Je t’aime, Aimable, dit Eleanor avec son sourire confiant.

Vous me faîtes penser à mon premier chien berger. Une bête magnifique, loyale et terriblement tendre, écrivait Constance avec assurance.

Ces mots ont vaincu tant de peurs. Et ceux inscrits au creux de sa paume finissent de chasser ses doutes. Aimable élève les yeux quand Maeva s’approche et, en réponse, range discrètement le papier dans la poche de son pantalon. Son autre main récupère le verre que Maeva lui tend, sans en boire pour autant.

Face à ses inquiétudes, un sourire étire les lèvres fines du Chevalier. Un sourire sans joie, sans tendresse, sans haine ; un sourire d'une certaine tristesse alors qu’il hausse les épaules.

_ Je vais très bien. Je suis même repu, pour tout avouer. Votre accueil est des plus chaleureux.

Ses yeux clairs s’élèvent, pour une fois, jusqu’aux prunelles de Maeva qu’il étudie attentivement. Il met à bas sa timidité ; elle n’a plus lieu d’être. Le mot dans sa poche l’invite à la prudence – et à ne plus seulement attendre que le piège se referme sur lui.

_ Je vous remercie pour votre sollicitude. Si ces cicatrices vous paraissent étranges, remercions Dieu de sa bienveillance et de sa protection à votre encontre. Elles sont tristement communes pour ceux qui ont vécu ce que j'ai vécu.

Ses paupières s’alourdissent sur ses paupières alors qu’il s’étonne d’un tel aveu, fait à un ennemi. Une mise en garde, dissimulée, comme celle qu’elle a glissée.

_ Si vous m’excusez, m’est-il possible d’aller me reposer ? L’avalanche suivie par ce repas plus que copieux m’ont épuisé. Je n’ai plus l’endurance que j’avais autrefois.

Ses yeux n’adressent qu’une rapide œillade à Emilien. L’abandonne-t-il à son sort ? Non. Aimable a réfléchi à son choix ; Emilien a l’air d’être accepté et même apprécié par les jeunes… Peut-être pourra-t-il récupérer des informations ? Il n’apparaît pas en danger immédiat – pas comme lui.

Son comportement a attisé la méfiance de Maeva et a conclu l’alliance avec une personne qu’il ne connaît pas encore. Autant disparaître des regards, s’accorder le temps de réfléchir voire de fouiller l’endroit, s’il en a la possibilité…

Maeva a l’air d’être une femme particulièrement intelligente. Elle demandera à ce qu’on l’accompagne – si elle l’autorise à quitter le repas. Qui choisira-t-elle pour cette tâche ? Une personne de confiance qu’il pourra peut-être interroger. Et Emilien ? Bien mêlé au groupe d’adolescents, Aimable prie Dieu pour qu’Il le protège – le temps qu’ils se retrouvent.

C’est un pari risqué mais nécessaire, s’il reste ici, il ne verra rien de plus que ce qu’il a déjà vu… Et restera la cible privilégiée d’une Maeva de plus en plus inquisitrice.

La mention de ses cicatrices l’a laissé de marbre alors qu’en réalité, elle lui a broyé le cœur. Sa remarque lui paraît aussi salace que celle des hommes à l’auberge dont les mains baladeuses explorent, éhontées, les formes des serveuses. Quel vice anime ses lèvres ? Mépris, sournoiserie, suspicion, menace, elle effleure une intimité qu’il refuse de dévoiler.

Il n’a aucune honte des marques qu’affiche son corps : elles font d’elles un survivant.

Mais qu’elle n’aille pas mettre son nez dans les horreurs qu’il a traversées. Des horreurs qui n’attendent qu’à se déchaîner.

_ Oh, j’ai quelque peu abusé des légumes avant que votre sacrifice ne nous soit apporté. N’ayez aucune inquiétude, j’ai mangé à ma faim.

