Qui d’autre pour l’accompagner dans un énième voyage à la sagesse discutable que son ami cocher ? Ainsi le trajet se passa tranquillement, ponctué des plaintes du vieil homme sur ses articulations, l’état des routes, les bandits qui sévissaient dans la région et les maudits nobles qui ne levaient pas le petit doigt pour y faire quelque chose. Lorsqu’il comprit que sa passagère rendait justement visite à l’un d’eux, sans qu’elle en décline l’identité exacte, il lui demanda à demi-sérieux de faire remonter le message, parce qu’après tout ils seraient temps qu’ils s’intéressent aux honnêtes gens pour leurs problèmes, pas seulement leurs impôts.

Il se décomposa complètement en voyant le faste du manoir devant lequel il arrêta son cheval.

— Oubliez pour le message, chuchota-t-il un poil trop bruyamment. Les routes ne sont pas si mal finalement.

Apercevant le Duc d’Orléans qui se tenait prêt à l’accueillir, elle acquiesça avec un sourire taquin et descendit de la calèche. Ils avaient pris l’habitude, lorsqu’elle était l’unique voyageuse de sa course, de rester assis ensemble sur le siège du cocher pour que les paysages défilent plus vite. Ce n’était pas plus mal : en cas de problème sur la route, la chasseuse était ainsi aux premières loges pour y faire face.

Ils échangèrent quelques mots quant à leur organisation du lendemain, ce qui donna à Béatrice la désagréable impression qu’elle partait pour ne plus jamais le revoir, avant qu’elle ne saisisse sa valise, le salue d’un signe de tête et rejoigne Monsieur d’Orléans.

Elle abandonna Béatrice la chasseuse sur le chemin pour que seul Béatrice la fille de bonne famille ne lui sourit, imite sa révérence, et lui tende la main.

Le gant qui recouvrait celle-ci lui sembla presque en trop. Pour ce court, mais dangereux séjour, elle aurait besoin de toutes les informations qu’il lui serait possible d’obtenir. Et si elle avait toujours considéré son pouvoir comme une malédiction, peu importe ce que l’église pouvait en penser, elle ne rechignerait pas à l’utiliser s’il était question de la vérité sur ce qu’il s’était passé il y a cela 3 ans.

— Messire, dit-elle en ravalant le sourire qui avait tremblé sur ses lèvres à la question. Elle lui rappelait l’air ahuri du cocher lorsqu’il avait abandonné toutes grippes à l’encontre de l’état des chemins, et cela en dépit du fait qu’il s’en était plaint pendant deux heures. Comme vous pouvez le voir, ajouta-t-elle en écartant un peu les bras, je suis en un seul morceau.

Entière, et avec un sourire rayonnant. Il ne se troubla pas lorsque le Duc parla de discuter, quand bien même Béatrice se doutait très bien du genre de conversation qui était de trop pour les oreilles innocentes d’Iris.

— J’ai du mal à imaginer la petite fille qui court après les chats sagement attablée avec sa préceptrice... Une façon pleine d’euphémisme de dire : pauvre, pauvre professeure.

Elle suivit Charles les mains croisées devant elle, tâchant au mieux de contenir sa nervosité grandissante tandis qu’elle le suivait à travers les pièces. Force était de constater qu’il avait bon goût en matière de décoration, puisque le regard de Béatrice se fit appréciateur lorsqu’il se posa sur les teintes accordées de son boudoir, avant même qu’elle ne remarque les biscuits et le thé qui les attendaient sur une table.

S’asseyant en face du Duc, Béatrice attendit sagement qu’il ne lance les hostilités, sans se surprendre lorsque celles ci tardèrent à arriver. Si elle préférait en finir aussi vite que possible, ne serait-ce pour qu’il comprenne qu’elle pouvait difficilement répondre à ses questions, ce n’était effectivement pas une raison de manquer de grâce et se comporter en animal. Alors, attendant qu’il fasse les premiers pas pour se servir à son tour, elle répondit d’une voix tranquille :

— Bien, messire. J’espère que c’est aussi votre cas ?

