͗̈́̔̾͌̀͊̉̈́̾͛̍͌͘ͅL̴̛̛̤̥̺̮̹̲͇̦̗̼̺͐͆̄̽̄́̽͌̿͋̃̔̂͋͊̀̇̅̈́̅͊͌̇̀̓̀͌̂͌̽͋̒̒̊̏́̾̅̇̋̕̚͝͠E̷̛̛̛̱̣̣̣͖͖̙̗̬͍̩̒̌̿̓̓͑̊̅̓̒̓̔̽͑͋̇͋͑̍̃͌͒͂̋̐̆̔̑̎̈̈́͒̊̋̆̐́́͌̿̈́̈̚̚̕͝͝͝͝͠͝ͅ





Aimable.

C’est son nom.

C’est son nom et c’est à lui qu’il s’accroche, ses épaules se replient discrètement et finalement, son souffle le trahit, c’est un son rauque qui lui échappe.

Alors, sa main enserre la croix, assez pour que l’un des pics d’acier perce légèrement son derme… Une perle de sang rouge souille l’argent et Aimable, alors, s’apaise quelques secondes, son souffle reprend.

Du coin de l’œil, il croit percevoir un mouvement.

Le léger sursaut qu’il a trahit sa nervosité et ses yeux bleus se dirigent aussitôt vers la main de la jeune femme, alors que le son rauque franchit ses lèvres. Tel le grognement d’un chien blessé. Etonnant de voir le grand homme, si solide, ainsi frileusement réfugié contre le coin du fiacre. A bien y regarder, ce n’est pas avec colère ou mépris qu’il réagit, mais une peur viscérale.

Pour autant, le danger ne semble pas venir de la jeune femme. Lorsqu’elle hausse la voix, le houspille telle une mère, Aimable cligne quelques secondes des paupières. Béatrice l’arrache de ses pensées, de ce combat mental qu’il pense avoir gagné – et il ignore encore s’il s’agit d’une bonne chose. D’ailleurs, l’homme se ressaisi, le changement est à peine perceptible. Ses épaules semblent prendre plus de place encore, alors que son dos se tient droit, sa tête s’écarte de la fenêtre, ses yeux clairs effleurent les lèvres de la jeune femme. Aimable ne regarde que très rarement les y…. le haut du visage des autres. Les regards sont dangereux. Et la réaction de la Voix n’a fait que d’accroître sa réticence à s’égarer dans des prunelles adverses.

Sa main libre récupère son mouchoir brodé, à ses armoiries ; son autre main reste étonnamment, désespéramment, accrochée à la croix. L’espace de quelques secondes, on discerne le trouble de l’homme, qui hésite entre maintenir sa croix ou la relâcher. Les secondes deviennent des minutes, avant que ses doigts ne se détachent à contrecoeur de l’argent et il frotte le mouchoir contre la petite plaie. Le sang cesse rapidement de couler, la blessure n’est que légère, il soupire et range le mouchoir – le tissu est loin d’être immaculé. De nombreux crocus ensanglantés ont percé la surface cotonneuse du mouchoir, témoignant des plaies qu’il a régulièrement dues essuyer. Le tissu n’a plus le parfum de son épouse depuis de nombreux jours ; et depuis de nombreux jours, c’est son sang qui l’imprègne à présent. Le constater manque de le faire soupirer. Ces saignements intempestifs trahissent l’éveil de la Voix, elle le mord et le saigne, son corps porte les stigmates de ses attaques. Une part en lui… S’en rassure. Tout ce qu’il se passe… n’est pas que dans sa tête, n’est-ce pas ?

Mais ne serait-ce pas mieux que cela soit pourtant le cas ? Que la Voix ne soit qu’une folie parmi d’autres, quelque chose qui ne ferait de mal à personne d’autre qu’à lui.

_ N’ayez aucune inquiétude.

Il reprend enfin la parole. Sa voix est toujours si grave, posée, l’on ressent un accent que l’homme tente d’étouffer. Un accent qui accentue certaines syllabes, les o, les u, les r qui grondent comme l’orage.

_ Vos mots m’ont surpris mais ne m’ont pas blessé. Je me suis… un instant égaré dans mes pensées.

Des pensées sombres, au vu de son discret froncement de sourcils, avant qu’il n’élève les yeux vers elle. Son discours a – au moins – l’audace de le faire sourire. Le geste est pudique ; le coin de ses lèvres s’élève, ses yeux s’abaissent. Il dissimule pudiquement son amusement, préférant détourner les yeux vers la fenêtre. L’homme est farouche, mais pas inatteignable et l’on ressent presque sa timidité lorsqu’il hésite à prendre la parole. Si Béatrice est à l’aise, ses lèvres sont un coffre dont peu de mots s’échappent.

_ De nombreuses personnes à Paris m’ont pris pour un brigand ou un mercenaire au vu de mon apparence. La rigueur de mes terres contraint le corps et l’esprit à faire preuve d’une certaine… hm. Résistance, que certains rabaissent ici au rang de simple sauvagerie. Vous comme moi avons la rare capacité de surprendre et c’est un avantage indéniable lors d’un affrontement.

Il est rare de voir une femme seule, assez brave pour aborder un homme tel que lui. Les questions pressent dans son esprit, mais son éducation les musèle une à une. Disons qu’aucune formulation assez respectueuse ne lui vient à l’esprit pour la questionner sur ses activités.
Signe que sa tension se relâche, il repose finalement ses bras sur ses cuisses, ses mains se joignent sur ces dernières alors qu’il appuie son dos contre le dossier de la calèche. Les mouvements rudes malmènent son dos douloureux et il lâche un grognement lors d’un cahot plus violent. En réponse, il penche la tête sur le côté ; mouvement qui s’accompagne d’un craquement mécontent de ses cervicales. Bien qu’il appartienne à la Haute Noblesse, l’économe famille De Bayard préfère parfois se contenter du minimum, quitte à s’offrir quelques nuits dans une auberge sans prétention dans un lit de paille que ruiner leurs maigres économies. Leurs richesses se comptent davantage par leur bétail et par leurs faits d’armes. Doit-il faire la discussion ? Aimable est un homme habitué au silence – avoir voyagé avec Ulric d’ailleurs l’a plus accoutumé au bruit de ses propres pensées que ceux d’une voix.

Interroger cette femme sur sa vie ravirait sa curiosité et alimenterait probablement de nombreuses suspicions. Il craint d’être trop intrusif – que les informations apprises réveillent la Voix ou attisent sa méfiance. Mais rester dans le silence et l’ignorance n’est pas non plus ce qu’il peut se permettre, par crainte de paraître décidément peu éduqué.

_ Vous êtes-vous déjà rendue jusqu’au Monastère ?

Cette question lui convient : fermée, elle peut choisir d’y répondre simplement. Si elle développe sa réponse, elle démontrera probablement qu’elle sera ouverte à la discussion. Si elle se contente d’une réponse fermée, Aimable n’insistera pas davantage, comprenant par là qu’elle préférerait la compagnie du silence – ce sur quoi il ne peut lui en vouloir. Ce n’est pas comme s’il pouvait lui offrir des sujets pertinents de conversation. Il se considère comme un rustre, avec bien peu d’expériences ou de savoirs à offrir, plus encore à une femme. Quoi que, la vision de son épée l’a interpellé et malgré lui, son regard finit par s’y glisser.

A-t-elle peur d’être attaquée ? Il est plus prudent pour une femme seule d’être armé. As-t-elle entendu parler des attaques de brigands qui ont eu lieu, dernièrement, sur les routes en partance de Paris ? Finalement, ses yeux bleus s’élèvent jusqu’aux mains de la jeune femme, qu’il prend temps de détailler.

La remarque sur le mouchoir ensanglanté fait légèrement réagir le chevalier. Aimable se contente d’un battement de paupières, décontenancé.

Ses mots sont comme un fauché de l’épée, il sent son esprit s’effondrer. La rhétorique de la jeune femme est une expertise de la langue qu’il est loin d’égaler. Il sait que ce combat est perdu d’avance et d’ailleurs, il ne tente pas même de protester ; il a conscience qu’elle saura contrecarrer sa riposte. Alors ses lèvres restent scellées, ses épaules s’affaissent un peu avant de s’hausser dans un soupir. Ce point, il le lui accorde pourtant volontiers. La jeune femme n’apparaît finalement plus si inoffensive ; elle semble armée face à un monde empli de vipères. Si Aimable a appris à leur trancher la tête ou à endurer leurs morsures, elle se protège par sa flûte.

D’ailleurs, elle devrait se fier davantage aux apparences et aux premières impressions qu’elles dégagent. L’esprit prudent d’Aimable s’est toujours appuyé sur ces premières sensations, qui n’empêchent pas la découverte et le plaisir de l’exploration, mais aident à se prévenir de certains dangers. Si elle ne se sent pas intimidée par lui, il se demande encore comment elle fait pour voyager seule – sans que son corps ou son esprit n’ait à endurer les séquelles de mauvaises rencontres. Sa verve atteste d’une assurance que ses expériences n’ont pas encore brisée.

Pour autant, il garde ses conseils sous couvert. Ses yeux esquivent une fois de plus les siens, pour autant, il décèle l’humour dans son ton. Sa main s’élève et se perd le long de sa nuque ; ses paupières se referment alors qu’un soupir relâche la pression contenue dans sa cage thoracique. Il commence à se détendre, ses muscles se relâchent. Le changement physique s’opère progressivement, les épaules plus avachies, les bras qui se croisent sur son torse, le souffle plus profond. Ses yeux ne sont plus fixes, ils acceptent de parcourir plus curieusement ce qui les entoure, reviennent parfois sur la silhouette de la jeune femme… Si pudique qu’en réalité, ses yeux l’effleurent à peine. Sa vision pourrait être le coup de pieds dans ses braises ; il craint la morsure de la Voix, son éveil.