Aimable ignore s’il aurait dû répondre : il se doute que Maeva n’y accordera aucune attention et il a des forces à économiser. Il pense déjà à la nuit. A ce rendez-vous nocturne. A ce sommeil qu’il ne trouvera probablement pas. Il y a de cela quelques heures à peine, il se serait inquiété des manifestations de l’Ouroboros. A présent, il s’inquiète de cette femme qui lui rappelle son âge – si elle savait. Enfin, elle n’est pas la première à se fier à ses cheveux gris.

Aussi, ne répond-t-il pas et à dire vrai, remercie presque son apparence de le vieillir de quelques années – une bonne excuse pour se permettre une sieste, dormir avant que les autres ne reviennent. Pour mieux tenir éveillé cette nuit. En réponse, il se contente de relever le coin de ses lèvres en un sourire poli, inclinant la tête jusqu’à revenir marcher près d’Iphigénie. Il s’étonne de sentir ses mains entourer son bras et doit lutter pour ne pas se dégager.

Il n’aime pas qu’elle le touche.

Il croit encore sentir ses mains s’égarer sur son torse – un souvenir étrangement vivace. Une humiliation. Pour autant, il ne frémit même pas. Il profite de cette promenade pour étudier son environnement, repérer le lieu du rendez-vous et s’il y a un moyen d’y accéder aisément – et des cachettes aux alentours.

Au fond de sa tête, l’Ouroboros gronde de satisfaction. Assez pour qu’Aimable ressente, au fond de lui, des sensations des plus ambivalentes. Le désir viscéral de partir, de quitter les lieux, de renvoyer ce village à l’oubli. Et il y a cette envie. Cette envie qu’il a déjà eu, de nombreux soirs, lorsque les lourds nuages sombres s’abattaient sur la montagne.

Combien de fois, chien fou, est-il sorti seul, avec l’un de ses frères ou l’une de ses sœurs, pour ouvrir ses bras aux vents chauds ? Pour sentir l’orage gronder si fort que la terre elle-même tremblait, chaque grondement roulant dans la vallée comme le rugissement guttural d’une bête ancestrale. A ces moments ! L’air tout autour d’eux semblait prendre vie, la montagne exhalait des soupirs tour à tour brûlants ou glaçants, agitant leurs mèches farouches. Ils étaient dans la gueule d’un loup prêt à les dévorer.

Et ils se contemplaient, les yeux brillants d’excitation, parfois, leurs mains se nouaient entre elles alors qu’ils se tenaient tous prêts à affronter les bourrasques, répondant aux éclairs par des cris et des rires.

Aimable était si bien dans ces moments de chaos. Il avait l’impression que sa fratrie vivait ce qu’il vivait tous les jours, sans plus y voir l’horreur ou la souffrance, non, seulement l’excitation d’être en vie, de sentir son corps lutter contre la tempête, d’ouvrir grand les yeux malgré les gouttes qui martelaient son visage.

Nous avons toujours AIME danser SOUS la PLUIE ! Rit l’Ouroboros.

Et malgré leur robe immaculée, Aimable voit leur ciel se noircir – des regards inquisiteurs, des secrets qui se murmurent, les questions qui glissent sur sa peau comme une lame, à la recherche d’une plaie à ouvrir. La menace est là, de plus en plus perceptible, une pression qui repose sur ses épaules. Il sent leurs mains presser son cœur.

Mais il n’est pas un vulgaire cadavre qu’on éviscère. Sa volonté a été forgée à coups de morsures, de poings et d’acier. Sa chair, ses os, ont été tant de fois brisés – tant de fois rassemblés. Que croient-ils ? Qu’ils vont l’effrayer ? Il n’y a rien de pire à ses yeux que ce que l’enfer peut lui réserver – et l’Ouroboros n’en est que les prémisses.

Malgré la peur qui glace ses veines, une chaleur se ravive au fond de ses viscères. Celle d’un feu qui n’a jamais été éteint. Courage, folie, masochisme, nihilisme, désespoir, justice, un maelström d’émotions et de pensées siennes et étrangères.  Il a pensé à cette lame qui pourrait percer son flanc – que libérerait-elle ? L’Ouroboros s’arracherait-il de sa cage thoracique pour les dévorer ? Que verrait-elle, au fond de lui ? Peut-être ne trouverait-elle que les chairs palpitantes d’un homme. Ces visions affreuses, si douces à la fois, Aimable essaye de les chasser au fond de sa tête – il est encore temps d’agir. Ils n’en sont pas encore à là.