Comme un charme, disait-il. Tandis qu’une moue pensive s’installait doucement sur son visage, Béatrice effleura l’or précieux de son pendentif. Lorsqu’elle releva les yeux, elle croisa ceux soudain déterminés du Duc d’Orléans. Un tel regard ne trompait pas : il s’apprêtait à poser ses questions difficiles. Avec la même résolution, la sorcière se redressa donc, quittant à contre cœur la familiarité de son collier pour plutôt lier ses mains sur ses jambes croisées.

Elle appréciait au moins sa franchise : les ronds de jambes interminables alors qu’un sujet si grave lui pesait sur la nuque comme une épée de Damoclès l’auraient vite fatigué. À défaut de sourire au Duc pour le féliciter de son initiative, elle acquiesça au moins lorsque sa voix se fit sérieuse, bien loin des mondanités désormais révolues.

Sa famille, donc.

Ils étaient deux à table, mais Béatrice pouvait presque s’imaginer ses parents et son frère les rejoindre, postés à sa gauche et droite, écoutant avec la même attention la première question de Charles. Son père froncerait les sourcils, secouant la tête de dérision, tandis que la main de son épouse demeurerait sur sa cuisse pour l’encourager à prendre part aux frivolités qu’il détestait tant. Quant à Oscar, le peu de sérieux qu’il était capable de montrer se réservait pour ces occasions là.

— Lèse-majesté ?

Ses spectres volèrent en poussière.
Elle était seule.

— Vous... Vous me l’apprenez, ajouta-t-elle d’une petite voix qu’elle se détesta aussitôt.

À l’entente de leur crime, ses pensées s’étaient enchaînées jusqu’à que l’une d’elles, tenace, pire que tout, ne lui brise le cœur. Béatrice serra les dents, vidée de toutes ses couleurs. Et pourtant, malgré sa gorge sèche et son cœur en morceaux, elle s’efforça de déglutir, parce qu’être ici, en cette compagnie, c’était la meilleure chance qu’elle avait depuis toujours de comprendre ce qui l’avait condamné à la vie qu’elle vivait aujourd’hui.

— Je ne le savais pas non plus. Suite à ma libération, je n’ai plus eu de contact avec les — amis. Nobles que je fréquentais par le passé.

Elle hésitait malgré tout à dire leurs noms. Le Marquis de Bellevallée, au moins, n’était pas mort, à moins d’avoir réussi à calomnier Monsieur de Sercey depuis la tombe. Mais les autres seraient-ils aussi intouchables ? Elle baissa les yeux.

C’était un test, tout au plus. Elle n’avait pas d’informations que le Duc ne pourrait pas obtenir de lui-même, simplement en demandant à d’autres des rumeurs sur son défunt père, ou consultant les archives pour vérifier ses liens de parentés. Et puisqu’on avait exécuté ses parents sans sommation et qu’elle avait elle-même manqué de peu ce sort, quiconque de près ou de loin lié à cette affaire avec le moindre élément à son encontre serait déjà six pieds sous terre.

— Mon père s'entendait avec le marquis de Bellevallée, je suppose. Nous recevions aussi des visites du Baron Sémaphore Maréchal de temps en temps. Hm... Le Vicomte Théodore Chevalier également. Et...

Une nouvelle hésitation. Leurs liens étaient de toute façon trop gros pour être dissimulés : mentir ne ferait que le desservir. Et pourtant, elle s’était senti le besoin de le protéger, comme par réflexe, pour ne pas le lier à cette histoire.

— Bellami de Bartels. Un vicomte également.

Son fiancé.