Et alors, elle complimente ses yeux.

De nouveau, il a la sensation de tomber de son cheval. Ses paupières s’écarquillent et ses yeux, pour la première fois, s’élèvent jusqu’aux prunelles de la jeune femme. Tapis sous ses cils, craintivement blottis sous ses paupières, ses prunelles dévoilent alors leur charme unique. Ceux qui ont vu la mer y verront les derniers embruns d’une vague, le bleu s’abandonne sur une plage de perles d’argent. Ceux qui préfèrent la montagne, quant à eux, y reconnaîtront leurs précieux sommets, où la roche grise se fond dans le ciel de l’aube, cernés de nuages cotonneux. Beauté farouche, âme à l’état brut, être sauvage. Beauté est un terme bien abstrait, insuffisant pour décrire la mélancolie de son regard, la peine qui le transperce. Dans ses yeux, il y a cette plaie qui n’arrête pas de saigner, ce pus qui n’arrête pas de suinter. Peur, souffrance, monstruosité, oh il ne veut pas savoir ce qu’elle trouve d’exceptionnels dans ces yeux.

Ces yeux qu’il n’a pas le courage d’affronter. Fuyant sans cesse son reflet. Terrorisé par la vision qu’il a déjà aperçue.

Car bien loin du spectacle paisible de ses prunelles, il y a ces pupilles. Ces pupilles noires. Si sombres qu’elles absorbent toutes lumières. Elles le dévorent de l’intérieur, lorsque la Voix gronde, elles prennent de l’ampleur, elles avalent goulûment mer et ciel. Elles ne laissent que cette obscurité infernale et c’est au fond, fin fond de ses prunelles, qu’on peut La Voir, La Bête, la Voix.

Il détourne les yeux lorsqu’il ressent la sensation familière, ce picotement au fond des yeux. Son cœur s’accélère et il baisse timidement la tête, les rougeurs inondent ses pommettes, ses oreilles.

Il reçoit si peu de compliments – de plus, de la part d’une femme ! Il ne sait pas tant comment réagir face à cela bien que ses mots finissent par lui arracher un sourire. Les rides au coin de ses lèvres viennent élégamment l’entourer, alors qu’un son rauque franchit ses lèvres. Il pense à Constantin. A ce courrier qu’il lui a écrit. Où c’était à lui qu’il demandait de voir la beauté de ce monde qui les entourait. A croire que Dieu lui adresse finalement un signe, le renvoyant au discours qu’il a déjà tenu – bien qu’il ne se serait jamais permis de complimenter de la sorte Son Père !

_ Je… Hm… Je devrais vous remercier, j’imagine mais je… Prenez garde à vos mots et à ceux à qui vous les confiez. Certains considéreraient que hm… Enfin verraient une invitation là où votre intention est toute autre.

Il l’espérait. A moins qu’elle n’offre réellement ses charmes et en ce cas, il espérait qu’elle n’insisterait pas davantage. Il a chaud, à cause de son rougissement, préfère ouvrir légèrement son col alors qu’il reprend son souffle.

_ Hm… Je me suis souvent rendu au monastère. Je vais y retrouver mon frère. Ce monastère se situe en hauteur, à une altitude assez impressionnante. Dressé parmi les plus hautes montagnes, l’on prétend que Dieu n’entend que mieux nos prières et il est vrai que le silence de ces lieux invite à y croire. L’on y entend les chants des oiseaux, et à cette période de l’année, nous pourrons aussi percevoir la rumeur des ruisseaux, les meuglements des vaches au loin, plus bas dans la vallée. Le vent bruisse et s’engouffre parfois dans les couloirs de pierre ; il est frais, il rapporte les derniers soupirs de l’hiver, les premiers parfums des fleurs, de la sève naissante. Peut-être verrez-vous encore quelques neiges, qui borderont les chemins et se blottiront sous les branches des arbres, dans les dernières ombres de la montagne. Le soleil viendra éclairer la forêt qui nous protègera. J’aimerai vous dire qu’elle est d’un vert d’émeraude, mais ce serait rabaisser la beauté de toutes ces couleurs mêlées. Le sombre des pins, le vert bien plus tendre des chênes, des bouleaux, des tilleuls, le vert clair de l’herbe nouvelle, celui bleuté du lichen, et le vert profond de la mousse… Vous pourrez contempler le bleu des bleuets, le jaune des jonquilles, le blanc des narcisses. Ce monastère n’est pas seulement un lieu de prière ou de recueillement, c’est un sanctuaire où il existe encore la possibilité de contempler l’œuvre de Dieu, sans l’intervention de l’Homme pour la défigurer. C'est un des seuls endroits où je me sens... en paix. En sécurité.

Cela fait des mois qu’il n’a pas enchaîné tant de mots. La voix d’Aimable, d’ailleurs, est une harmonie faite d’ambiguïtés. Le choix des mots atteste de son éducation, d’un vocabulaire soigné et travaillé ; pour autant, la voix qui les prononce est rauque, grondante, tranche par son son guttural. Habituellement si secret, il a pris la peine de s’ouvrir et d’ailleurs, son visage s’en éclaircit. Aborder ce sujet sans danger suffit à ce que s’effacent les rides sur son front, ses sourcils abandonnent leur froncé défensif, et le sourire persiste prudemment sur ses lèvres abîmées. L’espace d’un instant, le chevalier grisonnant disparaît ; c’est un homme dans la force de l’âge, qui préserve un tant soit peu d’innocence. Assez pour s’émerveiller du spectacle que la Nature leur offre – spectacle qu’on oublie sous l’usure du quotidien.

_ Et vous ? Un monastère ou un lieu vous a-t-il… laissé un souvenir que le temps ne suffit pas à effacer ?

Ses yeux sont comme ceux d’un chien battu ; leur approche est maladroite, lorsqu’il observe ses lèvres, ses joues, ses cils. Ses prunelles se détournent, fuient, puis reviennent après quelques minutes, assez pour que leur regard se croise. Le contact ne dure qu’une seconde, le recul reprend place. Cependant, alors qu’ils discutent, Aimable accepte davantage l’approche de la jeune femme. La Bête farouche finit par ne plus s’enfuir et parfois, ils arrivent même à s’observer sans qu’Aimable n’en vienne à se contracter…

L’homme est un contemplatif.

Habitué à observer, avant même de penser. Le visage de la jeune femme se ferme, quelque chose dans sa posture change, un nuage recouvre son sourire rayonnant. La morosité gagne ses traits, l’ambiance s’alourdit, il devine le fardeau sans le voir ; il ne connaît que trop bien le poids de ces émotions inavouée qui tire le coin de ses lèvres vers le bas. Qui pèse sur son âme, assez pour étouffer cette joie de vivre pétillante dont elle a fait preuve jusqu’à présent.

Inquiet, il détaille plus attentivement la jeune femme. Son rire cascade, mais n’a plus la vigueur d’un ruisseau printanier, ravivé par la fonte des neiges… Non, il est au contraire prisonnier d’une glace naissante, d’une peine perceptible, d’une mélancolie qui lui serre le cœur. Derrière les cicatrices, la peau tannée par le combat, le soleil et les voyages, derrière les muscles noueux et douloureux, c’est un cœur sensible qu’Aimable dissimule. Sa plus grande arme. Sa plus grande faiblesse.

Un silence respectueux accueille les paroles de la jeune femme. Aimable rabaisse songeusement les yeux, avant qu’un souvenir ne lui fasse soudain élever la tête. Sa main se réfugie dans la poche de son manteau et c’est une pomme qu’il récupère. Oh, Marthe. Lorsqu’il chevauchait, il emmenait toujours une pomme avec lui, qu’il coupait en deux pour la partager avec sa grande amie. Ce simple fruit et pourtant, si lourd de souvenirs. Si plein de moments complices. De douce quiétude, à savourer la chair au sucre acide. Sa main lui paraît bien grosse face à la pomme, face à celle de la jeune femme lorsqu’il lui confie timidement la pomme. Il n’entre pas en contact avec elle, laisse la surface de la pomme effleurer les doigts de l’inconnue jusqu’à ce qu’elle s’en saisisse, avant qu’il ne préfère rétracter sa main.

_ La vie est un chemin que nous cessons de remonter. Combien même souhaite-t-on rester à un endroit, une époque, le cours du temps nous conduit à nous en écarter. Nous laissons alors derrière nous de nombreux endroits, des êtres aimés ou même dépréciés, mais nous manquons de ceux qui nous apportaient de la joie. A force d’avancer, ils s’éloignent à l’horizon, certains disparaissent mais la silhouette d’autres persistent. Et bien qu’ils ne soient plus aussi vivaces qu’autrefois, nous pouvons conserver certaines de leurs traces. Je… Mes yeux ne me permettent pas d’embellir ce que je vois, non, mais j’essaye… j’essaye de porter mon regard en arrière, sur les souvenirs qui me font sourire, afin de les offrir à ceux dont le chemin est sombre. Il est difficile, très difficile, de voir la beauté ou le bonheur en ce monde. Et étonnamment, une fois que l’on a avancé, l’on regrette de ne pas avoir pris le temps de contempler davantage… ces belles choses que Dieu nous a offerts. Ce peut être un sourire. Une odeur, une pomme. Le craquement d’un plancher. Partagez vos souvenirs, pour qu’ils se ravivent en votre mémoire, pour qu’ils vous accompagnent encore quelques années et… et je ne puis que vous conseiller… de prendre soin, à chaque instant… de réfléchir aux souvenirs que vous aimeriez garder.