Ses yeux s’égarent, cherchant de quoi le raccrocher à l’instant. Où est le loup, où est sa cage ? Ses yeux reviennent sur Iphigénie lorsqu’elle se détache, un certain soulagement relâche les tensions de ses épaules, ses mains se rassemblent contre son ventre, sur le verre qu’il tient toujours. Qu’il n’attend que de vider dans un buisson.  Ses prunelles se contentent d’effleurer ses boucles bondes et, par habitude, se déposent sur ses lèvres quand elle reprend la parole.

Le menace-t-elle ?

Enfin, ses yeux bleus s’élèvent : le regard qu’il adresse à Iphigénie est fugace. Ce n’est qu’un battement de paupières avant qu’il n’ait dévié le regard. Qu’un battement de paupières, où il l’a dévisagée avec la plus vive des attentions, jusqu’à rabaisser docilement les prunelles, la nuque courbée. Il l’a vue plonger les mains dans sa robe – qu’y cherche-t-elle ?

_ L’ai-je contrariée ? Je m’excuse pour les offenses que j’ai pu vous causer, loin de moi était cette volonté. Je suis épuisé par ces évènements.

Aimable adresse un discret regard dans son dos, en direction du buffet, puis dirige ses prunelles vers Iphigénie.

_ Et vous ? Comment allez-vous ?

Sa préoccupation est réelle, malgré sa méfiance.

_ Je vais rejoindre ma couche et vous laisser retourner auprès des vôtres si vous le souhaitez, invite-t-il en esquissant un pas vers l’avant. Une part en lui le contraint à surveiller les mains enfouies d’Iphigénie – l’Ouroboros gronde d’excitation. Est-elle armée ? Va-t-elle nous faire du MAL ?

Le frisson qui le saisit n’est pas le sien.

Nous pourrions la frapper au sternum - qu'elle ne puisse pas crier. Saisir sa gorge, la traîner jusqu'au bois, lui faire MAL, la Voix Susurre, son désir suinte comme du pus dans sa propre chair mais il l'ignore.

Dommage qu'il n'ait plus son martinet pour purger cette souillure.

Spoiler:

Son instant d’hésitation attire toute son attention.

Sa surprise est une ouverture dans laquelle la Bête veut enfoncer ses crocs. Le Chevalier la retient d’une main ferme. Pas encore. Pas encore. Qu’on leur laisse le bénéfice de la surprise et du doute. Qu’ils lui accordent… le bénéfice de l’innocence, tant qu’elle n’a pas prouvé sa faute. Et combien même serait-elle fautive… Aimable a appris le pardon. Espère la rédemption. Au contraire de l’Ouroboros pour qui la mort et la souffrance sont les seules solutions.

Elle se détache de lui, pour de bon, ouvrant la porte menant dans la pénombre. Aimable l’observe, en silence, n’adressant qu’un regard à la jeune femme.

_ Faîtes attention à vous, demande-t-il, simplement, alors qu’il s’avance dans les ombres. Une fois la porte refermée, Aimable tend l’oreille. Ses yeux bleus s’obscurcissent et pourtant, sa raison reste humaine.

Que cherche-t-on ? Demande la Voix. Aimable laisse ses prunelles s’habituer à l’obscurité. Il n’a pas peur des ombres : elles sont son territoire. Il s’avance d’un pas, longe les murs du bout des doigts. Il hume la poussière et l’odeur du bois.

Nos armes, répond-t-il. Sa croix. Son épée, son bouclier.

Elles sont sous notre peau, murmure la Voix.