Un silence pensif tomba dans la pièce. Béatrice s’efforçait de rester droite, aussi impassible que possible, quand bien même l’envie de se replier sur elle-même la tiraillait, comme pour mieux protéger le cœur fragile qu’elle donnait en pâture au Duc. Rempli de souvenirs précieux, d’images éphémères, des yeux de sa mère à la couleur qui lui échappait encore. Et si elle ne bougeait pas, elle tenait pourtant d’une main solide la laisse de son pouvoir, comme un cerbère furieux qui souhaitait se repaître du Duc pour mieux protéger sa maîtresse.  À quoi pensait-il ? Il était resté de marbre à tous ces prénoms. Est-ce que certains l’étonnaient ? D’autres, au contraire, ne le surprenaient pas ? Et surtout — que savait-il ?

Elle aurait tout à gagner à lui arracher ses secrets, à commencer par une longueur d’avance, mais la sorcière avait toujours tiré une grande fierté de ne pas abuser de son pouvoir ainsi. Sans doute était-ce bête, surtout dans une situation si épineuse : de cela, elle avait bien conscience. Mais le propre d’agir avec un honneur digne des Botherel, c’était de ne pas délaisser celui-ci à la première difficulté.

Béatrice risqua tout de même un regard, qu’elle maintenait jusque là à un point vague dans la direction de Monsieur d’Orléans : elle le regardait dans les yeux que pour que son vert bleu cristallin atteste de la véracité de ses dires, puis les baisser aussitôt, par respect.

Mais pas cette fois.

Bien sûr, elle ne trouva aucune réponse cachées derrière les traits délicats du noble. Elle osa tout de même y demeurer quelque instant, à presque le dévisager, même si elle trouvait l’expression ridicule — ça ne s'enlevait pas, un visage, ça s’oubliait seulement, et le sien lui resterait en mémoire un moment tant elle en analysait chaque minuscule mouvement pour pouvoir s’accrocher à quelque chose, n’importe quoi, dans cette mer d'incertitude.

Une réponse.
Un pourquoi, quoiqu’elle ne cracherait pas sur un où.

Puis il y eut cette autre question. Préparée à celle-ci sitôt que Charles l’avait invité dans son domaine, Béatrice dit le plus naturellement du monde :

— Non. J’ai perdu toute prétention à un quelconque héritage en même temps que mon titre. Tout au plus héritière de la mémoire des Botherel, et elle ne s’en sentait pas particulièrement à la hauteur. Je suis désormais au service et au bon soin de l’église.

Elle se tut un instant, des mots ancrés au fond de la gorge à la façon de rochers pointus. Peut-être qu’une gorgée de thé ou un morceau de biscuit les aideraient à passer, mais Béatrice rechignait encore à se servir, comme si, à l’instar des contes aux fées malicieuses, consommer quelque chose d'ici la forcerait à rester pendant une année encore.

Elle inspira longuement, et finit par demander, mélangeant les deux couleurs de leurs iris pour saisir le moindre tressaillement chez le Duc.

— Messire. J’aurais... J’aurais une question moi aussi. Les pierres s’escaladaient en montagne. Mais elle en gravirait le sentier, pour même la plus infime chance qu’il puisse lui répondre, qu’il le veuille seulement. Mes parents... Et mon frère, aussi. Sauriez-vous où... Elle palissait à vue d’oeil en approchant du houleux sujet de leur mort. Une nouvelle envie de fuir la prenait aux trippes, comme lorsque le Duc lui avait dit d’une façon si nonchalante que le nom de Botherel sonnait familier à son oreille — tout un tas d’angoisse qui lui tailladaient le dos. Mais elle persista. Où ils sont enterrés, Messire. S’ils le sont seulement, ajouta-t-elle d’une petite voix.

Elle se vida en un soupir attristé. Non, bien sûr, évidemment qu’il l’ignorait. La tombe de sa famille, pour peu qu’elle existait bel et bien, ne serait pas encore fleurie. La pensée la peina  : L’image de cette pierre tombale laissée à l’abandon comme si elle les tuait deux fois.