Ses yeux lui font voir tant d’horreurs. Son esprit est hanté, les cauchemars s’imposent sans cesse à ses yeux, hérésies et immondices susurrées à ses oreilles, le danger accompagne ses pas et ses mains lui paraissent souillées par le sang, engluées d’un mucus étrange fait de bile, de viscères et de chairs. Les sensations sont sans cesse déformées, influées par sa malédiction, sa perception du monde toujours dissociée entre l’Humain et la Bête, entre ses peurs, ses traumatismes, et le peu de rêves qu’il lui reste.

_ Il y aura toujours des vergers, mais les pommes n’auront jamais le même goût. Pourtant, ce sont des fragments de souvenirs. Une incarnation de moments passés et chéris. Décrivez moi donc ces vergers. Y alliez vous le matin, en après midi, au crépuscule ? Quand étaient-ils les plus beaux ? Et comment aimiez-vous vos pommes ? Fraiches, cuisinées ? Acides ou sucrées ? Que vous souvenez-vous de vos explorations nocturnes avec votre frère ?

Il espère que ses questions ne raviveront pas la souffrance. Qu’elles n’aggraveront pas l’absence. Il tente, à sa manière, de l’aider à entretenir ses souvenirs, mais peut-être devrait-il l’inviter à les oublier. A se concentrer davantage sur la création d’autres souvenirs à conserver, sur un présent bien réel plutôt qu’un passé qui s’efface. Certains préfèrent tourner la page – mais Aimable, lui, ne peut oublier les racines qui soutiennent son arbre. Sans elles, il ne se tiendrait pas aussi solide dans la réalité, malgré toutes les tempêtes qu’il a affrontées. Les échanges avec ses frères, sœurs, avec Constantin ou June, forment à présent des fondations sur lesquelles il doit s’appuyer pour tenir.

L’ordre.

Il claque, comme la lourde chausse d’Ulric lorsqu’elle heurte son tibia.

Silence. Tais-toi.

Ces mots sont une aiguille, ils s’arment d’un fil d’acier et referment ses lèvres. Il ne s’encombre plus de la culpabilité, non, le fardeau qu’il ressent n’est autre qu’une terrible résignation. Il reconnaît en ses intonations celles de ses frères, de ses sœurs, lorsqu’il faisait mention de la Voix, de ses cauchemars, lorsqu’il parlait lors des repas.

Le silence est d’or, la parole n’est pas même d’argent, c’est du temps que l’on gaspille, c’est de l’énergie qu’on sacrifie, ce sont des faiblesses qu’on dévoile. L’omerta date d’il y a plusieurs générations, quand son père parlait à des fantômes que personne ne pouvait voir, les secrets si profondément enfouis dans les viscères qu’ils ne parviennent plus à s’élever vers leurs lèvres. Leur tête s’efforce d’oublier, d’enterrer toujours plus loin cette terrible vérité, sans jamais réussir à l’effacer. Le silence est un des seuls moyens qu’ils ont trouvé pour les préserver.

Alors ce silence, il l’entend, le respecte. S’excuser ? Non, il assume sa responsabilité. L’homme a conscience du danger que sont les mots, du mal qu’ils peuvent causer ; ce sont les pires armes. Elles touchent l’âme et le temps ne suffit pas à soigner les plaies. Certaines d’entre elles sont même empoisonnées, et leur suc corrompt l’esprit. Certaines phrases sont telles les lanières d’un fouet et reviennent incessamment déchirer l’ego, malmener l’essence, jusqu’à les laisser rompus et ensanglantés. D’autres sont des caresses, des bénédictions, comme ceux que Constantin lui a tant de fois adressés. Mais lui n’a pas sa maîtrise, non. Sa langue maladroite est aussi dangereuse que le bras armé d’un jeune soldat – si l’un peut être désarmé, l’autre peut être scellée.

Il aimerait l’inviter à ne pas s’en sentir désolée, mais craint de rompre le silence auquel il s’est contraint. Cette promesse qui l’a emprisonné tant d’années. Les mots, il ne veut plus risquer de les prononcer. Après tout, peut-être est-ce à elle-même qu’elle s’excuse. Qu’elle demande pardon. Derrière son allure si froide et détachée, si austère et sévère, il croit voir, sentir, une peine, une responsabilité.

Le sang allèche la Bête. Les larmes attisent sa soif.

Aimable ferme les yeux pour s’isoler, seul avec Elle. Son frère ? La Voix l’a-t-elle connu ? Oscar… C’est ainsi qu’elle l’a nommé. Il a ses yeux. Probablement, au vu de la réaction de l’Ouroboros. Que sait-Elle de lui ? L’a-t-elle rencontré ? Leurs histoires sont-elles liées ?

Il n’est pas rare qu’Aimable échange avec l’Ouroboros. Sous le couvert de ses paupières, à l’abri au fond de sa tête, il s’imagine auprès d’Elle. Chacun de part et d’autre d’un feu, alimenté par son cœur qui bat, l’un éclairé, l’autre dans les ombres. Il l’imagine, il la voit, il la ressent. Il l’écoute, l’entend. Et en échange, lui offre ses pensées.

Enfant, il jouait avec Elle. En grandissant, Elle a gagné en vices, en puissance, elle n’en devenait que plus menaçante, plus dangereuse. Les cauchemars, les visions, cet autre être qui vit dans sa tête a eu sa propre existence, à présent enchaînée à la sienne. Alors, parfois, ils partagent leurs expériences. Aimable est toujours prudent. Il sait que l’Ouroboros peut l’attirer dans ses ombres. Jusqu’à ce qu’il abandonne la lumière. Il ne faut pas que cela arrive.

De temps en temps, sa main effleure la croix, ses yeux s’entrouvrent, observent, se referment. Bien loin du château de la guerrière, le chevalier s’égare dans ses forêts, sa main rencontre la peau déchiquetée, les os qui s’arrachent des chairs, ses yeux rencontrent les orbites de la Bête. Sa Voix couvre le brouhaha de la calèche et c’est presque dans un sursaut qu’il ressent l’arrêt.

Il laisse la jeune femme descendre, lui offrant quelques secondes salutaires pour voir qu’il fait nuit, à l’extérieur. Le cocher a décidé de s’arrêter près d’une auberge, pour s’y reposer. L’homme parlotte mais Aimable ne prend pas la peine de l’écouter ; il se redresse, se cogne une fois de plus la tête et retient un grognement. Heureusement qu’Ulric ne l’a pas accompagné. L’énorme chevalier aurait empli à lui seul la calèche ! Il se masse la nuque et descend en mouvements raides, jusqu’au sol. Il réinstalle le bouclier dans son dos, le dissimule sous sa cape et accroche son fourreau à sa ceinture.

L’auberge est accueillante ; ses fenêtres déversent une lumière chaleureuse. L’on entend des rires, des éclats de voix, la ballade d’un barde. L’odeur douceâtre du purin se mêle à celle de la fumée, des fragrances de soupes ou de ragoûts. Aimable préfère profiter, quelques longues minutes, du calme de la nuit et la fraîcheur du vent. Ses yeux se dirigent vers le ciel et observent les étoiles, accordant une prière à Dieu jusqu’à franchir le seuil de la bâtisse.

Ils ne sont pas encore très éloignés de Paris et il y a du monde ! Plusieurs groupes sont attablés ici et là, certains ont les joues et le ventre gonflés d’alcools, de pain. Un barde s’égosille près de la cheminée et déjà, la lassitude écrase ses paupières, ses sourcils se froncent, il s’enfonce sous sa cape. Discret, Aimable traverse l’assemblée jusqu’au comptoir sans réellement se faire remarquer. Instinctivement, ses yeux recherchent la jeune femme.

Elle, par contre, risque d’attirer les regards.

Et protecteur, le chevalier ne peut s’empêcher de veiller sur elle. Le repas ne coûte que quelques pièces ; grâce au cocher, la nuit leur revient à peu près à la même somme. Aimable demande à ce qu’un bac d’eau lui soit préparé. En temps normal, lorsqu’il voyage, l’hygiène est secondaire… Mais en présence d’une Dame, il se doit de veiller un tant soit peu à son apparence. Bien que rien ne le débarrassera totalement de son odeur de cuir.

Du pain, une assiette de ragoût et une chope de bière constituent son repas et Aimable émiette la tranche pour l’enfoncer dans la sauce. Il y a beaucoup d’eau, de pommes de terre, de poireau et très peu de viande, Aimable y est habitué. La bière est amère, elle rétracte les papilles de sa langue, il ressent la chaleur familière dans sa gorge. Il en oublie les tensions crées par la Voix, l’alcool éteint quelque peu le feu qui ronge son gosier.

Un mouvement attire son regard. Un homme s’est levé et s’est approché de Béatrice. Il se fond dans la foule, profitant du bruit et de l’agitation, il s’avance. Tel un loup se faufilant entre les arbres, sa pelisse efface sa présence, son pas est silencieux, son regard, vif. Ce regard qui se plante dans le sien.

L’échange ne dure que quelques secondes. Aimable se contente de reposer sa choppe et sa main se repose sur la table, s’apprêtant à se lever. S’il avait été un chien, ses oreilles se seraient dressées, ses babines se seraient retroussées.