Cette réponse lui arrache un frisson. D’excitation ou de frayeur. Il ne sait pas. Il observe, cherche une cachette, un endroit où on aurait pu dissimuler leurs affaires. Quelque chose, bouge, au coin de son œil. Ce n’est que l’Ouroboros qui adresse un regard à la scène et son grondement fait frémir l’intérieur de sa gorge.

Nous trouverons ce qu’il faut, reprend la Voix, Eux ne savent pas quoi chercher.

Penses-tu ?

La Voix étire ses lèvres d’un sourire qui dévoile ses dents.

Je sais que les Hommes SAIGNENT quand je les MORDS. Je sais qu’ils crient quand je les LACERE. Je sais que tu es le BOUCLIER de cette humanité que tu DETESTES. Baisse ta GARDE et je les TUERAI.

Ses mots sont une main qui se referme sur sa gorge. Une menace étouffante, un orage qui n’attend qu’à exploser au sein de sa cage thoracique. Ses mains entourent ses côtes alors qu’il entrouvre les lèvres pour inspirer l’air, se rafraîchir les idées, chasser loin de sa tête des visions cauchemardesques. Si belles, dans le carnage qu’elles laissent percevoir.

Nous savons tout le mal que nous pouvons faire.

Les yeux d’Aimable s’entrouvrent. Emplis de prières qu’il prononce, sa main saisit son col sans trouver sa croix. Il ne veut pas. Il ne veut pas commettre ces massacres, il ne veut pas, mais il ne peut pas rester à attendre à ce que la mort vienne le chercher.
L’esprit du Chevalier s’allie à celui du monstre : ils doivent repérer les lieux. Connaître le territoire sur lequel ils vont se battre, si combat il y aura. Et retrouver, s’ils le peuvent, l’épée, la croix, le bouclier. Aimable fait demi-tour, du plat de la main, il entrouvre la porte pour s’extirper des ombres. Un rapide regard autour de lui, avant qu’ils ne s’éloignent de la grange. Il longera, de loin, le lieu de fêtes mais souhaite repérer les lieux – autres bâtisses, possibles cachettes, accès à la montagne, à la forêt ?

Le Prédateur dans sa tête unit sa vision à la sienne. L’Ouroboros y ajoute des instincts qu’Aimable ne comprend pas : où se placer pour les saisir ? Depuis un toit ? A l’abri d’un rocher ou d’un mur. Tapi au fond d’un fossé, se terrer derrière un buisson, patienter et bondir. Saisir et tuer. Diversion ? Il suffit d’arracher un bras et laisser leur proie s’enfuir. S’il faut en réduire un au silence, écraser le crâne entre leurs crocs, broyer leurs gorges ou écraser leurs côtes, les maintenir en vie pour les voir souffrir !

L’Ouroboros se remémore de ces fois où il a traîné des corps jusqu’au plus profond des bois. Laisser l’un appeler à l’aide après l’avoir épinglé au sol comme les Hommes épinglent les papillons : d’une branche plantée au travers du corps. Et si l’appel ne suffit pas, accrocher le corps comme un trophée, attendre que d’autres viennent, les attraper, les dévorer.

Aimable laisse ces souvenirs fugaces s’évanouirent au fond de son esprit. Ils se faufilent parfois jusqu’à sa conscience, il les ignore, il se concentre sur ce qu’il voit, sur ce qu’il entend, ce qu’il ressent. Instinctivement, il cherche Emilien du regard et l’Ouroboros ajoute sa vision à la sienne : sa vue change, la lumière l’aveugle, il se dissimule derrière un arbre, à l’abri des branches.

Où EST l’INFANT ? Gronde la Voix alors qu’Aimable plisse les yeux, alerte, avant d’observer autour d’eux pour s’assurer qu’ils ne risquent rien, que personne… ne les a vus. Seulement alors, il vide le verre qu’on lui a confié mais garde le verre entre ses doigts – une arme improvisée si le désir s’en fait ressentir.

Peu de cachettes, murmure l’Ouroboros dans son esprit.

Les bois sont peu épais. Il n’y a que quelques bâtisses. Une église dont Aimable a instinctivement le désir de s’approcher, jusqu’à ce que le souvenir du cœur dans la main de Maeva se ravive à lui.