— Je... Je comprends.

Quoiqu’elle ne comprenait rien. Que pouvait-elle bien connaître de la vie d’un Duc, après tout ? Le fait était qu’il ne savait rien, et c’était là le plus important de tous.

Béatrice releva ces yeux qu’elle avait abandonné au vide lorsque Charles poursuivit sur le sujet de l’église. Un mot, en particulier, la fit cligner des yeux un peu plus longtemps qu’à l’habituel, sans qu’elle ne sache quoi en tirer exactement : sous la coupe. Comme un insecte prisonnier de la curiosité de quelques enfants capricieux, bien ignorant ou désintéressé du bien être de l’animal. Exactement les mots qu’elle aurait employé pour parler de son expérience à un ami : or, elle n’aimait pas beaucoup l’église, là où le petit peuple comme la grande noblesse avait tout intérêt à l’adorer.

Sans doute se faisait-elle des idées.
Et puis qu’est-ce que cela changerait ?

— Le silence des religieux me tue, avoua-t-elle avec un sourire embarrassé. Mes frères et sœurs pouvaient se montrer très bruyants et il régnait toujours une sorte de vie chaotique à la maison.

C’était bien la seule foule que son pouvoir avait pleinement accepté, tout ce joli petit monde.

Du reste, elle avait déjà enterré l’idée des belles robes quand les fonds des Botherel s’étaient décimés en même temps que la santé de sa mère.

Quelques après midi en compagnie de Françoise,
à l’envier.

Des caprices.

— Mais comme vous le dites, mieux vaut cela aux rues mal famées de Paris...

Ou au silence mortel de son exécution.

Elle se redressa, gagna en prestance, lorsque le Duc jeta le sujet de sa famille sur la table, juste là, à côté des biscuits. La sorcière s’entêtait à leur résister : et avec son angoisse, sa tête légère, ses mains moites, ce ventre qui se serrait sur lui-même, elle n’était pas certaine de pouvoir pleinement les apprécier.

Elle hésita un instant, peinant encore à avoir gardé tout cela en elle pendant si longtemps pour ensuite tout régurgiter par une après midi trop douce, dans un endroit trop beau, là, dans la compagnie d'un inconnu trop sympathique. Tout lui paraissait étrange, incorrect. Trahir des morts, en parlant seulement d’eux. Que pourrait bien faire le Duc de telles informations ? Les réponses n'étaient-elles pas écrites quelque part, sur un parchemin qui l’attendait au château ?

Ce qu’elle devait avant tout garder en tête, c’était de pas s’incriminer : par chance et par malheur, ses parents l’avaient réellement laissé ignorante, un défaut qui marchait main dans la main avec son innocence.

— Je suppose, oui. Mais pas pour les raisons que vous devez imaginer. Un nouveau sourire nerveux. Quoique nerveux n’était pas le bon mot : un nouveau sourire pour ne pas céder aux larmes. C’était une période compliquée pour nous. Pas nous en tant que Botherel, mais nous en tant que famille. Ma mère était mourante malade et mon père dépensait ce qu’il nous restait de fortune pour ses soins. Ce n’était un secret pour personne que nous approchions la ruine.

Quand bien même ils s’efforçaient de garder la tête haute.

Si elle avait été une meilleure fille, sans doute Béatrice se serait-elle montrée humble, optimiste dans cette qualité de vie en déclin qui lui permettrait de retrouver les choses importantes, ou dieu sait quelle autre bêtise : la vérité c’est qu’elle aimait le luxe et que les regards en coin de ses amis plus riches lui pesaient en permanence.