L’intimidation suffit ; plutôt que loup, il s’agit d’un simple renard, voleur et couard. D’ailleurs, l’homme abandonne et se contente de dévier sa route, faisant mine de s’intéresser à la poitrine avenante de la tenancière plutôt qu’à la jeune femme. Aimable s’apaise et après un dernier regard adressé à Béatrice, reprend son repas dans un soupir.

Rrreine drEssée sur les mUrailles, vooIit-elle le Loup qui rrrôde ?

L’homme s’éloigne prestement.

Ses yeux le traquent, jusqu’à ce qu’il aille se terrer auprès de la cheminée ; le voleur lui adresse une œillade, l’animal acculé commence à montrer les crocs. La colère dans les prunelles, l’inconnu l’affronte finalement du regard, défiance, impudence, réconfortent l’ego malmené. Le voilà qui gonfle le torse – à distance, il reprend courage.

Aimable, alors, détourne le regard. Le voleur s’enorgueillit ; cette douce victoire panse la blessure de sa précédente défaite. Aimable sait que l’homme viendra. Plus tard. Lorsque le calme reviendra. Il se faufilera dans sa chambre, sans plus écouter l’alerte de ses sens.

Nous l’attendrons.

N̸̢̙̹͔͉̗̼̥̈̂ơ̷̮̗̤u̸̡̗̦͍̦͉̫̠̰̤̮̹̻̫̽́̋͐̿̈́̉̿̋́̕͝͠ͅş̶̩͊̒́̍̔̒̈̐͒̃̾͘͘ ̴͓̱͈̰͍̽̏̀̈́̆̍̇̾̓̍̀͂͠͝l̵̯̭̞̙̔̑̎͜͝'̵̣͚̹̗͚͓͚̮͎̩̈́̿͐̅̑̄̀̀a̵͍̫͋ť̶̡̜͈̲͙̭͙͙̪̜͈̈́̋͂̈́͗̽͑̂̾̈͑͐̈͝ͅț̸̡̲̞̠̬̣͍̤̽̈́͛̆̃͠e̷͉̖̘̳̜̟̲͍͖̟͎̐͂̄́̾̑̃̈́̀̕͝n̶̢̝͖̮̭̈̀ḑ̷̧͕̫̻̩̬͓̼͓̣̭̐͠ͅr̶͕͉͕̬̙͚̞͇͍̺͎͙̔̃͐̔̇̈́́̕̕͜͝ͅȍ̷̢̨̥̥͔̲̠̪̑n̴̢̛̗͈̝̺̭̹̥̤̜͕̓̇̓̒̆̄͌̕͘͝͝͝ś̶̨̻͍͔̫̅͒̉̎̎̏̄̿͗



Le rire ébranle sa cage thoracique, Aimable avale de travers et tousse dans son poing. Quelques secondes lui sont nécessaires pour réagir, lorsqu’elle cogne la table à deux reprises. Le chevalier prend une gorgée de sa pinte, comme si l’alcool pouvait remplir le gosier de la Voix et la faire taire. Ses yeux reviennent effleurer les lèvres de la jeune femme – Solaire est le seul nom qu’il lui connaît.

Lorsqu’elle indique le plafond, il hoche la tête. Ses yeux croisent ceux du cochet ; le vieil homme lui adresse quelques signes qu’il peine à comprendre. C’est lorsqu’elle s’éloigne qu’il saisit le sens de ces mouvements de tête appuyés. Alors, Aimable se redresse


N̷̨̗͓̽͊̚͝o̴̰̺̱͈̩̪͇̭̭̪̺͍̙͇̿͊̾͋͆͜͝u̵̡̢̡͎̱̬̱͕̟̙̮͖̗͋̔s̵̲̮̥̜͛̇ ̷̢̝̳̖̬̤͓̳̱͔̆͆̓́̔͒̈̉͘͜á̴͕̖̺̤̄v̶̡̹͈͓̭̺̊̐̐̋́ǫ̵̜̭͍͍͉͉̻̝̝̱̞́̊͜ͅn̷̥̈́̉̿̀̌̆͆s̸̱̥̱̭̤̦͚̼̟̈͑̈́̒̐̍́̿͐̇̅̀́̕͘ͅ ̵̧̧̠̘͎̳̲̯͉͇̞̗̥͇̎͛͆̏̔͛̆̉f̴̮̤͔̦̭̏͒̀̾͝ͅa̵̧̝̗̣̳̼͆͊͜i̸̧̪͍̺̯̠̦̗͍̦̟͇̖͑͒m̵̛͓̘͉̯̗̳̠̦̻͇̰̠͖̣̀̅̏̐̓́̔͂̈̕̕



Il récupère son assiette, termine sa bière d’une traite et va confier la choppe vide à la tenancière. Il éructe discrètement au creux de son poing, avant de soupirer et engager le pas à la jeune femme. Sa présence est un message ; elle n’est pas seule. Les lâches ou les solitaires n’ont plus aucun intérêt pour elle.

Les auberges sont comme les grottes de ses chères montagnes. Les troupeaux s’y réfugient lorsque le vent, la pluie ou la neige tombent. Les ours s’y reposent et les loups viennent y désosser leurs proies. L’Homme est la créature la plus dangereuse : c’est au fond de son être qu’il abrite le doux chien et l’enragé. L’agneau et le loup affamé. Leurs yeux ne sont qu’une fenêtre ; c’est parfois dans leurs gestes que l’animal s’exprime.

Aimable est bien placé pour le savoir.

Les sourires ne sont que dévoiler des crocs pour mieux mordre ; les regards qui s’éternisent sont ceux de prédateurs traquant la faiblesse, les échines qui se courbent se tapissent pour mieux bondir. Alors qu’ils montent les escaliers, Aimable reste en arrière, les sens aux aguets. Il dissimule le blason sur son bouclier, mais laisse l’éclat des flammes se refléter sur le fourreau de son arme, ses doigts gantés l’effleurent.
Ils rejoignent l’étage. Un long couloir où se trouvent une dizaine de chambres ; la chaleur est étouffante. La seule fenêtre, ouverte, ne laisse entrer qu’un peu de lumière. La charpente craque, l’odeur du bois chaud se mêle aux parfums de viande, de bouillon, d’alcool et de sueur. Aimable suit docilement la jeune femme, quelques secondes sont nécessaires pour que ses yeux s’habituent à la pénombre.

La Voix s’impatiente et la faim lui ronge le ventre, il déchire un peu de pain, le glisse entre ses lèvres pour étouffer les plaintes de son estomac. Il mange pour deux.

Lorsque la jeune femme entrouvre sa porte, Aimable se tient à un pas. La Lune doit être haute ; ses lames d’argent transpercent l’ombre. Ses paupières se referment, il est ébloui et s’en inquiète. Le picotement familier, dans ses yeux, lui annonce que ses prunelles reprennent leur aspect habituel. Ses épaules se relâchent et dans les bruits étouffés, il parvient à discerner de nouveau ses pensées.

_ Verrouillez la porte derrière vous.

Ce n’est pas seulement un conseil. Cette fois, c’est une mise en garde.

Ses yeux bleus reviennent prudemment effleurer les cils de la jeune femme. Comme si sa main longeait la sienne, avant de se rétracter. Un craquement et il se retourne, ce n’est que le bois. Que le bois. Celui d’une poutre ou de l’escalier ? Alerte, il manque de retrousser les lèvres, son nez se fronce. Son corps se tend ; les muscles se contractent sous le vêtement, la nuque s’enraidit, les yeux sont fixes. Il écoute.

Sont-ce des secondes ou des minutes ? Le son ne se réitère pas.

Alors le temps reprend son cours, les épaules d’Aimable se relâchent, ses yeux se détournent de la pénombre et observent songeusement le bas du visage de sa comparse. La fatigue se devine sur ses traits, une fatigue bien différente de celle du voyage. Les cernes sont profondes, enfouissent ses prunelles sous un voile d’obscurité. Les paupières en continuel mouvement, les traits tirés au coin de ses lèvres, la peur a tant de fois planté ses ongles dans sa peau qu’elle en a laissé des cicatrices. Les plaies déchirent ses joues, s’acharnent au coin de ses yeux, traversent son front de part en part, ce ne sont pas les séquelles du temps, mais des blessures.

La Voix marque son territoire.

S’aventurer dans ses yeux, c’est s’enfoncer dans cette grotte où elle s’est tapie. C’est sous sa peau qu’Elle attend.

De quoi avez-vous peur ?

De tant de choses, tapies sous les ailes du silence ; certains diraient qu’un ange passe, mais Aimable lui voit les plumes d’un corbeau. Les guerres sont la terre où s’enracinent les royaumes, l’humanité naît dans une gerbe ensanglantée, la souffrance accompagne le premier cri. Le sang alimente la chair, la douleur est inhérente à la vie et c’est de là d’où naissent les cauchemars, les démons. Sans misère, sans désespoir, il n’y aurait pas tant de mort, pas tant de violences, l’Homme n’aurait pas besoin de la Bête. Et pourtant, tous ont la main sur le collet d’un prédateur qu’ils sont prêts à lâcher.

Ce dont il a peur ? De son reflet. De l’obscurité. De ce qu’il y a sous leurs pieds et sous les peaux.

De cette peau qu’elle vient de fermer.

Ses yeux s’écarquillent, il fait un pas en avant, comme pour prendre la fuite. L’a-t-elle enfermé avec elle ? Il entrouvre les lèvres, mais les protestations s’étouffent dans sa gorge, il lutte contre le désir impétueux de sortir. Elle doit fermer la porte pour se protéger du danger. Pas pour s’emprisonner avec lui. Elle serait plus en sécurité en bas, entourée de voleurs, qu’avec lui.