Ses sourcils se froncent à cette pensée, alors qu’il longe le poulailler. Les gémissements qui lui parviennent le font s’immobiliser.
Son cœur ralentit, dans sa cage thoracique.

Le monde en suspens. Ses sens réagissent alors qu’une étrange chair de poule vient recouvrir ses bras. Une surprenante excitation monte, lascivement, au sein de ses veines. Elle caresse ses muscles, les embrasse, les invite à se tendre : il sent ses épaules se pencher vers l’avant, jusqu’à ce que ses mains se reposent au sol.

Ses lèvres entrouvertes laissent échapper un râle guttural, provenant bien plus profondément que sa gorge. Il sent sa vue se troubler, les gémissements, sont-ils de l’Ouroboros ou d’autres choses ? Le prédateur s’éveille ou des victimes l’appellent ?

Les sensations qui se dévoilent à lui sont étrangères et familières. Cette tension dans le corps, qui ne demande qu’à exploser, sa peau parcourue de spasmes, qui lutte tant bien que mal pour contenir la force croissante de ses muscles contractés. L’air frais, qui entre dans ses poumons sans les emplir – ils sont serrés dans sa cage thoracique. Le sol lui paraît plus proche, à moins qu’il ne discerne davantage le moindre brin d’herbe, la lumière aveuglante, l’odeur lourde de mucus qui monte à ses narines.

Il sursaute légèrement à un contact étrange, sous sa main : sa main ? Oui, elle est posée contre l’un des murs de poulailler. Sa paume presse le mur, comme pour en tester la résistance, comme pour mieux sentir les vies qui s’y tapissent. Son cœur ralentit encore : chaque battement est un glas. Qu’il y a-t-il à l’intérieur ?

La Bête y voit des proies à chasser – le Chevalier, des êtres à sauver. Quelques longues secondes sont nécessaires pour permettre à sa raison humaine de reprendre le dessus. Alors, il sent comme une coupe de verre se refermer sur lui : les sons s’effacent, sa vue redevient celle d’un simple homme, la faim se rétracte. Son corps abandonne sa souplesse, il se redresse péniblement dans un grognement sous l’effort, il fait rouler ses épaules.

Ses yeux clairs se tournent vers le poulailler. Il y retournera ce soir. Peut-être ne sont-ce que des poules, peut-être sont-ce… Ses dents se serrent.

Dans l’obscurité, tout sera plus simple, répond-t-il enfin à l’Ouroboros. Dans sa tête, un ronflement de satisfaction accompagne ses pensées alors qu’Aimable reprend sa marche d’un pas lent. Prudent, il observe autour de lui jusqu’à rejoindre un bosquet épais. La présence d’épines l’invite à s’approcher, assez pour qu’elles viennent pincer le cuir de ses doigts – cette douleur le rappelle à son corps. Où est sa Croix ? Il manque de sa présence autour de son cou – de ses piques acérés plantés dans sa paume.

Que se passe-t-il ? Il voit l’attroupement, mais ne parvient pas à discerner ce qu’il s’y passe. Il sent un élan de rage qu’il retient d’un simple battement de paupières : l’Ouroboros a poussé, dans son esprit, un grondement d’alerte. En réponse, il pose une main sur son torse et frotte son propre cœur comme pour l’apaiser.

_ Tout va bien, murmure-t-il, tout va bien.

APPROCHONS ET ATTAQUONS !

Pas encore, intime Aimable. L’impulsivité de l’Ouroboros rencontre la patience du Chevalier : ensemble, ils apprennent à observer avant d’agir. A traquer, avant d’attaquer. La traque est aussi plaisante que la mise à mort, glisse le Chevalier au Monstre. Pense-t-il ce qu’il dit ? Non, bien sûr que non, mais le frisson qui saisit sa nuque est réel. La Bête soupire contre son dos, elle presse sa tête contre sa cage thoracique.

Que fait-on ? Articule-t-elle.