— J’ai... Reçu une proposition du Vicomte de Bartels. Une demande en mariage. Puisque cela représentait une solution aux problèmes auxquelles nous faisions face, je pensais que mes parents seraient fiers, ou au moins rassurés. En tant que jeune fille de noble, la plus importante de mes tâches étaient d’obtenir un bon parti grâce à ma beauté et mon raffinement, et j’allais épouser un Vicomte, quelqu’un au dessus de ma position... J’avais rempli mon devoir. Elle dit ces derniers mots avec une certaine précipitation mélangée d'amertume, comme si elle cherchait encore à s’expliquer sous l’œil critique de son père.

Une époque révolue. Plus rien n’était grave, ici.

— Mais mes parents ne se sont pas montrés enthousiastes à l'idée. Cela a mis un certain froid entre nous, qui nous pesaient à tous, et rajouté un problème de plus à une liste déjà longue.

Elle serra les dents, les yeux blessés, avant de reprendre un peu de courage.

— Néanmoins, le mariage avec le Vicomte de Bartels devait bien avoir lieu. Je me préparais à celui-ci lorsque... Vous savez. C’est pour cette raison que le crime de lèse-majesté m’étonne, Messire. Je conçois que le besoin d’argent pourrait conduire à... un tel extrême — non pas que je l’excuse — mais la situation devait rentrer dans l’ordre sous peu.

Parce qu’elle l’avait réglé.
Alors pourquoi ? Son effort n’avait-il pas été suffisant ? L’idée qu’ils aient pu faire ça pour elle, pour l’empêcher de faire une erreur, de perdre une chance à l’amour, lui donnait la nausée.

Il n’y avait rien à pardonner : à l’époque déjà, la réticence de son père l’interloquait, mais elle trouvait le terme de fine bouche bien sympathique. Avec Belligrad Botherel, il n’était pas question de standard, mais d’entêtement et fierté. Des traits dont, maintenant qu’elle devait s’en parer sans cesse, elle se rendait bien compte avoir hérité, elle-aussi.

Dans tous les cas, l’histoire semblait intéresser le Duc. Pour quelles raisons, Béatrice l’ignorait : après tout, la couronne ne faisait pas d’erreur, n’est-ce pas ? Si ses parents avaient été exécutés, c’est qu’ils étaient coupables et s’ils étaient coupables, alors l’affaire était à close. Peut-être cherchait-il simplement à être parcimonieux, et ne pas ignorer les faits sordides qui s’étaient déroulés avant l’avènement de Victoire ?

Elle, en tout cas, avait déjà obtenu une réponse de ce petit entretien : le crime de lèse-majesté. La question, désormais, était de savoir ce qui avait été dérobé, et dans quel but.

Mais le Duc avait raison. Rester assis à regarder le jour défiler ne les avancerait à rien. Déposant sa tasse en imitation du noble, elle jeta un coup d’œil désolé à la multitude de gâteaux qu’elle n’avait même pas effleuré des doigts. Elle pourrait bien sourire en compagnie d’Iris, mais inutile de feindre l’appétit lorsque celui-ci avait été coupé par tous ces souvenirs : et contrairement à l’enfant, les biscuits n’en prendraient pas ombrage.

Gratifiant monsieur d’Orléans d’un hochement de tête, elle suivit celui-ci jusqu’à la porte, les mains croisées devant elle en enfant sage. Ah oui, la robe : elle l’avait presque oublié. Sitôt qu’il avait prononcé son nom dans le salon de thé, ce cadeau promis était devenu le cadet de ses soucis, et elle s’attendait presque à ce que le Duc l’ait utilisé comme prétexte pour l’inviter à sa demeure sans inquiéter la petite : sans doute ne serait-elle pas ravie d’apprendre que sa bienfaitrice s’était vue interroger en guise de remerciement.

Les mensurations, donc. Plus que la situation qui approchait, ce fut la question qui embarrassa Béatrice : si d’elle-même, elle n’aurait pas présenté une telle requête, répondre par la négative au Duc lui donnerait sans doute une piètre image de la fille de noble, même déchue, qu’elle était encore. Ce genre de choses ne se faisait pas, d’autant plus qu’il n’était pas réellement couturier... Mais la tournure de sa phrase, un inconvénient, n’arrangeait rien : ça ne se faisait pas non plus, de sous-entendre qu'une personne si éminente pourrait se montrer inconvenante !