Son cœur bat dans ses tempes, il se sent à l’étroit dans son vêtement, il cherche l’air. Elle bouge, dans son dos. Prend-t-elle son épée ? Se serait-il trahi ? Etait-ce un piège de sa part ? Les doutes éclatent en pensées éparses, elles traversent son esprit.  Des flèches embrasées. Leur lumière attire toute son attention et leur brûlure contracte ses muscles. La raison l’emporte, étouffe les flammes alors qu’il expire, ses paupières se ferment, enferment bien au loin ces peurs imbéciles.

Il n’est qu’un lâche. Passant toute sa vie à craindre le pire.

Il a eu tant de fois peur pour sa vie. Pour ce don qu’il ne retient pas toujours et pour cette Voix qui a hurlé. Solaire… L’a-t-elle entendu ? Non, dans sa mémoire, il traque tous les souvenirs qui peuvent lui répondre. Mais la Voix les a déchirés, comme toujours, il ne reste de son passé que des bribes déchiquetées. Il essaye de rassembler le déroulement des événements, et la présence de ces trous l’inquiète. Ils sont si nombreux.

Parfois, il s’étonne de son âge. Du peu dont il se souvient alors que cela fait plus de 30 ans qu’il parcourt la terre.

La Voix se repaît de tant de choses. De victimes, de son âme qu’elle désosse. C’est son identité qu’elle déforme, ce sont ses souvenirs qu’elle dévore, c’est sa conscience qu’elle emporte.

Aimable. Est-ce vraiment son nom ?

La question est douloureuse. Il s’accroche désespéramment à ces quelques syllabes. Aimable. Il est Aimable Eleuthère Séraphin De Ba

N̶̡̲̲̬̩͈̟͇͎͇̬̥̗̏̆̾̀̉̓̊̈́̓́̕͠ǫ̴̡̰͔̞̭̳̯͔̞̲͙̹̘̔̄̒̋̑̈́̎͜͝ṷ̵͔̜̤͕̯͙̗̻̣̙̂́͠ͅś̸̨̢̡͖̠͎̙̞̞̙̯̥̮̀̈́̒͗̈́̇̎͋͋͘͜͠͝ ̷̨͕̻̻̻͍͍͉̦͎̬̩͛̂̉̾́́́̀̈́̃͜ͅS̸̨̖͇̻͕̻̮͊̌͛̋̎̆ớ̵̡̛͍̩͓̅͗̓̒̓͛̿̈́͘̕͜͜Ǫ̵̬̝̩̦͈̙͙͚̪͙̱͕̙̌̊̈̌̇͐͒͛̎̓͒́̉m̸̧̛̬͇̼̯͎̳̯̩͎̣̹̹̌̉̔͋̽̒͛̓͗́͒͝m̶̧̡̧͎̙͇̹̰̥͔̻̣͈̭̠͐̈͌̒̔͗̎͌̆̏ȩ̶̧̮͉̦̩̳̞̺̱̘̭̓͝ş̴̗̘̦̰͍͍͙̭̈́́́̋̆͗̈́́͘͜  


De Bayard.

Un mouvement et il tourne la tête, observe la place qu’elle tapote près d’elle. Aimable hésite, il se tient légèrement dos à elle, on pourrait croire qu’il écoute les sons du couloir. En réalité, ce sont les battements de son propre cœur qu’il surveille. Il doit s’apaiser. Tout va bien. Elle ne lui fera rien. Ils sont

E̷̬̝͇̥̖̗͙͋̚ņ̸͎̏̈́̅́̑ñ̷̨̧̦͍͚̰͓̤̻̫̆͂̍̃ͅ ̵̨̢̧̮̘͖̠͎͓̤̦͊͗͐̾̅̈̒̎͊́̈́͠͝ͅḎ̷̨̟͒̈́̾̉̃̋͒̈́̚͠ą̶̛̩̜̭͚̼͚̙̑͛Ā̴̡̨̟̹̙̟̺͈̝̿̈̔͒̉̔͋̈͋̽͜n̵͚̤̫͔̭͇̄̋̑͐̉̂̕͠͝͠ͅg̷̛̥̤̭͓̘͍͎̥̲͓͊̏͋̔̐́̈́̎̊̈́͝͝e̶̼͕͂̽̎̽̆̓̈̓̀̓̈̀͒͘͝ŗ̴̘͚̫̻̩̍͒̿͋̈̽̑͗͠


En sécurité. Aimable s’approche et s’assoit, le geste est raide, il sent la tension dans ses hanches. Le matelas grince sous son poids et la jeune fille manque probablement de renverser sa soupe ; il faut dire que le Chevalier pèse son poids. Sous la cuirasse et les protections, son ventre offre une certaine tendresse que les mains de son épouse se plaisent à taquiner. Penaud, il garde son repas entre ses grandes mains et s’efforce de manger en faisant peu de bruits, il a déjà presque fini d’engloutir son assiette. L’appétit est vorace, la faim est là.

Il ne veut pas prendre son couteau. La tentation serait trop grande, pour l’Ouroboros. Il finit par essuyer ses mâchoires d’un revers de manche et se redresse légèrement, son dos émet un craquement de bois sec. Aucune grimace ne perturbe son faciès, il se contente de faire rouler l’une de ses épaules avant de reposer son bras sur sa cuisse.

_ Ne vous excusez pas. Vous n’avez fait aucun mal. Ici… Comme dans la calèche.

Enfin, il a pu le lui dire. Un certain soulagement saisit son torse et il baisse les yeux, écoutant les chants des saoulards qui s’égosillent. La voyant tourner sa cuillère dans sa soupe, il en atteste le volume décidément peu épais de son repas. Il s’en inquiète et finalement, fronce légèrement les sourcils.

_ Souhaitez-vous du pain ? Ça vous remplirait davantage le ventre.

Il regrette d’avoir dévoré le sien – d’ailleurs, où est passée la pomme qu’il lui avait confiée ?

Tu aurais dû la garder. Nous l’aurions M̵̨͕̆͆̓͛ͅa̷̰̝̹̝͎̦̳͍͎͕͇̫̅̄̓̀̂͝͝A̵͙̾̃͌̋̂͂̊͛̏͛̈͘n̸̨͖͚͆͗̓̈́͝͠n̴̡̛̯͕̆̕͝g̸̨̡̤̪̬̬̞͓̭̼̰̽͘é̶͕̺͔̻̦̼̘̻͈̝̈́̑͗͂̆͐̔̌́̾̓͠E̴̗͙͖͇͆̒͗̌͑͒̈́̄̐̀


_ … Nous sommes plus au calme, ici. Il fait aussi plus frais, dans votre chambre.

Ses coudes se reposent sur ses cuisses, il se penche, le lit craque de nouveau. Elle devine peut-être la silhouette de ses épaules épaisses, le dos solide, la charpente qui soutient et anime toute sa masse. Il décroche son bouclier et le repose près de sa jambe. Le cerf d’argent apparaît, fièrement dressé sur ses pattes arrières, les sabots et la tête levée, les cornes dressées. Noble guerrier.

_ Le voyage vous a-t-il incommodée… ? Comment vous sentez-vous ?

Aimable, comme toujours, n’ose pas la regarder. Pour autant, ses mots, son ton, trahissent l’intérêt qu’il accordera à sa réponse. Il observe la pièce dans la pénombre et entend

L̴̘͆͋̾̾̀͊̈́̚̚e̴̛͍̺̝̯̼͙͔̤͕̩͍͍͚̩̾̔͛͑̅̌̃̑͊̇̉͘͝͝ ̸̛̺͉͊̃͛̑̃̉̔̒̀̔͘̕P̵̖̂̀̽ä̴̧̧̻̟̖͓͉̺͈̯̪̘͚͙͛A̸̬̼͉̙͈̺̘͉͍̍͜à̸̡̛͓̩̣͔͉̯̟̪͙̈̑̆̓̈̔́͆̚͜͝͝s̵̢̨̻̱̩͚̙̻̜̤̪̣͚̠̹̃͑̋̋̿̈ ̴̪̓͐̃͑̚͝R̶̢̜̪̺̯̳͔̝̳͎͚̹͈̎͛̽̏͠͝ē̴̯̑̋̉̚p̶̩̹̰̓̔͘ṙ̵̢̠͖͂͊́͑̑͛̆͗̀̉͘͝͝ȩ̵̧̝̙̫͉̼͙̬̜̈́̒͒ͅE̷̺̾͆̊̅͌̒̐̉̐͋̑̀͜͠͠e̴̢̝͍̰̖͓͔̟̗̬̺̅̔̈̉̔͆̌̚n̷͇̺̫̭̳̟͙̻͚̤̈͋d̶̢̳̹͖͕̰̰͉̭͉͔̻͙̓̊́̂̍́͋́͗̚


Dans l’escalier. Les craquements sont discrets. L’intrus s’arrête à quelques marches. Puis reprend son ascension. C’est au bout du couloir qu’il s’arrête.

Est-il trop ivre pour marcher ? Ou se veut-il discret ? Le silence retombe, Aimable tend de nouveau l’oreille.

De quoi avez-vous peur ?

Des monstres.

Son sourire complice est un éclat de soleil dans la pénombre.

Eblouissant, surprenant. Et suffisant pour que sa chaleur le touche. Le sourire qu’il lui rend est plus timide, ce n’en est qu’un pâle reflet. Poignant par sa sincérité, avant qu’il ne se dissimule naturellement sous ses traits préoccupés.