Si le groupe en retrait se rétracte en direction de la grange, Aimable se redressera et s’empressera de rejoindre cette dernière afin de ne pas attirer l’attention. Il prétextera profiter d’un peu d’air frais avant d’aller se reposer – il dormira quelques heures en attendant le soir et son rendez-vous.

Si le groupe reste à proximité du lieu de fête, Aimable les observe quelques secondes avant de se reculer. Emilien… Est en sécurité n’est-ce pas ? S’inquiète-t-il. Son cœur se serre. Fait-il les bons choix ? Il veut le protéger. Mais peut-être doit-il déjà étudier les lieux avant de pouvoir réellement l’aider – une part de son esprit est déjà occupée à prévoir une fuite. Serais-tu capable de le porter et de fuir par le chemin ? Demande le Chevalier. La Bête, elle, dresse la tête. Infant, enfant, léger comme un flocon dans nos BRAS. Nous l’ARRACHERONS à EUX et nous IRONS DANS LES OMBRES !

Ainsi, si le groupe reste à proximité du feu de joie, Aimable s’approchera du poulailler pour étudier l’intérieur, notamment, en glissant son œil par la serrure. Ses prunelles s’adapteront – terriblement – à la pénombre.

Aimable laisse échapper un grognement.

Il s’étonne d’avoir été remarqué. Son cœur se serre. Sous la peur. Ou l’excitation ?

Quelqu’un les a vus, prévient le Chevalier. L’Ouroboros, dans son esprit, sourit de tous ses crocs.

Qu’il vienne, gronde sa voix au fond de ses veines.

Instinctivement, son corps se rétracte du bosquet. La vue de la torche… LUMIERE ! Crisse l’Ouroboros, agacé, le contraignant à se reculer vivement. Le mouvement est rapide, aucune articulation ne craque cette fois.

Derrière le poulailler, murmure l’Ouroboros, Nous l’attendrons. Il viendra. Il approchera. Lorsqu’il sera tout prêt, nous l’attraperons. Sa tête contre le mur, sa gorge, nous l’écraserons, nous traînerons son corps jusqu’au bois. Pas tuer ! Pas encore. Saisir son corps, chercher une branche, une branche assez haut et solide, le transpercer, vers le ventre, ça saigne et ça fait mal, il criera, ils viendront ! Récupérer la torrrche, sale LUMIERE, la JETER, lA JETER sur la GRANGE, FEU, FEU PARTOUT, loin de NOUS, FUIR avec l’ENF
L’enfant.

Aimable cligne des paupières. Quelques secondes se sont passées. Quelques secondes où sa main s’est resserrée sur le verre vide, où il a senti la chair de poule recouvrir sa peau. Son corps, trembler. Saisi d’une excitation  qu’il ne veut pas comprendre. Il entrouvre les lèvres, cherche son air – Emilien. Emilien.

Il le voit, plus loin. Soutenu par Iphigénie. Encore elle.

Il doit se décider. Rapidement. Mais il ne pourra pas les rattraper, à part si…

A part si, répète l’Ouroboros avec impatience. Si… Si.

Non. Non, il ne peut pas, il ne veut pas, pas maintenant.

Alors Comment ? COMMENT sauveras-tu l’ENFANT ?

Le jeune homme approche. Terriblement prêt. Doit-il s’enfuir ? Le semer ? Pour l’achever dans le bois, faire de lui une diversion, susurre l’Ouroboros. Non.

Le Chevalier a d’autres priorités. Le peu qu’il a vu, le peu qu’il sait, sera suffisant – CA Ne L’EST PAS !
TUE LE ! C’est une MEUTE ! Aboie l’Ouroboros, Tuons les UN A UN. Affaiblissons Les, qu’ils AIENT pEUR et MAL ! L’ALPHA à la fin ! FAIM !

Aimable retient une grimace, le Chevalier tient le col de la Bête d’une main ferme.

Garde tes forces pour l’Alpha.

L’Ouroboros gronde. Une MEUTE contre UN SEUL ?

Nous sommes ensemble.