— Oh, euh ... Elle voulut ajouter qu’elle n’était pas mal à l’aise, mais sa pudeur l’en empêcha. Ce serait sans doute préférable, oui. Merci de votre prévenance.

Béatrice trouva vite sa juste place sur l’un des canapés de la grande pièce, jugeant de la décoration dans un silence admiratif. Toute habituée au luxe qu’elle avait été dans sa jeunesse, pour vivre dans des conditions pareilles, il lui aurait fallu rêver d'épouser un Duc, même lorsque tous les Botherel se portaient très bien. Maintenant qu’elle était dépossédée de toutes les fioritures, son regard avait changé, mais elle ne sut dire tout à fait si c’était en bien ou en mal : si désormais, elle enviait tant de faste ou trouvait la chose surfaite.

Elle n’eut pas le temps de pondérer la question qu’une tempête débarqua dans la pièce dans des petits pas excités.

— Iris ! la salua Béatrice en se levant, tendant les bras pour l’accueillir. La petite fille s’y jeta, tournant dans les airs sous milles questions et milles rires, et alors seulement la sorcière remarqua la présence d’un autre petit soleil près de la porte.

Déposant l’enfant, Béatrice présenta une courbette parfaite que les mois sans pratique n’avaient pas érodés.

— C’est un honneur Madame. Et je vous en prie : c’était la moindre des choses, ajouta-t-elle un peu empressée : les compliments d’une si éminente personne l’avait toujours embarrassé.

De toute façon, quel genre de personne abandonnerait une enfant qui lui demandait de l’aide ?

Regardant la scène entre tante et nièce qui se jouer sous ses yeux, elle pensa au reste de sa famille dont elle n’avait jamais été proche : sa mère en avait toujours voulu à ses parents de l’avoir marié ainsi...

— Bien sûr, répondit la jeune fille à la question de Diane.

Après un clin d’œil à la petite pour ne pas qu’elle s’impatiente, elle commença à se déshabiller, non sans une certaine prudence pour dissimuler le gros de ses cicatrices. Par chance, la longue chemise qu'elle portait sous sa robe cachait bras et épaules.

— Êtes vous couturière de profession, Madame ? finit par demander Béatrice pour combler le silence. Si le passe-temps de son frère l’avait surprise, elle imaginait sans mal que c'était d’elle que tout commence : il suffisait de regarder ses mains travailler en geste confiant et précis.

Derrière son sourire aimable, Béatrice souhaitait que le sol s’ouvre en deux et que la terre l’engloutisse. Elle n’était certainement pas formée à la conversation avec une dame si éminente et cet état de fait tournait en boucle dans son esprit, transformant un échange tout ce qu’il y aurait dû avoir de plus banal en véritable supplice. Pourtant, Diane, solaire Diane, n’agissait pas non plus comme une demoiselle de son rang, s’efforçant de gommer leur différence de statut. En dépit de cela, alors même que l’interrogatoire s’était terminé, la sorcière ne pouvait s’empêcher de craindre un hypothétique faux pas qui achèverait de convaincre les d’Orléans à la condamner pour un quelconque crime odieux.

Elle assista en spectatrice à l’échange entre la fillette et sa tante, observant les choses derrière la sécurité de ses longs cils, du masque de son visage affable, de son crâne, de cet endroit où miroitait la conscience. Le désespoir de la petite quant au cadeau de sa tante n’en demeurait pas moins amusant, et Béatrice s’efforça de garder les commissures de ses lèvres bien immobiles, quand bien même celle-ci manquèrent de tressauter en un sourire.