Pas faim ? Comment fait-elle ? Lui est affamé. La Voix dévore son énergie, elle le laisse épuisé ; le sucre, la viande, des plats qui tiennent au ventre, c’est ce qui l’aide à tenir face à elle. Alors à la proposition de la jeune femme, il hésite, sa main finalement, offre sa paume pour qu’elle y dépose le bol. Sa petite moue lui rappelle celle de Richard ou d’Isabeau lorsqu’ils peinent à finir leur assiette ; après les avoir encouragés à prendre quelques bouchées supplémentaires, leur père finit toujours par les libérer.

_ Prenez au moins une dernière cuillère et je terminerai.

Il accepte. Et cette douce nostalgie apaise quelque peu la Voix dans sa tête. Elle gronde, mord son cœur, reprend de l’ampleur lorsqu’elle monte dans son torse, c’est à son oreille qu’elle murmure.

Solaire effleure son épaule. Par pur réflexe inconscient, Aimable s’écarte d’un discret mouvement. Seule son épouse l’effleure. Et ce n’est qu’au Prêtre qu’Aimable a accepté de confier ses mains. Les contacts, tout son corps les fuit alors que son cœur les recherche. Une chaleur humaine, une étreinte affective, une simple main compatissante sur son épaule. Oh ces gestes, il en a tant besoin mais se les interdit. La Bête ne lui laisse pas le choix.

Lorsque la main s’élève devant ses yeux, il l’ignore ; il est difficile d’écouter la Voix, les sons dans le couloir et celle de la jeune femme. C’est lorsqu’elle claque des doigts que ses paupières se ferment, l’arrachent à Elle et le contraignent à revenir à la femme à ses côtés.

_ C’est vous que l’on suit.

Sa voix est différente. C’est un murmure. Qui s’arrache de ses lèvres. Un son rauque, grave, si rocailleux que les derniers mots s’étouffent en un grondement lointain. Ses lèvres se scellent, pour autant, l’étrange vibration persiste dans l’air ; écho dans sa cage thoracique, les os le résorbent, le frisson agite ses chairs. Bouger ! Il faut bouger alors Aimable se redresse et c’est à pas lents qu’il approche de la porte.
Il n’accorde qu’un regard à ses magnifiques yeux verts bleus – c’est elle qu’on suit.

C̴̣̯̠̰̋͐́̀̈́̿͆͛̍'̵͍̲̣͙̟̗͂̈̉e̸̛̠̤̺͕̜̜͙̣̪̮̫͂́̋͜ş̷̛̺̖̗̰̬̣̠̥̱͖͖̻̾̐͆̀̉t̶̞͍̰̦̫͇͖̲̦̞̳́͋̈́̑̑̑̋͜ͅ ̷̨̣͕̘͆̄̽̒̽͛͆̈́̽̓̉ę̴̌͆̑́̆l̸̜̔͊͒̓͝l̸̜̱̜̈́͑̌̎ẹ̴̛͇̠͓̱̿͑͛͜͠͝ ̸̣̪͚̎̇͒̌q̷̝̺̝̬̥͖̘̠͈̒ǘ̸̘̯̟̤̘̗͐̈̀̎͋̒̈̋̀́͝͝'̸̩̘̳̳͇̯̽̓͑̐o̷̮̜̠̣̙̼̅̕̕n̵̪͓͊̈́ ̵̨͈̼̩̜̺̳̊̔̈́́́̀c̸̡̼̟̪͇̳͖͕̬̹̣͍̉́͌h̵̨̢̢͖͈͍̘͈̋̽̈͌͜͝ǎ̶͎̖̦̤̰̞̍͊͆̀̒͆̐͋̈́̚͝ͅs̴̰͍̻̬̀s̴̙̬̮̱̱̰͇͔̜̟̀͛̒̊̈͝͝e̵̡̥̝͇̥͚̦̠̋̌

L’homme l’a repérée. Elle et son argent. Il n’en a que faire de son épée. Il n’est sûrement pas seul et c’est en tant qu’éclaireur qu’il s’aventure dans le couloir. Qu’il cherche sa porte.

Ses yeux. Ses yeux d’émeraude où les saphirs se mêlent. Nous enfoncerons nos doigts dans ses orbites, nous creuserons la chair et c’est entre nos doigts que nous les saisirons. Nous les arracherons. Ils s’écraseront comme des raisins entre nos doigts et nous lécherons avidement le jus qui en coulera. Nous Voulons ses YEUX entre nos DOIGTS

Il faut lui répondre. Le regard de la jeune femme est une pression, semblable à celle des pas qui s’immobilisent devant la porte. Entend-t-il le souffle de la Voix ou celle de l’homme qui s’impatiente ? Il s’approche. Le plancher craque, Aimable est déjà devant la porte. Aussi massif soit-il, c’est sans un bruit qu’Aimable s’est avancé. Le Chevalier n’a pas produit le moindre son et guette, alors que le silence Nous irons la chercher lorsqu’elle dormira. Nous grimperons sur elle – c’est sa gorge dont il faut s’occuper. Lame de couteau pour déchirer, ou nos crocs pour la saisir, l’écraser et la déchiqueter, mais ses yeux, ses yeux, il nous les fa

La poignée s’abaisse. Grince.

Solaire a bien fait de fermer le verrou.

Le coup résonne dans la pièce. Aimable a fermé le poing, l’a abattu contre la porte, à proximité de la serrure. Il a frappé avec une telle force que la porte a tremblé, les pierres répercutent l’impact. L’homme, de l’autre côté, sursaute, on entend quelques excuses bafouillées, un mouvement de recul précipité, la fuite dans les escaliers.

Depuis sa place, elle ne devine probablement que son dos, sa tête légèrement penchée. L’éclat de ses yeux vifs dans la pénombre. Son visage n’a pas changé ; et pourtant, il y a quelque chose de différent. Différent, dans sa posture, dans cette manière de s’être avancé sans un son, dans cette attaque soudaine, brutale et précise. Il n’est pas seulement Chevalier, non. C’est un homme habitué à chasser.

Mais l’animal se rétracte. Aimable se redresse, le mouvement est raide, son dos craque et le Chevalier masse sa nuque. En cet instant, il redevient un homme approchant de la quarantaine. Timide, fatigué, usé. Inquiet. Il se retourne vers la jeune femme et la dévisage quelques secondes, avant de baisser les prunelles.

_ Une femme seule attire des regards. Des convoitises. Il vous a remarquée depuis que nous sommes entrés. Vous vous êtes bousculés et j’ai eu crainte qu’il n’en ait profité pour saisir votre bourse… Puisqu’il est remonté jusqu’ici, j’imagine qu’il n’a pas réussi. Il allait retenter sa chance. C’est ce pourquoi je vous conseillais de fermer votre porte. Au moins, il vous laissera en paix pour ce soir.

Qu’il essaye. Nous l’attendrons.

Abandonnant toute menace, il revient alors près d’elle et n’ose pas demander le bol. Si elle le lui confie, c’est avec appétit qu’il dévore le reste de soupe, regrettant de ne pas avoir un peu de pain pour l’épaissir. Il a faim. Il est – nous sommes – affamés.

Ses yeux rencontrent l’éclat de l’épée. Il repose alors le bol sur ses cuisses s’il l’avait et reste quelques secondes silencieux, s’intéressant au fourreau et à l’arme.

_ Il est rare que l’on apprenne à une femme le maniement de l’épée…

Ses mots ne révèlent aucun mépris. Seule une surprise mêlée de curiosité, tues par son éducation et son respect. Sa remarque suffit à exprimer les questions qu’il n’ose pas formuler, avant qu’il ne rabaisse les yeux vers sa propre épée. Il l’a presque oubliée. Lorsqu’il pensait à l’homme du couloir, il n’avait que le désir d’abattre ses poings sur son visage, de sentir ses os se briser sous l’assaut des coups. Cette violence, il la renferme d’un battement de paupières. Ce n’est pas la sienne.

Le calme est revenu. Ses épaules se sont relâchées, son esprit s’est apaisé. Le danger est écarté. Pour lui, cet évènement n’est qu’un parmi tant d’autres. Ce n’eut été qu’un battement de paupières, un battement qui a ouvert la porte à la Bête avant qu’un autre ne la referme. Ou s’est-Elle simplement tapie, à l’abri de sa conscience, présente et prête à bondir. Loin de lui. Loin de ses sens. Mais si proche, à guetter la moindre ouverture pour surgir.

Sa vie est faite de méfiance, de poursuite, de doutes et d’errances. D’instants de rares accalmies entre deux tempêtes, où l’épuisement et le soulagement ne sont qu’éphémères. Ce sont les arbres derrière lesquels l’Ouroboros se cache, sans qu’Aimable ne puisse le voir. Lui ne croit qu’à une victoire passagère.

Il revient près de la jeune femme et s’assoit malgré la protestation du sommier.

La cuillère qu’elle approche à ses lèvres décidément minuscule. Si elle lui eut tiré la langue tout en l’approchant de ses lèvres, il n’en aurait pas été surpris.

Il pense à Richard. A son fils aîné qui, malgré sa précocité, rechigne toujours à manger sa soupe. Le regarder manger est semblable au chemin de croix du grand Martyr, à cela s’ajoute les simagrées d’un artiste en devenir. Le nez qui se fronce, les soupirs à fendre l’âme, son joli minois qui se froisse comme un chiffon, les grognements écœurés qu’il laisse échapper à chaque bouchée. Même Aimable peine à retenir son sourire lorsqu’il le voit faire – et sa tendre Eleanor murmure malicieusement à son oreille que c’est ainsi que Richard charmera ces dames. En faisant la grimace à sa soupe ? Répond l’époux. Non, en faisant semblant d’être blessé lors d’un entraînement, à faire rouler son épaule dans une grimace, à offrir sa vulnérabilité sur un plateau d’argent jusqu’à ce qu’un cœur aimant accepte de s’en saisir.