ENsembLe ?... Ensemble. ENSEMBLE. Deux contre LES auTres.

Deux contre les autres.

Est-ce réellement l’assurance qui parle ? Non. Davantage le désespoir. Aimable sait que sa fin ne sera pas paisible. Ce ne sera pas une mort tranquille – ce sera un combat qu’il perdra, contre la Voix ou les Autres. L’Ouroboros finit par sourire de tous ses crocs. Se moque-t-il ? Se réjouit-il ? S’impatiente-t-il ?

Aimable se lève.

Il met de côté son repérage. Il oublie ses plans d’évasion ou de distraction. Non. Il a d’autres priorités. Protéger.

D’un pas lent mais ferme, Aimable va alors à la rencontre de Percy et lève les mains en un geste se voulant apaisant.

_ Veuillez m’excuser, je ne voulais pas vous effrayer… J’étais… Enfin, les besoins de la nature m’ont contraint de sortir du nid. Je voulais voir comment va Emilien avant de retourner me coucher.

Emilien. Aussitôt, Aimable lève les yeux et discerne sa silhouette. Lointaine.

Le Chevalier a pour habitude de s’exprimer d’une voix grondante. Si grave qu’il n’a pas même besoin d’hausser la voix : elle résonne dans sa cage thoracique, jusqu’au bout de ses doigts. Une voix qui porte et couvre les brouhahas. Mais il ne s’agit pas seulement de se faire entendre lors d’une réunion de famille, non.

Il inspire, simplement, avant d’entrouvrir les lèvres. L’appel retentit jusqu’au creux de ses entrailles et se répercute entre les murs des bâtisses. Sa voix est autoritaire, non, elle est d’une fermeté implacable. C’est celle de Baptiste quand il rappelait à l’ordre Ulric lui-même ou apaisait sa fratrie. C’est effrayant, c’est intimidant, c’est une volonté écrasante. C’est la voix d’un père appelant ses enfants pour qu’ils rentrent avant la nuit. Il n’y a pas seulement l’autorité ; il y a de l’amour. De l’inquiétude. Une tendresse certaine. Une force qui pousse Aimable à avancer à la suite d’Iphigénie et du garçon qu’elle soutient.

_ EMILIEN !

Il n’accorde pas plus d’attention à Percy ou aux autres. Son attention se braque sur celle de son protégé, qui semble peiner à tenir debout – instinctivement, son regard se porte à l’arrière.

La chair de poule qui recouvre ses bras remonte jusqu’à sa nuque lorsqu’il voit… sa pâleur. Ses yeux. Hagards.

_ Confiez le moi. Je vais le porter.

Ce n’est pas une demande. Il n’y a plus de demandes cette fois.

Dans sa voix, Leur voix, gronde l’affection, l’inquiétude. Une colère qu’il ravale et qui n’est pas si loin de lui échapper. Il la tient en retenant son souffle, en bandant ses muscles – en cherchant le regard d’Emilien. Lui si fuyant… voilà qu’il cherche son contact. Il ne le laissera pas lui échapper, il ne le laissera pas tomber et la peur de le perdre renverse tout le reste.

Il n’y a pas plus dangereux qu’un homme désespéré qui trouve une raison de se battre. Qui trouve une cause à laquelle dédier sa vie. Eleanor et Constantin ont su lui donner cette force de volonté : celle de protéger.

@Aimable E. De Bayard @L'Oeil

Emilien comme Iphigénie tombent au sol.

Est-ce le son de sa propre voix ? Aimable est pris d’un doute. Il n’a pas eu l’impression de puiser dans son coffre pour se faire entendre… Enfin, au moins, ils se sont arrêtés. Il a retrouvé Emilien. Un soulagement éphémère, quand il voit l’état dans lequel il se trouve. Il croise son regard hagard.

Emilien est si pâle. Si faible qu’il peine à tenir debout.