Il disparut lorsque Diane se présenta comme physicienne pour laisser place à l’étonnement. En tant que chasseuse, elle était amené à côtoyer des femmes qui étaient — eh bien — un peu plus que des femmes, mais elle s’étonnait que la sœur d’un Duc se salisse les mains dans une entreprise pareille en dépit d’un chemin tout tracé.

— Je vois, dit lentement Béatrice, digérant encore l’information. Puis elle admit avec un rire cristallin en entendant la nouvelle critique de l’enfant : Ta tante sauve des vies, Iris. C’est un peu plus précieux qu’un joli mouchoir, tu ne penses pas ?

Elle peinerait presque à croire que c’était bien elle qui avait prononcé ces paroles : la chasse aux créatures l’avait véritablement changé. Si elle aurait aimé encore quelques années d’insouciance, comme la petite jeune fille qui suivait l’échange d’une oreille attentive, elle ne pouvait plus détourner les yeux.

L’instant d’après, la chipie disparut dans un concert de petits pas et Béatrice manqua la crise cardiaque en comprenant que Diane souhaitait l’aider à se revêtir.

— Grand Dieu ma dame, vous n’avez pas à... bredouilla-t-elle en s’empressant de revêtir sa robe. Difficile de se raccrocher à l’étiquette alors que le Duc et sa sœur n’avait cesse de la piétiner, et sans pouvoir se reposer sur elle, Béatrice était réduite à une jeune fille trop timide, bien incapable de se cacher derrière ses grands airs devant des gens de cette stature. Je vous remercie de votre prévenance, peina-t-elle à articuler, mais vos mains méritent meilleur emploi que cette tâche.

Par « chance », voilà qu’Iris était de retour pour la tirer de cette délicate situation. Préférant ne pas songer au fait qu’il lui fallait se reposer sur une enfant pour la sortir d’embarras, Béatrice s’empressa de la rejoindre, remerciant une dernière fois Diane avant qu’Iris ne lui saisisse la manche et l’attire dans les couloirs.

Elle se permit un « Phew » éloquent pour expier un peu de sa panique avant de retrouver son sérieux si tôt que la lumière lui frappa les yeux. S’abritant derrière sa main, elle aperçut Charles près d’un drap étalé sur l’herbe, dont elle comprit immédiatement l’utilité, et entendit par delà son épaule les pas de Diane, chargée de trois ombrelles.

Iris s’élança dans les bras de son père sitôt la sienne en main sous le regard amusé de Béatrice qui ouvrait tout juste la sienne pour s'abriter dessous. Jaugeant de la scène un instant, elle songea qu’avec toutes ces têtes blondes, dans ce grand jardin, elle pourrait presque changer les visages pour retrouver sa propre famille par un après-midi ensoleillé.

Elle secoua la tête.
Peu importait.

À son tour, elle s’installa gracieusement sur le drap, gardant tout de même une distance respectueuse avec les trois autres nobles de peur d’outrepasser ses droits. Iris, elle, n’en avait que faire, virevoltant comme un papillon d’un point à un autre pour lui montrer le pain, la charcuterie et le fromage — un cadeau d’une certaine de Bayard, disait-elle.

Un instant.
De Bayard ?

— Comme... Aimable de Bayard ? pensa-t-elle tout haut. Il était chevalier, n’est-ce pas ? Sans doute devait-il connaître des membres de la noblesse, et pourtant elle imaginait difficilement ce grand homme timide face à l’aisance des d’Orléans.

Quoique la question était sans doute bête. Aimable n’avait pas le monopole sur son nom de famille : elle regretta aussitôt de l’avoir posé. Bref, bref. Le fromage, donc.

— Comment ne pas être curieuse de cette tome, désormais ? admit-elle avec un sourire tranquille, malgré la panique qui lui collait à la peau. Iris lui tendit aussitôt un morceau de pain avec un morceau de tome et Béatrice songea qu’elle n’aurait jamais imaginé que la fille d’un Duc puisse la servir d’une quelconque façon. C'était le monde à l'envers.