D’ailleurs, le calvaire de la jeune femme atteint le cœur si tendre du chevalier ; il choisit de la libérer de son fardeau sans plus insister. Il récupère la soupe et porte le bol à ses lèvres, le terminant en quelques gorgées goulues, jusqu’à essuyer ses lèvres d’un revers de manche, par habitude. Il repose le bol auprès de l’épée, et profite de ces quelques secondes pour en observer le fourreau. Le connait-il ? Y’a-t-il la marque d’un forgeron, la lame est-elle d’une forme particulière ? Les rapières sont les armes privilégiées par la noblesse, les épées plus classiques sont préférées par les guerriers – ceux qui arpentent la terre plutôt que les grandes Cours. Ses yeux s’abaissent quelques secondes sur sa poignée, son pommeau, avant qu’il ne revienne s’installer près d’elle.

Sa propre arme repose à ses côtés. La poignée est protégée de bandes de cuir, afin que sa main ne glisse pas. Il a assez de longueur pour la saisir à deux mains, si cela est nécessaire ; le pommeau est en fer plein. Sous le fourreau, la lame comme la pointe sont épaisses. Il ne s’agit pas d’une arme pour trancher, mais pour frapper. Assommer, enfoncer l’armure ou les os, les briser, plutôt que simplement couper. Tuer un homme est une tâche relativement complexe, mais le blesser est bien plus aisé. L’on dit que les De Bayard naissent avec de l’acier dans les yeux et une arme à la main. Et toutes rumeurs possèdent leur fond de vérité.

Il suffit de voir Ulric pour le comprendre. Aimable est plus discret que son frère aîné… Ulric, lui, est un rocher qui s’est arraché au sommet d’une montagne. Sa chute l’a brisé. Et à force de coups, c’est une forme humaine qui s’est dessinée. Il est immense, énorme, massif, les traits burinés faits de pommettes, mâchoires saillantes, d’un nez tordu et traversé de cicatrices, d’une peau rugueuse et solide comme la pierre. L’épée qu’il manie à deux mains tient plus du gourdin ; Aimable l’a déjà vu écraser le casque d’un brigand d’un seul coup. Le tout accompagné d’un râle digne d’un bûcheron, avant qu’il ne repousse le corps du malheureux d’un coup de pied. Ce jour là, leurs adversaires ont pris la fuite avant même qu’Aimable n’ait le temps de se saisir de son épée.

Lui n’est pas si rapide. Lui est toujours distrait, les erreurs qu’il commet sont nombreuses, comme en témoignent les cicatrices sur ses mains, ses bras, son dos et le reste de son corps. Les douleurs dans les membres.

N̸̢̙̗͕͉̓̀̽̓̊̍͒̓͝o̸̱̊̇̏̂̈́̇̒̑̽̀̍̑̚u̵͇̥͂́͌̿̾š̶̢̯̤̤͝͝ ̴̩͓̑̆̄̈͂̋̓̄͆͘̚j̸̡̯͚̜̥̱̦̮̱̣̻̼͆̏̃̏̾͑̊̈́͋̀͒o̸̧̧̢̡̮͈̯͈̠̗͇͖̩͑̏͗̃͑̽́̇́͐̿̓̍̎ų̸͉̟̲̫͕̞͖̮̓͋̍ͅo̵̩͆́͊̈n̶̢̢̥̫̫̭̜̤̜̜͍͕͙͚̙̊̿̇́̄̃̅̔́̿͐̚s̸͔͈̯̄͆̆̋̎̈̌̕ ̷̛̤̣̬̗̄̌͂̔̀́̒̌͋̽̊̕à̵̢͍̫̳̰͑͒ͅv̷͈̪͓͔̭͚̬̍̽̑̿̔̈̍͗̉̒͌̈́̈͒͜͜͠ȃ̵̧̬̘͉̟̖̫͍̦̰̺̳̿̂ń̷̡̛̼̼̩̫̞̼̹̬͖̯̜̩̭̉̇̕͘t̷̡̨̢̡̛͔̦̠̺͚̹̲̠͍͕̦̓͆͋̈́̄ ̶̡͕̯̯̦͓͖͈̫̩̫̻͎͕̖͋d̴̡̛̛͍͓̝̳͕̽̓͐̈́́̈̓̔̐e̷̹̝̻̭̲̞͈̜͓̠̼̔͝ ̴̹̫̜̪̦̭̹͚̆͋̋̉̽̎́̋̈͊̈͘͘ṭ̶̢̢͓͉̭̭̰̳̙̮̥̜̗̪͛́̽̐̎̄͗͐̀̕ù̸̢̪̱̪̖̯̈́̂̋̕͘ẽ̶̛̯̮͙̖̦͎̲̲͒͆̃̍̎̈́̈͗͒ŗ̵̧̦͈̟̩̉̏͌͂̎̾̓͛̈͑̌͘͘͜

Le sang, les carnages. Les combats n’ont rien de beau, et ce ne sont pas lors de ces batailles que les Hommes se démarquent non. Ils ne sont que des survivants, ceux dont l’instinct de survie d̸̡̲̘̭̩̱̉̈́̀̌͊̈͆͒̆̔̕͝e̵͇̦̭̹̓̆̊̏̆̔̀̎̔̏͊̀̕͝͠ ̶̨͔̪͙̫̫͓̠͌́̓̓̋̓͆̕͝͝c̸̨̟͔̹̻̳̤̽̔͆̏̃̓̽́̕͝͠ͅh̸̞̻̃͌͐̀̓̈͒̌̀̀̉̕̚͝a̷̼̤̿̋̒͐̆͌̚̚s̴̻̤̩͖͔̭̖̭͐̃̋̄̊́̾̀̚s̵̫̲̥̼̝̞̣̟͕̫̺̤̫̙̈͑̽̉͌̐̈́͆e̷͎̭̙̠͕̤͗̅͋̀́̾̀̂͘͜͝͠ͅ  est le plus fort.

Ses yeux reviennent sur Solaire, observent ses mains. Sont-elles différentes des siennes ? Que cache-t-elle, sous ses manches ? Ongles rongés ? Peau abîmée ? Corne ou plaies ? Ou sont-ce celles d’une femme habituée à l’étreinte du coton, du satin, des plumes ou de mains gantées ? L’épée qu’elle a négligemment déposée est un signe qu’il ne sait comment interpréter. Maîtrise, maladresse ou négligence volontaire ? Elle est si emplie de mystères et malgré toutes ces heures passées ensemble, il a l’impression de n’avoir rien vu d’elle.

Sa remarque parvient à le faire sourire ; enfin, sourire, non, ses lèvres n’esquissent pas un mouvement. Mais l’amusement lui échappe lorsque ses yeux se plissent avec une certaine malice, ses rides s’effacent, il paraît plus jeune d’une dizaine d’années, soudainement.

_ Détrompez-vous. Je crois que j’attire plus les ennuis que je ne les dissuade.


N̴̥̰͔̪̩̖̖͖̻̯̿̀̄͗̈́̇̌͘͝o̵̳͊͑ừ̵̧͕̲̯͇̟̺̯̩͔̙̣̻͎̋͛̎̇͑͌͂͘̚͘͠s̵̡̧̧̤̝̲̮̹͉͕͌͗ ̷̧̢̨̺͙̲̞̟̯͍̭͖̉͗̅͘͝ͅ?̸̢̦̝͍̖̥͓̰̞͋́̉͘͘͘ͅ ̶̛̼͖̦͉̻̼̪̖̻͓̞̝̠̍͊̈͜E̷̡͖̘̬͎̥̯̺̲͍̳̓̐̀̅̆̆̔͐͂̎̚͝ͅn̷̜̦̗͎̙̜͓̼̓̅̎n̷̜̜͖̋̈́͆̒̚ŭ̶̝̫̥͎̻͜į̷̲̞͔͚̱̘͖̩̩̦̼̪͓͋̉̑͊́̀́̂̍̀́͑̽͗̚ś̴̥̯̮̘͚̦̮̰̖̎̽̋͊͑͘͠͝ ̴̺͖͚̗̄̆͊͠͝?̵͇̀̌̄̈́̐͋͒!̷̞̯̹̠̘͆͑


Nous te protégeons des ennuis, ī̷̢̡͈͈̭͓͖̩̙̬͓͚̤͈͐́̊̕n̵̢̡̡̰̗̙͓͍̮̗̜̺̎̈́̇̑̽͗͆̃̄͝͠ģ̶̖̻̫̥̹̺͇̭͋́͂̀̊̆́̅̑́̉͌̏́̚r̵̨̠̘̤̦̂͗̿̕͜͜a̷̟͔͎͗̄̏̏̚͠ẗ̴̛̺͕̎̒̇̈́̊́̍͊ ̸̢̢̣͉̻̱͓̩̱̼̮̪̹̱͊̎̌̊̑͒̂̿̆̄͂̕͝ͅq̵̛͙͎͖̞̻̼̪̭̱͍͓̤͇͍͚̆͋̽̂̿̈́̔͐̃͘͘̕̚̕ư̷͔͙͊͛͌͛́̈́̄ḛ̷̫̱̝̟̥̣͈͔̝͘ͅ ̴̩͚̩͕̩̤̫͌́̊̂̓͐̂t̵̜̬͖̻͕̾̍̽̀u̵̼̥̺͚͒ ̵͚̹̽̆̅̈́̈̉̈̉̐͊̃̚e̷̹̭̠̮̬̍̅̆̽̂̀͝ͅş̷̢͕̭̯͚̺̭̃̇͝


_ Le cocher semblait vous connaître. Vous semblez habituée à parcourir les routes.