Au lieu d’accélérer, le cœur d’Aimable ralentit. Il ralentit et la lumière du jour lui vrille le crâne. La colère est là. Glacée, elle remonte dans ses veines, elle se condense autour de ses pensées. Le Chevalier se ressaisit. D’un soupir tremblant, il ravive les flammes de son humanité, le soleil ne le gêne plus. S’accroupissant près d’Emilien, il glisse un bras autour de la taille du jeune homme, guide son bras par-dessus ses épaules pour l’aider à se relever.

Vengeance, murmure la Voix.

Ils ne sont pas responsables, ce ne sont que des enfants, répond le Chevalier en baissant les yeux.

Comme ceux qui ont fait exploser la Caserne ? C’était des enfants, rappelle la Voix, moqueuse.

Le Chevalier ne répond pas. Cet évènement reste une blessure cuisante.

_ Je suis là…, glisse Aimable à l’adresse d’Emilien. Il ne le laisserait plus. Il avait fait une grave erreur. La culpabilité lui écrase le cœur. Il n’aurait pas dû le laisser. Que lui avait-on fait ? A la question d’Iphigénie, Aimable tourne ses yeux clairs vers elle – vers eux.
Il n’unit pas ses yeux aux leurs. Il se contente d’observer leurs lèvres. La posture de leurs corps. Les bras croisés, l’attitude fermée, ne suffisent pas à le décourager.

Ce ne sont Que des Ḙ̶͚̬̒̈́͒̾̃̿́́̈̀̔͋̌̀̚n̴̳̦̞̬̉̈́́͑͐̒̐̍f̵̨̨̟̘̲̲̲̩̥̺͍̻̗́̄͛̐́̅̀̽͛̀̋̽͘͠͝ͅͅä̴̢̨̢̨̟̬̱͎̞̮͈̺̰̑͒ͅn̷̹̠̆̐̆̇̀̃͆͗͠͝t̴̡̜̰͚̰̘̪̤̺̋̅̍̈́̐̊̌̽̉͝s̷͕͚̓̅̏̉̈́̈́̈͋̆̍̊̏̇̚͠, ricane la Voix. Viscérale. Il sent son rire, semblable à des os qui se disloquent, dans les ténèbres de son esprit. Aimable l’ignore. Le Chevalier… Se sent même désolé de mêler ces gosses à « des histoires de grands ». Le problème ne vient pas d’eux, il veut s’en persuader.

Leur méfiance est une réaction à laquelle Aimable est habitué. Depuis sa plus tendre enfance, l’on se méfie de lui et il comprend. Lui-même n’a pas confiance dans ce qui se tapit dans son esprit.

_ J’étais allé… me soulager. J’ai souhaité retrouver Emilien, répond Aimable. Il se doute qu’ils ne vont pas le croire, ils ne vont probablement pas même l’écouter. Mais c’est une tentative d’attirer leur attention alors qu’il soutient Emilien pour se diriger vers le « nid ».

_ Et je n’arrive pas à dormir sans ma Croix, glisse le Chevalier.

Dormir ? Une part en lui ne dort jamais. Elle n’attend que la chute de sa vigilance pour surgir de l’inconscience. Pour manier son corps comme elle l’entend, pour l’emmener par monts et vallées. Combien de fois s’est-il réveillé nu, ailleurs, loin de chez lui, sans souvenirs ? Parfois, la Voix lui a ravi plusieurs jours de son existence – des jours qu’elle a effacés de sa mémoire. Les souvenirs qui remontent à son esprit ne sont que des bribes morcelées. Des cauchemars qu’Aimable veut oublier.

Trop boire ? Emilien… L’ont-ils empoisonné ? Que doit-il faire ? Est-ce que le poison est déjà dans ses veines ? Peut-être pourrait-il le faire cracher ? Discrètement, de sa main qui maintient sa taille, il presse légèrement son ventre, sous ses côtes. Il profite d’une imperfection de terrain pour faire mine de devoir légèrement soulever Emilien et raffermir la prise de sa main : la pression est rapide, mais ferme, espérant que cela suffirait à le faire tirer au cœur. Qu’il ne garde pas ce poison, qu’il s’en débarrasse ! Qu’il ne soit pas trop tard…