Cette fois, il ne doute plus. Bien qu’il soit un homme distrait, bien qu’il s’égare, les informations auxquelles il accorde son attention finissent toujours par se lier entre elles. Est-elle messagère ? Non. Est-elle une espionne ? Peut-être. Il a entendu parler de ces femmes qui pouvaient rejoindre les Cours de certaines dames, ou approcher d’autres hommes pour ensuite transmettre des informations compromettantes. Ou est-elle en fuite ?

Il pense aux vergers. Il pense à la peine dans ses yeux. A son cœur, son visage, qui se sont fermés. Comme une porte que l’on claque. Comme Ulric l’a fait lorsque Baptiste a poussé son dernier soupir. Cachant sa peine sous cette couche en bois, comme lui enterre tant bien que mal son désespoir. Comme si cette souffrance pouvait belle et bien mourir, disparaître, au fond de ces cercueils.

Fuit-elle ? Est-elle en danger ? Lui veut-on du mal ?

La méfiance affronte ses devoirs chevaleresques. Cette femme a les épaules droites, solides, et des mains si menues. Cette femme est armée d’un esprit vif, d’un verbe éloquent, d’un sourire qui fend l’âme, de répliques qui désarçonnent, cette femme est une guerrière. Elle intimide par son épée, par cette langue qui tranche mieux qu’un couteau, et combien même le danger s’est avancé, elle a dégainé son épée et n’a pas reculé. Il l’a vue, la Reine du haut de ses hautes murailles, il ressent sa force et s’en étonne à chaque seconde passée à ses côtés. Si protectrice, si protégée derrière ces murs qu’elle y est inatteignable.

Mais dans cette calèche, elle a laissé une ouverture.

Lorsqu’elle a parlé des vergers. De son frère et que la Voix a hurlé. Par une meurtrière, elle a laissé apercevoir son œil, une plaie encore saignante, une peine qui a attisé la Faim du Monstre… Et qui éveille l’instinct du Chevalier.

Que peut-il faire ? Probablement pas grand-chose. Mais le peu qu’il peut faire, il le fera. Alors il reprend son souffle. Etouffe les questions, c’est elles qu’il enfonce sous terre. Il sait qu’il suffit de voir, d’observer, pour avoir certaines réponses.

_ Je ne puis que vous encourager à la discrétion, pour votre sécurité. Je ne me prétends pas maître d’armes… Mais je suis accoutumé depuis très longtemps au maniement de l’épée.

Sang et acier coulent dans ses veines. Chevalier.

_ Si… Si vous le souhaitez et si cela peut vous rassurer, nous pourrons profiter de ce voyage pour vous entraîner. Peut-être pourrais-je… vous conseiller ou vous aider dans le maniement de votre épée. Qu’elle ne soit pas là seulement pour intimider ou dissuader, mais qu’elle vous permette de vous protéger. Voyager est dangereux. Que l’on soit seul ou accompagné. Alors mettons toutes les chances de votre côté.

Peut-être se sentirait-il rassuré de cela. Si elle se doit de voyager, qu’elle soit capable de se protéger. Aimable baisse humblement les yeux et récupère la croix qu’il garde autour de son cou : son pouce trace naturellement les imperfections de l’argent, l’usure due au temps.

_ Même si cela n’est pas… encouragé chez les femmes, je dois admettre que j’ai appris à mon épouse à manier une dague. Ses mains sont plus petites que les vôtres. Je… Je suis rassuré de savoir qu’elle peut se défendre combien même je ne suis pas présent. Bien que je prie tous les soirs Dieu pour qu’elle soit en sécurité, elle et mes enfants.

Les murs de son château s’effondrent.

Aimable pense n’avoir que cogné à la porte ; en réalité, c’est avec un bélier qu’il a fait s’effondrer l’un de ses murs porteurs. La jeune femme, livide, perd toute assurance ; ses lèvres, pour la deuxième fois, se referment. Et elles lui rappellent l’aspect de ces plaies que l’on referme à l’aide d’un fil et d’une aiguille, les chairs boursoufflées entourent péniblement l’estafilade, comme si ces chairs tuméfiées pouvaient contenir le sang qui ne demande qu’à sortir… Quel venin va-t-elle cracher ? Quel sang va-t-elle vomir ?

Quel mal lui a-t-il fait ?

Elle perd ses moyens. Elle si assurée, elle qui bascule avec tant d’aisance d’une pique à une autre, la voilà sans mots, désarmée. Elle balbutie, ses paupières battent avec la précipitation d’un cœur affolé, le sang doit affluer mais s’enfuit probablement vers la plaie qu’il ne peut voir. Son visage perd soudainement de sa structure, comme si ses muscles quittaient l’ossature, les traits se relâchent, ses yeux tressautent dans ses orbites, la vie pulse toujours dans ses veines malgré le coup mortel que ses syllabes ont porté. C’est à elle d’être désarçonnée et c’est même pire… C’est même pire, lorsqu’il la voit ainsi décomposée, fuyant son regard pour observer ses mains. Son empressement trahit son état de panique, la Reine s’affole, donne ses ordres, dresse une défense face à son assaut. Elle redresse tant bien que mal des barricades le temps de consolider ses remparts, et prête à l’attaque, elle se penche vers lui, l’agressivité s’arme d’une volonté taillée dans l’acier. Face à sa vulnérabilité, la Reine s’arme et le menace de son épée. De ses yeux bleus, verts, qui viennent traquer les siens, son corps qui se rapproche pour l’acculer et ses mains fermement cramponnées sur le matelas.

Elle montre les crocs, mais cette réaction, il la connaît, c’est celle d’une bête acculée. Blessée.

Alors lorsqu’elle s’approche, Aimable se recule. Son corps s’enfonce légèrement jusqu’à ce que le mur rencontre son dos. Et face à son regard, humblement, penaud, ses yeux se détournent et ses mains reviennent contre son ventre. Une étrange attitude craintive – il craint qu’elle ne le touche et il craint de la blesser davantage. Alors son corps se rétracte, la peur familière revient dans son esprit. S’il a effondré ses murs c’est auprès de sa forêt qu’il se retire, où l’Ouroboros gronde et l’accueille d’une morsure dans le cœur. La Voix gronde, rit dans ses viscères, elle s’amuse du mal qu’il fait – sans son aide. Il est devenu Chevalier pour protéger et pourtant, sa présence ou ses mots suffisent parfois à blesser. Un léger fardeau sur les épaules, Aimable retient un soupir ; il s’est habitué à ce poids et sait d’avance qu’il s’alourdira. Jusqu’à ce que ses épaules ne soient plus capables de porter. C’est l’épreuve que Dieu lui a donnée et c’est à lui d’assumer ses fautes et d’accepter le poids de chaque mal qu’il a pu infliger.

Ses coudes se reposent sur ses cuisses, alors qu’il récupère sa croix entre ses doigts, l’argent épouse sa paume et son pouce dessine les défauts de son collier.

_ Je… Je vois que mes mots vous ont… impactée. Je vous prie de m’excuser. Je n’insisterai pas davantage. Vos mains sont normales, n’ayez crainte. Je vais vous laisser vous reposer.

Aimable, finalement, préfère se redresser. Il serre les dents, ressent la tension naturelle de ses muscles et les craquements de ses articulations ; il n’a qu’une trentaine d’années, mais son corps lui semble comme rouillé. Les douleurs qu’il ressent sont de plus en plus présentes, c’est au matin et lorsque la nuit tombe qu’elles se manifestent avec le plus d’intensité. Parfois, la douleur est telle qu’il peine même à se mouvoir ; il n’est pas rare, le matin, de le voir marcher péniblement en posant une main en bas de son dos, comme un vieillard. D’ailleurs, son corps s’est tassé avec les années – le poids de l’armure, essaye-t-il de se dire.

Une fois debout, il étire ses bras vers le ciel ; son dos craque et l’une de ses épaules émet un claquement lugubre. Il ira probablement s’entraîner ou au moins, s’étirer pour essayer de se soulager. Il espère que son absence apaisera la jeune Solaire et finalement, il esquisse deux pas en direction de la porte avant de tourner les yeux vers elle.

_ Prenez soin de vous. Reposez-vous bien. J’ai pris la chambre au fond du couloir. Si vous avez besoin de quoi que ce soit, n’hésitez pas…

Aimable récupère le bol vide, qu’il va descendre. Il s’avance encore d’un pas et cette fois, sa main se repose alors sur la poignée de la porte. Il va pour l’ouvrir, oubliant qu’elle avait été verrouillée – voyant qu’il ne parvient pas à la pousser, il va pour la tirer. Quelques secondes lui sont nécessaires avant qu’il ne rougisse en se souvenant de la clef encore insérée.

_ Oh. Je. Tenez. Refermez derrière moi.

Il tourne la clef pour ouvrir la porte et hésite à la lui confier directement, mais préfère réduire la distance entre eux pour reposer la clef sur le drap. Aimable est un homme loin d’être tactile… Il s’effraie même du peu de contacts qu’il peut avoir. Ses yeux reviennent effleurer la lèvre inférieure de sa partenaire.

Il cherche quoi dire, maladroit, avant de détourner les yeux.

_ Bonne nuit. Dormez bien.